Oye viento... ¿cuánto me queda? Tú lo sabes.
¿Por qué morir cansado?
Muchas veces es el fin.
Las gotas de limón
el vino, el whisky
la tierra en el oído
una caída más
arañazos
arañas
caída
nada
sol
(esta noche
una cruz
crecerá en tu espalda
y te llevará arrastrado sobre la tierra
como el diálogo que no debió ser escuchado
morir
morir
tú tienes el ritmo
y no dejas de llevarme hasta la niebla
para que se derrame toda la savia en estos vómitos
morir cantando
morir verdades
soy la hoja del cuchillo y en su hoja un pobre niño no ha nacido
la baba forma trozos de polvo sobre los pañuelos llenos de tinte
mueristani capulario manicornio
un papel
no es un alma
la cuerda
la blasfemia
el suelo