Gracias.

Voz

La vida es hermosa. Es como sumergirse en la bañera y escuchar lo que nos rodea.

Sumergirse. Agua templada. Sonidos. Silencios. El color del cielo, las golondrinas; la tarde, más tarde, la noche; noche cerrada. Y tú en la bañera. Yo en la bañera. El agua dentro de mí y yo dentro del agua. Así de simple, sedoso, mecánico y aéreo. El agua, el cuerpo; fluidos y noche. Ella entra en mí y yo dentro de ella. Agua, agua, agua... Mientras el sueño llega y arropa con agua y aire y seca la piel que se duerme.

La vida es eso... La vida es el agua en la bañera y el cuerpo que se incorpora, resbala, cae por la ventana abierta y se estampa sobre la acera. La vida es un latido y agua en la bañera.

¡Felicidades, genio!

Querido Anse:

Como hoy ha sido tu cumpleaños, Felicidades.

Que cumplas muchos más y todo eso.

Ritchie Blackmore

Frío

-¿Qué te hicieron?

-Ya no lo sé... Ni me importa... Ya no hay mucho que decir.

Me miró asintiendo, con esa seguridad de siempre, ese semblante que inspira certeza y hace que no pienses en si lo que decía era cierto o no.

-Son patitos feos y tú un cisne. O, mejor, son corderos y tú un lobo que quiere ser cordero.

-Las metáforas ya no cuentan mucho.

-Te noto "bajo".

-Estoy "bajo".

-Sí. Pero... (silencio)... Pero ya no hay trenes. Ésta es la última estación. Y no hay mucho que decir.

-¿Qué va a pasar?

-¿Y qué importa, Mar?

Le miré y sabía que todo estaba acabado.

Creo que está convencido de que la cosa no durará mucho. Y no quiero que dure. Esto duele.

Tengo miedo de que haya un más allá y no tengo ninguna cosa clara.

Envidia, celos, rabietas; autocompasión... No he tenido desperdicio. Y lo he camuflado todo con ilusiones y entusiasmo. Eso es lo que los otros percibieron. Pero no soy el mejor en nada y eso basta para quitarse de en medio.

A quien confió en mí, Isa, le debo lo poco que he disfrutado. Los dos teníamos problemas. Y yo no supe estar a la altura de las circunstancias. Para zanjar ese asunto diré que lo que quedó por decir o por hacer -si quedó algo- está en manos del destino. Como todo a partir de ahora.

Pastillas, alcohol, indolencia y autodestrucción. Eso.

Escrito a 27 de diciembre de 2005.

En el medio del camino...
el padre mata al hijo
el hijo mata al padre
¡barro y sangre!

Gira la cruz
y no dejes de girarla.

Las palabras no tienen luz
No puedes decir lo que está pasando
Han matado al rey
El juglar podría ser ahorcado
¡Ya basta! ¡No más puentes!

En el cielo del oeste el sol espera
Gira la cruz de tu espada
Las llamas piden la cabeza
Tu amigo pide ser decapitado

La luna en llamas no quiere más noche
Derriba la torre
¡Cuelga al guardián!
Baila como un asesino en la montaña de plata.
¡Barro y sangre!

Gira la cruz.
Gira la cruz.
Gira la cruz.

Hemos visto la luz.

Cuestión de dignidad.

Y cuando veas que tocan tu sensibilidad... Pasa.

Están vacíos, rotos; puzzles de antiguos retratos, no saben de qué imagen han podido salir.

Puede que te recuerden que tú estás a la izquierda como un cero; pero tú ni tienes idea de que puedan recordarte nada. Hasta ese punto son tan vacío que ni son.

Y no vas a cambiar ni ellos van a ser cambiados.

Realmente éste es mi estado más puro: saber que cada cual está solo y que eso no debe despertar ningún sentimiento y ninguna sensación. Cualquier extralimitación, todo lo que suponga aflojar el círculo de la neutralidad debe ser exterminado. Estar de pie, vivir y no sentir emociones (porque toda emoción es enfermiza): eso es dignidad. Sin compasión y sin pasión; sin pathos alguno que te convierta en lo que no eres cuando eres neutral.

Y no hay rencor. Y no hay amor. Sólo pura y redonda nada que nadea. Nada nuestra que nadeas en la nada, nadificada nadee tu nada, nadee a nosotros tu nada, así en la nada como en la nada. La nada nuestra de cada nada nadéasnola hoy y nadéanos nuestras nadas así como nosotros nadeamos a los que nos nadean; y no nos dejes nadear en la nada, mas nadéanos de la nada. Nada.

Y en ese juego de los equilibrios y los desequilibrios ya no ha lugar el perdón. Nada hay que perdonar. Ni hay que rectificar. No me malinterpretes: la imbecilidad es tan pura que es tan valiosa como la pura nada.

