Dios ha muerto

La fantasía, fuera. La realidad, también fuera. La distinción fantasía - realidad no está legitimada por un criterio universalmente válido.

Tras esta premisa, un cara a cara con lo que es.

Detrás de todo acto solidario, de todo "te quiero", de todo desprendimiento sólo hay egoísmo. La elevación de uno mismo -nada más-.

Detrás de Dios no hay nada a lo que se deba sacrificar nada. Y sin embargo yo he sacrificado en cada semana santa algo elevado en honor de la verdad. Y la verdad no es Dios; sino todo lo que se aleje de él y todo lo que tenga a orgullo alejarse de él -de él y de todo lo que represente la huella de algo que ha sido nocivo para la salud del hombre-. Por eso el silencio ha ocupado mis últimos abriles, porque debía sacrificar a la soledad víctimas divinas.

En cada procesión, tras cada imagen el resentimiento repta a dos patas y se declara elevado. Y muy pocos son los que pueden evitar esto (y muy pocos son los que pueden soportar la soledad de la verdad).

Todo proyecto, todo futuro, toda promesa... ¡Y sobre todo cualquier presente que se arrastra como sin promesa para adorar cualquier partícula de polvo prometida!... Todo eso es desvelado por el destino como lo roto, lo que abre una ruptura en lo contrario de la verdad: la esperanza. Y lo contrario de la esperanza, no es la desesperación. Y si lo es, lo es en el caso de que la desesperación se tome como lo verdaderamente elevado, lo verdaderamente digno -diría que como lo único real-.

Detrás de cada figura sagrada, ¿hay religión o arte? Alguien se preguntó esto hace tiempo. Respondió que, en cualquier caso, misterio. Con esa respuesta mi olfato se orientó hacia otros puntos cardinales. Porque no es bueno escupir contra el viento, por más que el viento sólo sea viento. Y muchos que se declaran ajenos a Dios, son tan anejos a él que difícilmente pueden ser anejos a mí. Y si esta misma noche muriera, no habría ni uno de esos que se dicen seguidores de Dios o, por lo menos, dubitativos de su existencia que no apuntara que yo habría muerto por mi sacrilegio. Pero mi muerte demostraría que el resentimiento de cada imaginero, de cada imaginación que flota en el más allá, sí es universal. Y ese resentimiento no iría dirigido a mí, sino a la soledad que nadie soporta y que la realidad es.

Y el destino golpea: soledad. Y el destino desmiente las esperanzas: soledad. Y lo que es no dejará de ser como es hasta que uno se desembarace del mal más universal: esperanza. Y la esperanza, ante los que buscan su verdad -y cuando su verdad es la verdad y la verdad es la inexistencia de verdad alguna-, ofrece señales como destinos. Y a la embriaguez de todo futuro, de toda promesa, de toda felicidad... opone la embriaguez de una ebriedad solitaria. En esos instantes Dios es más impotente, Dios es una castración que cicatriza.

Cuando inicié la tarde creí ver a Dios y a su profeta: la esperanza; pero mi aliado -el ocaso-, ha incendiado el castillo de naipes y en cada efeméride ha visto promesas divinas de felicidad y las ha incendiado por divinas. Y quien bien te quiere te hará llorar; y nadie me quiere más que el ocaso -y nadie me hace derramar más lágrimas rasgando velos-. Y mientras Cristo se hace fuerte en cada idiota, el ocaso idiotiza a Cristo y fuerza a la desesperación a los solitarios de verdad.

Si soy entendido, hay demasiado dolor en ese entendimiento. Si soy comprendido, hay demasiada debilidad en ese comprender. Si soy juzgado, en ese caso el juez ya ha sido juzgado con su juicio.

La hipocresía se le oculta al mismo hipócrita; por eso los hipócritas suelen ser solidarios y dulces. El cinismo es fuerte, los cínicos son solitarios: la dulzura es un cáncer para ellos. Por eso no necesitan callar, ni ser diplomáticos, ni ocultar: el verbo es para ellos tanto como el Verbo -palabra de Dios, palabra de lo que debe ser desterrado de la salud del hombre, palabra de la enfermedad-.

Y todo cae... pero no todo debe caer.