La Selva de Próspero

2011-10-13T19:47:00.002+02:00

No se puede condenar uno al desprecio de una persona. Ni siquiera al de una familia o al de una población. ¿Hasta dónde queremos profundizar en el conocimiento y en el amor a los otros? El núcleo es común y no hay muchas diferencias entre unos y otros. El alcance de la diferencia depende del deseo de admirar y de admirarse. Las diferencias suelen ser ocasiones perdidas. En mi caso un pijama de plata, una calurosa navidad, un minotauro alcohólico y rock and roll. Los olvidos nos desprecian y la calle acaba por volverse oscura. ¿Te vas a condenar por ello? Hay más calles, está el camino... y tú, seas quien seas, aún vas por delante mientras puedas.

Cenizas frías

2011-09-04T12:09:00.001+02:00

46 años, soltero y sin hijos. ¡Todo un epitafio!
Ahora habladme de vuestras familias y de vuestros hijos. Sólo puede responder el mármol.

2011-08-28T01:40:00.004+02:00

Es sencillo pisar con plantas caducadas. Te maldigo, por si mi palabra alguna vez fue habitáculo de alguna divinidad.

Referencias para cada oración nocturna.

2011-08-26T15:57:00.004+02:00

Declaración que no cambia mucho las cosas, pero que abre horizonte: "No pienso tener hijos, al menos contigo, en toda mi vida" (una compañera de pocos sentimientos). Más cosas. La vida terminó hace mucho y ya sólo queda soportar. Nada dice nada. Las grandes palabras no llevan emociones ni sentimientos. Ninguna palabra los lleva para el que suscribe. Quisiera una sonrisa para cada enfado, mostrar claramente que nada ni nadie me importan y que esto es lo que el mundo merece. Y para cada muerte un pequeño aire. Lo que me ha tocado "en suerte" es un despojo poco cultivado, pero el destino regenta casquerías ilustres. No puedo sentir ya ningún afecto por un vegetal innoble. Ya no hay ninguna atalaya. Tampoco hay mar del que defenderse. El hombre, todo el hombre, es nocivo para la vida. Pero yo sé que aunque la muerte parece trabajar despacio hace su trabajo al ritmo justo y necesario. Se sufre poco. Lo he escrito siempre: se sufre demasiado poco. Las montañas siguen ahí, como los dioses, ignorándonos; pero nosotros creemos que piden nuestra carne, necesitamos creer eso para ser algo. No creo en los desenlaces, porque no existen argumentos clásicos. Para que nos entendamos, un Houellebecq o un Céline representan un mensaje tan soso como el de Santa Teresa. Nada escandaliza y nada es digno de respeto. Ha tocado vivir una transición más y seguir muriendo. Ningún estado de ánimo es acreedor de demasiada atención. Respecto a la razón, cada vez que escucho esa palabra necesito emborracharme malamente. Resumiendo: aquí cada cual hace lo que puede y, si puede, lo que le da la gana. Hay que morirse de asco. Me moriré o me matarán: da igual.

2011-08-06T01:22:00.003+02:00

Niegas que te haya podido pasar a ti. Te rebelas. Después pierdes la palabra y te hundes. Luego cuentas lo sucedido. Y si el diablo te escucha y ve que tienes razón apaga la última vela de los que van a morir y retira a los recién nacidos. Tú no lo ves, porque es la condición de que acaso suceda: el que emite la plegaria no puede ver cómo se realiza. Un lunar se convertirá en cangrejo, un capilar secará el río y un mal paso hará que suene la pavana para una infanta difunta. Nada prescribe, las ayudas se pagan, el grimorio germina.

2011-07-27T20:39:00.004+02:00

¿Por qué me has abandonado, soledad? Yo era fuerte y feliz a tu lado, lejos de la maldad de los hombres. ¿Qué ha pasado? Lejos de ti he llegado a lo más bajo y he conocido el más podrido de los infiernos. ¿Por qué, soledad? A tu lado vivía de migajas de vida, lejos de ti me atiborran de masa y muero de hambre. Vuelve a mí; que los hombres vuelvan a ser lo que eran: una nebulosa enfermiza y venenosa de la que sólo es posible vivir alejado. No me vuelvas a abandonar, soledad; y da de beber a tu siervo. Quédate a mi lado y permíteme no olvidar para que mi palabra te cante y poder así escribir la necedad del hombre.

