CEMENTERIO DE PÈRE LACHAISE El mármol de las tumbas es más agrio este otoño. Bajo las hojas húmedas, oscuras, del laurel hay una llama VERDE: son los ojos de un GATO. Fragante amanecer de las enredaderas. Música enfebrecida de cada estatua rota. Música por el musgo de las escalinatas. Música por la noche aún de las violetas. El sauce de Musset no dará ya más sombra. La lira de Chopin ahogada entre la yedra. La esfinge de Oscar Wilde petrificada y sola. Noble, aterciopelado oro viejo del parque, florón de piedra, verjas, coronas y sarcófagos, enrojecido y frío clavel de la mañana, después de tanta muerte ¿qué podríais hacer por esta canción triste que traigo entre mis labios?
2 comentarios:
CEMENTERIO DE PÈRE LACHAISE
El mármol de las tumbas es más agrio este otoño.
Bajo las hojas húmedas, oscuras, del laurel
hay una llama VERDE: son los ojos de un GATO.
Fragante amanecer de las enredaderas.
Música enfebrecida de cada estatua rota.
Música por el musgo de las escalinatas.
Música por la noche aún de las violetas.
El sauce de Musset no dará ya más sombra.
La lira de Chopin ahogada entre la yedra.
La esfinge de Oscar Wilde petrificada y sola.
Noble, aterciopelado oro viejo del parque,
florón de piedra, verjas, coronas y sarcófagos,
enrojecido y frío clavel de la mañana,
después de tanta muerte ¿qué podríais hacer
por esta canción triste que traigo entre mis labios?
Antonio Colinas
Gracias por todo.
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