Lo que te define es lo que se va

"Fuiste pintado con colores muy oscuros". Lo fui y son los colores que la vista pierde de vista conforme los años y los días pasan. Ningún color predomina. El color es cosa de sentidos: poca cosa. También el sonido lo es; pero me cuesta escribir que el Stabat Mater de Pergolesi es poca cosa. Y me parece traición escribir que el golpe del frío en la cara sea poca cosa. Me entiendes, desde donde me leas o me sientas, me entiendes. Colores oscuros, Sísifo, colores oscuros para una mirada única como la tuya que supo ver esos colores y definirme. Este Stabat Mater se eleva para ti con mi recuerdo. "Todo está bien". ¿Sabes? Este es el tiempo, el inicio de la primavera, el frío inicio de la primavera, para recordar el círculo en el que creemos estar y exclamar ese "Todo está bien". En ese círculo de estaciones nos definimos mientras nos vemos como desde fuera. 

Me meto en el Vidit suum dulcem Natum y saludo a la primavera: efímera, simbólica, flor de un día. ¡Ay! Siempre estaba quejándome. ¡Hasta en primavera! ¡Sobre todo en primavera! Pero tú sabes que las primaveras son revolucionarias. Ese mayo del 68 y esa Primavera de Praga muestran que la primavera huele a libertad y a lucha: después todo se agosta (nunca mejor dicho: aquel 20 de agosto del 68, por ejemplo). Lo que queda son palabras. Pero, ¡qué palabras! Esas palabras que tú barajabas con el don de conocer todos los juegos. Fue en una primavera cuando ventilé la obra de Kundera en mi cerebro. Me obsesioné tanto (con las lecturas me suelo obsesionar) que me olvidé -siempre, siempre, siempre me olvido- que luego no hay nadie con quien poder comentar lo leído. Siempre he olvidado aquella revolucionaria decisión del 88: ser ángel y repartir mensajes -la función mensajera del ángel, pero con cartera o carrito-. Un ángel obedece, no crea. Y si cree que crea, no puede ni debe hacerlo. Lo angelical esta reñido con el humano proceder que crea. Las creaciones humanas brotan con la finalidad de ser destruidas. 

Aquí hubo una primavera; tú aún eras flor de este enrarecido mundo. La gente se tiró literalmente en la puerta dedicada al sol y creyó imaginar una alucinación de rebeldía. Lo que salió de ello ya lo viste. Nunca supe tu opinión. Pero lo que salió de allí fue un color oscuro, Sísifo, aunque ese color escondía falsedad, comunión con la traición y una burla hacia aquellos que creyeron imaginar una alucinación de rebeldía. La loba democracia, en este caso, amamantó hienas y convirtieron el parlamento en un auditorio de chillonas y apestosas risas moradas. Ahora callan y hacen tertulias: el destino es justo y castiga con la humillación. Cuando algunos nombran la palabra "intelectual" el diafragma se contrae en una carcajada. Al final nos definen los carroñeros: gaviotas o hienas. También hay una rosa podrida y negra que canta la palinodia de cuarenta años perdidos. Y allá, en el fondo, una naranja joven y hermosa, tentadora como una manzana para algunos necios, me hace entonar el Mignonne, allons voir si la rose. Sí, la primavera es la rosa como el gusano es mariposa; después el invierno congela las larvas de todo. 

¡En fin! Todo comenzó con ese "Fuiste pintado con colores muy oscuros". Aún no sé por quién. Un psiquiatra diría que por mí mismo. Un sacerdote que por Dios. Y un científico que por mis genes. Me definen los colores oscuros y lo que me define se va.