La Selva de Próspero: mayo 2005

Post mortem

Tengo miedo. A veces tengo miedo. Ahora mismo saldría corriendo y cerraría esta puerta que no es mía. O me tumbaría en esa cama que tampoco es mía. Pero de lo que tengo ganas es de tumbarme bajo esa lluvia que cae y es de todos, de absolutamente todos y de nadie. Esa lluvia de la que algunos huyen y a la que yo huyo. Porque mi voluntad está muerta y harta; ¡bendita muerte de la voluntad! ¡Y que no resucite nunca más! Pero también mueren los buenos recuerdos y quedan los malos; y también mueren las buenas esperanzas y permanecen las malas. Y lo que más me aterra: permanece la distinción entre lo bueno y lo malo, permanece ese engaño. E incluso debajo de la lluvia la cadena no se disuelve, sino que se oxida y hace daño, más daño. Y no me asusta el bendito gris de esta tarde, sino el gris del despertar para lo gris. Pero la franja se hace cada vez más imperceptible. También el miedo se irá difuminando. Sólo la fuerza de la juventud da fuerza a los miedos. Pero la juventud y la voluntad ya no tienen apenas aliento. Eso es positivo y necesario para poder soportar este tránsito a un vacío sin recursos.

Antes pensaba que cada noche iba a ser la última. Ahora pienso qué noche fue la última y cuándo dejaré de ser este fantasma.

RJD

Se nos dijo: "Ama al prójimo como a ti mismo". Pero despreciar al prójimo como uno mismo se desprecia nunca estuvo bien visto. Infravalorar al otro como uno mismo se infravalora no es normal, sino insano.

He borrado algún post que podría resultar hiriente en caso de que este blog se hiciese público. Por eso, rectifico mis opiniones llenas de resentimiento con una verdad. Creo que es más justo. Esta es la verdad: el cristianismo es nocivo y venenoso para la vida. Mutila lo que toca y lo predispone de inmediato para la agonía y la muerte. El cristiano reniega de la vida: esto es general; no cabe excepción. Donde lo cristiano plantó su semilla todo enferma y degenera. Con estas palabras creo que he pedido justo perdón por viejos posts anticlericales y anticatólicos.
La vida debe ensordecer cuando lo multitudinario apabulla. Tarde o temprano ha de venir otra tormenta. Aquí ya no pintan colores, sino ruidos; y la estridencia de la guerra acabará por convertirse en la única melodía que consuele.
Sólo percibo la opulencia de la grasa y de lo desmedido. Sólo percibo la excrecencia de lo explícito. Todo se desborda como un tumor aplaudido por la masa que se roza con la masa hasta formar un homúnculo seboso. Percibo la grasienta oquedad que vomita seres para el nuevo césar. Y todo es porno como una madre que no se sacia de convertir a sus hijos en padres de sus hermanos.

Hacia la noche.

Escucho a Eduardo Paniagua, su Jardín de Al-Andalus y, concretamente, Las noches de encuentro (moaxaja oriental).

El día es gris, nublado, con viento; pero con la consistencia que yo necesito. Y tengo miedo. Presiento a Nevermore al lado de mi silla, de mi cama y de mi oreja. Sólo un día con esta plenitud de adiós me hace fuerte. Lo que viene después es reino de este mundo y no me incumbe.

Me he quejado como un niño y no he sabido ver lo libre que estoy para permanecer en ese puerto desde el que Aznavour clamaba su Emmenez-moi.

Recuerdo algo que vi ayer y en lo que antes no caí en mis estudios sobre Durero. Cuando miraba el grabado El caballero, el diablo y la muerte observé que sólo un ser animado permanecía ajeno a toda preocupación: ese perro bajo las patas del corcel. También vi cómo un pequeño lagarto iba en retroceso, como buscando los orígenes, de vuelta hacia el mundo de los saurios. ¿Desengaño ante la involución de la evolución? (Divagación). Pero el perro me hizo pensar que hay que dejar de pensar; que el castillo de toda virtud se encuentra muy lejos, tan lejos como en el grabado se puede ver. Y no merece la pena pensar cuando tienes como compañeros a un irrisorio diablo que ni en su cornamenta es firme y a una muerte que lo descarna todo por momentos. Sin embargo el perro es ligero como el aire. Le basta correr en la dirección de su amo, sólo eso le basta. Lo demás, atroz y cruel, no existe. No lo siente. Sólo sentiría la soledad, la pérdida de su amo. No ha direcciones, ni sentidos, ni virtudes; ni esperanzas, ni decepciones: solo ligereza, vitalidad y movimiento. ¡Aire!

