La única respuesta. Ni la última ni la primera: la única.

Cuando por primera vez fui a los hombres cometí la tontería propia de los eremitas, la gran tontería: me instalé en el mercado.

Y cuando hablaba a todos no hablaba a nadie. Y por la noche tuve como compañeros a volatineros y cadáveres; y yo mismo era casi un cadáver.

Mas a la mañana siguiente llegó a mí una nueva verdad: entonces aprendí a decir «¡Qué me importan el mercado y la plebe y el ruido de la plebe y las largas orejas de la plebe!»

Vosotros hombres superiores, aprended esto de mí: en el mercado nadie cree en hombres superiores. Y si queréis hablar allí, ¡bien! Pero la plebe dirá parpadeando «todos somos iguales».

«Vosotros hombres superiores, -así dice la plebe parpadeando- no existen hombres superiores, todos somos iguales, el hombre no es más que hombre, ¡ante Dios todos somos iguales!».

¡Ante Dios! - Mas ahora ese Dios ha muerto. Y ante la plebe nosotros no queremos ser iguales. ¡Vosotros hombres superiores, marchaos del mercado!



2

¡Ante Dios! - ¡Mas ahora ese Dios ha muerto! Vosotros hombres superiores, ese Dios era vuestro máximo peligro.

Sólo desde que él yace en la tumba habéis vuelto vosotros a resucitar. Sólo ahora llega el gran mediodía, sólo ahora se convierte el hombre superior - ¡en señor!

¿Habéis entendido esta palabra, oh hermanos míos? Estáis asustados: ¿sienten vértigo vuestros corazones? ¿Veis abrirse aquí para vosotros el abismo? ¿Os ladra aquí el perro infernal?

¡Bien! ¡Adelante! ¡Vosotros hombres superiores! Ahora es cuando la montaña del futuro humano está de parto. Dios ha muerto: ahora nosotros queremos -que viva el superhombre.



3

Los más preocupados preguntan hoy: «¿Cómo se conserva el hombre?» Pero Zaratustra pregunta, siendo el único y el primero en hacerlo: «¿Cómo se supera al hombre?»

El superhombre es lo que yo amo, él es para mí lo primero y lo único, - y no el hombre: no el prójimo, no el más pobre, no el que más sufre, no el mejor. -

Oh hermanos míos, lo que yo puedo amar en el hombre es que es un tránsito y un ocaso. Y también en vosotros hay muchas cosas que me hacen amar y tener esperanzas.

Vosotros habéis despreciado, hombres superiores, esto me hace tener esperanzas. Pues los grandes despreciadores son los grandes veneradores.

En el hecho de que hayáis desesperado hay mucho que honrar. Porque no habéis aprendido cómo resignaros, no habéis aprendido las pequeñas corduras.

Hoy, en efecto, las gentes pequeñas se han convertido en los señores: todas ellas predican resignación y modestia y cordura y laboriosidad y miramientos y el largo etcétera de las pequeñas virtudes.

Lo que es de especie femenina, lo que procede de especie servil y, en especial, la mezcolanza plebeya: eso quiere ahora enseñorearse de todo destino del hombre ¡oh náusea! ¡náusea! ¡náusea!

Eso pregunta y pregunta y no se cansa: «¿Cómo se conserva el hombre, del modo mejor, más prolongado, más agradable?» Con esto - ellos son los señores de hoy.

Superadme a estos señores de hoy, oh hermanos míos, - a estas gentes pequeñas: ¡ellas son el máximo peligro del superhombre!

¡Superadme, hombres superiores, las pequeñas virtudes, las pequeñas corduras, los miramientos minúsculos, el bullicio de hormigas, el mísero bienestar, la «felicidad de los más»!

Y antes desesperar que resignarse. Y, en verdad, yo os amo porque no sabéis vivir hoy, ¡vosotros hombres superiores! Ya que así es como vosotros vivís - ¡del modo mejor!



4

¿Tenéis valor, oh hermanos míos? ¿Sois gente de corazón? ¿No valor ante testigos, sino el valor del eremita y del águila, del cual no es ya espectador ningún Dios?

A las almas frías, a las acémilas, a los ciegos, a los borrachos, a esos yo nos lo llamo gente de corazón. Corazón tiene el que conoce el miedo, pero domeña el miedo, el que ve el abismo, pero con orgullo.

El que ve el abismo, pero con ojos de águila, el que aferra el abismo con garras de águila: ése tiene valor. --



5

«El hombre es malvado» - así me dijeron, para consolarme, los más sabios. ¡Ay, si eso fuero hoy verdad! Pues el mal es la mejor fuerza del hombre.

«El hombre tiene que mejorar y que empeorar» esto es lo que yo enseño. Lo peor es necesario para lo mejor del superhombre.

Para aquel predicador de las pequeñas gentes acaso fuera bueno que él sufriese y padeciese por el pecado del hombre. Pero yo me alegro del gran pecado como de mi gran consuelo.

Esto no está dicho, sin embargo, para orejas largas. No toda palabra conviene tampoco a todo hocico. Estas son cosas delicadas y remotas: ¡hacia ellas no deben alargarse las pezuñas de las ovejas!



6

Vosotros hombres superiores, ¿creéis acaso que yo estoy aquí para arreglar lo que vosotros habéis estropeado?

¿O que quiero prepararos para lo sucesivo un lecho más cómodo a vosotros los que sufrís? ¿O mostraros senderos nuevos y más fáciles a vosotros los errantes, extraviados, perdidos por los montes?

¡No! ¡No! ¡Tres veces no! Deben perecer cada vez más, cada vez mejores de vuestra especie, - pues vosotros debéis tener una vida siempre peor y más dura. Sólo así

-sólo así el hombre crece hasta aquella altura en que el rayo cae sobre él y lo hace pedazos: ¡suficientemente alto para el rayo!

Hacia lo poco, hacia lo prolongado, hacia lo lejano tienden mi mente y mi anhelo: ¡qué podría importarme vuestra mucha, corta, pequeña miseria!

¡Para mí no sufrís aún bastante! Pues sufrís por vosotros, no habéis sufrido aún por el hombre. ¡Mentiríais si dijeseis otra cosa! Ninguno de vosotros sufre por aquello por lo que yo he sufrido. -



7

No me basta con que el rayo ya no cause daño. Yo no quiero desviarlo: debe aprender - a trabajar para mí.

Hace ya mucho tiempo que mi sabiduría se acumula como una nube, se vuelve más silenciosa y oscura. Así hace toda sabiduría que alguna vez debe parir rayos.

Para estos hombres de hoy no quiero yo ser luz ni llamarme luz. A éstos - quiero cegarlos: ¡rayo de mi sabiduría! ¡Sácales los ojos!



8

No queráis nada por encima de vuestra capacidad: hay una falsedad perversa en quienes quieren por encima de su capacidad.

¡Especialmente cuando quieren cosas grandes! Pues despiertan desconfianza contra las cosas grandes, esos refinados falsarios y comediantes:

-hasta que, finalmente, son falsos ante sí mismos, gente de ojos bizcos, madera carcomida y blanqueada, cubiertos con un manto de palabras fuertes, de virtudes aparatosas, de obras falsas y relumbrantes.

¡Tened en esto mucha cautela, vosotros hombres superiores! Pues nada me parece hoy más precioso y raro que la honestidad.

¿No es este hoy de la plebe? Mas la plebe no sabe lo que es grande, lo que es pequeño, lo que es recto y honesto: ella es inocentemente torcida, ella miente siempre.



9

Tened hoy una sana desconfianza, ¡vosotros hombres superiores, hombres valientes! ¡Hombres de corazón abierto! ¡Y mantened secretas vuestras razones! Pues este hoy es de la plebe.

Lo que la plebe aprendió en otro tiempo a creer sin razones, ¿quién podría - destruírselo mediante razones?

Y en el mercado se convence con gestos. Las razones, en cambio, vuelven desconfiada a la plebe.

Y si alguna vez la verdad venció allí, preguntaos con sana desconfianza: «¿Qué fuerte error ha luchado por ella?»

¡Guardaos también de los doctos! Os odian: ¡pues ellos son estériles! Tienen ojos fríos y secos, ante ellos todo pájaro yace desplumado.

Ellos se jactan de no mentir, mas incapacidad para la mentira no es ya, ni de lejos, amor a la verdad. ¡Estad en guardia!

¡Falta de fiebre no es ya, ni de lejos, conocimiento! A los espíritus resfriados yo no les creo. Quien no puede mentir no sabe qué es la verdad.



10

¡Si queréis subir a lo alto emplead vuestras propias piernas! ¡No dejéis que os lleven hasta arriba, no os sentéis sobre espaldas y cabezas de otros!

¿Tú has montado a caballo? ¿Y ahora cabalgas velozmente hacia tu meta? ¡Bien, amigo mío! ¡Pero también tu pie tullido va montado sobre el caballo!

Cuando estés en la meta, cuando saltes de tu caballo: precisamente en tu altura, hombre superior - ¡darás un traspié!