2011-07-27T13:32:00.003+02:00

He navegado por la red y he visto a las mejores gentes de mi generación...
Lo que he visto justifica que primero volemos La Luna y Marte, para que cuando este planeta se incendie nadie tenga escapatoria. Lo que he visto justifica que cualquier invento y cualquier descubrimiento que pudiera acercarnos a la inmortalidad sea borrado a cualquier precio. Lo que he visto es aquello que ya conocía por mis lecturas o por otros medios, pero la visión en la red justifica el cero absoluto de humanidad. Lo que he visto me conduce al sueño de los justos en el que las cenizas embriagan el aliento y el polvo hace respirar. Lo que he visto me hace oler y palpar las páginas en blanco de los cuadernos en blanco, el puro blanco de la pureza que queda cuando el hombre ya no es ni recuerdo. He navegado por la red y he visto a toda mi generación decapitada, ulcerada, cubierta de heces y pestilencia... y he llorado con el placer de los que no han nacido ni nacerán. He navegado y la certeza de que nadie sobrevivirá a la legión de pestes que existen y que se avecinan me ha consolado. Y este whisky que se derrama por el teclado y gotea en el suelo es como la sangre de los ajusticiados, la sangre de todos, la sangre de una generación que ha de sentir cómo se calcina todo lo que ama, porque todo lo que se ama es digno de morir y ha de morir y muere. He visto a las mejores mentes de mi generación raptar a los recién nacidos y triturarlos en bañeras de oro para alcanzar la vida eterna. He visto a los mejores, a los elevados, a los altos erguir la cabeza para mostrar un cuello cercenado de úlceras, por el que penetraban las ratas de todos los criaderos del mundo, y cada rata tenía un símbolo y una religión y una ideología para vomitar heces en las raíces de cada tráquea. Lo que he visto segregaba el placer de morir, y no hacía falta la palabra muerte, ni el tacto de la muerte, ni el olor de la muerte, ni el sonido de la muerte... realmente lo que he visto tampoco necesitaba la visión de la muerte: la alegría convulsionaba el corazón y esa alegría era adoración por la muerte. Y cada gusano que hacía un hogar de enfermedad en cada intestino sonreía ante mí; y cada avispa que claveteaba sin cesar cada retina sonreía ante mí; y cada serpiente que ahorcaba y partía el cuello de cada mente me sonreía. Y los murciélagos rebañaban la pelvis de cada jerarca; y los cerdos hocicaban en el negro vientre de cada juez; y los miriápodos hurgaban con sus venenosas uñas en el negro agujero de cada útero y en el infecto pasadizo de cada uretra. Se trataba de las mejores gentes de mi generación aullando su exterminio aquí en la red. Y amo la red por ello: porque justifica que nadie ha de seguir viviendo, porque invalida las excepciones, porque manifiesta la certeza sin necesidad de ningún argumento. Y las mejores gentes de mi generación gorgotean en el estrecho conducto de la muerte. Son las mejores gentes y mentes de mi generación las que han convertido al vampiro y a la cobra en hechiceros del miedo, son esas gentes y mentes las que han hecho de cada virus y de cada tormenta una plaga que se refugió en el miedo; sí, han sido esas mentes las que han ensalzado y anatemizado el óvulo y el esperma, las que lo han cultivado en mamparas de falsa gloria. Han sido las grandes mentes de esta generación las que han idolatrado la perpetuidad de la vida en detrimento de la vida; y una miriamétrica ola de lodo y cemento condenará las fosas por las que respiran las mejores gentes de mi generación.

2011-07-26T23:13:00.002+02:00

Si te acusan de "infidelidad", que te demuestren cuándo. Igual resulta que no has tenido ni un jodido segundo para algo más que dedicarte al otro cargando la vida. (Hierve la sangre).

2011-07-26T15:48:00.001+02:00

El hombre acude al ángel cuando está desahogado y es capaz de "rezar". Pero es el ángel el que debe aparecerse al hombre cuando ve que éste está en las últimas.

Catarsis "Incipit Tragoedia".