Y ahora los imbéciles tienen el silencio (nunca la palabra).

Entiéndelo: hay valores de goma que rebotan y hay valores de cristal que se rallan. Y así como la baja autoestima hiere a los otros, el desprecio también puede llegar a herir si quedase sensibilidad moral. Ya no queda ni estima ni sensibilidad. El inflado globo de la estima o del juicio ajeno se ha pinchado o ha salido disparado hacia no me importa dónde.

Hubo un tiempo en que la imbecilidad era amistad -y viceversa-. Ahora es tiempo de dar tiempo al tiempo y de pasar. Cuestión de dignidad.

Acción o efecto de Dios

Mensajes de Próspero (Visualia I)

Creo que los artistas fueron antecesores de nosotros, los ananthropoi

Mensajes de Próspero 2

Aún no te he convocado, oh mi último genio. Pero sé que esperas. Aún sopla viento y el ruido no cesa. Se necesita más soledad aún, más vacío aún. No basta este aislamiento. Veo peldaños por debajo de mí y eso significa que aún queda algo por descender. Y temo que en el fondo ya no haya palabras. No me importa. Pero, ¿habrá actos? ¿Quedará al menos, oh genio, el aliento para ordenar que tú pulses el botón por mí? Todas las islas que rodean a ésta deben volar por los aires, las cenizas deben cubrir el horizonte y el silencio ha de ser más caliente que el infierno de todas las blasfemias. Porque yo quiero ver dulcemente dormidos a todos esos isleños y saber a ciencia cierta que tras ese dulce sueño hay un espantoso grito deseando despertar de una horrible pesadilla que solo yo sé que están padeciendo. Pero tú y yo sabemos, oh genio, que se han partido el espinazo por dormir ese sueño. ¿Quiénes somos tú y yo para despertarlos? Hemos de respetar su muerte en vida. Nunca vendrán a esta selva. Y si alguno despertara, aquí solo encontraría lo que ha perdido y la conciencia de que lo ha perdido para siempre. ¿Qué podríamos ofrecerle, sino la verdad? ¿Crees que podría soportar esa carcajada?

Mensajes de Próspero 1

Decid a los hombres: "sed competitivos"; pero vosotros sed solidarios como la muerte.

Cuando os digan que la amistad ha de ser recíproca, llamadla "transacción" o "transferencia" y sacudid el polvo de vuestras Nike.

Si amáis los crepúsculos de verdad, retiraos. Dejadlo todo, mendigad, dejad de sufrir. No deis lugar a que claven cuarenta estacas sobre cuarenta vacíos. La esperanza es una inmensa albóndiga con la que los padres hacen hamburguesas para sus hijos.

Venid a la selva, infartaos; sed como el espíritu del viento: sin sentimientos, puros, violentos.

Cuando veáis a alguien que reclame estabilidad, fijeza, seguridad; llevadle a mi selva. ¿Sabéis dónde está el cubículo donde albergo mis tres serpientes? Dejadle allí tres noches encerrado. Y cuando salga resucitado encadenadle para siempre a la más cruel monotonía.

No odiéis al hombre. Es la mejor película que ha hecho la naturaleza. ¡Qué lástima que no produzca una segunda parte!

Vuestra crónica, ananthropoi:

Unos decían: "¡Mirad, mirad! Ese autocar es de los nuestros. Han venido de Sevilla." "Y ese es de León... ¡Y llevan la foto de Juan Pablo II!"

Otros decían: "¡Mirad, mirad! Esos venían con Carlinhos Brown... Son de los nuestros!" "Y mira... mira... mira... Esos son de Cuba... ¡Qué guay!"

Unos por la familia. Otros por la juerga, el sexo y el pasar de todo (que está muy bien). Todos por seguir tirando la vida como un gargajo entre el cieno oleaginoso de esta mascarada. Al final, las terrazas repletas para pontificar. Y todos con la birrita delante y el pecho más ancho que el busto de una top girl. Con tal de lucir algunos limarían la jeta con una lija de aluminio y ardiente lava. Y esta noche todos tan contentos. Unos por la familia, harán que en marzo del 2006 no quepa ni un alma en nuestra ciudad: boom demográfico. Otros por Carlinhos y su afrodisíaco contoneo rítmico harán que el hombre de látex se convierta en superhombre.