11

¡Vosotros creadores, vosotros hombres superiores! No se está grávido más que del propio hijo.

¡No os dejéis persuadir, adoctrinar! ¿Quién es vuestro prójimo? Y aunque obréis «por el prójimo», - ¡no creéis, sin embargo, por él!

Olvidadme ese «por», creadores: precisamente vuestra virtud quiere que no hagáis ninguna cosa «por» y «a causa de» y «porque». A estas pequeñas palabras falsas debéis cerrar vuestros oídos.

El «por el prójimo» es la virtud tan sólo de las gentes pequeñas: entre ellas se dice «tal para cual» y «una mano lava la otra»: - ¡no tienen ni derecho ni fuerza de exigir vuestro egoísmo!

¡En vuestro egoísmo, creadores, hay la cautela y la previsión de la embarazada! Lo que nadie ha visto aún con sus ojos, el fruto: eso es lo que vuestro amor entero protege y cuida y alimenta.

¡Allí donde está todo vuestro amor, en vuestro hijo, allí está también toda vuestra virtud! Vuestra obra, vuestra voluntad es vuestro «prójimo»: ¡no os dejéis inducir a admitir falsos valores!



12

¡Vosotros creadores, vosotros hombres superiores! Quien tiene que dar a luz está enfermo; y quien ha dado a luz está impuro.

Preguntad a las mujeres: no se da a luz porque ello divierta. El dolor hace cacarear a las gallinas y a los poetas.

Vosotros creadores, en vosotros hay muchas cosas impuras. Esto se debe a que tuvisteis que ser madres.

Un nuevo hijo: ¡oh, cuánta nueva suciedad ha venido también con él al mundo! ¡Apartaos! ¡Y quien ha dado a luz debe lavarse el alma hasta limpiarla!



13

¡No seáis virtuosos por encima de vuestras fuerzas! ¡Y no queráis de vosotros nada que vaya contra la verosimilitud!

¡Caminad por las sendas por las que ya la virtud de vuestros padres caminó! ¿Cómo querríais subir alto si no sube con vosotros la voluntad de vuestros padres?

¡Mas quien quiera ser el primero vea de no convertirse también en el último! ¡Y allí donde están los vicios de vuestros padres no debéis querer pasar por santos!

Si los padres de alguien fueron aficionados a las mujeres y a los vinos fuertes y a la carne de jabalí: ¿qué ocurriría si ese alguien pretendiese de sí la castidad?

¡Una necedad sería ello! Mucho, en verdad, me parece para ése el que se contente con ser marido de una o de dos o de tres mujeres.

Y si fundase conventos y escribiese encima de la puerta: «el camino hacia la santidad», -yo diría: ¡para qué! ¡eso es una nueva necedad!

Ha fundado para sí mismo un correccional y un asilo: ¡buen provecho! Pero yo no creo en eso.

En la soledad crece lo que uno ha llevado a ella, también al animal interior. Por ello resulta desaconsejable para muchos la soledad.

¿Ha habido hasta ahora en la tierra algo más sucio que los santos del desierto? En torno a ellos no andaba suelto tan sólo el demonio, - sino también el cerdo.



14

Tímidos, avergonzados, torpes, como un tigre al que le ha salido mal el salto: así, hombres superiores, os he visto a menudo apartaros furtivamente a un lado. Os había salido mal una jugada.

Pero vosotros, jugadores de dados, ¡qué importa eso! ¡No habéis aprendido a jugar y a hacer burlas como se debe! ¿No estamos siempre sentados a una gran mesa de burlas y de juegos ?

Y aunque se os hayan malogrado grandes cosas, ¿es que por ello vosotros mismos - os habéis malogrado? Y aunque vosotros mismos os hayáis malogrado, ¿se malogró por ello - el hombre? Y si el hombre se malogró: ¡bien! ¡adelante!



15

Cuanto más elevada es la especie de una cosa tanto más raramente se logra ésta. Vosotros hombres superiores, ¿no sois todos vosotros - malogrados?

¡Tened valor, qué importa! ¡Cuántas cosas son aún posibles! ¡Aprended a reíros de vosotros mismos como hay que reír!

¡Por qué extrañarse, por lo demás, de que os hayáis malogrado y os hayáis logrado a medias, vosotros semidespedazados! ¿Es que no se agolpa y empuja en vosotros - el futuro del hombre?

Lo más remoto, profundo, estelarmente alto del hombre, su fuerza inmensa: ¿no hierve todo eso, chocando lo uno con lo otro, en vuestro puchero?

¡Por qué extrañarse de que más de un puchero se rompa! ¡Aprended a reíros de vosotros mismos como hay que reír! Vosotros hombres superiores, ¡oh, cuántas cosas son aún posibles!

Y, en verdad, ¡cuántas cosas se han logrado ya! ¡Qué abundante es esta tierra en pequeñas cosas buenas y perfectas, en cosas bien logradas!

¡Colocad pequeñas cosas buenas y perfectas a vuestro alrededor, hombres superiores! Su áurea madurez sana el corazón. Lo perfecto enseña a tener esperanzas.



16

¿Cuál ha sido hasta ahora en la tierra el pecado más grande? ¿No lo ha sido la palabra de quien dijo: «¡Ay de aquellos que ríen aquí»?

¿Es que no encontró en la tierra motivos para reír? Lo que ocurrió es que buscó mal. Incluso un niño encuentra aquí motivos.

El - no amaba bastante: ¡de lo contrario nos habría amado también a nosotros los que reímos! Pero nos odió y nos insultó, nos prometió llanto y rechinar de dientes.

¿Es que hay que maldecir cuando no se ama? Esto me parece mal gusto. Pero así es cómo actuó aquel incondicional. Procedía de la plebe.

Y él mismo no amó bastante: de lo contrario se habría enojado menos porque no se le amase. Todo gran amor no quiere amor: - quiere más.

¡Evitad a todos los incondicionales de esa especie! Es una pobre especie enferma, una especie plebeya: contemplan malignamente esta vida, tienen mal de ojo para esta tierra.

¡Evitad a todos los incondicionales de esa especie! Tienen pies y corazones pesados: - no saben bailar. ¡Cómo iba a ser ligera la tierra para ellos!



17

Por caminos torcidos se aproximan todas las cosas buenas a su meta. Semejantes a los gatos, ellas arquean el lomo, ronronean interiormente ante su felicidad cercana, - todas las cosas buenas ríen.

El modo de andar revela si alguien camina ya por su propia senda: ¡por ello, vedme andar a mí! Mas quien se aproxima a su meta, ése baila.

Y, en verdad, yo no me he convertido en una estatua, ni estoy ahí plantado, rígido, insensible, pétreo, cual una columna: me gusta correr velozmente.

Y aunque en la tierra hay también cieno y densa tribulación: quien tiene pies ligeros corre incluso por encima del fango y baila sobre él como sobre hielo pulido.

Levantad vuestros corazones, hermanos míos, ¡arriba! ¡más arriba! ¡Y no me olvidéis las piernas! Levantad también vuestras piernas, vosotros buenos bailarines, y mejor aún: ¡sosteneos incluso sobre la cabeza!



18

Esta corona del que ríe, esta corona de rosas: yo mismo me he puesto sobre mi cabeza esta corona, yo mismo he santificado mis risas. A ningún otro he encontrado suficientemente fuerte hoy para hacer esto:

Zaratustra el bailarín, Zaratustra el ligero, el que hace señas con las alas, uno dispuesto a volar, haciendo señas a todos los pájaros, preparado y listo, bienaventurado en su ligereza: -

Zaratustra el que dice verdad, Zaratustra el que ríe verdad, no un impaciente, no un incondicional, sí uno que ama los saltos y las piruetas; ¡yo mismo me he puesto esa corona sobre mi cabeza!



19

Levantad vuestros corazones, hermanos míos, ¡arriba! ¡más arriba! ¡y no me olvidéis tampoco las piernas! Levantad también vuestras piernas, vosotros buenos bailarines, y mejor aún: ¡sosteneos incluso sobre la cabeza!

También en la felicidad hay animales pesados, hay cojitrancos de nacimiento. Extrañamente se afanan, como un elefante que se esforzase en sostenerse sobre la cabeza.

Pero es mejor estar loco de felicidad que estarlo de infelicidad, es mejor bailar torpemente que caminar cojeando. Aprended, pues, de mí mi sabiduría: incluso la peor de las cosas tiene dos reversos buenos,

-incluso la peor de las cosas tiene buenas piernas para bailar: ¡aprended, pues, de mí, hombres superiores, a teneros sobre vuestras piernas derechas!

-¡Olvidad, pues, el poner cara de atribulados y toda tristeza plebeya! ¡Oh, qué tristes me parecen hoy incluso los payasos de la plebe! Pero este hoy es de la plebe.



20

Haced como el viento cuando se precipita desde sus cavernas de la montaña: quiere bailar al son de su propio silbar, los mares tiemblan y dan saltos bajo sus pasos.

