Despertar

Me he despertado y habías salido. Haré lo posible por volverme a dormir. Si no desayuno de ti, prefiero dormir. No quiero pensar que lo de anoche fue un sueño o algo irrepetible. Me niego. Me niego como un niño, como un predestinado al paraíso. Pero yo no quiero, no quiero y no quiero un paraíso sin ti. A pesar de la cena que tus labios me brindaron, sigo con hambre de ti. A pesar de navegar en la profundidad de tus sentidos, queda un mundo por explorar. Vuelve. Le he dicho al vecino que me suba todos los periódicos. Ninguna noticia despierta mi curiosidad. Tú me has excluido de toda realidad: el mundo no vale un grano de arena si lo comparo con nuestro encuentro. He bajado las persianas; ya no volverán a subir hasta la noche. Me duele el día: hoy quiero comer de ti, beber de ti, respirar contigo. Vuelve. Mientras oleré todo aquello que rozaste con tu cuerpo para seguir envuelto en ti, inmerso en la voluptuosidad de formar parte de ti.