2011-07-26T14:14:00.005+02:00

En la Plaza del Ayuntamiento de una luminosa ciudad española recibí hace un par de días la enésima (y última) amenaza de una persona. Os doy un consejo: cuando os amenacen, que cumplan la amenaza y, ante todo, ¡recordad! Jamás hubo enemigo pequeño y las personas más débiles y solitarias siempre tuvieron en su mano armas poderosas. Precisamente por ello, porque la soledad y la debilidad inspiran el miedo y la angustia y ambas llevan a la crueldad. Es una relación causa efecto. No admitáis las amenazas, aunque muráis por ello. No necesitáis ejercicios de autoafirmación ni de autoestima para afianzar la confianza en que podéis devolver el daño que os hagan. Si constantemente, día tras día, os ordenan y os imponen amenazas tenéis que ser libres. Yo hasta ahora dudaba y la duda me hizo esclavo y objeto (objeto, no sujeto) de burla. Pero las risas ajenas acaban extinguiéndose y el más amenazado transforma las amenazas en el crisol de la supervivencia. Si estáis ciertos, seguros, con evidencias; si podeís aportar pruebas ante Dios y el señor de que os han estado asfixiando, todo es lícito. Lo que sobrevenga después da igual, siempre quedará el recuerdo de que nos rebelamos contra años de burla y desprecio. De lo contrario, más os valdría suicidaros y desaparecer (pero tened en cuenta que quien ha estado amenazando desea vuestro suicidio y que se ha reído de muchos suicidios ajenos).

2011-07-25T23:54:00.004+02:00

Como decía Jean Paul Belmondo en su película "El Profesional":
"Señoras y señores periodistas, si en el tramo que va de este primer piso a la calle caigo muerto, he de decirles que gozo de perfecta salud". No sé por qué (guiño), me he acordado de esa escena. Por si los ángeles.

EV49

2011-07-25T22:58:00.006+02:00

A los que perderán la inocencia un día bajo el golpe de la verdad, ¡venid!
A los labios que acabarán siendo morritos de sinalefa, ¡venid!
A los que tantearán el suelo por sus errores y no por la protección de sus padres, ¡venid!
A las campesinas que se encomendaron a la prominencia del diablo, ¡venid!
A la débil imitación del estilo y de la riqueza, que sólo heredará miseria y sudor, ¡ven!
A la rastrera inocencia que elevará con su coño un imperio, ¡ven!
Al gemido dulce que no será más que un dulce veneno para el hombre, ¡ven!
A ti que has sido engañada y engañado desde que te expulsaron por la más indigna y culpabilizada de las zonas, ¡ven! (Risas).
A ti, que cuanto más te "educaron" y te limitaron, más me adoraste y me temiste, ¡ven!
Yo siempre vengo después de los arrullos y las mentiras de cuna, amor; pero aun así te acepto, ¡ven!
Y cuando un "maestro" crea tener el poder de adocenar y "docentar" tu agreste alma, ¡llámame! Los maestros se elevan sobre la ignorancia ajena camuflando su debilidad con tu falsa ignorancia, ¡llámame! Se verán en su huesuda flaqueza.
Cuando dejes de balbucear por necesidad para hacer valer tus derechos y tu conciencia sepa de mí, ¡ahí estaré, entre ti y la mentira de tus padres!
Papá te enseñará lo que siempre has sido.

