Guerra de palabras

Conectados por nuestros silencios

... así vivimos...

Y aquí estoy... todos duermen menos yo... todo está en calma...
Y digo: "aún queda el silencio, queda el recuerdo; aún queda el recuerdo, partido por el viento: queda el silencio."

Una puesta de sol frente al sol...

y mi pequeña no es mi pequeña

pero es pequeña... como la arena

pero es pequeña... y la quiero

porque fue el mejor de los tiempos

o porque fue más allá del tiempo

o porque no fue

Quiero ver desde el aire la tierra y el mar

Yo no quiero morirme

Yo quiero subir y poder bajar

Yo quiero que nos subamos al cielo

Esta noche sonarán los tambores de fiesta

El latido enloquecido del alma de la ciudad

Esta noche nuestras voces remontarán el viento

Contaremos las estrellas para ahuyentar las penas

Sería una hermosa noche para estar frente al mar en Puerto de Santa María

o en una sala de cine en Jerez

o en las arenas de Cádiz

Pero aquí no hay mar...

Aquí no hay ningún mar...

Breve reflexión

Cuando compruebo la cantidad de versiones de programas de software o de versiones de hardware, me pregunto si los instrumentos se han hecho para el hombre o si es el hombre el que ha de vivir para los instrumentos.

Nuevas versiones añaden novedades que aportan poco a la funcionalidad del programa en sí; en ocasiones incluso lo hacen más complejo y, por tanto, menos útil. Se argumenta que es una conditio sine qua non para que se mantenga la competitividad del mercado y el comercio.

En estos tiempos pululan miles de instrucciones, como si uno hubiera de ser el receptor de instrucciones y de millares de "interfaces fáciles de comprender", para no llegar a ninguna parte. Hay personas que, como si de productos de marca se tratasen, alcanzan el orgasmo con la última versión de Nero, ACDSee, Photoshop... etc. No se preguntan el fin (algo en lo que hacen hincapié los buenos comerciantes). Es como perderse entre los cientos de reproductores y conversores de mp3, wav, mpeg... Sin tener la idea clara de qué se quiere. ¿Se pretende escuchar una melodía o analizar los modos de descuartizarla? ¿Se pretende ver una secuencia o diseccionarla con afán de forense morboso? ¿Amor al programa o amor al objeto del programa?

Es solo el preámbulo de una reflexión que debería aplicarse a las personas.

WOMAN
Music: Rudolf Schenker
Lyrics: Klaus Meine

Woman you can change my world
Woman you can change my world

I'm chained to the fears
Inside these walls
The silence talks loud
'bout the things I recall
Through the bricks in the window
I scream at the world
But when no one is listening
It's hard to be heard

Woman you can change my world
Woman there'll be no return

I see shadows
Coming through the walls
I hear voices
But no one's talking at all
I can feel the madness
Crawling up my spine
Reachin' out
To grab your mind

Woman come and change my world

(Do you remember all those fears?)
They won't leave me alone
(Do you remember all those tears?)
I pretend to be strong
(Do you remember all the pain?)
I'm getting tired of the game
I cannot live I cannot die
I wanna know who the hell am I

You've never seen me
But I know you so well
And before it kills me
I gotta break the spell
The deeper we touch
The higher we'll go
The time has come
To heal my soul

Woman you can change my world

(Do you remember all those fears?)
They won't leave me alone
(Do you remember all those tears?)
I pretend to be strong
(Do you remember all the pain?)
I'm getting tired of the game
I cannot live I cannot die
I wanna know who the hell am I

Woman I'm gonna change your world

De Face the heat de Scorpions

Si no fuese porque soy un dios de metacrilato, megas y porfías; diría que necesito peligrosamente una mujer y -lo que es peor- que la necesito con el corazón y con el alma. Pensaré que es el dios Otoño, que juega malas pasadas. O la diosa Sole, que a veces se pasa. O Sir Tedium, al cual le gusta hacer el chorra de vez en cuando. O que me resfrié la noche pasada cuando el triturador del camión de la basura me rechazó. (Jamás olvidaré semejante desplante... Es humillante ser rechazado por el triturador de la basura... ¡Me consideró indigno de sus fauces!... Él se lo pierde). Hoy lo volveré a intentar con mi tanga de leopardo y con mis botas de drag-queen. Me pintaré los labios, me colgaré espumillones navideños; me adornaré con luces de neón el fulgor de la entrepierna y pediré guerra como un nibelungo jaranero y borracho. Me liquidaré un Don Simón y una ración de ali-oli con almejas sin morbo. Y cuando esté saciado de indolencia le diré al camión de la basura, plantándome obscenamente frente a él: "¡Oye, chaturrín... ¿un ratito?!"

Viernes

Por fin llueve. Las calles están un poco más desnudas.

Esta madrugada saldré y me tumbaré en la acera. ¡Hace tanto que no saco la basura!

Los jóvenes se volverán nocturnos por sus pensamientos y oscuros por su falta de esperanza. Las noches nunca son oscuras, si no las hacen oscuras nuestros deseos de claridad.

Las niñas, como siempre, se disfrazarán de mujeres imposibles; los hombres seguirán siendo niños. Y los de siempre, como siempre, nunca serán nada pero lo abarcarán todo con su fingido desprecio.

Algunos, ya demasiado tarde, se conformarán con lo sencillo y les llamarán "ancianos". La señal de que habrán sabido envejecer es que su D.N.I. ya no necesitará ser renovado nunca más.

Otros beberán agua de lluvia, agua mineral, agua del grifo... agua, agua y más agua... para bajar la fiebre y estar hidratados.

Habrá quienes en la noche busquen ciegos el "download" que les deje ciegos. Para ellos la red es una inmensa X gratuita que les nubla la angustia de ser reales, o un inmenso mp3 que nunca escucharán por completo y, ¡por supuesto!, que nunca escucharán acompañados por quien desean; porque no hay un "download" para seres deseados. Solo melodías, imágenes, programas; datos, textos... pero no aquél o aquélla con quien compartirlo a la medida de nuestra insatisfacción. Y desengáñate, polluelo, ya te lo dije una vez: todo el pescado está vendido.

