El pensamiento

Si te paras a recordar, a lo mejor estoy en ese tiempo donde quedaba algo por delante; quizás puedas situarme ahí un pequeño rato. Ahí yo era la solución y el problema, una frontera puesta por ti para que sólo hubiera dos países: el tuyo y el mío. Desde ahí, ¿qué ha pasado después? Creo que nos metimos en la niebla y nos pusimos a decorar en la niebla, sin ver y, por tanto, sin sentir como hay que sentir: sin que importen las consecuencias. La niebla nos ha dejado sin causas, sin consecuencias, sin momentos; y para eso sólo ha hecho falta que la maldita niebla desaparezca. Somos Don Quijote en el último capítulo, con la cabeza sobre las doloridas cervicales que la unen a los hombros. No sé a ti, pero a mí no me ha quedado ninguna "concepción del mundo" que llevarme a ultratumba. Para mí las cosas sin piel nunca han dejado mucha concepción. Hace frío. Queda un jergón para quejarse y para cagarse en el arrepentimiento que queda cuando no se ha quedado satisfecho. Es un jergón manchado con las impurezas que nunca se practicaron y con los pecados que nunca se cometieron, un jergón sucio de pureza. No hemos sido lo suficientemente cochinos como para que nos admiren como a cerdos. Pero ahí, en ese pequeño rato del tiempo, no hubo pensamiento del que pudieran desencajarnos, era un pensamiento que no dejó ni un solo resquicio como para que pudieran bautizarlo como "obsesión". En ese pensamiento todo estaba fundido de un modo seminal y uterino, uterino y seminal, a conciencia. Podemos decir que nos quedamos en el preludio de un génesis sin relato ni criaturas que recrear. Quedó todo en pensamiento regado de copitos de nieve y mermelada de higo, mientras un humo de asar castañas intentaba calentarlo con realidad. Es posible que tus imágenes sean otras, que tu ciudad sea otra, pero buscábamos una frontera que poder atravesar cada noche. Sin embargo, el jergón demuestra que acaba por imponerse una castidad políticamente correcta y aburrida como la muerte.