La tarde-noche es gris como esa trilogía de grabados que eternizó a Durero y le convirtió en inmortal. Melancolía vuelve a entar en mí. Como un San Jerónimo (¿cuál es mi león?) escribo y espero la noche para juntar mis manos como en ese otro grabado, una de cuyas copias permanece en la pared de mi dormitorio: Las manos en oración. Creo, creo, que ellas siempre han conocido el sentido que otras partes de mí han estado buscando con vana insistencia.

Amén.

Querida liebre de Durero:

Nunca como hoy, en 503 años de vida, te habías visto en semejante peligro de extinción.

Cuando esta tarde pude contemplarte, antes de que mañana por la noche te traslades a la patria de tu heredero Bugs Bunny, sentí algo bestialmente indescriptible. La ternura que me inspiraste se desplazó de lo afectivo a lo gastropornográfico en cuestión de segundos. Las crisis bulímicas que estos días me asolan cobraron vida en un instante y te convertiste en mi claro objeto de deseo. Te vi sin piel, rodeada de ajito, perejil, aceite de oliva y otras especias y maravillas. Como en los dibujos de la Warner, pasaste a ser un Piolín en el bandullo de Silvestre o un Correcaminos en la barriguita de Coyote. La mirada se me desplazaba de ti al guardia de seguridad y del guardia de seguridad a ti. Entre el vigilante y yo se cruzaron helados destellos tipo spaghetti western (y he de decir que la culata de su revólver era impoluta y soberbia). Esta tarde, querida liebre, pudiste haber provocado una masacre. Si Arguiñano hubiese estado presente, hubiésemos hecho realidad ese duelo a tres de El bueno, el feo y el malo (y hubiese caído el guardia de seguridad, por la pinta de malo que tenía; -el feo, sin duda, es un papel destinado a Arguiñano).

¿Por qué no pude verte con estéticos ojos? ¿Qué innoble gazuza se apoderó de mí? ¿Cómo pudo el arte ser tan realista, tan fielmente representativo, que te pudo hacer víctima de mis colmillos?

Hoy puedes dar gracias a la casualidad y al destino, liebre de Durero; pues gracias al cielo sigues en tu postura serena y alerta en ese lienzo. Quiso la fortuna que una sueca me confundiese con un guía del museo y que mis instintos bajasen de cardias y píloro a partes más saturnales. Fue entonces que te vi como la obra de arte que eres y te expliqué a la sueca (con la que esta noche proseguiré mi lección de estética) como la liebre inmortal que pintó Durero un día. (La sueca se llama Anna y no tiene nada que envidiar a la Eva que pintó Durero. Cumple todos los cánones de la proporcionalidad -al menos para un sábado noche occidental-)

Crítica estética

25051976

Nadie se acuerda ya. Hace 29 años. Parece un código: 25051976. Mañana, hoy; no sé cuándo, vuelve a ser 25 de mayo. ¿Qué importa el día? No hay días especiales para marcar la cobardía; y la mía es manifiesta desde hace décadas. ¿Se supone que debería de hacer algo especial? Me dicen que es mejor dejar hacer y que hay que dejarse llevar: no hay nada más natural que el descubrimiento de la lentitud. Como buen cobarde apelaré a esa lentitud y me dejaré llevar en el océano del tiempo. Seré como un barco lleno de plomo y bacon que se va hundiendo lentamente, sin creer en efemérides macabras. Todo sirve a lo macabro.

A los once años lo macabro pasó frente a mi puerta; pero yo era un elegido para la gloria. Cada día hay más elegidos para la gloria. La noticia fue velada, el niño puesto a salvo; la curiosidad fomentada con su abortamiento. Y como suele pasar en los mitos, cuentos y leyendas nada ni nadie puede contra la ironía del destino.