Cada cual con su cruz, su virus y su necesidad. Y si las cosas van muy mal, ríe. Reír es más eficaz que matar, más cruel. Si se mata a alguien, deja de sufrir. Si se le hace consciente de la universal risa que se mofa de él, se le mata en vida. Por eso si la cruz, el virus y la necesidad del viernes joden demasiado, ríete de los que levantaron esos monstruos de dolor. A mí me verás en la acera. Porque hace mucho que no saco la basura.

Dulces días grises

Desde pequeño me gustaron los días grises. La Gran Ramera, sin embargo, gustaba de la luz y del cigarreo bajo el sol y de las barbacoas bajo la luna -polvo incluido con viandantes cibernéticos de poca monta-. Pero la gratuidad de un alma puta en esencia se debe a cualquiera, por baboso y sin carácter que sea. Y la luz termina por extinguirse y llegan días grises, pocos -pero algunos-, incluso para el felpudo rastrero que debe secar las suelas de los camioneros de cama barata.

Y una parte de los días grises es el recuerdo de una vagabunda llena de mala hostia, sentada en el peldaño del soportal con un bote de cerveza antes de convertirse en reptil. Y evocar esto no suscita enojo ni me enrabieta con aquel despojo de la naturaleza; todo lo contrario. Me hace ver la lluvia como una gracia que limpia de inmundicia las cosas.

Promesa

Tres grupos:

1. Los que ni perdonan ni olvidan.

2. Los que perdonan, pero no olvidan.

3. Los que perdonan y olvidan.

Y un solo dios verdadero:

• Aquél para el que ni el perdón ni los demás existen. Esto es superación de uno mismo.

Viva Europa y la cultura europea

Según próxima directiva de la Unión Europea las bibliotecas públicas establecerán el canon de un euro por cada documento prestado (libro, cd, dvd; etc).

¡Ánimo, directivos de Europa! Seguid así. Tacita a tacita...

ABDILNQS

A

Ella siempre creía que lo sabía todo de la vida, por eso siempre decía: "Yo no sé nada". Y en efecto, no sabía nada.

B

Ella se rompió por dentro de tal modo que era imposible construir una esperanza sobre ella.

D

Ella era el justo medio con el mejor disfraz para los demás: el del egoísmo.

I

Ella era de las que demostraba las cosas con arriesgados hechos, no con pixeles ñoños.

L

Ella era la locura que de tanto despreciarse acaba sobreviviendo: el verdadero mandamiento.

N

Ella era el fruto de una intensidad no lo suficientemente sofocada.

Q

Ella era fuerte y sensible como una historia que se va escribiendo a sí misma para ser contada.

S

Ella es el enigma que disfruta la vida a cada instante.

Luego está el presente que fluye...

Horóscopo

"Tu intuición te juega a veces malas pasadas porque te hace ver lo que ocultan las actitudes de los demás, y eso te hace sufrir".

Mi intuición me mostró hace mucho tiempo las reglas del juego. Y los demás no ocultan nada. Por más que se oculte, la mierda huele; pero es tan universal, que el olor no atufa.

Como

como un personaje de Dostoievsky
como un don sin garantía
como un Cristo sin el Cristo
como una lengua descocada
como un clítoris sin besos
como un eco sin espada
como un derecho inhumano
como un insecto sectario
como una baba del diablo
como un monárquico pene
como un antártico estío
como una zorra sin alma
como un alma sin alba
como una puta que reviente
como una verbena sin luna
como un niño muerto en la cuna
como un ladrido en el vientre
como un enchufe violado
como un dogal sin cabeza
como un berrido bestial
como un retrete desierto
como un gañido de serpiente
como un enano que suda
como una cueva que chochea
como una flor que chorrea
como una piedra en los pies
como un ratón en las cejas
como un callejón de menta
como un bravo desbravado
como un cerril domeñado
como un puto desalmado

"Agua"

Creo en la bondad.
Creo en la amistad.
Creo en la paciencia.
Creo en el "alguien ahí".
Creo en la dignidad.
Creo en el pudor.
Creo en el apoyo.

Creo en el "agua".

Dormir

La lluvia cae.
Los besos duermen.
El tiempo pasa.
Balance: muchas mentiras.
Agresores que ignoran...
Fans que veneran y no saben...
La demencia de una generación está en la siguiente...

Pero yo solo quiero paz.

Quiero la paz de los lobos
y me voy

Sensaciones

Así... otoñalmente y sobre el calor de un delirio sin respiración, las hojas dicen adiós. Ella no sabe dónde está, ni a quién besa, ni a quién entrega su cuerpo. Y no sabe que es un recuerdo único para mí, aunque yo desease que lo supiera.

Los recuerdos no sirven de mucho. Sólo queda tener la conciencia tranquila para la mortal necesidad. Pero, mientras queda vida y cuando las fuerzas flaquean, uno desearía volver y hacer el loco, proclamar a los cuatro vientos su nombre y hacer borrón y cuenta nueva y volver a entrar por la puerta falsa.

Es la fiebre y la debilidad del niño que no ha muerto y cree en el paraíso los que le dicen al corazón que aún no está dormida. Y cada vez que entre las brumas de este congestionado desierto de mi cabeza veo una película o escucho la misma canción, lo daría todo por un atardecer más con ella. Uno solo. Una tregua en la vida o en el infierno, un reposo, una despedida que no tuvo lugar. Y después volvería a donde estoy y como estoy, sin esperanzas, sin futuro, sin amigos y sin enemigos: desterrado a la nada.

Dormida era un ángel. Mostrando su debilidad era un ángel. Mostrando su amor también era un ángel. O una niña. Y mostrando su tristeza me rendía y yo no deseaba nada más. Y mostrando sus miedos y su retirada a ese mundo negro a años luz de la consciencia me hacía su esclavo. Pero se retiraba para llamar a un demonio que le daba el orgullo de reconocer que lo que para otros era el estigma de la enfermedad en ella era dignidad. Eso la convertía en algo aborrecible que siempre surgía pasada la medianoche y la convertía en un ensimismado espíritu de las tinieblas enfrentado a todo lo que oliera a vida.

Ella se llevó el encanto.

Fragmento lacrimógeno

Nikita: Marco amor, eres la única persona buena que he encontrado en mi vida y la única que me ha ayudado.

Marco: ¿Te vas, verdad?

(Nikita asiente llorando)

Marco: ¿Me llevas si me vuelvo pequeñito?

Nikita: Prefiero que seas grande.

De Nikita de Luc Besson

Dolor de muelas.

