Ajeno de lo ajeno: así se encuentra uno a sí mismo. Pienso esto mientras me humedece el vino del deseo. Los que te adoramos, no podemos adorarte; porque respetamos tu ser y tu mensaje. Los que luchamos, los que amamos, los que redundamos amor y lucha no podemos mostrar estandarte. Lo pusiste alto, demasiado alto, amigo. Yo sigo siendo bajo, demasiado bajo (emulando el título de una de tus obras y así manifestando que a veces retrocedo de mi condición de ananthropos). Nosotros no podemos pedir la muerte, ni pensar la muerte. Pero tampoco la muerte puede matarnos. La muerte se desvaneció en su antítesis y ahí siguen las dos a Dios rogando. Tú, yo, nosotros... ¡bastante tenemos con dormir sin ningún acaso!

Los recursos son siempre los mismos. El sueño, por esto mismo, permanece inalterable. Los recursos no se extinguen, son inmunes al literario principio de la termodinámica. ¿Qué es, al fin y al cabo, recurrir? "Recurrir": un trámite de urgencia, el penúltimo grito, esqueje para la indolencia; ofrecido hábito al Dios de la infancia y al duendecillo "pre-inminentem-mortem".

Sonríe, hermano, que Jesús no ha claudicado. Hoy veía en el metro este mensaje: "Si usas preservativos, no eres cristiano". Os digo que pocas veces he leído en esta caída una sentencia que proclame lo que yo una vez entendí por "sinceridad". Efectivamente, todo aquél que se considere cristiano debería abominar de tal uso. Y esto desemboca en un corolario impertinente: si no te manifiestas en contra de tal uso no eres católico. Llegando a este punto, y viendo la manifestación convocada para proclamar la catolicidad denostando y quemando el látex de la muerte, me pregunto: ¿acudirá alguien sincero con su conciencia? Respondo: ¡No! Pero la manifestación será multitudinaria.

La condición

Cuando la palabra se enrosca sobre sí hasta convertirse en un punto y casi silencio
Cuando la identidad se desvanece o sublima por encima de olvido y memoria
Cuando se sufre de nada y se padece sin pasión ni sentimiento
Cuando el amor es ya un cisne sin nombre ni canto
Cuando nunca fuiste ni en otro ni en otra más que pieza y residuo de un juego de otros
Cuando desertaron de ti sin tenerte en cuenta más que como espejo
Cuando te vistieron de caricias y besos con el ultrajoso y violento sexo de afectos ajenos
Cuando eres el ni tulle ni mulle de hogares extraños y de un sexo espectro de fracasos
Cuando el marfileño viento sopla y corona tu pelada calva
Cuando un serafín legión y plural anuncia su desgana y a perpetuidad te nombra funcionario y pelele de lo gris y muerto
Cuando sin todo y con culpa te tiznan sin talento y cristiano
Cuando te presentan como futuro hermano de un miedo pasado...
Eres un Mar muerto.

Y a pesar de las cenizas, a pesar de este polvo insulso levantado... es un post alegre, casi excelso, como escrito bajo el inminente anuncio de un destino que ejecuta. ¡Todo un signo!

Hacia el fuego

Los que se saben engañados disfrutan más. Los que se creen dignos de engaño llegan a abuelos. ¿Se me entiende? Desearía que no. Pero da igual. Llegan los reyes magos en un planeta en el que se permite un vientre hinchado de hambre y un puñado de saciados que vomitan los restos de una resaca. ¡Y dirán que no hay Dios! Luego está ese dedo similar a polla que me podría acusar de demagogo; y mi polla similar a dedo que pasa la puntita por los que se autoproclaman jueces. Y así, la rueda de la fortuna sigue (acojonando a unos y matando a pajas a otros). Es la ley.