Y hablando de ironías, recuerdo que al día siguiente en televisión ponían una película: El árbol del ahorcado.

Sobre la rebelión de los sith.

No me queda claro el tránsito de Anakin al lado oscuro. Aunque no hacen falta razones, sino emociones quizás para ese viraje. Visto desde la butaca y con dos dedos de frente hay cosas en apariencia inexplicables: el intenso amor a una mujer y el asesinato de unos niños. Pero es ciencia ficción y, sin ir más lejos, la realidad nos ofrece casos de enamorados jueces y padres de familia que se cargaron a tiros a varias decenas de niños. El lado oscuro no tiene explicación, por tanto no se la busquemos. Y el lado oscuro es tremendamente atractivo.

Me gustó esa frase del canciller: el bien y el mal son puntos de vista de lo mismo. Así pues, es "lo mismo" lo que interesa y no sus puntos de vista. La cuestión es qué sea "lo mismo". Los hermenéuticos de la post-modernidad diferirían por completo de esa sentencia.

Y puestos en frases, el maestro Yoda lanza una que no recuerdo literalmente: si no quieres sufrir por algo que perder temes, de eso que perder temes librarte debes. Jamás dudé de que Yoda leyó a Wilde y su Balada de la cárcel de Reading: "Y sin embargo cada cual mata lo que ama"...

Se dice que el mejor amigo del hombre es el perro (incuestionable). Quizás el mejor amigo de los galácticos es el androide de protocolo. Y por la misma razón por la que el perro es el mejor amigo en algunas culturas: porque no es comestible ni reciclable.

En el film aparece una orden: la orden 66. Fue uno de los momentos en que se produjo en mí la catarsis. No imaginé que se ejecutara contra los jedi... E imaginar lo que imaginé me liberó un poquito de mis iras.

Que no se me malinterprete. Una versión gay de La rebelión de los sith podría resultar una obra de arte para el erotismo. No quiero revelar tramas ni escenas, pero una vez vista la película que cada cual saque sus conclusiones.

Una película de aventuras recomendable para pasar un par de horas.

Rebeldes sin causa

Gloria Dr.Psiquiatra

Creo que ya es tiempo
de ir con el psiquiatra.
Lo dijeron en casa
y me trajeron casi a rastras.
Pues cuando llego de noche
y me quieren hacer un reproche
no oigo nada, no oigo nada,
y corro a la ventana,
pero del quinto piso
el que salta se mata.
Me pongo violenta
viendo adornos de casa.
No estoy loca, no estoy loca,
sólo estoy desesperada.
Doctor Psiquiatra
no me diga tonterías.
Doctor Psiquiatra
quiero vivir mi propia vida.
Doctor Psiquiatra
no le pagaré la cuenta.
Doctor Psiquiatra
ya no me mi, ya no me mi
no me mire más las piernas.
NO, NO, NO, NO, NO, NO
NO ESTOY LOCA.
Creo que ya es tiempo
de ir con el psiquiatra,
eso dijo el profesor
y me corrió del salón
y cuando no llego a clases
manda buscarme por todas partes,
yo me escondo.
No entiendo lo que pasa
primero que me vaya
y después que no salga,
cuatro paredes tristes
prisión de enamorada.

Post temporal (con el corazón y con el alma)

Destouches

Una frase del maestro Yoda.

Sapientísima frase del maestro Yoda:

"El miedo te conduce a la ira y la ira al odio; y el odio te lleva al sufrimiento."

Interrogante:
¿Qué miedo padeció, a qué ira sucumbió y qué odio invadió al que sufrió en la cruz?

Pero, no estoy de acuerdo. El odio acaba por llevarte a la redención... y a la redención la llamo yo indiferencia; y más aún: indeferencia. No solo por los demás; sino por uno mismo. Alcanzar esa indiferencia, sin duda, supone haber sufrido bastante. Pero es un justo precio por tan alto vacío.

Y hay una condición necesaria, pero no suficiente, para sufrir: imbecilidad -entendida como debilidad-.