El que proporciona alas a los asnos, el que ordeña a las leonas, ¡bendito sea ese buen espíritu indómito, que viene cual viento tempestuoso para todo hoy y toda plebe, -

-que es enemigo de las cabezas espinosas y cavilosas, y de todas las mustias hojas y yerbajos: alabado sea ese salvaje, bueno, libre espíritu de tempestad, que baila sobre las ciénagas y las tribulaciones como si fueran prados!

El que odia los tísicos perros plebeyos y toda cría sombría y malograda: ¡bendito sea ese espíritu de todos los espíritus libres, la tormenta que ríe, que sopla polvo a los ojos de todos los pesimistas, purulentos!

Vosotros hombres superiores, esto es lo peor de vos­otros: ninguno habéis aprendido a bailar como hay que bailar - ¡a bailar por encima de vosotros mismos! ¡Qué importa que os hayáis malogrado!

¡Cuántas cosas son posibles aún! ¡Aprended, pues, a reíros de vosotros sin preocuparos de vosotros! Levantad vuestros corazones, vosotros buenos bailarines, ¡arriba! ¡más arriba! ¡Y no me olvidéis tampoco el buen reír!

Esta corona del que ríe, esta corona de rosas: ¡a vosotros hermanos míos, os arrojo esta corona! Yo he san­tificado el reír; vosotros hombres superiores, aprended - ¡a reír!

Racismo

Ayer la tomaron con Etoo. Él quiso abandonar el terreno de juego ante los insultos racistas. Parece ser que el racismo se extiende en los campos de fútbol.

Etoo es negro y un buen jugador. ¿Qué eran los que berreaban desde las gradas? No voy a decir que fueran cafres; pero para que se entienda el símil de modo contemporáneo lo diré con palabras más impecables. Los que berreaban eran "burgueses" y, tomando licencia de pedantería, "burgueses acomodaticios". ¿Cabe algún estado más deplorable y denigrante en el ser humano?

Muriendo de risa

En la publicidad de MSN hotmail aparece el siguiente anuncio de contactos:

"Julia, 28. Soy amiga de mis amigos y muy fiel en el amor. Busco al chico ideal".

Creí que ya no tenía abdominales. Pero sí, los tengo. ¡Porque me están doliendo que ni te cuento!

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Cuadro

He aquí una imagen como otra cualquiera. Es la imagen de una opción y de una decisión. Hay ventajas e inconvenientes en cada una de las casillas. Una acción precipitada o la dilación en la ejecución de esa acción son algo clave. Hay que saber o intuir cuál es el momento justo y las razones adecuadas para que emerja ese cuadro y para optar. Hacer que ese recuadro emerja no importa demasiado. Pero marcar un rectángulo sí puede ser importante. Uno podría pensar que no pasa nada, que cabe volver a admitir y a eliminar y así ad infinitum. Pero no es lo mismo. Pensar eso supone inestabilidad o cualquier otra cosa menos ideas y afectos más o menos claros. La vida está llena de esos recuadros, pero quizás no los percibimos tan claramente o no nos detenemos lo debido a reflexionar sobre la alternativa que muestran. Es curioso el modo de plantear la pregunta en términos de "eliminar una persona". No se elimina un contacto o el elemento de una lista de distribución, sino "una persona". Como si por el acto de hacer click la persona desapareciese o se le perdonase la vida al omitir ese click. Hay que decir que cuando se hace aparecer ese mensaje de advertencia en la pantalla algo ha sucedido y hay que mantener una actitud fría y calmada cuando el aviso se centra en el monitor. El dedo índice puede romper una amistad, una esperanza, un sueño; un "estar ahí", una sensación de compañía, un apoyo, un poco más de futuro. Pero el dedo índice también puede mandar al infierno una idealización ponzoñosa, una verdad desenmascarada, un grano en el culo; un obstáculo impertinente, una presencia incómoda, una decepción más. Por eso, el índice ha de permanecer en equilibrio y sin temblar antes de descender o retroceder; como el pulgar de los emperadores en el anfiteatro. Porque se decide, al menos en el imaginario pueril de muchos, el destino de una vida.

Desbarre enésimo nono

Ella aprendió a combinar todas las palabras. Pero le faltaba algo. Aprendió todos los ritmos, todos los estilos; se convirtió ella misma en poesía pura. Pero le faltaba algo, un no sé qué. Transformó en gorgoritos laríngeos todos los fonemas y con ellos dio forma a la rebeldía. Pero le faltaba algo que no terminaba de cuajar. Sus hachazos de falsa modestia no podían camuflar su traje hecho con cuellos de águila que había ido rebanando por el camino a porrazos. Pero le faltaba algo para terminar de dar la nota. Succionó todas las artes hasta decapitar de hastío al mismo Eros y se aplicó a ser altivamente modesta y devota del ensoberbecimiento. Pero siempre le faltaba algo entre calada y calada a la vida. Con la independencia de aquellos que huyen de lo que huela a infancia se entregó al juego pueril de soñar a bailar sin cadenas. ¡Y claro! Le faltaba algo enorme en su pequeñez para ser la gran cuentista, algo minúsculo pero necesario. Vistió todos los ropajes de Thalía y todas las desnudeces de una desheredada hasta quedar sólo arropada bajo la falda de su adustez mal disimulada. Desangelada por los triviales martirios de la nubilidad inadmisible se entregó a la corrupción libre de su propia alma y la quemó cuerpo a cuerpo. Y aunque pretendía hacerse acreedora de la antorcha de la estatua de la libertad, le faltaba algo; algo así como un mural de pinceladas que dibujasen la palabra "humildad". Pero su afición a las caricias de los rastrojos hizo que encallecieran sus sentidos y a lo que quedó lo llamó "orgullo". Ese orgullo sólo era un nombre. Ella era un muerto viviente incapaz de despertar la compasión y el elogio; dos gestos por los que se desvivía en cada grafema.

No hay ningún loco

Entre la intensa bruma del castillo
se ve su figura aparecer,
puente, jinete y luna,
con ojos atentos de mujer.

Es el héroe de paz triste y solitario
que llega al atardecer.
Castiga a brujas, duendes y villanos
que pagan con sangre su traición.

Las trompetas suenan la llegada,
la Corte le recibe con honor.
La princesa le clava los ojos en el alma
si a él no le gusta el amor.

No se inclina ante el rey,
ni baja la mirada.
Arrogancia avalada por valor.
Envidia y traición se esfuman con miedo,
su mirada inspira terror.

No hay ningún loco,
sólo es leyenda.
Todo lo cuentan en la taberna.
No hay ningún loco,
sólo es leyenda.
Tú también tienes tu princesa.

Los juglares cantan en rededor
y el bufón le ríe en su mesa.
Bailarinas le sirven las copas de vino,
y a él le recuerdan a Nessa.
Una flor de metal, un romance fantasma,
que huyó perseguido por ella.
Y con esta canción me despido de vos
y me voy a por otra botella.

No hay ningún loco,
sólo es leyenda.
Todo lo cuentan en la taberna.
No hay ningún loco,
sólo es leyenda.
Tú también tienes tu princesa.

23 F

Dijo Tejero: "Todo el mundo al suelo" (y disparó al cielo raso).
Dijo Bush: "Todo el mundo al cielo" (y disparó sus bombas de racimo al suelo).
Dijo Fernando Fernán Gómez: "Todo el mundo a la mierda" (y disparó imágenes y palabras que hicieron creer en el Renacimiento).
Por eso, "todo el mundo a la mierda".

Blog

Hoy en Cifras y Letras citaron una definición de blog que ha dado un (¿escritor?) argentino:

"Un blog es un lugar para poner opiniones que nadie te pide"

No es una mala definición de esta forma de masturbación.

Perlas quinterianas.

"No ejerzo el odio, sino el desprecio. Requiere menos energía y es más cruel. Pero, ¡claro está!, hay que saber alimentarlo".

"Hay una cosa que detesto del crecer... Llegas a entenderlo todo... y a justificarlo todo".

"El Que viva España de Manolo Escobar como himno derrocaría a la mismísima Marsellesa. ¿Por qué no adoptarlo, si lo conocen hasta en Alemania?"

"En una sociedad democrática con tantas diversidades tiene que haber alternativas para integrar a todo el mundo".

"Uno se hace mayor cuando empieza a parecerse a su padre". (Apostillo: soy un anciano, porque mi similitud con Dios raya la identidad).

"Mi abuela me cantaba una nana en italiano... y resulta que era la historia de una puta".

(Miguel Bosé)

Preciosa historia la de Andersen, tanto en italiano como en castellano, dicho sea de paso.

"Himno del Séptimo de Caballería: Clí-tori... tori... tori..."

"¿De todos los problemas de España, cuál es el que más te preocupa, Risitas?" "El agua... Parece que se murió Franco y se llevó la llave de paso" :)))

"¿Qué opinas de Bin Laden?" "¿Es el último fichaje del Betis?"

"Me gustaría ver a la mujer del príncipe... a la Anastasia.." :)))

"¿Qué le diría al Rey?" "¡Vaya! ¡Hace que no te veía desde que estabas en los billetes!"