Por nuestra parte, sabemos bien lo que es acabar hartos de sexo. Y sabemos cuál es el precio de dejar que la imaginación sea reina por un tiempo en ese ámbito. Quizás es ese terreno uno de los más propicios para que eso que ahora está tan de moda, "el lado oscuro", crezca más rápida e ilimitadamente. Desde la Antigua Roma sabemos los ananthropoi que dejar los instintos libres por la piel y la carne conducía muy lejos. El mundo "post-moderno" tilda de perversiones inocentes juegos de niños. Muchos antiguos que se adentraron en el mundo oscuro de lo ilimitado (el auténtico peligro), llegaron a considerar la necrofilia como una costumbre, la coprofagia como una cotidianidad aburrida; y Calígula apenas podía dormir atormentado de no encontrar algo que saciase su curiosidad. ¿Qué hubiese hecho Calígula en la red? No deis nunca respuesta a esta pregunta, ananthropoi. El ser humano podría intentar llevar a la práctica lo que nosotros solo empleamos como tributo a la diosa dialéctica.

La férrea convicción de la vida.

La contradicción mueve la dialéctica y la conciliación es difícil y meramente puntual. A los que toca esta verdad, toca la locura. Por eso mismo, sería necio tener que aguantar encima consideraciones acerca de la opinión que no es más que opinión (por más que forme parte de la contradicción). Lo contradictorio mueve el mundo: construye y deshace. Esa es la fuerza de unión y de disolución. La síntesis es posible pero evanescente. Dialéctica y vida es lucha y tregua. La paz es la muerte; y la libertad como la entienden algunos es la paz. La dialéctica, por contra, solo se orienta hacia la vida, no hacia la paz.

Lord Darth Ansetobeah

Últimas noticias.

Científicos de la CIA y de la NASA han logrado descubrir el nombre de la zorra de muchas fábulas, concretamente de la que decía aquello de "están verdes". Sin duda, era una zorra muy zorra y remonta su ascendencia hasta los mismísimos mitos griegos. Dicen que estaba emparentada con el Minotauro y que probablemente fuese una infiltrada en las filas de los grandes reyes griegos. Aún no hacen pública la noticia, pero es posible que lo hagan de un momento a otro. Todo depende de la fuerza de camelo que tenga la zorra.

De "Objetos deslavazados para una novela"

Los protagonistas son Marta, hija de Luis y Ramón; y Pedro, hijo de Sara y Concha. Marta y Pedro son hijos adoptados, pero esto no importa. Importa que fueron acogidos con todo el cariño del mundo sin importar quiénes fuesen sus padres reales. Marta quiere ser sacerdote católica y Pedro drag queen en El Vaticano. Pedro está preparando con sus amigos una manifestación en la que se reivindica que la iglesia católica sea más aperturista y promueva el aborto, la libre distribución del lsd y otras sustancias, la prostitución; así como que ponga sus bienes a disposición de gays, lesbianas y toxicómanos como una prueba de su buena fe y de su adaptación a los tiempos que corren. Marta, que ha estado durante muchos años en Asia, viene a España a ver a su hermano y acudirá también a la manifestación para reivindicar que las mujeres puedan ser sacerdotes. Los padres de Marta están en trance de separación por las constantes infidelidades de Ramón, el cual se ha enamorado del elefante del zoo, Claudius, cuya trompa estimula su sexualidad. Ramón ha caído en una grave depresión al comprobar que las leyes de este mundo son absurdas. ¿Por qué no es lícito el matrimonio entre especies diferentes? ¿Acaso puede el hombre refrenar los instintos que surgen entre el hombre y la bestia?

En otro lugar, en Salamanca, un anciano que se creía muerto en el año 45 ha terminado sus memorias. Ha recopilado todo lo sucedido desde abril del 45 hasta nuestros días. Cuando una noche se retira a dormir, llaman a su puerta. Son agentes de la CIA. Se presentan con tres hombres de unos treinta años de edad. Se dirigen al anciano y le hacen una revelación impresionante. Esta revelación es una de las claves de la novela. Los tres individuos son mejoras biológicas de la raza humana confeccionadas bajo ideales científicos política y moralmente correctos. Sin embargo, se comprobará que tales individuos, al servicio de premisas de libertad y de derechos humanos, no difieren en nada del hombre que el anciano al que visitan pretendía crear el siglo pasado bajo premisas desnaturalizadas. [Continuará]

Imaginalia I (El debate con el bípedo balbuceador)

Anoche salí a la calle como androide de protocolo. Me metí en un bar y escuché a un bípedo balbuceador lo siguiente:

"Ya han dominado durante bastante tiempo los santurrones y los fachas. Que se queden en sus casas y no nos jodan más. ¡Pues no nos vienen ahora con manifestaciones contra los homosexuales! Ellos y su doble moral... ¡Qué asco les tengo! Han tenido toda la historia para hacer de las suyas esos fascistoides."