Luego está lo contrario del miedo. De eso Yoda no decía mucho. Sólo hablaba de que si la fuerza por aquí, que si la fuerza por allá; que si sombra aquí, que si sombra allá, que si un espejo de cristal. Todo muy místico, superguay y chachi piruli. Imagino a Yoda entrando a matar a un Vitorino con su sable láser en presencia de Pilar Rahola. Hay cosas que desbordan incluso a la imaginación.

Otra apreciación.

Hubo algo que hace nueve años me llamó la atención. Después de que Thomas Hamilton se suicidase, varios afectados comentaron que cómo no había tenido la mínima decencia de quedar vivo para ser torturado. En esa cursiva habla el inconsciente de todos, de todos. Pero nadie desea hacer explícita esa verdad. Por eso, cuando oigas hermosas palabras fíjate en el terreno sobre el que crecen.

Palabras de esperanza

"Libre de": libre del dolor, del sufrimiento, de la esclavitud; libre del engaño, de la decepción, de la penuria; libre de la inseguridad, libre del desafecto, libre de la burla... "Libre de". Pero, ¿libre para qué?

Te han traído aquí para que, en el mejor de los casos, combines unas piezas. Pocos las combinan artísticamente y una vez que lo hacen, ¿qué? ¿Gloria? ¡Ja!... Realmente, a nadie le traen, sino que se configura poco a poco en la interacción con el medio. Lo que traen o lo que viene es una masa de cera, plastilina orgánica, células informadas más o menos groseramente y que han de echar a correr puestas en fuga por el tiempo. El telos quizás no esté predeterminado y se admitan variaciones; pero en rigor el fin es el mismo.

El perro se siente protegido y amado y ama; no necesita más. La anómala protuberancia del hombre es diferente. Tiene el cáncer de la mala conciencia desde que sale por el infecto agujero que le expulsa como un vómito a la luz. Pero la inocencia y la pureza son posibles si no creamos velos y mostramos todo explícitamente. Franqueza y pornografía nos liberan de la culpa y nos permiten ser bestiales. Ser bestial es ser natural, supone haber depurado lo sibilino, lo complejo, lo mentecato, lo nocivamente cancerígeno para la vida. La seducción no es más que un anzuelo para destripar al que se engancha y producir una apestosa metástasis de población. Si la conciencia va inexorablemente vinculada al lenguaje y a sus concepciones; en ese caso, sólo el silencio promueve la vida. El lenguaje petrifica, consolida, paraliza; engaña y mata en vida. La literatura es la evacuación de una peste más universal y letal que las del Medioevo. Peste de ideas (ideas como abortos), peste de valores sin valor, peste que busca las estrellas para contaminar el firmamento.

Siempre tenemos la etiqueta preparada. Las palabras son píldoras. Por fortuna se usan menos, sustituidas por la imagen. De lo contrario, ya hace tiempo que hubiésemos generado tolerancia a ellas. De hecho la generamos y las palabras ya no significan nada. ¿Se han prostituido acaso más y más bajo que ahora las palabras en la historia? Se ama como se come; se duerme como se folla, se es solidario como se cotiza: a golpes de porque sí, atracándonos de incuestionadas herencias y necesidades. Etiquetas para comandos con los que diseñar una página sin estilo, para vincular hastíos, para enlazar vanagloria y fracaso.

Frases para el diario.

Miré a una osita menor que resultó ser una osa bipolar. Entre tantos disparos de juventud hay que esperar "the ricochet", el retroceso del arma.
La euforia, el desenfreno, la "ingenuidad" y el alocamiento no suponen felicidad. El placer del instante y el carpe diem como lema no deberían evitar otros niveles que completan y realizan al ser humano. Tras el uso de razón, a eso de los siete años, argumentar "juventud" para justificar locura es un síntoma de falta de abdomen y de esterilidad.
Hay ficciones mitológicas que tienen poco de divino y mucho de infrahumano.
El ego del niño solo necesita a la pareja de Eros para despertar un poco y madurar. Lo que no haga Eros' brother, no lo consigue ningún educador. Sobre todo en casos difíciles de juventud en avanzado estado de descomposición.
Poseer un hilo argumental a veces te lleva a enredarte en la madeja del noséniloquequieroperovivosoloparamíynomeimportanlosdemás. Una aburrida madeja que todos conocemos.
Un "no me arrepiento de nada" en la agenda ayuda a afrontar futuras y reales decepciones.
La línea del tiempo se mantiene constante en su descenso; la línea que representa cómo nos percibimos, en algunos asciende hasta las estrellas. La ley universal de la naturaleza dice que ambas líneas in-e-vi-ta-ble-men-te deben coincidir. Si no procuras nivelarlas y amoldarte a esa línea del tiempo, el batacazo será de aúpa... Tan de aúpa que puede acabar convirtiéndote a las más extrañas religiones para poder resistirlo. Me pregunto si alguien acabará en un convento o en el fondo del mar.

