En los reinos de la muerte.

¡Qué inmensa derrota! ¡Qué silencioso fracaso!¡Qué hiriente engaño! Así hablas tú, acompañada soledad.

El peor de los años, la peor de las cosechas; pero el peor de los vividos, mas no de los que puedan quedar por morir. ¡Qué tiempo tan corto! ¡Qué tiempo tan eterno! Así hablas en la acera mientras te orinas encima.

Tus padres ya no pueden limpiar las heces que fermentas mientras te pudres boca abajo, encima de la cama. Y tu cama es de piedra en tanto que estés vivo, hasta que la camilla del forense te introduzca en la nevera. Aunque sepas que te mienten, no te engañan. ¡Tan fuera! ¡Tan marginal! ¡Tan herido! Y tantas vendas antes de la herida y tanto alcohol sin herida.

¿Cuánto queda para estar más allá de los reinos de la muerte? ¿Cuánto queda para el silencio de la paz?

Una pequeña iglesia, un pequeño cementerio, una pequeña aldea; y una mujer tras dos gatitos que se escapan: una mujer que aportó a lo que queda de vida en mí una imagen de la ternura en esa escena.

Y después de un punto en que la vida y la muerte muestran que hay personas más allá de donde se habita a diario, él (tú, yo, nosotros) vuelve a la acera con el tetra brick y estampa el móvil contra el colegio de enfrente. Pero así no se destruyen las mentiras ni el desprecio con el que te han ungido. Deberías estar tú (él, yo, nosotros) en su lugar. Y dejar la cabeza chorreando laberintos hollados por el genio de la duda. El genio de la duda no era más que la certeza de que todo termina sin haber empezado.

¡Y cuántos como él (tú, yo, nosotros)! Sin fuerzas para acabar con la debilidad, sin la debilidad suficiente para caer exhaustos. Y con una cabeza sobre los hombros a la que basta una ráfaga de viento para que caiga de una vez por todas.