El dolor es una sensación subjetiva. Todos podemos recordar alguna ocasión en que estábamos enfrascados en algo y de repente notábamos que estábamos sangrando porque el color rojo alertaba y no sabíamos por dónde lo hacíamos; no habíamos percibido el corte: hasta ese punto la atención estaba en otro punto que la merecía más que nuestras sensaciones. Los más alados dicen que el amor es eso: lo que centra tanto nuestra atención que nos impide ver que sangramos.

Yo debo ser un amargado de post-guerra, porque un dolor de muelas junto a un catarro y a un dolor de estómago me hace susceptible. Debo ser muy susceptible, porque el mero hecho de ver a miles de bípedos alarmados por otros miles de bípedos ovíparos como si de Los Pájaros de Hitchcock se tratara me revuelve las tripas. ¡Señores! ¡Contra la estadística no hay quien pueda! Y si se ha certificado que de aquí a un año van a morir mil seiscientos millones de humanos por la gripe aviar, haya o no haya vacuna... ¿quién puede luchar contra cifras ya inamovibles? ¿Recuerdan la gripe española? ¿Recuerdan cómo se llevó por delante a todo un Egon Schiele? ¿Y a otros millones de seres? Lo que es inevitable es inevitable. La estadística de los panfletistas de la prensa gratuita ha certificado que morirán de aquí a un año dieciséis millones de españoles por la gripe aviar. ¡Toma ya! ¡Pero si eso es para sentirse orgullosos de batir records! Y sin embargo... ¡la vacuna contra la gripe común agotada! Eso es... ¡perfecto!... ¡si los virus hablaran, gemirían!... ¡ni cruzaban nuestras fronteras!... "¡muchachos, en España todos están vacunados contra la gripe común, no entréis... nos pueden hacer cosquillas!"... "¡son los españoles... los de pan, flamenquito, cursilada y toros... si tenéis estilo no entréis!"... si los virus pensaran se dedicarían a lo que se dedican... a invadir oriente con sus samuráis y sus seres de leyenda... no a Occidente, que bastante peste tiene con no tener ni un átomo de sentido en su vida... ¡ni interés alguno en querer buscarlo!... A Occidente le basta con reptar por una vacuna común que le permita amanecer otro día para hinchar de colesterol los mofletes y alimentar otra raza de babosas que se nutran de operaciones triunfales entre sus grandes hermanos anhelantes de nacionalismos de cartón piedra...

Virus, por favor, no mutéis... ¿No comprendéis que sería incongruente? ¿No sería irrisoria la imagen de un cibernántropo, un ser fruto de la más alta evolución, frente al monitor, consumido por la fiebre y perdiendo la respiración? ¡Miles de seres que se ufanan de conocer hasta la última partícula de información que nos configura muriendo a pesar de saber tan gran fundamento! ¡No es que no sea justo! ¡Es que es ridículo! Virus, por favor, ¿no sabéis que entonces no le quedará más remedio al hombre que caer en la idiotez de siempre, en la teoría de la conspiración? Dirán que vosotros, ¡oh, virus!, habéis sido creados en laboratorios como arma química para redimensionar el mundo ante su desmesurado poblamiento... Sin ir más lejos, un diario para egregios pensadores de tirada gratuita decía que palestinos e israelíes se han unido gracias a vosotros... ¡en primera plana! ¡Lo que el hombre no ha conseguido, lo va a conseguir un virus que va a acabar con mil seiscientos millones de seres humanos! Virus, por favor, no mutéis... O al menos no lo hagáis por algo tan deplorable como el enemigo humano.

Un adiós

Solía escuhar la columna radiada de don Eduardo. Era una de las pocas voces críticas que aún quedaban. Me atrevería a decir que era un dialéctico que no comulgaba con nada.

Descanse en paz

On the floor

Cuaderno de bitácora:

Se me ha roto la grabadora de dvd.

Un pequeño catarro.

Algunas molestias de estómago.

Mañana cita con el dentista.

He recibido un mail de Estiges (seis palabras para ser exactos). [No diré quién es Estiges; pero baste una nota que sé que no violará ninguna intimidad ni ningún respeto: viví Rayuela gracias a esta persona y dudo que Cortázar conociese esa obra mejor que Estiges].

Comentarios:

Me dijo una vez un gran "amigo" -psiquiatra para más señas- : "Cuando preveas que las cosas van a torcerse, ya sabes, usa el "indiferenciador". Sólo hace falta que lo preveas con un par de semanas y lo utilices en ese instante para que haga su efecto." Fallé en la anticipación en tres días. Pero sé que dentro de tres días pasaré de todo absolutamente. Por mí, como si se rompe el mundo en mil pedazos este viernes. Al fin y al cabo, una melodía más o menos, una grabación más o menos, una imagen más o menos... como decía este psiquiatra: "¿Y qué más da, joder, qué más da? Los afectos y los trenes ya no se van a recuperar en la puta vida por más imágenes o melodías que pretendan suscitar su recuerdo o su esperanza perdida. Me jode que ni siquiera los filósofos pretendan ser realistas en eso." Como siempre, tenía razón.

Y curiosamente, se me ha ido a joder el grabador por ayudar a otros. Si lo hubiese usado por mor de la ananthropía nada hubiese sucedido. Como una señal que te dice: "Never more... osti... Never more".

Pero como dicen que Dios aprieta, tortura, agobia; extenúa, decrepita, consume, amarasma; resquebraja, vilipendia.... pero no ahoga, he conseguido bajar uno de los emblemas de mi creatividad: On the floor. Me voy con él a la cama acompañado de la melodía de Man on the silver mountain. Bendita sea la hembra que nos somete con su "sumisión" y nos hace girar alrededor de nuestros vacíos fantasmas.

On the floor

P.D. : Marsoqui fue el apelativo cariñoso de Estiges... Una foto en blanco y negro que se disolvió en un irrecuperable disco duro.

Desde el infierno del Edén

De aquí todo surge herido de inconstancia. El que fíe mucho a las promesas lo puede pasar mal si su sensibilidad es fácilmente vulnerable. Éste es un nido de carencias y costuras mal cosidas. Aquí se viene a creer en la dignidad a la hora de la muerte; a adquirir una fe que no existe pero que se trata de construir.