En un lugar del paraíso natural.

Tengo otra foto similar a ésta, pero con bicho. Me pregunto si volveré algún día a esa tierra. No he viajado mucho (al menos en cuerpo, pero sí en alma). Y de todos los sitios que he visitado con cualquiera de mis facultades es éste el que me ha regenerado el alma y, por ende, el cuerpo.

No sé escribir, ni pintar, ni fotografiar. Ni siquiera sé lo que sé o si ni siquiera sé algo. Me muevo por las fuerzas que el de Agrigento elevó a principios universales. Y uno de esos principios sigue reposando sobre este lugar.

Enterrador

Cuando acabé mi condena…
Cuando acabé mi condena
me vi muy solo y perdido.
Ella se murió de pena
y yo que la causa he sido
sé que murió siendo buena.
Ella se murió de pena
y yo que la causa he sido
sé que murió siendo buena.

La enterraron por la tarde
a la hija de Juan Simón
y era Simón en el pueblo
y era Simón en el pueblo
el único enterrador.
Él mismo a su propia hija
al cementerio llevó
y él mismo cavó la fosa
y él mismo cavó la fosa
murmurando una oración.

Y como en una mano llevaba la pala
y en el hombro el azadón,
sus amigos le preguntan
y todos le preguntaban:
“¿de dónde vienes Juan Simón?”
[Y él enjuagando sus ojos
contestaba a media voz:]
Soy enterrador y vengo,
soy enterrador y vengo
de enterrar mi corazón.

Resucitar.

_

Veamos la Luna y bailemos la danza de las horas bajo esta atalaya. Y de paso, resucitemos lo que ha de vivir para siempre.

¡Brindemos por la plenitud de lo efímero!

Volando voy...

Quisiera decir como Terminator: "¡Volveré!" Pero... ¡va a ser que no!

Señoras y señores, este payaso se retira. Fin de función.

Conocemos síntomas y causas. Pero, ¿cuál es el remedio?

Hombres y mujeres de nuestro tiempo

Yo confieso, ante Bush todopoderoso y ante vosotros, hermanos...

En esta última semana he sentido un asco inaudito por el alcohol. El asco por el tabaco creo que lo siento desde que nací. Sin embargo, mis atracones son pantagruélicos y espantosos. Afortunadamente un ritmo así no puede tolerarlo ni la salud ni la economía. Me muevo entre extremos. De tres semanas a esta parte, ¡ni una gota de alcohol! Sin embargo, he aquí un menú de esta semana (ayer concretamente):

Combinado 1 en Bar La Esquina: Tres salchichas, cuatro croquetas, dos huevos fritos. Una cola light. (15:35 hs.)

En Zass (establecimiento de comida rápida): Un zass calamar: Bocadillo de calamares, patatas fritas y agua mineral. (15:51 hs.)

En Vips: Pizza 4 quesos. Profiteroles. Agua mineral. (16:20 hs.)

Un taxi para el apartamento y siesta de pesadilla.

A la noche:

Adquirido en el chino: Una bolsa de patatas fritas, una empanada de bonito, tres sandwichs de vegetal; una bolsa de croissants. (Ingesta a las 23:30 hs.)

Hoy he batido el récord.

Ingiero descomunalmente; tan descomunalmente como odio a esta sociedad. Al igual que el comensal de El Sentido de la Vida de Monty Phyton o que el Augusto Pérez de Niebla, he decidido reventar. Pero hasta en la desaparición se necesita un método. Tiempo al tiempo.

_

25051976 (Diario de un loco: fin) -XX, -XIX, -XVlll...