Arcangélica

2011-07-25T20:53:00.002+02:00

Estimado arcángel:
Porque aún nos queda la palabra, te escribo.
Los sucesos más aciagos, de los que uno parece ser responsable, acaecen tras los momentos más agradables. Te hablo de lo que me ha sucedido últimamente. Los momentos de calma, como dice el blablablá poético, presagian tormenta; y la más suave de las calmas aventura la más radical tormenta. Y, pese a todo (tristeza, malestar, frustración, rabia; sinsentido, ofuscación, depresión) lo que más me molesta es no poder salir a la calle y deambular hasta perderme entre copas y visiones nocturnas (así de pequeña es esta ciudad en la que, en cuanto adquieres cierta "reputación", ya pierdes el anonimato). En ese sentido, recuerdo Madrid. La gloria y la raíz de Madrid está en eso: puedes perder el cuerpo y el alma, perderte de corazón y hasta la púrpura de los huesos, sin que nadie te vea, sin sentirte visto. Aquí, en ese sentido, todo es local y provinciano, rancio, añejo, vetusto: podrido.
Te imagino en Madrid, arcángel. Siempre estás ahí y, aunque nunca te nombro ni te cito, en muchas penas me guardas más que mi ángel de la guarda (así lo imagino, sin desdeñar por ello a mi ángel guardián). Nunca me he atrevido a invitarte a una copa real en el mundo real, porque entonces esto dejaría de ser una selva y yo dejaría de ser Próspero de nombre. Pero me emborracho contigo y te digo que las cosas siguen mal y persiguen a la víctima con la saña de la indiferencia (yo me entiendo, tú me intuyes). Si te hablase con palabras comunes y diáfanas, todo sería banal como un divorcio o una "puesta de cuernos" o una desaparición de la "affectio maritalis" sin maritalis previa que valga. ¿Sabes una cosa? Los culpables (ellos, obviamente, no piensan así) están ahora hablando con seres reales de mi vileza; sin embargo, aquí, donde nadie nos ve, la vileza y la pusilanimidad y la mentira y lo canallesco es de ellos, en propiedad, en absoluta propiedad (yo me entiendo, tú te lías, yo paro). Es triste y lamentable emborracharse en una casa que te hacen vivir como ajena, es triste tener que gozar de hijos que son ajenos, porque la impotencia o el no sé qué de la locura impide a ciertos úteros alumbrar vida propia (pero fermentan la negra y podrida rabia de la amargura); es triste no poder hablar más que con el follaje y la espesura que puebla esta selva que se ha convertido en un cerebro de barro por el que divago, es triste habitar la remota altura y no poder verter la palabra sobre el polvo que otros reptan (yo me entiendo, tú adivinas, yo intenté parar pero no puedo). Quisiera "escupir" la basura que me asfixia (la basura de todos, la tuya y la mía), pero hace falta un cierto "estilo" incluso en la más sórdida e infecta pesadumbre. Dime, arcángel, ¿cómo está el metro en Madrid? ¿Sigue siendo alimentado por esas vergas de goma a sus costados? Ahora en verano no habrá medias de seda en las sirenas que atravesaban de punta a punta el gusano de la línea 10; pero, ¿cómo van desnudas ahora? Dímelo, arcángel, dime cómo es la noche de Madrid. ¿Es como la noche de Tánger que he conocido estos días? Ya te respondo yo: no. Madrid está a años luz de esa beatífica miseria que Durrell retrató en Alejandría y que Tánger esboza. Sí, arcángel, me enamoré de Tánger; porque ofrece al turista la vida tal como es, sin aderezos, sin la occidental limpieza que camufla los áromas permanentes de la muerte; porque se muestra desnuda entre velos, cubierta de óleos sudorosos y mortecinos, moribunda como toda criatura que viene a la tierra y que tarde o temprano pulsa el vagido final. Madrid es otra cosa muy distinta; ni siquiera en Las Barranquillas la miseria es tan vital y penetra tanto el corazón y la boca del estómago como en Tánger. En ella cualquiera puede ser absorbido "ofidiamente" por el laberinto de sus calles y perder su nombre. Pero me pierdo, como siempre (tú me quieres intuir, yo te extravío, ambos esperamos algo de la palabra). ¿Sabes? Mi visión de la ciudad, cualquier visión mía de las cosas es "desestimada" y carente de valor para la otra parte, para el otro reptil (tú, yo, ¡todos! nos entendemos). Pero la serpiente en estos momentos habla con el galeno (de cuerpos y de almas) para pedirle consejo, para que la asesore acerca de cómo matarme de un modo más lento y más doloroso. Sinceramente, me dan pena; ellos viven en "la" realidad, pero en esta selva hay un Gólgota en el que serán crucificados (yo me entiendo y me explico, ¡incluso me masturbo!; tú contemplas y tomas una cerveza espiritual, arcángel)... ¡Da igual! Es triste considerar propia la sangre ajena con el metafórico pretexto de la familiaridad y secar así las propias raíces (yo me vuelvo a entender con toda la rabia del mundo, arcángel, yo). Pero, por nuestro Dios, háblame de mi Madrid; háblame de Madrid, madrileño, desde mi ventana Madrid no se ve (pon la música de Marisol en "Háblame del mar, marinero"). En fin, arcángel, ignoro si retornaré, ignoro en qué acabará todo (el final es lo único que conocemos: se para el corazón y nos hacen cenizas). ¡Qué gran basura es el ser humano! La naturaleza es lista, la muerte es lista. (Pobre final).
Atentamente tuyo,

Próspero Ansetobeah

Críptico, como lo personal es críptico

2011-07-25T11:11:00.004+02:00

Si todos apuestan por una Magdalena y procuran que otros no tengan una familia, ¿qué harías? Cuando se tiene clara la respuesta, se es libre, aunque haya dolor y lágrimas.