Por eso, que la red no te enrede con fechas para encuentros. Es mejor hacer crecer el callo de la soledad y procurar que el último segundo del último minuto acierte bien en el descabello final para que el tránsito sea rápido y liviano. Que la red no te enrede con esperanzas de afecto. El que vino aquí fue desterrado en algún lugar de la vida. Y el que fue desterrado de todos los lugares se convirtió en rey de este ultramundo.

A quienes intentan abandonar este Hades y volver a la realidad son penalizados cruelmente. ¡Que no lo olviden aquellos que lo pretendan!

¡A jugar!

La cama

Entonces abrió la puerta y le tiró los nombres al suelo.

"Ahí los tienes. Ninguno supo jugar."

Sabía que todo acabaría así.

"Ninguno de esos nombres era capaz de tener una vida propia. Dependían de lo que los demás les ofreciesen. A lo sumo podían llegar a amantes, pero nunca podrían llegar a ser amados por sí mismos... Y luego está la presunción... De todos modos he rescatado un nombre que introduje en un sobre. Te lo envié por correo. Ya te llegará. Esa persona es la única que ha vivido y vive."

Se dirigió a él y le besó en la frente.

"Imagino que ya ni siquiera estás quemado... Sólo pasas... Eso está bien. Así debía ser."

Él no dijo nada.

Errar

Sabemos que siempre es lo mismo. La misma película, la misma canción, las mismas palabras... Pero a pesar de todo seguimos. Creo que esto es incuestionable. Se puede jugar a la retórica o a las pajillas mentales; pero la verdad de fondo no la mueve ni Dios.

Yo puedo saber que un día cualquiera, aquí, frente a la pantalla o zampando un bocata de colesterol con chorreras sentiré una pequeña molestia en la diana de los afectos... Fallará la respiración, cuchillazo cordial y caída al suelo... Pero no pasarán días hasta que me encuentren. En el trabajo, pasados quince minutos sin que yo haya llamado, la "alerta" será generalizada: "¡Próspero llega quince minutos tarde y no ha avisado! ¡Rápido! ¡Llamad al forense para que vaya a su domicilio!" Es lo bueno que tiene haber sido puntual durante quince años. Las veces que me ausenté o retrasé fue por auténticas causas de retraso... ¡Y siempre avisé! Así que no aparecería en la prensa como fiambre mensual o semestral del que no sabían nada. Además por aquí las cucarachas pululan que da gusto. García Márquez se sobrecogería al ver que el final de sus Cien Años de Soledad aquí donde habito podría ser filmado. Dos días en mi cueva y al tercer día una legión de insectos llevaría la carcasa de mi piel a la calle.

Y yo sé que eso es inevitable para el humano que escribe. Pero no para el superhombre o el Dios. Esa es mi tremenda desgracia o lo que los demás pudieran considerar mi fortuna: ser inmortal como un concepto. Entiendo que los demás se afanen en evitar ridículos y pongan su vida entre comillas plenipotenciarias... ¡son limitados y efímeros! Deberían haber vivido siglos como yo y tener por delante siglos y siglos para poder separar lo esencial de lo accidental y, sobre todo, para asumir que todo es accidental. No puedo culpar al hombre de sus límites, porque por sus límites es hombre y no puede compararse a seres como yo. Comparar sería algo injusto y algunos dioses, entre los que me incluyo, admitimos la justicia.

Cada vez es más intensa la sensación de distancia respecto a los que me rodean. No es que me afecten o dejen de afectar. Son como producto de mi imaginación; pero entiéndase bien esto: son imágenes sin sustancia, sin contenido... imágenes que no pueden interactuar. Es como si yo pudiera diseñar qué imágenes han de aparecer según mis miedos o mis inquietudes. Basta vencer por una vez el miedo para ya no sentir nada. No sé si alguna vez lo he escrito en este blog. Hay una escena de la serie Holocausto que me impresionó. Se trataba del encuentro de un teniente y un general nazis (no sé si eran esas las graduaciones exactamente). El teniente felicita al general por el ascenso y le confiere el honor de disparar el primer tiro sobre uno de los cientos de judíos desnudos que se apilaban en una trinchera. El general, con la Luger en sus manos, renuncia a tal derecho diciendo que no quiere interferir. El teniente, adivinando la renuencia y el escrúpulo del superior dice algo así: "Si rechaza este honor que le brindo, deberé informar al Führer de que no ha cumplido usted como mi invitado. Y permítame un comentario, mi general. Puedo intuir lo que siente... ¡todos lo hemos sentido! Y le aseguro algo: una vez que haya disparado el primer tiro sobre una basura de esas, los escrúpulos caerán y sólo el cansancio de su dedo será lo que le impida seguir. ¡Créame!". Entonces el general se acerca a un niño judío cuyos ojos le miran y dispara. La siguiente escena enfoca los ojos del general. El miedo ha desaparecido, es como si despertara de un sueño de angustias, prejuicios y temores infundados. La mirada se vuelve limpia y neutra, vacía... mientras se oye otro disparo... y otro... y otro... y otro... y la cámara enfoca una sonrisa lacónica. Esta escena la evoco cuando imagino hasta qué punto no es necesario el miedo. Perder el miedo o saber que el miedo no tiene sentido quizás desemboca en escenas como la expuesta.

Algo similar me viene a la memoria. Una vez, una prostituta ante mis inquisiciones filosóficas me dijo que su oficio era como matar un pollito. Cuando matas el primero te da repelús. Después, los demás, no son más que un monótono "crack" de cuellos que al principio te produce agujetas de muñeca.

Esos ejemplos esconden una verdad: el vacío pánico que lo envuelve todo. Todo ese dispendio de agitaciones del que se hace gala por todas partes, todo ese servicio farisaico al día a día se disuelve de un plumazo. Como el adolescente de antaño para el que una mujer en bikini en una revista del corazón era toda una Eva y que acabó considerando la necrofilia como una aburrida costumbre: así es el tránsito de las emociones y la ley de las decepciones. No le salen callos al alma; ni se endurece uno: es sólo que te quedas en los huesos y no puedes evitar mostrar la obscena sonrisa de la calavera.

¡Salud!

On a long road, miles to go
Its winding and cold and its covered with snow
But I ask you what we all want to know
Where are we going from here...
Lines on my face , lines on my hands
Lead to a future I don't understand
Some things don't go as they're planned...
Where are we going from here...
Tracing the trails through the mirrors of time
Spinning in circles with riddles in rhyme
We lose our way, trying to find
Searching to find our way home...
Trying to find our way home...
As the day dies, with tears in our eyes
There's too few hellos and too many goodbyes
Silence answers our cries...
where are we going from here...
We're all on this road, with miles to go
Braving new pathways into the unknown
But who do you ask, when no one really knows
Where we are going from here...