Un nuevo y extraño ser ha nacido en la ciudad. Es el hijo de un camión y una acacia. Se confunde su color con el humo del tráfico. Se para extasiado y feliz por el ruido. Come tornillos y clavos. Trabaja en una fábrica donde produce como diez y cobra como uno.

Es un ser urbano hijo del futuro.

No es un ser humano débil y cansado.

Es un ser urbano hijo del futuro.

Y es feliz.

Duerme en el cementerio de coches disfrutando sus manjares. Y solo tiene un vicio: el gas butano.

___________

Bien abrigado llegaba al colegio

[1960, hace poco tiempo]

Formamos frente a una cruz y a ciertos retratos

Entre bostezo y bostezo gloriosos himnos pesados

Despertamos en pupitres de dos en dos

Aún recuerdo el estrecho bigote de don Ramón

Y la estufa de carbón frente al profesor

La dichosa estufa que no calienta ni a Dios

Suena el timbre... Al fin...

Bocadillo, recreo, evasión

Una tortura más antes del juego

la leche en polvo y el queso americano

Sales tú y el gordo después

Te cambio los cromos, te juego al tacón

Sales tú, la ligo yo

Apuremos el tiempo, que ya nos meten dentro

Dos horas de catecismo y en mayo la comunión

La letra con sangre entra: otro capón

Tarea para mañana, puesto el abrigo

Otra copla a los del cuadro y"hasta mañana" don Ramón

Y ahora tú, ¿qué pensarás?

si cuando más me oprimían más amé la libertad

Es a ti a quien canto hoy:

Enseña a tu hijo. ¡Oh, enseña a tu hijo!

a amar

la libertad.

(Dias de escuela. Asfalto.)

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Escucho Dias de escuela en un día un tanto absurdo. Nostalgia, tristeza, decepción. Yo viví eso en gran parte. Año 1975: 5º de E.G.B. Colegio laico, pero orden estricto y espartano. Autolisis de libertad y emociones, contracción de todo en un punto de culpa y contricción: un punto de pecado sin razón, un punto de remordimiento por existir, pero un aleph de amor inmenso por morir algún día y ver el verdadero paraíso. Nunca me abandonó ese deseo de morir por algo. Hasta que todo empezó a torcerse y a relajarse. ¿Cuál era la mentira? Y si las dos cosas eran verdad, ¿lo puede resistir una mente inocente? ¡No! Por eso, en estos tiempos en que la culpa ya no existe; en que quedan las viejas palabras, pero sin contenido: ¡que nadie me culpe! Porque aún se sigue culpando de modo refinado y de un modo más torcido y sibilino. La inmensa mayoría de la gente está firmemente convencida de las cosas más terribles (y la cruz es una de ellas). Y por esa extraña ley que une a muerte los opuestos todos amamos la cruz. Para crucificar y para ser crucificados: ambas cosas.

En el curso 1975-1976 yo dejé de vivir. ¿Cómo olvidar que en mayo de aquel curso, cuando más muerto de miedo estaba, alguien jugaba al ahorcado para enseñarme el destino de mi viaje?

Un tren está llegando.

Te regalo mil cuentos... Escoge... O deja que el destino guíe tus sueños.

Para un guión radiofónico. [Introducción]

Las siguientes frases como un eco, reverberando... ando... ando...

-Dijo una voz popular: "Pon otra ronda"

-Que no quiero verla, la cuenta de la ronda sobre la mesa...

-Cuentan de un sabio que un día le echó mucho ajo al gazpacho...

-Si te dicen que caí, fue en la cuenta de no vivir del cuento...

-Que la fuerza te acompañe por el espacio y trabaja...

-He visto una gran película que solo Fairy Ultra podría borrar del fregadero y de mi memoria...

-El mejor disco de Las Lumbares jamás fue operado de hernia...

-Corre, corre, caballito; corre, corre por las venas de mi sangre jacobina...

-El tráfico de cocaína no requerirá el carnet por puntos de sutura...

Así transcurría el sueño de Alonso Quijano hasta que [aquí una canción de Motorhead y el sonido del claxon de Harpo]:

-¡Mercedes! ¡Despierta! Son ya las once.