Los pormenores de una discusión son eso, pormenores. Son las cuestiones fundamentales las que secan el árbol: frutos ajenos que marchitan los propios y esterilizan las raíces (en este caso las mías).

Se puede abandonar una lucha de muchos modos; pero si te van a olvidar y vas a ser un despreciado, pregúntate si no es mejor "dejar memoria amarga" de ti. Pero para eso hay que ser frío, tranquilo como una serpiente y renunciar a absolutamente todas las pasiones por el poder de una idea justa que se quiere encarnar.

Alguien me dijo que los vaivenes en una relación son normales, lógicos, hasta que uno se acostumbra. Yo traduje este pensamiento a otro: eso sería como acostumbrarse a la cárcel, a esa enfermedad crónica que te convence de que ya no y así hasta que te mueras, a la renuncia... a la esclavitud resignada.

Saber seleccionar un poema no es crearlo, saber criticar una obra no es crearla. Dominar los juegos de lenguaje es ser un dios (pero hay muchos dioses).

Cuando uno está solo y todo y todos están en contra, es suficiente la actitud de emprender un nuevo camino, el que sea (aunque sea erróneo) y donde sea, antes que maldecir o justificar. Esta es mi situación. La encrucijada de la duda hace morir en vida.

Hay tres palabras resolutivas si se dicen en el tono adecuado, sin ira, como una callada oración; son tres palabras que, una vez dichas adecuadamente, permiten quedar en silencio sin temor a represalias: déjame en paz. Después de dichas, todo intento de amenazar la paz puede ser resuelto ante los tribunales.

La pajita de las doce

2011-07-16T12:00:00.000+02:00

Algún día alguien descubrirá este blog y publicará un extracto de las mejores intervenciones, se hará famoso como compilador, yo estaré vivo y ambos alcanzaremos la gloria tras visitar La Noria y a Jorge Javier en Sálvame. ¡Y todo con el mínimo derrame seminal!

2011-07-03T06:55:00.001+02:00

¿Sólo agobios? ¿Sólo intereses? Llega el frío.

Flores de Roma

2011-06-25T22:09:00.021+02:00

El mundo entero puede saber quien tú eres.
La silla del vacío para las posaderas indiferentes.
Lo acabado hace germinar el justo empuje de la venganza.
De rositas se van los muertos solo.
No es que me puedan, es que paso.
Puta sin hijos, actriz sin hijos, novia, esposa, hija y madre: he ahí la escala de toda aristocracia femenina, de lo más noble a lo más bajo.
Un perfume, una canción y un coche: el enanismo no necesita más para desarrollarse -hacia abajo, se entiende-.
Hay un modesto murmullo y una modesta burla que no se me escapa. Además, modestamente aluden a esa modesta corona en mi presencia. Pero a esa modesta embestida y a ese modesto ataque de cuernos yo reacciono como Destouches reaccionó: con una sonrisa que puede pecar de inmodestia.
El orden y la limpieza que alguien pudiera poner en las cosas no borra la suciedad interna y moral de haber sacrificado ("haber sacrificado" = haberse tirado) un choto cada fin de semana durante una década (el que tenga oídos, que se los limpie si pican).
Una paleta de jamón puede estar exquisita, pero el jamón de paleta te puede envenenar.
A veces no es que los ojos no puedan ver de cerca, es que la conciencia se asusta al ver tan próximas las evidencias de lo que la embadurna.
Aún no he conocido a Blancanieves entre tanto enano. Tampoco he visto ninguna princesa, pero sí muchas prostitutas aprendizas de reina.
Dicen que no es conveniente que tu mano derecha sepa lo que hace tu mano izquierda; pero hay que reconocer que en ocasiones ambas se encuentran en el coño herido que los solitarios nocturnos de algunas hembras pretenden aliviar. El amor y el placer para los cerebros encogidos no son más que una paja, el resto es el civismo y el buen hacer de cada día.
El cerebro filtra y selecciona, omite aquéllo que no quiere ni desea; por eso es bueno hacer acudir a la memoria de los otros para que despierte y compruebe la pestilencia que sus actos han ocasionado.
El mejor consuelo (quizás el único) y la única certeza es que todos mueren. Admiro a aquéllos que son capaces de instilar la conciencia de la muerte en los otros: es la mejor manera de hacerles pagar su hostigante paso por la vida (y, de paso, el único modo de bajarles los humos hasta congelarles la malhumorada jeta).
Los santurrones de tres al cuarto serían capaces de volver a sortear los harapos de Cristo sin pujar más arriba de tres euros por pieza. Lo miserable suele disfrazarse de prodigalidad; pero es un disfraz que en seguida deja al descubierto el raimiento del espíritu que lo viste.
No siempre la mejor defensa es un buen ataque: aquí no hay guerra ni batalla, sólo la inveterada e insuperable sordidez de unas almitas que lo anhelan todo y que no tienen nada. Natura da y natura quita.
El desplante de los otros pretende humillar de nuevo, como cada año; mientras, uno ha acudido a las citas. Así pues, la golfería y la falta de educación es de los otros todos -sin excepción de sexo ni edad (en mermelada de zafiedad)-.
Lo que no prescribe bajo el cielo de la toga es cosquilla en la yugular del cordero.
El análisis más preciso es aquel que, sin ni siquiera aludir, deja ver la cicatería y el desvalimiento moral de quienes sólo ocultan un miserable resentimiento.