Cuando se quedó sin aliento, me permití opinar haciéndole saber que yo era un mero platelminto, un androide de protocolo, una piltrafilla que estaba estudiando el egregio idioma de los bípedos balbuceadores que estaban superdotados con la racionalidad. El bípedo me permitió opinar (o emitir mis interferencias, más que nada). Con el debido respeto le susurré lo siguiente:

"Tal vez la información con la que cargaron mi disco duro sea errónea. Seguramente así sea. Pero desde Babilonia y pasando por la "maternal" Grecia, putas y maricones ocupan en el tiempo una mayor prevalencia. Y, por favor, no tome ese sustantivo en su tercera acepción; al menos hasta que exista entre nosotros un talante irónico que nos permita elevar el balbuceo a estratos diferentes. Es posible que el dominio de sus "santurrones, fachas y fascistoides" solo represente, atendiendo a la referencia de esos términos, un período muy limitado de tiempo. Y quizás por esa doble moral a la que usted hacía referencia, el dominio de putas y maricones no ha cesado desde el origen de la bípedo-balbucencia. Corríjame si estoy equivocado."

El interlocutor actuó como sólo un bípedo balbuceador dotado de la racionalidad podía actuar. Esta mañana he ido al técnico para que ajuste las piezas que desencajó de mi carcasa el individuo defensor de las florecillas silvestres y de los asnos rudos y bonifacios. Sus coces no eran muy intensas y mi chasis aún resiste los golpes.

Por otra parte, su actitud es disculpable. El alcohol en los bípedos produce raros efectos. Y no solo en los bípedos. Esta mañana he visto el coche del coceador y no había por dónde cogerlo. Si las grúas pudiesen hablar, la que estaba intentando retirarlo compondría una elegía. Incluso los objetos tienen su almita.

Yo, como androide, soy incapaz de sentir nada por el coceador desintegrado. Pero podría emitir una oración si me lo pidieran. Los rezos pertenecen al protocolo.

Novo-Hombre en Madrid o el efecto transgresor de la cultura bañado por las masas del pancreator sin mandorla (Salvador Daquí)

Copyright CGB and / or Pink Panther

Novo-Hombre en Madrid o el efecto transgresor de la cultura bañado por las masas del pancreator sin mandorla (Salvador Daquí)

Copyright CGB and / or Pink Panther

Pensamientos y vueltas

Estilo igual a precisión. Limpieza. Sólo limpieza. Nada más. Ni sugerencias ni aventuras. Precisión. La duda es una fractura. El estilo no puede ser una duda constante. No se puede vivir constantemente entre paréntesis. Es preciso ser preciso precisamente ahora.

Un ejemplo. Imaginemos que nos piden cinco balas con las que disparar al verano. Toma. Llena el tambor. Sin vacilar:

La balada de la cárcel de Reading

La genealogía de la moral

Gog

Vida y obra de Alberto Durero

Estrategias del deseo

Eso es fashion si lo acompañas de música antigua (regado con gregoriano y tinto de verano).

Creo que es buena munición; y las armas son conocidas.

II

Unos buscan vaciarse en la tormenta. Otros vaciarse en el parto. Hay quienes se vierten eyaculando. Algunos se derraman llorando. También hay quien se ayuda a base de laxantes para poder sentir el alivio del vacío. El orgasmo es otra forma plena de vacío. Pero yo en breves minutos, quizá segundos, voy a vaciarme vomitando . Buenas noches.

I

Un mundo de arañas y dolores.

Respuesta a una pregunta.

¿Razones para escoger A antes que B ó C para albergar x?

La locura, la sinrazón, el riesgo; la temeridad, la imprudencia, el desasosiego; el despropósito, la ruina, la villanía; la desidia, la ineficacia, el pasotismo; la negligencia, la furia, el latrocinio. En suma: el poco civismo.

Menú del día

Pasar desapercibido entre ellos.

Decir "sí" a todo (quien todo lo afirma, nada otorga).

Retirada a la torre de marfil y dejarlOs.

Des_barres para afuera

En los chats de supuesta cultura "se chupa", "se mama", se flirtea; se hace el gilipollas, se cae en la más denigrante vergüenza ajena, la dignidad se rebaja a límites que ni el nazismo llegó a tocar... Y cuando alguien entra y dice que el próximo sábado la iglesia y el Partido Popular organizan una manifestación contra los matrimonios homosexuales, ¡más le valiera al que lo dijo haber hecho un alegato a favor de Hitler! ¡Hubiese salido mejor parado! ¡No exagero ni una coma! ¡Ni un acento! Al que informó asépticamente de tal evento le lapidaron, banearon, insultaron... ¡Hoy más que nunca está en vigor el somatén!