"¿Qué le dirías a Dios?" "Que haiga mucha paz y que llueva... Pero de noche... Que llueva de noche... Que tengo el paraguas roto" :)))

"El borracho que entra al bar: "Oye, dame una copa, que tengo que pelear. Dame una copita antes". Se toma la copa y le pregunta el camarero: "¿Y tú cuándo vas a pelear?" "En cuanto termine la copa, ¡porque no te voy a pagar!" :(

(Risitas)

"En el hospital Carlos Haya de Málaga la Junta de Andalucía subvenciona los cambios de sexo".

"¿Es bonito el proceso en el que te vas convirtiendo de hombre en mujer?" "Mmm.. sí... vas descubriendo cómo se te cae el vello, van creciendo tus pechos, te sientes como una flor que se va abriendo; notas cómo las hormonas van germinando tu cuerpo... "

"¿Quién podía pensar que un guardia civil podía ser Julieta?" "Un guardia civil también puede tener su alma y yo no me reprimo... Y descubrí que realmente era mujer".

(Benemérita, transexual)

"En los últimos tiempos el humanismo cristiano nos ha creado una especie de "bonismo" contra el que debemos luchar.." O_O

"Hay silencios que parecen claudicaciones... cobardías... "

"No me gusta la polémica... Lo que no me gusta es eludir la polémica... Uno ha de mantener su reputación".

"Veintiún años en países en guerra te da una lucidez especial".

"Estamos dejando a muchos jóvenes inermes al negarles el pasado que les permita ver el presente... les estamos negando el sufrimiento que les permita ver dónde se encuentran... nos hemos amariconado poniendo protecciones ante el horror de la vida... "

"Poner la otra mejilla es un error... Aunque contradiga mil años de humanismo cristiano... Al verdugo sólo se le para con un balazo en la cabeza..."

"¿No hay resortes para impedir que un tipo no honrado esté en el poder?" "No los hay... El mecanismo que lleva a un hombre al poder tiene una serie de filtros que van dejando atrás a los honrados".

"Tenemos las guerras que nos merecemos".

"¿Si un gobernante como Bush miente descaradamente?" "Lo reeligen... Reelegirán a Bush, se lo aseguro".

"Tenemos la tele que nos merecemos".

"¿Tendrá solución el terrorismo?" "Mientras haya desesperación... y cada vez va a haber más... el terrorismo seguirá existiendo... Es la forma de guerra moderna... Hay que convivir con ella."

"¿Cómo voy a respetar el islamismo si es imposible que tolere muchas cosas?"

(Arturo Pérez Divierte)

No soporto el estúpido desenfreno de la vida impuesta.

"A los cuarenta años fumé mi primer canuto... Y ya no lo he dejado".

"Es más hermoso el cuerpo de un hombre que el de una mujer... El cuerpo de un hombre tiene continuidad, tiene mucha más continuidad... A partir de los cincuenta años una mujer ya se marchita... El cuerpo del hombre puede levantar el de una mujer..."

"El amor es tres cosas: la mirada, el olor y la sonrisa... Con esas tres cosas puedes ir a todo el mundo".

"Yo no soy político, señor. Y tampoco me gustan los políticos. Yo no tengo nada contra ellos... Yo tengo un sólo político que respeto: Jesús Gil". (Respuesta de Quintero: "Ahí sí que te has cargado la noche"). "Yo respetaba su pasión". "Sí, pero parece ser que su pasión le llevaba a no respetar la Constitución (Quintero)".

"Los hippies también tienen cuernos... ¿Por qué no? Así se aprende... Aprendes con el sufrir".

"¿Cuál es tu paraíso?" "La paz conmigo mismo".

(Hippy)

Paz entre los extraños y entre los hermanos.

Paz.

Top Secret

Al parecer, las aves muertas cerca de aquí no estaban contaminadas por el H5N1. Tras ser analizadas en el laboratorio, las cincuenta aves murieron de susto al ver la programación de televisión. O sea, que en España todavía no hay gripe aviar. Y en Navarra y La Rioja, aquel pato y aquella garza murieron porque decidieron suicidarse; pero no de gripe aviar. Spain is different. Hay un anuncio en televisión en el que se ven veinticinco mil patitos de goma. Esos -tras arduos análisis en nuestros laboratorios- parece ser, ¡y está refrendado por la ministra!, no padecen la gripe aviar. Sin embargo, se les ha sometido a cuarentena para mayor seguridad. En cuanto a los pájaros que anidan tras Daoíz y Velarde (leones de pro), están tan bien escoltados que ni los virus les tocarían un pelo de su calva. Además, parece ser que a un par de elementos H5N1 se les grabó cierta conversación:

-"Cuidado con ese lugar, compañero. Hace veinticinco años intentaron limpiar los virus a tiros".

-"¿No me digas? ¿Qué pasó?"

-"Entró un tío y pidió educadamente a los que estaban sentados en algo que llaman escaños que tuviesen la bondad de tumbarse en el suelo un ratito... Por si los tiros y esas cosas..."

-"¡No me lo puedo creer! ¿Pero la gente aún soluciona las cosas a tiros a pesar de tenernos a nosotros para aligerar de hiperpoblación su planeta?"

-"¡Huy, jajaja! ¡Si yo te contara, compi, si yo te contara! Imagina que un día diezmamos seriamente a estos bípedos... Pues los que quedaran, ¡no lo dudes!, se liarían a tortas".

-"Oye, amigo, ¿no estás siendo un poquito demagógico?"

-"Pues sí, la verdad es que sí; soy muy demagógico. Realmente si el mundo se diezmase, los supervivientes vivirían unidos en amor y paz para sacar adelante su planeta. Esa sería la realidad. Una epidemia de solidaridad y buen amor supliría nuestra pandemia."

-"¿Sabes? Te noto "espléndido" Garvey. ¿Me equivoco?"

-"Te equivocas. Es Valdepeñas, no Garvey."

-"Hablando de otra cosa. ¿Has visto? Dicen que no ha sido culpa nuestra lo que le hicimos a esas aves. ¿Por qué mienten los medios de comunicación de esta gente?"

-"No es que mientan, colegui. Son discretos y buscan no alarmar. Aquí para salir en televisión tendríamos que meternos en casa de Donald, Daisy y Gilito".

-"¡Ahí es nada! ¡Con la plutocracia hemos venido a dar!"

-"¡Y que lo digas! No seré yo quien le tosa al águila de la Casa Blanca. En ese nido no se preocupan en buscar vacunas. Desde que un tal Heráclito dijo que el fuego es el principio de todas las cosas, esos no han cambiado los fundamentos. ¿Algo no funciona o se escapa de las manos? Recurren al principio universal."

-"Pues eso es jodido, ¿sabes?"

-"¡Y tanto! Pero lo más jodido es que les debemos la existencia a esas águilas de Washington. De no ser por ellos no nos hubiese incubado ni una cucaracha. Esos tíos cuando se meten a crear y criar gérmenes son cojonudos... De hecho, les debes el pertenecer a una élite de virus que será difícil de superar."

-"Algo había oído. Dicen que somos genuinos "pura sangre viral". Acabaré creyéndomelo."

-"Cuando tengas a tus espaldas cien millones de cadáveres lo que ahora es fe terminará siendo certeza. Tiempo al tiempo."

-"Eso espero".

Este documento permanece escondido en los sótanos del Vaticano y en las alcantarillas del Pentágono. Si cayese en manos de españoles, se agotarían las reservas de Ribera de Duero, Rioja, Valdepeñas; Ribeiro, etc, etc, etc, etc.. (¡será por caldos!). Y eso el resto del mundo no se lo puede permitir mientras un sibarita permanezca en aqueste lugar. Nuestros caldos son para el que los paga, no para el que los cultiva. (No lo digo yo, lo dicen las águilas).

Nota: Recomiendo la realización de este test; escoged vuestro personaje. Yo escogí uno y he de decir que no soy un eyaculador precoz (pero nadie es juez de su propia causa). Además, el eyaculador precoz, ¿no debería de ser Correcaminos? Por otro lado, me identifico más con la psicología de Bart Simpson; aunque yo soy Mortadelo, eso no me lo quita nadie.

Negro; a pesar del Ten con bio-alcohol.

"Tienes un blog muy negro", me dijo.

¿Un blog negro? ¿Negro como El libro negro de Papini? ¿Negro como El libro negro de Durrell? (Dudo de ambas cosas como dudo de que el pavo que estas navidades vayamos a comer -si llegamos- esté incontaminado de gripe aviar)

¿Negro? ¿Incomprensible? ¿Aciago? ¿Absurdo? ¿Ofensivo? ¿Tragicómico? ¿De risa? ¿De pena?

¿Negro? ¿Negro y extenso como un gang bang's member de esos que pululan por la red? ¿Negro, macizo y humillante cual enebro turgente e inflexible cuya rigidez es incapaz de ser torcida por debilidad alguna?

¿Negro como el porvenir de los que se fueron?