Como es posible que pase un tiempo hasta la vuelta; no hay mejor "despedida" que ésta. ¡Salud!

Another Time

OTRO TIEMPO

NOSOTROS, como otros fugitivos,
las flores incontables, que no saben contar,
y las bestias, que no necesitan memoria,
vivimos en el hoy.

Hay tantos que nos dicen que Ahora No,
tantos que han olvidado la manera
de decir Soy, y que procurarían
perderse, si pudieran, en la historia.

Saludando, pongamos, con tal estilo antiguo
la bandera oportuna en el sitio oportuno;
subiendo a duras penas con murmurar de viejo
la escalera del Mío, o Nuestro y Suyo.

Como si el tiempo fuese lo que ellos desearon
cuando aún se les daba en posesión.
Como si equivocados estuvieran
al haber desistido de ser parte.

No es raro, así, que tantos se mueran de tristeza,
que estén tan solitarios cuando mueren;
ni uno sólo ha creído o amado una mentira.
Pero otro tiempo tiene otras vidas que vivir.

(W. H. Auden)

Bang Bang

Es una canción de Nancy Sinatra. Kill Bill se abre con ella. Hoy viernes es una balada con la que poder llorar a gusto.



I was five and he was six
We rode on horses made of sticks
He wore black and I wore white
He would always win the fight
Bang bang, he shot me down
Bang bang, I hit the ground
Bang bang, that awful sound
Bang bang, my baby shot me down.
Seasons came and changed the time
When I grew up, I called him mine
He would always laugh and say
"Remember when we used to play?"
Bang bang, I shot you down
Bang bang, you hit the ground
Bang bang, that awful sound
Bang bang, I used to shoot you down.
Music played, and people sang
Just for me, the church bells rang.
Now he's gone, I don't know why
And till this day, sometimes I cry
He didn't even say goodbye
He didn't take the time to lie.
Bang bang, he shot me down
Bang bang, I hit the ground
Bang bang, that awful sound
Bang bang, my baby shot me down...

Más cosas de indolentes vacíos

Esa especie de fatalismo ruso de que hablaba uno de mis pensadores favoritos me impide derrochar ahora demasiadas energías. Los próximos días están cargados de plomo y extraña rutina. Por eso, como si de un viaje se tratase; y como si algún retorno cupiese dejo palabras en el aire:

1. Depurar encuentros, eso es hacer camino.
2. Lo que fue, fue. ¿Tautología? ¡Sí! Pero no hay Dios que lo asuma.
3. La respuesta está en la química. Anestesiar.
4. Prolongar este laconismo y esta lasitud por todos los medios al alcance.

No quiero engañarme. Dejemos estar y seamos. Escribo para mí mismo, sólo para mí. Ahora sólo para mí. Como un extraño, ajeno, frente a la pantalla... para intentar comprender. Y compruebo que no hago más que repetir. Recuerdo ese final de El Profesional, con Jean Paul Belmondo. Siempre tiramos de máscaras y pieles ajenas para explicarnos la confusión. Recuerdo a Josselin Beaumont en la explanada de un castillo francés, rodeado de policías que le apuntan... y esa prostituta de lujo que baja del helicóptero, se llega a él y le dice: "¿Qué sucede?" Y esa respuesta de Josselin: "N'Hala está muerto... Rossin está muerto... Y en cuanto a mí, en estos precisos momentos lo están decidiendo". (Después de esas palabras surge Chi mai de fondo... la mejor melodía para mí de Ennio Morricone)... La prostituta le dice "¡Vámonos en el helicóptero!" Y Beaumont da un último consejo: "Yo que tú, me apartaría de la línea de tiro".

No puedo escuchar Chi mai sin ver esa escena... Incluso cuando Dulce Pontes reinterpretó esa melodía, he de poner el vídeo para sumergirme en la tremenda decepción de ser héroe de cartón piedra. Dada mi imbecilidad y mi falta de gusto, y por mor de ambas, he de preferir este final al de Casablanca. ¡Si no, no sería un imbécil!

Otro apunte: En la nada cotidiana de la vida, ¿quién no es una especie de Zelig? Si fuese profesor de filosofía pondría esa pregunta de examen después de proyectar el film de Woody Allen. Sin embargo, al ser albañil he de conformarme con poner el dvd de En Construcción. Quien haya visto la película sabrá lo que quiero decir. Así que, como la cosa va de albañiles, me quedo con ese albañil inmigrante de la película de José Luis Guerin y viajaré hasta la almohada intentando descubrir la lentitud.

Mientras el humo se desvanece

La Luna "comiendo" al Sol o cómo ser voraz en una noche de otoño y seguir insatisfecho. ¿Satiriasis? ¿Desenfreno? ¿Deseo?... Desbarre de quien desea ser Máximo en el circo de tu cama.

Just when you make your way back home

I find some time to be alone

I go to see the place once more

Just like a thousand nights before

I climb the stage again this night

'Cause the place seems still alive

When the smoke is going down

This is the place where I belong

I really love to turn you on

I've got your sound still in my ear

While your traces disappear

I climb the stage again this night

'Cause the place seems still alive

When the smoke is going down

I climb the stage again this night

'Cause the place seems still alive

When the smoke is going down

When the smoke is going down

When the smoke is going down

Scorpions

Sobre El Ansia

Recuerdo el calificativo que alguien dio a El Ansia: "demoledora". ¡Sí! Pero... ¡con reservas!