Se permite el cambio de sexo con cargo a la Seguridad Social; pero los implantes para poder masticar un pedazo de pan te los costeas haciendo de chapero en la esquina. Se permiten escrotos eternos, aunque se te caiga la boca a trozos por no poder mantenerla. Puedes hablar de follar en un confesionario; ¡pero intenta decir a un chaval que fumar un porro es malo y en público! ¡Te matan! ¡Te defenestran! ¡La cagas! Te conviertes en un cabrón moralista y a criar malvas. Di que el porro y el consentimiento del matrimonio entre homosexuales es la antesala de Babilonia: ¡al día siguiente no existes! El silencio total, el ostracismo, caput. Te vas a cenar, como poco, como poco, con Goebbels. Pero te puedes excusar diciendo que las crisis de pánico en los niños se curan con tres litros de birra y unas toneladitas de marihuana; que el cannabis desde los ocho años fomenta la inteligencia. Con eso a lo mejor te cae la perpetua y no te condenan a muerte. Un modo de arreglar las cosas es decir que todo con moderación es bueno. Un porro con moderación es bueno. El alcohol con moderación es bueno. Comer de todo con moderación es bueno. El asesinato con moderación es bueno. El suicidio con moderación es bueno. La maledicencia y la difamación con moderación son buenas. Pero todo en su justa medida. In medio est virtus que dijo el sabio.

Pero... pero... entre esoss, tan lindos, tan bien pintados, tan color de rosa; tan hermosos y desquiciados, tan color mierda... no está el objetivo.

A los animales

Tenía que haber aprendido las lecciones de Sísifo o de Faetón en su momento; pero mi pusilanimidad me lo impidió. A veces nunca se aprende. Y quizás he aprendido más de su silencio. Sabré vencerme a mí mismo en la medida en que pueda romper con todo y con todos. De lo contrario, seguiré siendo lo que soy: piel y disfraz de humano. Este es el punto en el que el infierno son los otros. Y aunque nada es para siempre, este instante reclama todos mis desprecios. Sólo quedan los animales.

Man on the silver mountain

MAN ON THE SILVER MOUNTAIN
(Blackmore/Dio)

I'm a wheel, I'm a wheel
I can roll, I can feel
And you can't stop me turning
Cause I'm the sun, I'm the sun
I can move, I can run
But you'll never stop me burning

Come down with fire
Lift my spirit higher
Someone's screaming my name
Come and make me holy again
I'm the man on the silver mountain
I'm the man on the silver mountain
I'm the day, I'm the day
I can show you the way
And look, I'm right beside you

I'm the night, I'm the night
I'm the dark and the light
With eyes that see inside you
Come down with fire
Lift my spirit higher
Someone's screaming my name
Come and make me holy again

I'm the man on the silver mountain
I'm the man on the silver mountain
Come down with fire
And lift my spirit higher
Someone's screaming my name
Come and make me holy again
Well, I can help you, you know I can

I'm the man on the silver mountain
I'm the man on the silver mountain
Just look at me and listen
I'm the man, the man, give you my
hand
I'm the man on the silver mountain

Come down with fire
And lift your spirit higher
I'm the man on the mountain
The man on the silver mountain
I'm the night, the light
The black and the white
The man on the silver mountain

Choque de manos

Esta tarde volví a intentarlo y lo logré. Logré que Joaquín Sabina firmase un par de ejemplares para una amiga mía.

Es curioso. Seguramente él no sintió nada al estrechar mi mano, ni yo al estrechar la suya. La desidia fue mutua. ¿Habremos perdido los dos de igual manera el alma? ¿Aunque cada cual con estupefacientes distintos?

Me emocionó más una chica que iba dos puestos delante de mí en la fila. Era toxicómana. Escribió en un cuadernillo lo que quería que el ídolo escribiera. Cuando Joaquín recibió el cuadernillo dijo: "¿Esto es para mí?" No sé qué dijo la chica. Segundos después ella le pidió un beso y Sabina se lo dio.

Hace unos días un viejo "amigo" me volvió a repetir algo que me dijo hace años: "Eso que tú llamas alma lo cubre o lo retira la Seguridad Social. En estos momentos es necesario que la Seguridad Social te retire un poquito de alma a bajo precio. Pero siempre te quedará la filosofía para argumentar, pequeño saltamontes." Y es cierto. Los sentimientos sublimes, estoy convencido de ello desde hace bastante tiempo, son asunto del reduccionismo biológico. Y considero positivo que dos miligramos de Dios sabe qué cosa te provoquen indiferencia absoluta hacia todo. Esa indiferencia sólo ciertos genios la han logrado de modo natural e instintivo. Omito sus nombres (ahora están prohibidos).

