Ella lo sabe: una voz, mucho humo, algún agobio... y lo demás no es real, es tan sólo unos poleos en el café de la city mientras se habla de los machos en celo que braman por su espalda rota. El camino al cielo está hecho de una bienaventuranza simple. Así lo real es pequeñito y, cuando se realiza, se le entierra a uno y punto puntito.

Buenos días, tierra.