[Despertando bruscamente... Pasan cinco segundos... ]

-¡Joder, Liviana!... ¡Mierda!... ¡Qué susto me has dado!

-¡Es que no son horas!... Luego te quejas, Mercedes.

-¡Y no me llames Mercedes! Ahora no estoy actuando. Me llamo Alonso...

-¡Sí, señoriiiito!

Leyendo El Mundo (nadie es perfecto).

Frase del día que encabeza este diario:

La vida exige a todo individuo una contribución y depende del individuo descubrir en qué consiste (Viktor Frankl)

No estoy de acuerdo. Nunca estuve de acuerdo con la parábola bíblica de los talentos. Excluye a muchos y obliga a competir. La Biblia es un hermoso compendio de contradicciones: sed como niños y competid; desarrollad vuestros talentos y humillaos. Debemos aprovechar la vida, rentabilizarla; porque no es nuestra, hay que dar cuenta de ella o nos sentiremos culpables y frustrados. Esta enseñanza, ahora que veo lejanos mis años de infancia, llegó a pudrirme la felicidad. Esa enseñanza y el podrido sentimiento de culpa. Nunca estaré lo suficientemente agradecido a Nietzsche por las enseñanzas que aportó a la vida; a la vida en sí, independientemente de quien la viva.

En el diario se recogen declaraciones de la que fue enfermera de Hitler, Erna Flegel. Me han impresionado varias cosas.

"Ella se quedó y fue testigo de la muerte de la familia Goebbels. El doctor Helmut Kunz, dentista, inyectó veneno a los niños, que tenían entre cuatro y 12 años. Después, sus padres se suicidaron."

"Quise que se llevaran de Berlín al menos a uno o dos de los hijos de Goebbels, pero Magda se negó: 'Yo me debo a mi marido, y mis hijos se deben a mí'."

"(Magda Goebbels) Era una mujer brillante, de un nivel muy superior al de la mayoría de la gente."

[Sobre Hitler] "Su autoridad era extraordinaria. Era un hombre encantador..."

No sé dónde leí o escuché que Churchill era un gran bebedor, un gran fumador, detestaba a los animales y tenía bastantes vicios. Todo lo contrario que su rival en la contienda, Hitler, que ni fumaba, ni bebía; ni tenía vicios confesables y, por supuesto, amaba desmedidamente a los animales. Está visto que hay que tener alguno o varios vicios o algunas creencias que mitiguen la racionalidad. Una racionalidad excesiva hace que descienda el paro en el mundo (y eso no es democrática ni vitalmente bueno). Lo decía Goya: "El sueño de la razón produce monstruos."

He leído más cosas, pero me sonaban a blablablá y me adormecían en la terraza en que leía el periódico: las parodias de Aguirre, Gallardón y Rajoy; Umbral como pontífice de la cultura; el primer año que no se celebran en la plaza de Dos de Mayo actuaciones culturales (incluso con Franco se celebraban), porque la señora Esperanza tenía un callito en el pie y debían pagar todos por ello (he aquí un caso, no de racionalidad, sino de irracionalidad boba y tonta que produce monstruos de impoluto guiñol para niños ricos). La casa de Vicente Alexaindre en Chamberí derruida (pero en Dos de Mayo ni un puesto de churros con el fin de conservar la cultura y el medio ambiente). En fin, un blablablá que no era procedente gástricamente para mi sensibilidad.

Prensa: Modo de prensar o comprimir el tiempo para nada.

¿Cómo están ustedes?

¿Por qué se suicidan los payasos?

In Taberna [Estuans interius o La llama interna]

Hay muchas y hermosas canciones que dedicar a la luz de la Luna; pero frente a una copa y un deseo como el mío, escojo ésta. Sé que no faltaría un coro de amigos capaz de cantarla con nosotros. Me imagino en el cielo del oeste y vestido al uso medieval:

_

Estuans interius

ira vehementi

in amaritudine

loquor mee menti:

factus de materia,

cinis elementi

simili sum folio,

de quo ludunt venti.

Cum sit enim proprium

viro sapienti

supra petram ponere

sedem fundamenti,

stultus ego comparor

fluvio labenti

sub eodem tramite

nunquam permanenti.