¿Negro como el beso que mi puerta más abierta al mundo espera?

¿Negro que te quiero negro, y al negro, negro negrón?

Pues verás, corazón; en la selva los gorilas son negros... las panteras negras son negras... los hotentotes son negros... los pigmeos son negros.... ¡incluso los negros son negros! A veces, en las selvas, suele suceder.

Por mi parte, escribiría en blanco; pero no sé ni quiero saber cómo poner el fondo negro. Prefiero un fondo blanco sobre el que escribir en negro. Un fondo blanco como el futuro que a todos nos espera; blanco como la sal salerosa y como el asuuuuca blanquilla (y después despertamos).

Tengo un blog muy negro. Quizás es porque el cielo está nublado o porque han quemado el sol. O porque cien mil negros se han puesto a silbar el Only you en mil minas de carbón que pueblan mi frente (lo cual supone cien negros en cada mina silbando el Only you si Pitágoras -del cual no se sabe si fue negro y si ni tan siquiera existió- no miente).

"Tienes un blog muy negro", dices mientras clavas en mi pupila tu pupila negra. Tengo un blog negro como L'Aigle Noir de Barbara o como La riva nera de Iva Zanicchi. (Eso sería hermoso)

Quizás, cielo mío, un blog puede llegar a convertirse en el espejo del alma o en el espejo del mundo.

Ascensión

El gran altar, la gran fuerza, lo que ni los dioses pueden cambiar aunque todo fuese un sueño:

que lo que ha sucedido no pueda suceder.

Esta es la nueva religión: carecer.

Así es posible subir tan alto y volar tan ligero: sin nada.

La esperanza no es un símbolo entre el dios y los hombres.

Todo dios es hombre para el hombre.

La magia ha deshecho sus propios encantos cuando todos decidimos ascender.

Ni lágrimas ni luz, ni lluvia ni risas: sólo un arco iris hacia ningún hogar, porque el hogar no existe.

Abuelos, padres, hijos y nietos: escalera de color en manos de la muerte -esa es la suerte-.

Ascensión desde las aguas rotas por el útero después de que la carne rompiera la cuna del ser.

¡Qué alto hemos retrocedido!

¡Hemos progresado hasta nuestros orígenes!

¿Qué queda por hacer? Renacer.

El pasillo azul está flanqueado por esqueletos con casullas de carne.

Bajo las capuchas cada durmiente está decapitado.

Alza tu mano amputada hacia el cielo: ¡mira cómo brilla mientras sostiene lo que jamás pudiste ser!

Muchos han muerto, muchos mueren y más morirán por alcanzar el hogar que no existe.

Construye la torre, asciende, recupera -si puedes- lo que engañadamente pensaste que era tuyo.

Usa la fe y comprueba cómo el tiempo se detiene: ¿sientes cómo se para el corazón en la boca del estómago mientras se bautiza con el nombre de infarto?

Ahora, en ese acuminado dolor en que el tiempo se detiene, la sangre deja de fluir: el corazón está dejando la tierra como un arco iris de sangre.

¿Ves tu cuerpo inerte sobre la arena?

Y no por estar muerto has vuelto a tu hogar.

Héroe de papel

Me acabo de enterar de que hace un año murió Azucena, cantante de Santa. Una de las pocas mujeres dedicadas al rock duro en nuestro país. Más recuerdos bajo la lápida. Recuerdo su Héroe de papel.

Ni un solo amigo le queda ya
Desde que aquello lo enganchó
Sueña despierto, no vive aquí
No le preocupa el porvenir
Día tras día devora
Lo que se encuentra en el papel
Noche tras noche consigue
Matar dragones, vengar un amor

Traspasa la puerta
Enciende la luz
Montañas de comics en la habitación
Se encierra con llave
Comienza a soñar

Héroe de papel
¡Cuántas princesas salvarás!
Héroe de papel
Al frente de tu nave especial

Llegó un número más
De la mejor ciencia ficción
Fuertes colores dejaban saber
Lo que encerraba dentro de sí
Después lo encontraron sin vida
Mirada al frente
El cuerpo en tensión
Fue como un rayo invisible
Que le acertó en el corazón

Traspasa la puerta
Enciende la luz
Montañas de comics en la habitación
Se encierra con llave
Comienza a soñar

Héroe de papel
¡Cuántas princesas salvarás!
Héroe de papel
Al frente de tu nave especial

Descanse En Paz

Música

La música, a veces, es compañía.

La música es la ciudad y sus recovecos vistos desde el cielo nocturno esperanza o estrellado nostalgia.

La música no es traicionera, salvo cuando evoca luces que se extinguieron.

Tajabone y Ale Lo acompañan el fin de la noche y no importa que mañana sea lunes ni que todo acabe en estos instantes. Te sientes bien en un punto y basta.

Pero las notas pueden tejer una celda imperceptible que te lleve enjaulado a una calle del barrio de Malasaña entre Palma y Divino Pastor. Podrías imaginarte en un ciber de Palma escribiendo las últimas letras de una única despedida. Podrías recordar que no hay cicatrices ni heridas; y que persiste el amor -sí, el amor- insatisfecho ya para siempre. Si eso sucede es mejor no estar sobrio y pensar que amaneces bien frío sobre la Plaza de Dos de Mayo ajeno a los dolores del mundo.

La música es pasajera como los temores y las esperanzas. Se desvanece como cualquier promesa o amenaza.

La música es la perspectiva desde la que contemplar el corazón hecho añicos.

Causa efecto.

Todo es el fruto de cadenas causa-efecto a corto y medio plazo. Nada más. No se preocupe usted acerca de cosas como el ser bueno o malo, amoroso o indiferente, correcto o incorrecto. Basta una pequeñísima variación de causas efectos como para que todo cambie absolutamente, incluso las cosas más respetables.

Esa relación causa efecto rige el mundo. Y no hace falta ser un empirista empedernido para reconocerlo.

También el método de ensayo y error es la forma más perfecta de investigación y desarrollo. Por ejemplo, ya ven cómo por este método se creó hace un par de años uno de los virus más perfectos. Algo que parece un alarde de ingenio, realmente no procede más que de ese método. Se buscó un virus que aprendiese a través de ese método a una velocidad increíble; de modo que si en un organismo algo le debilitaba, en el siguiente organismo él o sus herederos actuaban de modo distinto. Un ejemplo: la gripe aviar en humanos en Indonesia se ha comprobado que es más virulenta de humano a humano. Si alguien la padece, el siguiente la padece de un modo más violento y letal. Se puede decir que la víctima que más sufrió fue la primera, las siguientes mueren más deprisa. De este modo, el número de víctimas es mayor y su agonía, sin embargo, menor. Un virus que aprende por ensayo y error y a través de causas y efectos: algo tan sencillo y elemental que no parece que haya sido creado por un análisis minucioso en el laboratorio, sino fruto del azar.

¿Cuándo?

¿Por qué unos niños abusan de una niña con síndrome de Down y publican a través de la red las vejaciones grabadas?

¿Por qué la mayoría tolera religiones cuyo fondo es la intolerancia y que desean la desaparición del infiel que los acoge?

¿Por qué tanto alarmismo y tanta exageración en muchos medios como si se deseara que sucediese todo aquello que se denigra o que se rechaza o que se teme o se lamenta?

¿Por qué se habla de la vergüenza o del pudor o de la delicadeza si ni se respetan ni se desean realmente?

¿Por qué impedir, por qué frenar, por qué retrasar la ida de aquellos a los que aborrecemos con sonrisas y halagos?

¿Por qué guardar las formas para seguir deformando lo que realmente pensamos y sentimos?

¿Por qué se da importancia a nada si tan pocas cosas importan?

¿Por qué se usan palabras de cuyo significado jamás haremos uso?

¿Por qué la coherencia sigue siendo el referente de tantas fachadas que no pueden contener tanto despropósito y tanto absurdo cotidiano?

¿Por qué los asesinos son siempre las víctimas y los aclamados tanto por su fortaleza como por su debilidad? ¿Por qué los que caen a golpe de catana y a bombazos se cotizan tan bajo en el mercado de la legalidad y la justicia?

¿Cuándo? Si la ciencia, la política, la física; la química, las religiones, la astronomía; los adivinos, los sociólogos, los magos; los matemáticos, los profetas, los humoristas; los filósofos, los músicos y los poetas han certificado que el hombre no durará mucho... ¿Cuándo? ¿Cuándo acabará el hombre? ¿Cuándo dejará tranquila la Tierra? ¿Cuándo acabará el hombre sin distinción de sexo, raza, edad, religión ni cultura? ¿Cuándo?

MACABRU

El hielo es mi casa. El dolor, la ira, la angustia... ¡chorradas! No hay una sola imagen que no evoque risa. Aún no he encontrado a nadie capaz de dar una imagen de lo horrible; ni en palabras, ni en fotos... en ningún soporte. La costumbre de la masacre y la ira limpia todo lo que manche de afecto el poder que uno tiene sobre Satán, El Gran Servidor.