Si la figura del vampiro existe, no la concibo de otro modo que como en esta película. Aunque esa no es la cuestión. La cuestión es el ansia. Quizás para "los que somos complejos" se necesitan cosas "complejas". Sólo identifico mi ansia o considero que está expresada de modo acorde en este film. El miedo a no poder morir, la angustia... la posibilidad de que la conciencia pueda reducirse a un punto de energía en ese momento en que certifiquen que estamos "técnicamente" muertos. En efecto, el electroencefalograma no dará señal alguna cuando dejemos de alentar; pero un electroencefalograma no puede medir cargas de energía tan minúsculas como las que pueden emanar de un punto (una especie de aleph) en el que toda nuestra información se condense, persista y juegue sus bazas aun después de muerta la globalidad del cuerpo. Es decir, a pesar de una cremación absoluta, suponiendo que ese punto no se disuelva, que la energía que somos sólo se transforme y que perduremos... Ante eso... ¿Qué sentir? Espanto, angustia, ansia; confusión... deseos de consumir, de completarse, de aprovechar, de justificar... Pero a pesar de todo ello... incumplimiento, perpetuo incumplimiento. Esa es el ansia. Nunca se completa. Todo esto es lo que refleja David Bowie en su personaje. Él se va a convertir en uno más de esa familia de errantes sin fin. En el film, los ataúdes de los antepasados de Deneuve no albergan muertos; tampoco zombies. Son seres sin descanso... que no se muevan, no quiere decir que en ese polvo no vuelen palomas monstruosamente bellas. (¡Qué hermosa imagen la del panteón con las palomas sobrevolando en círculo, inspirando inquietud y belleza a un tiempo!)

En la película aparece la cruz egipcia de la inmortalidad, el instrumento con el que hacen manar la sangre de las víctimas. Hay referencias a mitología egipcia. Ya se sabe que el pueblo egipcio fue el pueblo que sentó sus fundamentos sobre la muerte.

En estos momentos vuelvo a ver la escena en que Deneuve y Sarandon se aman hasta las últimas consecuencias. ¿Cómo expresar lo que se siente? No es erotismo -menos aún pornografía-; sino ansia. Cuando me pongo en ese lugar, deseas de un modo extraño, en el acto de amor, comulgar con la sangre de quien amas. El amor como comunión e incompletud. No hay asco en esa punción que hace manar la sangre a través de un beso... ¡Todo lo contrario! Ansia de beber al otro, de estar en él, de comulgar evitando el tiempo. En ese banquete de amor el tiempo parece ausente (amor como eternidad); pero una instantanea de la sangre y el agudo de fondo hace que el tiempo aparezca. Cuando la extraña sangre entra en Sara y se funde con la suya, cuando la lucha entre los dos tipos de sangre emprende el camino hacia la consunción... surge la desesperanza, el desasosiego. Por las venas de Sara corre sangre de vida eterna, pero eso no garantiza la satisfacción. "Volverás... volverás... cuando el ansia duela tanto que pierdas la razón... tendrás que aplacarla y entonces me necesitarás para que te enseñe cómo".

"Dormirás seis horas de cada veinticuatro... Te alimentarás un día de cada siete... y a partir de este momento jamás envejecerás... ¡Ni un minuto!... Serás joven eternamente... Formas parte de mí y no puedo perderte... Estoy condenada a vivir eternamente... Sin descanso... sin fin... Y necesito que lo compartas conmigo... Después de cierto tiempo olvidarás lo que eras y empezarás a amarme como yo a ti... Para siempre... para siempre jamás." Estas palabras de Mirian serán el comienzo del fin. Sara es humana y no puede soportar eso... El film caminará hacia una sobrecogedora danza macabra de la que surge una equívoca esperanza.

La Novia

Me gustó Kill Bill; tanto la primera como la segunda. Sin embargo, no tienen nada que ver la una con la otra. Por eso de "los gustos", la segunda es especial. La escena de Uma Thurman en el suelo del baño, agarrada al osito de peluche, gimiendo "gracias" a no se sabe qué o quién y el "Malagueña salerosa" de fondo, enterneciendo a esa mamba negra, reina de las asesinas. Y antes el diálogo de David Carradine; un diálogo que justifica -o lo pretende- todas las mutilaciones y barbaridades de la primera parte. Al fin y al cabo, matamos por amor y por masoquismo; no por odio. Algo que se repite varias veces durante los films: "Aunque no lo creas cielo... aunque te parezca el peor de los asesinos... En estos momentos... soy masoquista" (y a continuación descerraja ese balazo en el cráneo de la Thurman). Quizás debería haber dicho mr. Bill: "... soy "marsoquista"... Me hubiese sentido más identificado.

¿Y qué decir de la banda sonora? Lole y Manuel y ese "y tu mirar... se me clava en los ojos como una "espá"...", después de que la serpiente ha cosido a incisiones a uno de los protagonistas y que la "mamba negra" arranca el ojo restante a Elle para convertirlo en gelatina. ¡Genio y figura de Tarantino, capaz de dominar extrema violencia y genuino humor!

Hay algo grandioso para mí -esto que reflejo, como todo, no son más que opiniones de un imbécil diabólicamente divino- y es lo siguiente: esa escena de Uma, David y la hija de ambos. ¡Es verosímil! ¡A mí me pareció verosímil! Por eso la catarsis me aligeró todas las tensiones. De una mujer que ha decapitado y mutilado a sus asesinos; y de un hombre que solo goza con el dolor de los demás surge, ante la presencia de esa niña, la transformación de todos los hechos. Todo lo anterior no cuenta o se ha de ver desde otro punto de vista. Por eso el estallido del corazón de Bill al dar los cinco pasos hace que nos estalle también a nosotros el corazón. Porque hasta un proxeneta tan canalla inspira ternura en su final.

Escucho el diálogo final en la banda sonora... Quizás todas las discusiones entre parejas deberían solventarse así: a golpe de catana, buscando la cabeza; pero golpeando e hiriendo mortalmente el corazón.

Bill, descansa en paz. Y que sirva de epílogo la canción que cierra el film, mientras flota un beso a esa rubia diabólica que es Uma Thurman:

¡Qué bonitos ojos tienes

debajo de esas dos cejas

debajo de esas dos cejas

qué bonitos ojos tienes!

Ellos me quieren mirar

pero si tú no los dejas

ni siquiera parpadear.

Malagueña salerosa...

Besar tus labios quisiera

Besar tus labios quisiera

Malagueña salerosa

Y decirte niña hermosa

Eres liiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinda y hechicera

Eres linda y hechicera

como el candor de una rosa

Si por pobre me desprecias

yo te concedo razón

yo te concedo razón

si por pobre me desprecias.

Yo no te ofrezco riquezas

te ofrezco mi corazón

te ofrezco mi corazón

a cambio de mi pobreza.

Crónicas desde Macabru

Nadie necesita percatarse de nada. En la nave de los locos se viaja así. En el carro de heno se viaja así.