A pesar de todas estas digresiones, el recuerdo de aquel apretón de manos del 10 de junio de 1997 aún no lo ha borrado nada ni nadie. Hay manos y manos. ¿Han chocado ustedes unas manos que figuran por enésima vez en el libro Guiness de los records? (Y aunque no figurasen, ¡cuántas armonías han pulsado!)

La feria del primo

¡Cuánto bullicio por una firma de Sabina! La aglomeración sólo era superada por la que había formada unos setos más arriba de la caseta para conseguir una papelina. (Por lo visto, sigue habiendo clases en eso de los estímulos). Las musas siempre pasarán por los pasos cebra antes que por la actitud meramente contemplativa.

El que tenga orejas, que rebuzne.

Nota: Cristina Peri Rossi muy desmejorada. ¡Lo que hace el dejar de fumar!

Anuncios (Dedicado a A.L.V., con mucho cariño)

Se convoca concurso de prácticas solitarias para individuos con fijación oral-escrita y afán de exhibición impúdica. Edad límite: etapa anal. Abstenerse aquellos que estén en etapa genital.

Se valorará el modo de vaciarse, la incapacidad de retener un mundo interior; el estilo del vómito, la información que las nuevas prácticas suministren acerca de manipulación autocrítica, etc.

El premio consistirá en una gran cascada en la que el ganador podrá exhibir la práctica solitaria que menos recato y pudor tenga en mostrar.

¡A qué esperáis! ¡Fuera intimidad! ¡Si lo estáis deseando! ;)

Divagaciones (Cada loco con su tema)

Hace días vi "La rebelión de los Sith" y me cuestionaba una cosa. Decían que Catilina (el "malo malo" de las novelas de Cicerón) nunca abandonaba a ninguno de los suyos, a pesar de ser tan absolutamente malvado y de pretender poner en peligro un sistema de gobierno tan perfecto e incuestionable como la república.

En "La rebelión..." el pérfido canciller-emperador Sidious presiente que su guardaespaldas está en peligro y decide acudir al planeta en que Vader corre el riesgo de perecer. Sin embargo, en "El retorno de los jedi", -esos quijotescos, nobles y redentores caballeros-, Vader al final acaba con Sidious por amor a su único hijo, Jes... digo, Luke. Vader militó entre los "buenos", entre los virtuosos; esos de corazón lindo y bonito. Y paga a Sidious con traición. El santo tiene madera de chivato o de traidor: pero la traición y el chivatazo al servicio del "bien" son redención y solidaridad. El lenguaje todo lo depura y revierte, aunque los actos sean los mismos.

Siempre he visto entre los "malos" más unión que entre los "buenos". Para los "buenos" su núcleo era la familia, lo intimista, el recuerdo cerrado; la sensiblería tontita de los atardeceres bucólicos y de los bucles seudorománticos. Los "malos" tenían aspiraciones más universales y, por ello, más solidarias. Lo universal requiere más víctimas, pero los logros abarcan a todos y no solo a unos pocos estómagos agradecidos. Los "buenos" duermen aburguesadamente en su bohemia de cartón piedra; mientras que los "malos" pueden morir en cualquier momento soltándole un eructo a la parca en los mismos morros. Los "buenos" son víctimas de las gastroenteritis de pericardio y de sueños color rosa pitiminí y suspiros de España y olé; mientras que los "malos" ponen los pies en la tierra para saltar sin decir ni "mu" al cuello de cualquier asteroide que se cruce por su mirada.

Los "buenos" si no se consuelan es porque no quieren; los "malos" no necesitan consuelo, ni su cuerpo lo resiste.

Oraciones.

El 18 de junio habrá manifestaciones promovidas por la Iglesia Católica pronunciándose acerca del matrimonio entre homosexuales.

Un locutor de la cadena SER se pronuncia acerca de esta información diciendo que la iglesia debería ocuparse de asuntos de su mundo y no de este mundo.

Las controversias dialécticas acaban por convertirse en controversias reales y a veces los de este mundo acaban por desplazarse al otro por errores de cálculo.

Son tan esperpénticos

Debéis saber, hermanos, que nosotros no pintamos nada. Son ellos los que lo pintan todo de colorines. Son como niños, son como humanos. Son humanos. Dejadlos así. Intervenir es necio. Dejad que se masturben. A veces es un espéctaculo risueño y tierno.

Me gusta que caiga el sol sobre sus cabezotas y que lo atraviesen. ¡Tienen cuernos de hielo! Antes las coronas eran de ideas, incluso de espinas. Ahora son de hielo frígido. ¿Hay algo más hermoso que el humo de un pitillo dibujando sus volutas alrededor del hielo? Como si el hielo no fuese a quebrarse. Crr..rrr..rrr... mmm... mmm .... mmm.... crrr... kkk... crrr... crrrkkk... Y al final no, no se quiebra, se expande húmedo como un acuoso e inmundo nosequé que todo lo deshace.