Los que citan lo elevado, lo duro, lo macabro; los que pintan el oscuro infierno con los más grandes tormentos no hacen más que comedia sin ápice alguno de tragedia ni drama.

Desde siempre hay una cruz que gira y guía, y gira y gira para guiar girando. Una cruz por encima de dioses y humanos, por encima de todo, una cruz más indolente que el todo y la nada. A esa cruz nadie escapa porque con cada uno de sus brazos cercena las cabezas de quienes gimen o respiran. ¡Oh, tú, Cruz de El Gran Servidor! Latente como el plasma de todos los orígenes.

Los payasos no se suicidan, la cruz acaba con ellos por ser payasos y hacer risa donde sólo ha de haber predominio y dominio hasta la devastación de todo suelo por la sangre que lo convierta en costra. Sin compasión.

Los celos: ¡grotesco sentimiento! El desprecio: el único estigma de los iniciados. El amor: un dardo sobre las esperanzas para labrar la tierra con los cuellos de quienes son incapaces de girarlos. El juego: ¡lo más grande siempre que se juegue con las vidas y se las muestre como el polvo que son bajo la Gran Cruz que gira y aniquila! El suelo y la sangre: los únicos fundamentos de todo mundo.

Lava

Hay canciones que duelen demasiado a veces. Esta tarde me duele el Lava de Protopsalti. El crepúsculo, la basílica de Atocha, el panteón de hombres ilustres... Colores que no se pueden describir, un paisaje del que conmociona lo efímero, un cielo repleto de claroscuros y presagios... Dolor... El lancinante dolor en el costado del alma. ¿Fue el gran dolor de Jesús morir en primavera? Siempre se muere en primavera... Y el miedo nunca cesa, ni cesa la melancolía; a no ser que todo ello, el amor incluido, evoque el antídoto inútil de la crueldad.

Esta tarde duele demasiado que la muerte se siente frente a ti tan suavemente, incluso con cariño, e intente comprensivamente que seas comprensivo. Y duele esa marcha entre fúnebre y gloriosa, genesíaca y agónica a la vez, de una Lava que quema los últimos cartuchos.

Esta tarde, sin irreverencias, me encuentro ante luces que se apagan y siento ese "aparta de mí este cáliz, pero que no se haga mi voluntad sino la tuya". Es una tarde cenicienta y mustia...

Otro martes de "locura".

Sé honesto aunque la honestidad no se cotice...

No renuncies a tus causas mientras no te demuesten con hechos que estás en un error...

Si cambias algún día que sea para mejor...

No camines hacia atrás como un cangrejo, porque...

lo que hay detrás ya lo conoces.

(Y yo apostillo: y lo que conoces, está muerto)

Otro martes, otra "locura". Dicen que una vez a la semana es cosa sana y los martes toca. "Tócala otra vez, Quintero".

San Valentín

El beneficio de la duda es el maleficio de la inocencia.

San Valentín. El amor. Flores, besos, recuerdos. Hoy contigo, mañana con San Pedro, ayer ni me acuerdo. El instantáneo y soluble descafeinado del amor para pobres de espíritu. Sin embargo, permanecen los amigos. El marido paga, los amantes satisfacen, los padres protegen; pero los amigos quedan. Sin la fidelidad del esposo, sin la necesidad del amante y sin la naturaleza del padre, el amigo siempre está ahí. Para consultar como un manual de ortografía práctica, para imaginar que hay sinapsis en apariencia desinteresadas; para creer en la fe en el do de pecho, para no estar solo como todos los demás en el universo entero están solos, para el engaño a plazos. El amigo Valentín, ¡qué majo él!, con alitas de pollo y moquitos de pavo; con carcaj y darditos de chocolate y fresa, manneken que te moja y después se aleja. ¡Ay, Valentín! ¡Eres el más grande! ¡Que viva el amor! ¡Que viva todo lo que se menea bajo sus magreos! ¡Y que viva la amistad! ¡Y que viva la madre que los parió!

The end

•Siempre es preciso saber cuándo se acaba una etapa de la vida. Si insistes en permanecer en ella más allá del tiempo necesario, pierdes la alegría y el sentido del resto. Cerrando círculos, o cerrando puertas, o cerrando capítulos, como quieras llamarlo. Lo importante es poder cerrarlos, y dejar ir momentos de la vida que se van clausurando.

•¿Terminó tu trabajo?, ¿Se acabó tu relación?, ¿Ya no vives más en esa casa?, ¿Debes irte de viaje?, ¿La relación se acabó?. Puedes pasarte mucho tiempo de tu presente "revolcándote" en los porqués, en devolver el cassette y tratar de entender por qué sucedió tal o cual hecho.


•El desgaste va a ser infinito, porque en la vida, tú, yo, tu amigo, tus hijos, tus hermanos, todos y todas estamos encaminados hacia ir cerrando capítulos, ir dando vuelta a la hoja, a terminar con etapas, o con momentos de la vida y seguir adelante.


•No podemos estar en el presente añorando el pasado. Ni siquiera preguntándonos porqué. Lo que sucedió, sucedió, y hay que soltarlo, hay que desprenderse. No podemos ser niños eternos, ni adolescentes tardíos, ni empleados de empresas inexistentes, ni tener vínculos con quien no quiere estar vinculado a nosotros.


• ¡Los hechos pasan y hay que dejarlos ir! Por eso, a veces es tan importante destruir recuerdos, regalar presentes, cambiar de casa, romper papeles, tirar documentos, y vender o regalar libros.

•Los cambios externos pueden simbolizar procesos interiores de superación. Dejar ir, soltar, desprenderse. En la vida nadie juega con las cartas marcadas, y hay que aprender a perder y a ganar. Hay que dejar ir, hay que dar vuelta a la hoja, hay que vivir sólo lo que tenemos en el presente.


•El pasado ya pasó. No esperes que te lo devuelvan, no esperes que te reconozcan, no esperes que alguna vez se den cuenta de quién eres tú. Suelta el resentimiento. El prender "tu televisor personal" para darle y darle al asunto, lo único que consigue es dañarte mentalmente, envenenarte, y amargarte.


•La vida está para adelante, nunca para atrás. Si andas por la vida dejando "puertas abiertas", por si acaso, nunca podrás desprenderte ni vivir lo de hoy con satisfacción. ¿Noviazgos o amistades que no clausuran?, ¿Posibilidades de regresar? (¿a qué?), ¿Necesidad de aclaraciones?, ¿Palabras que no se dijeron?, ¿Silencios que lo invadieron?


•Si puedes enfrentarlos ya y ahora, hazlo, si no, déjalos ir, cierra capítulos. Dite a ti mismo que no, que no vuelven. Pero no por orgullo ni soberbia, sino, porque tú ya no encajas allí en ese lugar, en ese corazón, en esa habitación, en esa casa, en esa oficina, en ese oficio.


•Tú ya no eres el mismo que fuiste hace dos días, hace tres meses, hace un año. Por lo tanto, no hay nada a qué volver. Cierra la puerta, da vuelta a la hoja, cierra el círculo. Ni tú serás el mismo, ni el entorno al que regresas será igual, porque en la vida nada se queda quieto, nada es estático. Es salud mental, amor por ti mismo, desprender lo que ya no está en tu vida.


•Recuerda que nada ni nadie es indispensable. Ni una persona, ni un lugar, ni un trabajo. Nada es vital para vivir porque cuando tú viniste a este mundo, llegaste sin ese adhesivo. Por lo tanto, es costumbre vivir pegado a él, y es un trabajo personal aprender a vivir sin él, sin el adhesivo humano o físico que hoy te duele dejar ir.

•Es un proceso de aprender a desprenderse y, humanamente se puede lograr, porque te repito: nada ni nadie nos es indispensable. Sólo es costumbre, apego, necesidad. Pero cierra, clausura, limpia, tira, oxigena, despréndete, sacúdete, suéltate.


•Hay muchas palabras para significar salud mental y cualquiera que sea la que escojas, te ayudará definitivamente a seguir para adelante con tranquilidad.

¡Esa es la vida!