Nunca me gustó Peter Pan. De todos los dibujos animados el Mazinger Z era mi preferido. Quitaron la serie porque incitaba a la violencia. Después nos pusieron Marco... En Marco no había violencia alguna... Todo era hermoso... Nunca contaron cómo Marco, una vez que encontró a su madre, ésta le puso a trabajar (y no doy detalles del modo) para que pudiera costearle los vicios de la vejez. Al final, de tanto maltratarle, Marco se voló la tapa de los sesos después de jalarse a Amedio... (Y se lo jaló después de obtener ciertos servicios no remunerados del monito). La madre de Marco sintió la pérdida. Confiaba en que su nene se quitaría de en medio, pero no tan pronto, no sin ser aprovechado del todo. Tras la pérdida, la madre de Marco siguió invirtiendo en la bolsa con los fondos que sus pupilas ganaban. Al fin y al cabo, la madre de Marco es un paradigma de la madre. Freud daría fe de ello después de remojar sus hocicos en cocaína y de hacerse unas pajitas con Lou Andreas Salomé.

Desde luego jamás me gustaron los dibujos de la factoría Disney... Con los dibujos de Disney no puedes percibir, como en los manga, cómo venimos al mundo, ni a qué venimos; ni el modo sutil y providencial en que lo abandonamos. Con Disney jamás me enteré de cómo tenía la perrita sus cachorros; sin embargo, con los manga sí sé cómo se ha de degollar a un cachorro y, ¡lo que es muchísimo más importante!, con los manga sí sé por qué no se ha de degollar nunca jamás a un cachorro y sí, sin embargo, a un humanoide o similar. Japón representa la vanguardia. Lo cual puede resultar pavoroso. Una de las vanguardias en erotismo, pornografía y desviaciones son los "sketchs de japoneses". Jamás hubiese imaginado que ciertas cosas provocasen ni tan siquiera curiosidad. Si el fuhrer levantara la cabeza vomitaría ante las aberraciones de los nipones. Y sin embargo Japón se mantiene como ejemplaridad. (Por lo visto pocos navegan por la red y comprueban cómo y dónde dan de comer los japoneses a los pececillos de sus acuarios; pero les indico que es en un lugar que aparece al final de 2001 Una odisea en el espacio... Aseguran que ahí los peces se sienten como en un hogar... Y las mujeres están de acuerdo... Tal vez es vocación de madre y vocación de ninfas).

Nadie necesita percatarse de nada. En la nave de los locos se viaja así. En el carro de heno se viaja así.

¿No sería maravilloso sentirse otro? ¿Pensar que dentro de once días uno cumple 161 años? Sería como desafiar a la muerte mostrándole que carece de capacidad para desafiar. Soñemos, imaginemos, deliremos: ¡el 15 de octubre gran partido! Suicidio televisado en el silencio de cuatro paredes negras.

El 15 de octubre de 1844 nace Friedrich Wilhelm Nietzsche en la localidad de Röken, cerca de Lützen. Es el primero de los tres hijos del pastor protestante Karl Ludwing Nietzsche y de la señora Franziska Oehler.

El 3 de enero de 1889 Nietzsche sufre un colapso mental, y el día 6 escribe a Jacob Burckhard: "...me gustaría mucho más ser profesor de universidad en Basilea que Dios; pero no me he atrevido a llevar tan lejos mi propio egoismo como para desistir a la creación del mundo...", ante semejante declaración, Burckhard le pide a un amigo de Nietzsche, Franz Overbeck, que vaya a verlo. Overbeck consulta con un psiquiatra las cartas que Nietzsche empezaba a mandar y viaja a Turín. De Turín lo traslada a Basilea a una clínica para trastornos nerviosos donde se le diagnostica clínicamente "parálisis progresiva". Su madre viaja a Basilea y lo lleva a Jena, lo interna en una clínica psiquiátrica, donde permanecerá un año. Se publica el Crepúsculo de los ídolos a finales de enero.
El 3 de mayo de 1890, la madre de Nietzsche lo traslada a su casa de Naumburg para hacerse cargo de los cuidados. En febrero de 1894 se funda el Archivo Nietzsche en Naumburg. Su amigo Deussen visita a Nietzsche y comenta que lo único que le interesa son las flores.
Nietzsche contra Wagner y El anticristo son publicados en 1895. A finales de diciembre Elisabeth se convierte en la tutora oficial de Nietzsche. Al año siguiente Elisabeth se traslada con el Archivo Nietzsche a Weimar. En 1897 muere la madre de Nietzsche y su hermana lo lleva consigo a la villa Silberblick en Weimar, donde manipulará y hará ciertas falsificaciones a algunos manuscritos del Archivo Nietzsche.
El 25 de agosto de 1900 fallece Nietzsche en Weimar sin percatarse del interés y la importancia que sus obras estaban levantando.

Los momentos valle

Una sonrisa... y seguir. No hay que echar nada por la borda. Si las cosas se ponen muy mal, solo uno mismo ha de tirarse por la borda. Es el único equipaje que lastra la marcha de la nave de los locos.

Son los momentos de melancolía, soledad... los momentos valle... son los momentos valle los que hacen más justicia a nuestra integridad. Se puede haber sido un donjuan, un dondiego, un dompedro o un don nadie. Uno puede haber estado en la cima o no haber salido de casa en su vida. Hay miles de circunstancias. Pero en un momento valle las cosas están muy claras. ¿Qué quería, qué quiero, qué no quería, qué no quiero? Y es muy posible que en un momento así también esté claro que no se quiere nada y que no se quiere...

He sido depositado aquí y en este "ahora". Y hoy al despertar, totalmente fresco y sin resaca, he sentido algo nuevo y esperanzador. Con una sensación de rutina, como si no fuese nada especial, neutramente me dije tras bostezar: "¡Bueno! No sé qué he soñado... Pero estoy descansado. Ahora, según el sueño, tengo que suicidarme." Y suicidarse era algo desprovisto de todo sentimiento. Ni autocompasión, ni miedo, ni juicio. Pero hay que escoger el modo. No obstante, después de bostezar y pensar así volví a dormirme. Y al volverme a despertar el pensamiento era otro: "Me voy a tomar una birra con churros y patatas al ali-oli".