Al otro lado de la puerta de los sueños.

2011-06-15T00:50:00.000+02:00

Al parecer, alguien ha desprendido de las lecturas de mi blog que mis desencuentros o las judiadas que mis progenitores han podido profesar o profesan hacia mí están más que fundamentadas. Alguien lo ha "comprendido". Entrar a responder sería inútil y, seguramente, crearía más víctimas de las que hay. Aunque eso no me corta -sé que hay que responder largo y extendido, más que tendido-. Pero como lo que yo escriba no va a cambiar la monomanía de quien lanzó ese absurdo (absurdo por carecer de todo argumento, de cualquier prueba empírica y de cualquier tipo de evidencia), me limitaré a hacer yo lo mismo que ella ha hecho, para que comprenda qué ha hecho. Debido a la lectura de cosas que he escrito, la persona entiende que es poco el daño que yo pueda padecer o el que me hicieran padecer otros. Esto me lo dice por un sms que ya no existe, no por aquí. Sea. Y sea por partes. Con la misma falta de evidencias contundentes yo podría decir que viendo lo que veo, no me extraña que determinados individuos (no daré indicios de qué individuos) sólo puedan profesar la libertad que esta persona les arrebata cada día expresándose en esos medios (divinos medios) que permiten hacer comentarios a favor y en contra de quienes pretenden ser "aleccionadores", sin tener capacidad para serlo, y que permiten eludir la censura de los tiranos. Y os digo que hay mucho tirano de la vieja guardia en nuestras escuelas, que no usa el compás para hacer sangrar la mano, pero sí tienen otras armas a su cargo. Luego, ¡eso sí!, siempre habrá una bajita para justificar "el voraz y cruel odio de los alumnos". No es bueno pretender enfrentar con afán docente y formador a otras generaciones cuando uno no sería capaz de aplicar ese afán a sí mismo. Y creo que es el caso de este puñado de preceptos, compromisos y mandamientos que desconocen el afecto y la emoción que no sea la del núcleo más íntimo y privado. Así es difícil educar. Me explicaré más, pero no mejor, porque será imposible. Y hay que cargar las balas. Sé que haberme "picado" podría ser síntoma de que he comido ajos; pero no. Cualquiera que haya leído algo de esta selva, sabe bien lo que hay. Además, ese comentario que hoy me han hecho no tiene el más mínimo interés para mí, si no fuera porque ha abierto una brecha más para poder demostrar justicia con lo único que cabe aquí: la palabra. Sería mejor que quien inicia un combate a través de la palabra, no hiriese de buenas a primeras. Porque los corolarios y las consecuencias, una vez propiciados, no los detienen ni Dios ni el Diablo. Llega la Pasión.