Paulo Coelho

Night Crawler

Night Crawler

Howling winds keep screaming round
And the rain comes pouring down
Doors are locked and bolted now
As the thing crawls into town

Straight out of hell
One of a kind
Stalking his victim
Don’t look behind you

Nightcrawler
Beware the beast in black
Nightcrawler
You know he’s coming back
Night crawler

Sanctuary is being sought
Whispered prayers a last resort
Homing in its’ cry distorts
Terror struck they know they’re caught

Straight out of hell
One of a kind
Stalking his victim
Don’t look behind you

Nightcrawler
Beware the beast in black
Nightcrawler
You know he’s coming back
Night crawler

As night is falling
The end is drawing near
They’ll hear
Their last rites echo on the wind

Huddled in the cellar
Fear caught in their eyes
Daring not to move or breathe
As the creature cries
Fingernails start scratching
On the outside wall
Clawing at the windows
Come to me it calls
Atmosphere’s electric
As it now descend the stairs

Hiding in the darkness
Is so futile from it’s glare
Death comes in an instant
As they hoped it would
Souls ascend to heaven
While it feasts on flesh and blood





Oruga Nocturna

Vientos aulladores siguen gritando alrededor
Y llueve a cántaros
Las puertas ya están cerradas con pestillo
Mientras la cosa se adentra en la ciudad arrastrándose

Salido del infierno
Único en su especie
Acechando a su víctima
No mires atrás

Oruga nocturna
Ten cuidado con la bestia de negro
Oruga nocturna
Tú sabes que ha vuelto
Oruga nocturna

El santuario está siendo buscado
Rezos susurrados, un último recurso
Directo en sus gritos distorsionados
Llenos de terror, no saben que están atrapados

Salido del infierno
Único en su especie
Acechando a su víctima
No mires atrás

Oruga nocturna
Ten cuidado con la bestia de negro
Oruga nocturna
Tú sabes que ha vuelto
Oruga nocturna

Mientras la noche cae
El final se acerca
Ellos oirán
El eco de su extrema unción en el viento

Amontonados en el sótano
El temor clavado en sus ojos
Sin atreverse a moverse o respirar
Mientras la criatura grita
Las uñas empiezan a arañar
La pared exterior
Desgarrando las ventanas
Ven a mí, llama
La atmósfera es eléctrica
Como si ahora bajasen las escaleras

Ocultándose en la oscuridad
Es tan inútil desde su resplandor
La muerte viene en un instante
Como ellos esperaban que fuera
Las almas suben al cielo
Mientras se festeja en carne y hueso

Judas Priest

Las pajas de Kant

He leído por ahí, y no sé si está contrastado o no, una noticia sobre Kant. Al parecer, todas las mañanas, al levantarse, se masturbaba para enfrentarse libre de pasiones a la que siempre fue su pasión: investigar sobre la razón. Ignoro, insisto, quién ha lanzado esta información y si está fundada o no. De cualquier manera, carece de importancia. Pero imagino qué hubiese sido del señor Kant en nuestros días. En primer lugar, hubiese ido a parar a Guantánamo o a algún campo de concentración. Hoy en día la razón no se ejerce en ningún ámbito, ¡absolutamente en ninguno! Quizás debemos a Nietzsche la tragedia de demostrarnos que la razón no se realiza en ningún acto humano. Y quien pretenda lo contrario está herido de imbecilidad absoluta y de anormalidad siniestra, lo cual le hace culpable de psiquiátrico.

Kant hoy hubiese sido celebérrimo por ese acto: ¡una masturbación antes de diseccionar la razón divina y humana! ¡Qué barbaridad! ¡Cabecera y titular durante semanas! ¡Más sonado que si El Risitas se hubiese tirado a la Jurado y hubiesen parido gemelos! Y por supuesto: Kant se hubiese forrado y se hubiese ahorrado el lastimero final de aplicar su intelecto hasta las últimas consecuencias al intrincado laberinto de la razón.

Pero quizás Kant hoy hubiese pasado inadvertido. Le hubiese precedido ese alemán que consolidó la voluntad de poder como el único motor del mundo y que demostró que el hombre debía ser superado, aunque fuese por las ratas -la evolución no puede permitir que un animal inferior a la rata se propague-.

Sombra Y Luz

La redención a través del sexo.
La expiación a través del orgasmo.
El sacrificio a través de tus puertas abiertas en la noche.
La enmienda a través de mi entrega en tu vientre afrutado.
La salvación a través del viaje por tu cordillera humilde y franca a mis labios.
La pasión a través de tu ígnea corola.
Y Dios en nuestra unión durante el ascenso.

Todo, todo, todo por la libertad

Si por cualquier motivo te tuvieses que convertir en asesino, no te preocupes, no temas. El asesinato ya apenas se cotiza en el mercado. Las acciones han bajado hasta los tres meses de prisión por víctima, sin distinción de sexo, religión, raza o edad. Ahora cuentan mucho los eximentes y las intenciones. Así que no temas. No vale la pena; y mucho menos la pena de muerte.

Si por azar o necesidad te convirtieses a una fe de sólidos fundamentos, síguela, escucha su voz. La tolerancia hoy día se inclina a favor de los fanáticos y todo ha de ser comprendido. Profesa tu fe y extiéndela si te obliga a ello; propágala coherentemente y acaba con el infiel. El infiel es tolerante y no le importa caer por tu fe. Coge la mochila y viaja hasta el cielo con un manojo de rosas de sangre infiel. La democracia es tolerante.

Si el vecino te pide más espacio, más derechos e independencia, no se la niegues. Es como si viniese a pedirte sal, aceite o arroz: sólo solicita cosas que se le han olvidado para poder cocinar. Tómatelo de ese modo. Y si el plato que va a cocinar eres tú, con tu identidad y tus cositas, condiméntate bien y entra en la cazuela. Además, el noreste tiene fama gastronómica. Piensa que tu libertad termina donde empieza la de los nacionalistas, tus vecinos.

Si te gustan los dibujos animados, te recomiendo South Park. Son una prueba de tu tolerancia y la mía. Nosotros podemos ver a las tres de la mañana a Jesús sodomizado por Satán y no quemamos U.S.A. por producir esa serie; sino que respetamos a sus cinco millones de espectadores. Nosotros podemos ver a un niño gordito pidiendo a su madre que le diga qué habitante de cinco estados es su padre, ya que se tiró a la población de todos ellos, y sonreír tolerantes. Nosotros podemos ver a un niño pedir perdón por ser judío y no haber sido exterminado como mandan los cánones, y no nos alarmamos. Somos tolerantes y la tolerancia exige que incluso comulguemos con esas animaciones. La libertad está muy por encima del buen gusto. Por eso hay que respetar que Kyle hable con un trocito de mierda y la antropomorfice y la presente a todo el mundo como su mejor amigo: el señor mojón.

Si te entran ganas de suicidarte, más te vale no resucitar. El suicidio es un asesinato y según el actual código penal cuando volvieses a la vida pasarías tres meses a la sombra por matar a un ser humano.

Pero, si te sirve de algo, en una sociedad así, y teniendo en cuenta que es probable que una vez cruzado el límite no vuelvas... ¿Qué quieres que te diga?

La luz

La luz se irá... y no podrás llamarla ocaso
Los sonidos se apagarán... ni siquiera podrás escuchar tus pensamientos
El edificio de tus palabras se vendrá abajo y sólo tú estarás en los sótanos de ese túmulo
No hay caricias en este lugar
No hay fogatas ni volcanes
La nieve se ha vuelto roja y la sangre es blanca
Hay un violín que suena y sabes quién lo está tocando para ti
Sólo para ti
Tu violinista es el ángel más bello de la creación, el primero de los ángeles
Si bailas atravesarás la frontera y le podrás besar
Besar la luz del primer ángel y del primer desterrado del Edén quizás te resulte hermoso
Besar la tierra hecha polvo del primer vergel te devolverá al origen de todas las penas
Quiero que te sientas incapaz de ser otra cosa que el nacimiento de un volcán

Próspero Mar Ansetobeah

El primero, te despreciarás sobre todas las cosas.
El segundo, ni siquiera tomarás un nombre.
El tercero, profanar las fiestas.
El cuarto, no honrar ninguna causa biológica.
El quinto, masacrar.
El sexto, tener hijos.
El séptimo, apandar con las migajas.
El octavo, testimoniar la falsedad y ser veraz.
El noveno, no consentir en pensar.
El décimo, codiciar la propia maldad.
Y todos ellos se resumen en despreciarse sobre todas las cosas y al prójimo como a ti mismo.