El sol sigue cayendo. Y pintan el sol. Lo pintan con entusiasmo y lo adoran. Las niñas siguen queriendo ser princesas, mientras el chichi tenga su pitillo diario. Algunas princesas solo quieren otra princesa y un cigarrillo después del tijeretazo. La música del nabicordio chirría y Beethoven no pudo salir ileso. Las secuencias surrealistas siempre traen consecuencias. Así prosigue la masturbación del día a día y el aburrimiento del becerro. Los rayos del Sol emulan a los de Zeus y los megas se disparan en el cerebro para traer la discordia. Amparo cocina la freiduría en el retrete y rocía con amoníaco los calamares de Cándida y Sileno. María morirá esta noche, pero dará a luz un bastardo al que pondrá por nombre Sacramello. No podré acudir a la reunión de Inocencio con sus vecinos; porque estará muerto de cansancio el pobre Alberto. Y Alberto es homosexual y el amante de Inocencio. Y donde va Alberto va Inocencio. Muerto Alberto (aun de cansancio), muerto Inocencio; y sin Inocencio los vecinos no se reúnen. ¿Me entiendes Nuda Park? Seguro que no te enteras, Contreras. Y así gana el Madrid su descalificación olímpica. Pero algún día entenderás que la ropa no se tiende. ¡Limpia y hermosa es la rosa que quiero que introduzcas en mi boca!Y la quiero puramente sin ropa, directa, minotaura, egregia... Vencido soy del ariete de mi Alberto, oh Durero, duro y egregio como la carne del venero que me engendró. Abre los mofletes de mi espalda y dime que soy ridículo y espantoso, túmbame humillado con la férula de tu altivez. Vencido soy.

Gomas de borrar

Es posible que mañana coja la rama de olivo. Siempre hay un mañana. Si pasas por una papelería no te olvides de comprar una goma de borrar de color verde. Cuando yo era pequeño me gustaba coleccionar gomas de borrar y caballitos de plástico. Caballos sin jinete, sin montura; solo caballos. Y geométricas gomas de borrar. Sin sabor, sin olor: solo con forma. Me conformaba con la forma de una goma de borrar. Las metía en mi cama en la hora de la siesta y me quedaba dormido con ellas. Mis gomas de borrar y yo. Eran mi mundo. Como si una de las formas de crear mundos fuese esa: borrar y borrar y borrar. Porque nunca se podrá borrar el lugar donde reposan las gomas de borrar.

¡EXTERMINADLOS A TODOS!

¡TIRAD LA BOMBA!

El gran masturbador

He sido "baneado" de un chat por entrar con el nick de "El_Gran_Masturbador". Esto sería algo trivial y frívolo, intranscendente. El canal era de gente mayor de cuarenta años; es decir, la cualidad que unía a los componentes de dicho canal era tener más de cuarenta años. En teoría ese era el único requisito para poder pertenecer a tan ilustre club. Por supuesto, las normas del club eran las del sentido común: educación, etc, etc, etc (introducir aquí la declaración universal de los derechos de los humanos).

¿Qué tiene esto de peculiar? Quizás no mucho. Cuando yo entré e inmediatamente (en 1,12 segundos) fui baneado, había 567 usuarios en el chat. Me dirigí a un operador y me dijo que nada obsceno e inmoral era permitido en ese lugar de conversación. Mi nick atentaba contra las mínimas normas del buen gusto. Tras exponer de dónde provenía mi nick, el operador dijo que me fuese a burlar de mi santa (sustituir "santa" por "puta") madre. Nunca un genio como Dalí podía haber pintado una obra con tal nombre y, acto seguido, me baneó del privado y me ignoró.

Cuando volvía a entrar con otro nick vi que en el general un señor exponía lo que yo iba a exponer: la razón de mi nick. No tiene sentido exponer aquí lo que sucedió. Pero debéis saber -vosotros, cuyo enemigo ya sabéis quién es- que de los 567 usuarios solo un humano y yo sabían de esa obra. Por tanto, 565 personas manejan una computadora, son mayores de cuarenta años, se comunican e ignoran qué sea la gramática, el arte y muchas cosas más. Y cuando digo que se comunican, quiero decir que han sustituido el ancestral gruñido de las cavernas por el impulso eléctrico machacado por un dedo. Tomad esto como una anécdota. Pero también como una señal. Recordad, sois de disfraz humano, pero meteos en vuestro papel. Imaginad: 565 personas procreando una ignorancia que siempre va a más y haciendo crecer el desierto. ¡Milisegundos, hermanos! ¡Milisegundos!

