Esta noche es una noche menos. Y a pesar de ser una noche menos, no me quita una esperanza más. Eso de "la última noche", "el último deseo", "el último paisaje"... ¡En fin! Eso en esta selva huele a chamusquina, a resentimiento por no haber bailado mucho la danza de la vida: son quejas demasiado burguesas. La vida para algunos es como Monica Bellucci en Irreversible cuando atraviesa el paso subterráneo: corre el riesgo de que un marcado por la medianoche la viole y le patee la cara hasta dejarla irreconocible. Los filósofos sólo quedan para aplastar un cráneo a golpes de extintor (un símil de cómo filosofar a martillazos). [Pero yo no quería hablar de un film incómodo para la chusma y pan cotidiano de los "destoucheanos". Ha sido un modo de rentabilizar "la cultura" y los tres euros del alquiler. Si yo fuese profesor, la proyectaría en el aula. ¿En qué etapa? ¿En qué área? (No haré preguntas capciosas, ni recurriré a la salida fácil de "¡En Primaria, por supuesto!")]. Mi vida no ha tenido el rango de una lucha a la que llamar "mi" lucha. Mi vida tampoco ha sido tan vil y rastrera como para haber sido seleccionada para un juego mácabro a lo SAW. Ni mi vida ha sido el deber ser de ninguna cosmovisión; la prueba de ello es que me da miedo morir ahora precisamente y de un modo tan absurdo (más absurdo aún en tanto en cuanto siempre proclamé el absurdo de la muerte -pero en casa del herrero... -). Mi vida ha sido como todas en lo común y singular en lo que la ha distinguido de las otras -¡elemental!-. Destacar lo singular es bastante inútil cuando lo que acaba resolviendo es lo común.

Mi vida ha acabado siendo una queja incapaz de convertirse en reclamación; una palmadita en la espalda incapaz de transmitir la vibración hasta los huevos; un continuo descombrar la miserable presencia ajena hasta acabar en el vacío centro de mi vacío interior. Mi vida he sido yo, sin Sol ni Luna, a palo seco y en pelotas. Como verás, este post es un puto espejo.