Incredulidad, no fe

Realismo, no esperanza

Apatía, no caridad

Y musha paciencia

Weiss Heim

En el camino van cayendo amigos o personas que caen bien por el mero hecho de existir y comulgar con los mismos dioses con que uno comulga. Y un martes, un preciso martes, diez de junio de 1997, a las ocho en punto de la tarde diez personas formaban un círculo en una sala de una emisora de radio. Les habían dicho que Dios se manifestaría en forma de juglar en ese Sinaí de la calle Valenzuela. En los pasillos de esa emisora había quienes se sentían como dioses y que se preguntaban qué hacían diez personas en la sala de espera. "¿Me esperan a mí?", preguntó José María García. "No, no señor", le respondió el guardia de seguridad. "¿Son gente de mi programa?", preguntó Jiménez Losantos. "No, no señor, vienen para el programa de El Pirata en Cadena 100", respondió el guardia jurado. Esas diez personas permanecían incrédulas, temblorosas, pálidas. "¿Venís a lo mismo que yo?" dijo ella, joven como dieciséis años pueden serlo y llena de esa adoración que solo dieciséis años pueden profesar. "¿Vienes a verle a Él?" "Sí" "Pues sí, creo que todos venimos a lo mismo". Parecíamos diez Reyes Magos incapaces de dar crédito a lo que días antes nos anunciaron. Yo llevaba una bolsa y cuando me pidieron la identificación para entrar en la emisora temblé, se me cayó, no sabía dónde tenía la cartera y las manos eran un manojo de nervios. El guardia jurado me tranquilizó: "¡Tranquilo, chico! A otros tres antes que tú les pasó lo mismo. ¿Se puede saber quién es ese hombre al que esperáis esta tarde?" "No es un hombre, señor... Aquí... aquí tiene mi dni, señor... Es... Es Dios" Se sonreía mientras cogía el carnet y tomaba los datos. No olvido un comentario que hizo: "En pocas ocasiones he visto tanto fervor como el que hoy estoy viendo, ¡y eso que trabajo en la COPE!" Yo sonreí, pero no podía decir nada, me faltaba la saliva, la respiración y los sentidos. La cita era a las ocho de la tarde... pero no pasaba nada. Las ocho y diez. Todos comprendimos que, tal y como imaginábamos, Él no aparecería. Era imposible. Pero necesitábamos creer que algún día Le veríamos, aunque fuese a unos metros de distancia y no en un escenario. "Casi mejor", pensé, "creo que me hubiera desmayado". Ella dijo que era demasiado bonito para ser verdad. Entonces, a las ocho y cuarto, del walkman del vigilante salió una voz: "Oye, la limousine del que va al programa de El Pirata no cabe en el aparcamiento... ¿qué hacemos? Cambio" "Que espere fuera... ¿Pero el invitado está dentro? Cambio"... "Sí, cambio" ¡Sí! La bolsa se me volvió a caer. Ella tenía los ojos húmedos. Los otros ocho miraban al techo, suspiraban, respiraban hondo. El silencio era absoluto. Entonces un chico dijo: "¿Sois vosotros los invitados al programa de El Pirata?" Asentimos. "Ok. Bajad, el programa acaba de empezar." Bajamos. Aquello era un limbo. Me temblaban las piernas. Uno murmuraba: "No... no puede ser... no puede ser... Él no debe ser... No". Nos pasaron a una sala separada del locutorio por una mampara de cristal. Tras la mampara estaba Juan Pablo, El Pirata, y dando la espalda, con un camisa blanca, cabellos largos y moviendo la cabeza mientras hablaba con su compañera... El Elegido. Las dos horas que siguieron permanecen como el único de mis recuerdos. Nada más existe. Y en esas dos horas hubo un momento inolvidable. La chica de dieciséis años fue interrogada por Él; ella preguntó al intérprete qué había dicho y el intérprete dijo: "Te pregunta si te has operado de ese dedo (señaló un dedo de A.)... Dice que es una operación que suelen practicar a guitarristas... Te pregunta si eres guitarrista." Comenzó a llorar, salió de la sala en que, tras la entrevista, Él decidió charlar con los diez invitados. Se sentó en el suelo y lloraba desconsoladamente. Su madre estaba allí e intentaba tranquilizarla. Lloraba de felicidad, de incredulidad. Los más mediocres hablarán de crisis histérica o de pasión quinceañera. Pero nunca me interesaron los mediocres. Él preguntó al intérprete que qué había dicho o qué había hecho para que aquella chiquilla reaccionase así. El intérprete sonrió con gran ternura. Esa sonrisa bastó para que Él comprendiese que estar tocado por las musas provoca esas reacciones en quienes necesitan adorar a la belleza. Cuando me despedí de A. y de su madre aquella noche, esa chiquilla le hizo una promesa tanto a su madre como a mí: "Algún día estaré junto a Él, formaré parte de Él, aunque sea un día o una noche... y sobre todo... intentaré con mis manos ser al menos la sombra de una sombra de sus acordes... No descansaré hasta lograrlo". La foto de arriba demuestra que lo logró. Está tomada en un castillo de Alemania al que Dios invitó a algunos apóstoles. Pero cuando esa foto fue tomada, yo ya había renegado de todos los dioses; porque he renegado para siempre del hombre.

Hazlo o no lo hagas; pero no lo intentes, no, no lo intentes.

Si me vas a dejar, dímelo.

Si quieres estar junto a mí, dímelo y, más aún, ven conmigo.

Si dudas, no tengo tiempo para dudar contigo.

Yo quiero estar contigo; pero... es posible que nunca tenga el valor de pedir lo que quiero.

Mañana será otro día; y otro día no es cualquier día.

Hoy se han cometido errores; y aunque tú o yo intentemos ser magnánimos y comprensivos, los actos y las omisiones rara vez dejan de desencadenar consecuencias.

No puedo dudar contigo. La duda no ofende, ¡daña! Vivir con duda es morir con certeza.

Un toque de genialidad

-¿Contento y feliz, señor Isabel?
-Con moderación; lo estoy con moderación.
-Se hace usted mayor, señorito Isabel.
-Me lo hago; pero con moderación, con total moderación.
-Por usted no pasan los años. El espíritu se muestra joven.
-Joven; eso sí, ¡muy joven! Ni siquiera lo he estrenado, señorita Fernando.
-Señora, don Isabel, señora; que cometí matrimonio el mes pasado.
-Le acompaño en el sentimiento.

Bajo los aires de Mudarra.

Tras cinco días sin conexión gracias a Telefónica...

Las señales de que te encuentras más al otro lado no se esquivan impunemente. Están ahí indicando algo indefinido e inequívoco. La vergüenza del sufrimiento se mitiga, el interés hacia personas y cosas mengua, lo mismo se hace prolongación de lo posible... Señales que indican que sigues en el camino y que te hablan del tiempo. "Desengáñate" es el imperativo categórico de los que están en el camino del tiempo. Y no es que te hayan engañado o que te hayas engañado. No hay una verdad que te permita contrastar. Es precisamente eso, comprobar que no hay verdad que te permita contrastar lo que te hace asumir esa orden: "Desengáñate". Las ilusiones -el cortejo de la esperanza- dejan de mover hacia la alegría o la tristeza cuando la lepra del tiempo desensibiliza. La vida es como una alergia a la que te vas volviendo inmune. Apetece estar sentado, tumbado, inmóvil. Eres una negación estática de todo lo que rodea y rueda alrededor. El tiempo ha pasado. Se repite lo mismo: tempus fugit. Y has de dar la razón ahora, en este tiempo, a quienes te aseguraban que las hipocondrías y los temores acaban cesando. Sí, es cierto. Una grisura de melancolía y de indiferencia difumina todo. Sin voluntad, sin intención; sólo pasando. Incluso el dolor y la miseria son una justificación de ese pasar que se ha de asumir sin aspavientos. Lo que venga, vendrá; y es seguro que llegará un momento en que todo dejará de venir.

Sin título

No se resucita a través de la palabra. Y la palabra no es La Palabra.

Habrá guerras; la lucha se enconizará. Es posible que todo se vaya a hacer puñetas. ¿Y? Lo más claro es que una guerra no tendrá lugar: la guerra de las palabras. Hay corrientes de opinión capaces de electrocutar la voluntad más pintada y normas como para cimentar mil juegos. ¿Y? Lo más cierto es que un juego no tendrá lugar jamás: el juego de la palabra. La palabra se prohibió hace mucho tiempo y los hechos se largaron con ella. Eva se quedó sin Paraíso y Adán sigue en la forja del silencio. Se gana el pan con el sudor del sobaco y lo que más suda, no hay duda, son los labios. Pero no sudan palabras, sino toxinas incapaces de motivar nada como antes motivaba la palabra. Así que no caben ilusiones de resurrección. No es posible revitalizar lo que ni está dormido, ni olvidado; sino desaparecido. El verbo y el Verbo fueron en el principio; pero no por los siglos de los siglos: a un tiempo tan largo se le dijo amén con un silencio exento por completo de palabras. Nadie habla por sí mismo ni hablan por nosotros. No hay habla ni realización particular y concreta del lenguaje. Ninguna sinonimia ni encadenados de grafemas. Habrá suelo y habrá sangre. Habrá imágenes como para disecar un museo y celuloide como para envolver la atmósfera de toda la Vía Láctea. ¿Y? Los muertos van a seguir muertos. Y todos, vivos y muertos, incomunicados bajo el peso de un tumor de lágrimas. Nada puede ser más inconexo que este apabullante socavón que los pies del mono sapiens han provocado con sus uñas. Lo expuesto: no hay resurrección, ni ayuda, ni salvación ni martirio. Sólo surgen eventos que claudican invertebrados ante las corrientes de viento que mueven esa larva silenciosa que vaga fuera del paraíso sin poder decir esta boca es mía. ¿Y? Los alaridos se dirigen a Alá y los autoinmolados son sus profetas; los fanáticos se postran ante el altar con la coherencia de una matemática profunda. La demagogia de la libertad sirve a los sentimientos elementales de los ciudadanos: a su piel y a sus callos, a nada más. No es posible más cuando la libertad se vuelve contradictoria de la fe que riega de sangre cualquier intento verbal de coalición. No hay resurrección de la carne ni de la palabra. Vamos a arder como las banderas de quienes ingenuamente creyeron dominar los límites. Estamos muertos.

Escrito a 7 de febrero de 2006 desde un locutorio vallecano llamado La Cenefa Del Sudario.