El brillo de la pantalla. El sueño. Un buen trago de agua. Directo desde la botella.

Equis: Mujer enferma, obstinada, ya fuera de mí, ya para otros que, se supone, son los suyos. He sido de usar y tirar. Y, ¿qué haces? ¿Aguantas hasta reventar de un infarto? ¿Hasta ser un titular de sucesos? ¿Qué haces, ya al límite? Morir día a día entre pastillas. Tú, ¿qué harías?

"Viaja conmigo. Yo soy el mar. Viaja."

Te besaré. Seré yo mismo. No sé si este será un último juego. El juego de la tinta que se convierte en sangre; y de la sangre que se convierte en vino. ¿A quién besaré?

Sin vueltas. Directo. Señalado. Ahora solo tienes que descansar.