Diálogo:

El ángel bueno: Concedo carta blanca a este blog para que se haga público y lo conozcan todos los mortales.

El ángel malo: ¿Y que demuestren la cualidad de tales?

A.b.: Espero que disfruten o empaticen con lo aquí expuesto.

A.m.: ¿Que empaticen hasta la más letal cardiopatía?

A.b.: Que la lectura promueva la reflexión y amenice las horas.

A.m.: ¿Las últimas, las postreras, las finales y letales?

A.b.: ¡Vete al infierno!

A.m.: ¡Momifícate en el cielo!

Mensaje a vosotros:

Como os dije ayer, cada vez es más difícil pasar inadvertido entre humanos; pero es necesario hacerlo. Resistid. No los evaluéis bajo los principios de contradicción o no contradicción: no caen bajo principios lógicos. Miradlos como un intento abortado de la naturaleza por intentar escapar a sí misma o por superarse. Pero abortado intento. Un aborto que aún se mueve por su barriga. Poneos el disfraz y salid. No los miréis en absoluto, salvo que os dirijan el aire de sus oquedades superiores. Debéis ir con la cabeza alta, pero sin manifestar prepotencia. Recordad, sois humanos, si olvidáis esto estáis perdidos y os engullirán. Son nuestros enemigos; pero un enemigo débil, bajo, casi inocuo. Lo único que nos molesta de este trabajo es que nos hayan destinado a la inmunda misión de presenciarlos y convivir con ellos. Recordad que el peligro es ver lo que hace millones de milenios pudimos llegar a ser y la náusea que esto nos provoca. Tenéis bien claras las directrices, lo que se ha venido a buscar y los objetivos. Nada humano nos concierne, de no ser por que son los que dominan este planeta y hemos de infiltrarnos entre ellos. Es el único territorio en el que aún existe esta especie, ya lo sabéis; y también sabéis que tiene los milisegundos contados. No sufráis entonces. Resistid.

Master Minio

Clonadlos sin dolor
clonadlos sin pensamiento
clonadlos con dinero
sin amor
sin dignidad
ni qué sea eso
sin por qué
sin fundamentos
clonadlos
sin por qué de sus gobiernos
clonadlos libres
clonadlos para el confort
llenos de comodidad
plenos de confortabilidad
ajenos al qué al cómo al por qué y al qué fue
de la felicidad
-extraño nombre-
clonadlos y clonad, clonad, deprisa,
clonadlos sin verbo, químicos,
orgánicos, inopinados,
libremente libres y arracionales,
clonadlos sin imagen ni semejanza,
clonadlos ya,
pero ya, clonadlos ya,

O veo una raza de niños
que ahorcará a sus madres
con el cordón umbilical
de los antepasados

REQUIEM

LIVE .\../ E5I50

Una vez más me ha servido el disfraz de humano para pasar entre ellos... Son peligrosos... Cada vez más... Hasta que revienten serán más peligrosos cada día, más inconscientes... Cada vez es más importante el disfraz... Hoy hubiese sido sin dudarlo el último día si yo no tuviese forma humana... En su metro... En sus autobuses, en sus almacenes, en sus calles; en sus bares, en sus restaurantes: repelentes, repelentes, repelentes... Ellas intentando enseñar las tetas más enormes, el culo más ceñido; el pezón más puntiagudo; ellos babeando la espuma más epiléptica y eyaculando el sudor más indigno. Yo mientras eructaba las órbitas rojas de mis ojos tras esos escotes transparentes para ser uno de ellos: humano hasta la alevosía, repelente, rastrero, hummmannnno como una rata con razón y rabiosamente consciennnte... hummmannnno. He mordido mis labios para hacer una hamburguesa con ellos y comérmelos de rabia para poder soportar una hora entre ese bochorrrnnno de humo oleaginoso y blando como el esperma de un tonto que no deja de menear las llaves del seiscientos hecho Volvo a costa de un infarto a los sesenta. Y yo hummmannno para poder sobrevivir bajo el bochorrrnnno... hummmannno... ¡qué asssco! Ser camaleón cada día nos cuesta más. La opción está más cerca. No aguantaremos; no, no aguantaremos. Hoy ha sido una prueba de fuego y apenas la hemos superado. Cada vez vestimos peor el disfraz de humanos. Duraban más los clones o los replicantes; ¡y muchísimo más los androides, las ratas o los platelmintos! Cualquier cucaracha nos sobreviviría. Quizás debimos adoptar esas formas y no la humana. Aunque es más adaptativa para nuestros fines la forma humana con su pestilente ralea de infamia y podredumbre. Hummmannno como un hombre en mi caso; hummmannnos como mujjjeres en otros: la lepra es extensa como un desconchado de carne que abarcase una cordillera de mil años luz.