Feror ego veluti

sine nauta navis,

ut per vias aeris

vaga fectur avis;

non me tenent vincula,

non me tenet clavis,

quero mihi similes,

et adiungor pravis.

Mihi cordis gravitas

res videtur gravis;

iocus est amabilis

dulciorque favis;

quicquid Venus imperat,

labor est suavis,

que nunquam in cordibus

habitat ignavis.

Via lata gradior

more iuventutis,

inplicor et vitiis

immemor virtutis,

voluptatis avidus

magis quam salutis,

mortuus in anima

curam gero cutis.

__

Encendido

por un violento resentimiento,

lleno de amargura,

hablo a mi corazón:

hecho de ceniza,

polvo de la tierra,

me parezco a la hoja

con la que juega el viento.

Si es cosa

de hombres sabios,

situar sus fundamentos

sobre la roca:

yo me parezco, loco de mí,

al río que fluye

sin seguir nunca

el mismo curso.

Voy a la deriva,

como barco sin patrón,

como el pájaro errante

por las rutas del aire.

No me ata ningún lazo,

ningún castillo me retiene,

busco a mi semejante

uniéndome a los depravados.

Ser muy serio

me parece harto difícil,

la broma es agradable

y más dulce que un rayo de miel.

Lo que Venus ofrece

es sacrificio delicioso

que no va con

las almas cobardes.

Como la juventud

me voy por los largos caminos,

llevándome como compañero a un infame.

No exijo virtud.

Sediento de placeres,

más que de salud,

quiero, ya muerta mi alma,

que disfrute el cuerpo.

Yo confieso

No soy trigo limpio. Tengo muchos defectos. Y daré ejemplos:

Soy maltratador. El otro día, cuando la vecina vació el orinal sobre mi piso, la llamé maleducada. (Es decir, la acosé psicológicamente).

En el mercado, una señora me robó la vez (así lo declararon las demás clientas); pero la tal señora no estaba dispuesta a abandonar el puesto y ponerse la última. Dije que sus formas no eran las de una persona civilizada (de nuevo acoso psicológico).

Hace tres días di muestras de ser intolerante, poco liberal y casi inconstitucional. Me negué a que la operación de cambio de sexo entrase de forma gratuita en la Seguridad Social antes que otros tratamientos, como los dentales. Casi me detiene la policía.

Eso sí, en mi descargo diré que admito que deben existir matrimonios entre homosexuales y que están igual de capacitados que el resto del mundo para adoptar niños. Y además, en un alarde de tolerancia, declaro que hasta las parejas heterosexuales tienen derecho a seguir existiendo. Si bien, ahora la naturaleza está más que nunca en contra del ser humano, dando mal ejemplo de heterosexualidad cuasi universal. Pero, ¿por qué la naturaleza ha de tener razón? ¿No puede el hombre machacarla de un pepinazo modestito?

También en mi descargo diré que el otro día no caí en la provocación de un compañero cuando me dijo: "¿Te imaginas a un niño y a la profesora diciendo: "Jaime, dinos cómo se llaman tus padres". "Leopoldo y Aurelio, profesora"... Increíble". Yo le respondí: "Me lo imagino y lo veo muy aceptable, lo que pasa es que no estamos totalmente acostumbrados. Hay cosas que aún no nos entran y que no deberían escandalizarnos. Como el amor entre padres e hijos, el matrimonio entre hermanos y especies diferentes; el cruce entre algas y bípedos... Es cuestión de costumbre y de cultura." Me siento contento de haber sido así de liberal y buen ciudadano de mi tiempo.

Pero tengo miedo de que mis defectos pesen más en la balanza que mis virtudes. A veces veo demasiada hipocresía a mi alrededor (sí, lo sé, es una paranoia que debo tratar con mi psiquiatra); y percibo que hay bastante engaño en los medios de comunicación y que hay menos constancia en el afecto... Pero soy consciente de que puedo y debo luchar contra esas fantasías delirantes; porque el buen salvaje existe hoy más que nunca y el hombre está hoy más capacitado para la paz y la reflexión que nunca antes lo estuvo.

[Y ahora, con el debido respeto, voy a por la segunda botella de whisky]