En mis diarios ya no leo recuerdos. Cada cuaderno guarda en el formol de la tinta una parte del cadáver que se fue desmoronando en vida. Lo que llega sobreviene y no dirán de algunos que nos hemos ido. No hay una liga de solitarios ni el dolor es único. He cruzado la medianoche, cada cual sabe quién es tras ignorar lo que ha sido y será: así se sobrevive como visitante de asépticas estancias. Ni se balbucea ni se suplica el adiós: lo otorga el ser. 

Ansetobeah