Burla y Maldad: piernas de Mujer.

Cada castrado permanezca en cama...

Cada alucinado sufra en la oscuridad mientras la tarde se apaga...

Cada impotente diga "sí" y sonría como tonto impotente...

Que la hermosura viaje, se ilumine y, sobre todo, sobre todo... ¡que sea muy libre! Y libertad es "como yo digo, corazón; no como tú, mierda baldía, insinúes".

Que cuando el "mepongo mepongo" se endurezca, hunda como ariete las paredes (pero si estás alquilado, ¡cuidado con romper nada! Todo inquilino puede sufrir la justicia de Aznar-González Zapatero- Rajoy en sus cuernos).

Que tu mano izquierda no sepa lo que hace tu derecha (salvo cuando ambas "manipulen el estandarte del placer" -escrito así para albaceas de Dios-).

Cada hijo de puta adore a su madre.

Cada hijo de bastardo busque a su padre.

Cada ciudadano... cada ciudadano... (No se me ocurre qué atribuir a eso... diría "que se muera"; pero, ¿cómo desear la muerte a un muerto tan muerto?).

Cada trabajador al curro, al fuerza por espacio, a mover la neurona hasta el fin de semana y después sentirse "egregio". El trabajo no es un castigo; porque siempre se pueden tener hijos que rediman a uno, hijos a los que dar todo para que luego te recen bonitamente elevando los ojos al cielo. ¿Qué buscan los ojos en el cielo cuando rezan? ¿Cagaditas de golondrina? ¿Lluvia de "nomesperes"?

Cada latido... ¡que se pare! ¡Que la bastarda víscera se colapse! ¡Que eso que se mueve sin voluntad perezca! ¡Que los latidos la caguen!

Estoy llorando de rabia.. No... No lloro... Sólo estoy desquiciado por no poder vomitar. Al menos los bulímicos poseen el don; yo no tengo la gracia. Los kilos de comida se tornan palabras. ¿Apetece un steak tartare de verbos y corazón-corazón con alcaparras y cebolla picada?

Hay quien se humilla... Hay quien se siente humillado... Y hay quien humilla con delicados desprecios y con poses de "blancolánguido".

Una mirada bastaría para impactar en todo; pero las lágrimas la empañan.

Decidme:

¿Os desviviríais si supierais que aquello por lo que os matáis, una vez conseguido, se viniese abajo? ¿O si supierais que vais a ver aquello por lo que hincáis la cerviz desde el Monte Nebo, sin poder catar ni siquiera la gloria del esfuerzo? ¿Lo haríais? A eso se le llama hacer todo por nada, ser olmo y dar peras, dar todo el cuerpo menos el pie; crucificarse sin cruz ante la niebla.

No me quejo de que la vida pase; ni de que se pase sobre la vida. Me quejo de la fe ciega que daña y me quejo de la satisfacción que vulnera. Me quejo de la opulencia que pasa desapercibida bajo la forma de lo "normalito". Me quejo del movimiento disecado. Me quejo de todo "te adoro" que te apuñala en cada palabra y en cada silencio; incluso en cada beso y en cada exaltación.

Me quejo de lo efímero; y me quejo de que aquello que puede derrotar lo efímero sólo mueva a la fe y no a una mínima certeza.

Me quejo porque estoy hecho pedazos... como mi mente... como mi corazón... como la boca de mi estómago (el hígado colgó el cartel de "no hay billetes" hace mucho; pero lady retsina le hará los honores hasta el formol).

Y me quejo de este vodka con cápsula "Tranxitgloriamundi"por su sabor amargo cuando la cápsula se disuelve.

Y me quejo de estar encapsulado como accesorio levemente manipulable y totalmente prescindible.

Me quejo de ser envase que no se rompe hasta que el tic-tac deja de tictaquear.

Pero sé que la tarde...

Pero sé que la noche...

Pero sé que el olvido...

ya están aquí para llevarme

[Y cómo gustan los ojos de ver caído al que jamás pudo levantarse. Y cómo agarra cada mano tornada en garra esos versículos que elogian el desarrollo de los talentos. Y cómo todo acaba aburriendo hasta la saciedad. Y cómo en toda buena palabra, en todo buen acto, en toda buena conciencia no se esconde más que el ansia de pisar y pisar y pisar hasta que la suela del zapato absorba la carne de aquél al que se ha bonificado. Y cómo cada miserable esnifa la mierda como inhalante divinizador. Y cómo el tiempo pone la guadaña sobre la mesa y me hunde.]