La herida del vinagre (la sangre la monopolizó Nuestro Señor).

La tarde es un modesto punto de vista (aquí, guiño al mundo y corte de mangas al silencio). La tarde es una gota de sudor invernal que arrastra la vergüenza hasta el infierno.
Mañana habrá un alba, pero esta noche aún queda la oscuridad para quien pueda deambularla.
En la plaza de Santa Ana habrá un belén o un montón de guiris brindando (tanto monta). Y yo haré una genuflexión ante el Teatro Español y veneraré a los clásicos con un venero de ironía.
¿Cuándo seré ceniza o barro? Es una condición más digna que la de la escribiente mierda.