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Docena de meses, docena de años... Una docena de tiempo a destiempo; así es la voz de lo imposible. Es tarde. Todo está cerrado. Esto parece una playa en invierno. Todos heridos o moribundos. Acedia.

Es que hace mucho que estoy muerto en lo fundamental; sólo queda la certificación forense y empírica.

M. J. C.