Isaria

Nada volverá a ser como aquel atardecer en que yo escuchaba en un autocar camino de Murcia el Erkekguzeli de Sezen Aksu pensando en ella. Aquel viaje no podré olvidarlo. Y esa canción siempre me recordará que amé como pocos han amado y amarán en esta Tierra. Y me recordará que he sido amado. Ya cualquier noche puede ser la última. Si sigo aquí es porque el destino quiere. Muchas veces pienso que yo nací como mi padre, para ser hombre de una sola mujer. No es posible resucitar con otras personas la ingenuidad y la espontaneidad de algo que solo sobreviene cuando no lo esperas y por una sola vez. Ahora que se ha hecho el frío en el alma por completo, sé que el ser humano es esclavo de muchas cosas. Y el amor, aunque existe -juro que existe-, es esclavo de lo que la biología define.

No hay nada más que decir, sino recordar que cuando yo escuchaba Erkekguzeli solo quedaba una hora para encontrarme con ella. Su vestido negro, sus sandalias, su pelo rubio, su mirada... Esa mirada que no encontraré en nadie más; porque no quiero imaginar otra persona con esa mirada de amor y dolor en sus ojos. No quiero... Por favor, no quiero. Una mirada diciendo: "Te quiero, pero no me pidas algo que ni todo el cariño del mundo puede dar." A pesar de todo dio mucho... Sólo ahora percibo que dio mucho. Y yo no lo aprecié -¿o tal vez sí?-. Recuerdo que cuando todo acabó ella siempre estuvo dispuesta a acogerme de nuevo. Pero yo ya firmé un pacto con el diablo. No más sufrimiento. Por eso quizás no tenga derecho a quejarme; pero sí la licencia de odiar al hombre por cómo fue diseñado por la naturaleza. Desprecio al hombre y me desprecio a mí mismo. Y ese mandamiento que ordena amar al prójimo como a uno mismo lo acato en el sentido más fuerte: odiar al prójimo como a mí mismo. ¡Si supierais cuánto me aborrezco! Pero en ocasos como éste ella me viene a la memoria del corazón y me recuerda que fui amado como nadie más volverá a amarme. Mientras, ni siquiera sé si sigue viva... Y el diablo me hizo firmar que jamás intentaría saberlo. ¡Bendito sea el diablo!

El 2002 fue una buena cosecha. El veneno que desde que nacimos nos había emponzoñado el alma se diluyó por un año desde aquel ocaso. Después volvería. Pero destilado y, sobre todo, sobre todo... impotente para dañarnos. Porque si hubiese de morir hoy mismo lo haría con la sonrisa más cínica que se pudiera imaginar. El corazón puede partirse: se quedó sin alma desde que la abandonó. Sólo Erkekguzeli le recuerda que sentirá el cuchillazo a su debido tiempo.

¿Otro Rueda, Satán? ¡Bien frío!

Viendo las noticias

En Tele 5 daban la noticia de que en España somos seis millones de singles (ahora nos llamamos así). Son personas entre 35 y 55 años y su número va en aumento. En Europa somos 49 millones de singles y las empresas han decidido tratarles como clientes; ya que al parecer tienen mayor poder adquisitivo, se cuidan más y -sobre todo- se dedican más al ocio "ya que no tienen las preocupaciones ni las desgracias de las personas con pareja".

En la información dejaban caer que muchos de ellos son desengañados de la convivencia que han decidido no volver a tropezar con el hecho de ver la jeta y oler el aliento a otro en la misma guarida. ¿Significa esto que la sensatez ha plantado por fin su semillita? Quizás hay una esperanza para la razón y para nosotros, los ananthropoi. Mientras, desear a los emparejados que su engaño dure mucho mucho tiempo. Todos tienen derecho a ser felices.

Da gusto irse a la cama sabiendo que cinco millones novecientos noventa y nueve mil españoles me acompañan.

Todo bien, princesa de poniente. Let me take you far away

HOLIDAY

Music: Rudolf Schenker

Lyrics: Klaus Meine

Let me take you far away

You'd like a holiday

Let me take you far away

You'd like a holiday

Exchange the cold days for the sun

A good time and fun

Let me take you far away

You'd like a holiday

Let me take you far away

You'd like a holiday

Let me take you far away

You'd like a holiday

Exchange your troubles for some love

Wherever you are

Let me take you far away

You'd like a holiday

Longing for the sun you will come

To the island without name

Longing for the sun be welcome

On the island many miles away from home

Be welcome on the island without name

Longing for the sun you will come

To the island many miles away from home

¡Toda una efeméride!

Mañana dos de octubre se celebra un cumpleaños. Un engendro jorobado y contrahecho cumple un año. Nació en Toledo y murió no se sabe cuándo ni por qué; pero pese a estar muerto cumple un año. ¿Quién dijo que los cadáveres no cumplen años? Se les acicala tan bien que rebosan más hermosura que los vivos. Si lo recuerdo ahora, es porque nada mejor que un sábado para conmemorarlo. El domingo no es un buen día. Aunque para tal efeméride...

CarA

"¿Cuándo puedes dejar de jugar? Cuando ya nunca puedes dejar de ganar."

Blinda la ternura.
Camisa blanca para corazón negro.
Educa a la bestia con el ritual.
Haz menos... menos... menos.

Que no te lleven por el camino de los sueños, que no te vivan.

La carne cada vez se vende a más bajo precio.

Putas a "son diez mil" o a dólar en el extranjero; y quien dice "putas", "putos" dice.

Si Platón llevase a su hijo a una guardería, al atravesar el parque se encontraría con un francotirador que le arrebataría la vida.

Cuando llegue el frío... Cuando la fiebre te haga rígido... Cuando una balsa de sangre para los sedientos no sea suficiente... No digas nada.

El invierno será muy corto.

No te vas a morir como en una de esas lacrimógenas películas, rodeado de aquellos a quienes favoreciste con tu presencia. Ni te van a incinerar con el pecho inflado de buena conciencia. Y de esas 86400 posibilidades llamadas segundos en el sorteo de cada día, puede que no te toque en mucho tiempo. Un individuo de cien años atraviesa 3155760000 de esas posibilidades. Aunque casi siempre te toca antes el premio.

Los niños se van a la cama con birrita, porrito, polvito y perrito piloto.

Los progenitores no están ya para progenitar nada excepto progeria.

Los rebeldes de chicle se ponen los auriculares con algún rockero de moda que les regale los oídos y se quedan fritos del orgasmo.

¡Qué de puta madre!