Fragmentos extraídos de Epitelio Abs 1992 (septiembre).

La decepción es lluvia para el crecimiento. La muerte es como el estiércol que debiera abonar los campos.

Recuerdo a Adrián Chomsky Dosotoievsky: "Dos veces violaron mi intimidad; dos veces murió alguien querido de quien la violó. Una condena para mí más que para el violador".

No es bueno escribir con odio. Tampoco es real escribir con la razón. A veces el odio es la razón. Y no se puede escribir con las posaderas, porque entonces sale un texto como el culo.

Es tiempo de cólera y de cristales. Es muy posible que como constató Boris Gutiérrez de Munguía "me he pasado toda la muerte buscando la serenidad y resulta que estaba tras los barrotes. ¡Hubiese bastado un crimen tras tener uso de razón para hallar la tranquilidad!" No obstante Boris era un escritor exagerado -y además un presidiario demasiado "infantil"-.
El gran jefe Rama Partida, el "alto mando" Tronco Tronchado, el responsable de área Tallo Roto: diversos cargos amigos de los compases abiertos, aunque las piernas del compás fuesen butifarras purulentas.
"Realmente, siempre me han cargado los suicidas, los detesto, me asquean... son lo más nauseabundo que conozco", son palabras reales, totalmente reales de una aprendiz de homúnculo. Espero que los suicidas sepan reaccionar, porque un suicida nunca muere. De hecho, es posible que cada año hayan decidido hacer una travesura antes de navidad. Por mi parte, siempre les respeté.
Yo, Epitelio, jamás he cruzado palabra con los traficantes de muerte. Ya pueden imaginarse ustedes la ralea que he dejado en el camino del silencio. He preferido siempre los cerdos a quienes los consumen. El cerdo rompe el corazón a quien lo consume; de ahí que el amor al cerdo sea mortal. ¡Cuántos corazones enamorados -ahora en el infierno- no eran más que sangre de cerdo, encerdada sangre de cerdo! Sin embargo, del cerdo se aprovechan hasta los andares; de ahí que los caníbales devoradores de cerdo sufran la cerdada de morir, ¡pero no como cerdos! ¡Como humanos!