Molinos de Viento

Es otoño. Pero no es otro más ni un otoño distinto. Es un otoño acorde con el año que me ha tocado vivir. Para unos el mejor, para otros, otro más; para mí la peor de todas las cosechas. El vino del 2007 está envenenado; pero es la cicuta que yo he querido beber. En eso soy socrático.

Es otoño y desenlace, la estación en que las mentiras caen como hojas revelando que jamás fue uno engañado. Mentido sí, engañado no. Y el molino de viento está ahí, esperando el frío de todos los silencios. Y cuando todos se limitan a recordar, para mis aspas no hay recuerdos. Y cuando algunos miran el horizonte, mis aspas se mueven hasta que el viento cese. Total, ¡qué más da!