Frío

-¿Qué te hicieron?

-Ya no lo sé... Ni me importa... Ya no hay mucho que decir.

Me miró asintiendo, con esa seguridad de siempre, ese semblante que inspira certeza y hace que no pienses en si lo que decía era cierto o no.

-Son patitos feos y tú un cisne. O, mejor, son corderos y tú un lobo que quiere ser cordero.

-Las metáforas ya no cuentan mucho.

-Te noto "bajo".

-Estoy "bajo".

-Sí. Pero... (silencio)... Pero ya no hay trenes. Ésta es la última estación. Y no hay mucho que decir.

-¿Qué va a pasar?

-¿Y qué importa, Mar?

Le miré y sabía que todo estaba acabado.

Creo que está convencido de que la cosa no durará mucho. Y no quiero que dure. Esto duele.

Tengo miedo de que haya un más allá y no tengo ninguna cosa clara.

Envidia, celos, rabietas; autocompasión... No he tenido desperdicio. Y lo he camuflado todo con ilusiones y entusiasmo. Eso es lo que los otros percibieron. Pero no soy el mejor en nada y eso basta para quitarse de en medio.

A quien confió en mí, Isa, le debo lo poco que he disfrutado. Los dos teníamos problemas. Y yo no supe estar a la altura de las circunstancias. Para zanjar ese asunto diré que lo que quedó por decir o por hacer -si quedó algo- está en manos del destino. Como todo a partir de ahora.

Pastillas, alcohol, indolencia y autodestrucción. Eso.

Escrito a 27 de diciembre de 2005.