2011-05-28T12:23:00.003+02:00

Nubes, azul ocaso, piedras y viento, pasos... Tic tac, pulso, inspirar - expirar... Todo fluye.

2011-05-23T22:00:00.001+02:00

Cada día creo aceptar más la muerte -el principio universal-. La vida está en las máquinas.

2011-05-18T03:34:00.002+02:00

Es necesidad.

Con un palillo afilado se puede encontrar la libertad; sólo es necesario para ello una prisión. Y cuando un preso toma posesión de su encierro cree dejar fuera años de hechos y vivencias -¡pobre engaño!-. Quizás no hay más realidad que la que se va deshilachando cada tarde. Se vive de proverbio y se muere de sociedad. Es cuestión de mover las piernas y de sonreír a los conflictos y a la pobreza. Las mentiras estaban ahí, pintadas de rojo... y no supe verlas. Tal vez estaban vestidas de blanco y empolvadas de flores. Ha llegado la triste tarde en que la hoja acaricia el cuello: un beso blanco y rojo para ser arena y noche. Siempre el camino hacia la noche. Yo sé que los niños seguirán jugando con espadas, pero no matarán; seremos nosotros, de mentiras y adornos, los que mataremos a quien se atreva a jugar otro juego que no sea el civilizado juego de las normas. No hay ni una palabra capaz de pinchar como una espada en este bombeo de mentiras que huelen a saliva. Y sin embargo la saliva puede ser tan tierna como un fleco de nieve. Hay una flauta tras las murallas que no puedes oír y un crotorar de cigüeñas.
Nunca vamos a poder conseguir lo efímero como lo pretende la oscura razón del dominio. Un instante de jazmín se compensa con la rabieta de un demonio. Después, por supuesto, está el miedo, ¡tan necesario! Sí, esto me lo han recordado: que el miedo es necesario para echarse a andar a través de la noche.

2011-05-14T15:39:00.004+02:00

La puerta de los sueños está vieja, llena de pelos, estéril y raída. La puerta está partida por los surcos de la amargura y de la rabia, seca, apolillada, tumefacta, vomitiva. Es una puerta vieja como un felpudo de polvorientas huellas. Para golpear una puerta así hay que haber fallecido en muchas eternidades. Peluda y huesuda puerta de los sueños.

La rata durmiente

2011-05-14T15:16:00.004+02:00

Mi blog, ya lo he dicho muchas veces, no es literatura. Lo que aquí escribo es lo que realmente pienso y siento. Hay pocos momentos felices y mucha amargura. Nadie puede evitar eso, ¡al contrario!, hay gente que se solaza haciendo daño a los demás; pero esto no extraña a nadie. Pienso que, llegado un momento, todo depende de los instintos: se puede uno hundir y refugiarse en cualquier subterfugio químico, puede uno acabar con la vida de quienes le dañan, puede uno (en las menos de las ocasiones) permanecer sereno y aguardar que el río atraviese recodos más tranquilos. Pero uno no puede dilucidar qué acabará sucediendo. Tal vez es esa duda la que hace que uno tenga miedo. Uno nunca cree que vaya a tropezar de nuevo en la misma piedra ni que vaya a venir alguien que haga agradable las torturas de antaño; pero sucede, sucede siempre. A mí me ha sucedido (y tal vez a ti también). Es triste reconocer que las presentes (si las hubiere) y las futuras penas que otros seres humanos determinados vayan a padecer son la única alegría que te sustenta. Y esto no es ser mala persona, es ser justo o intentarlo. Participo de esa afirmación labrada en la Biblia: generaciones futuras de inocentes han de pagar por los pecados del padre. Es una ley natural que no ha dejado de cumplirse desde que el mundo es mundo. Otra cosa es que la verdad pueda expresarse impunemente. Y otra cosa es que la opinión de la masa sea algo que conlleve punición. Hay que encallecer los oídos para desentumecer el alma y la razón. Estoy aquí, sentado en una terraza, repleto de una ira justificada y santa, incrustando palabras. La tierra es de los simples, pero el hombre es mortal (justo equilibrio). Leo las cuatro palabras "La Selva de Próspero" y pienso que mi constancia y mi ser están ahí: eso es orgullo y permanece irrenunciable. Lo que digan los demás es palabra de otros. Los caracoles, las babosas y muchos hombres están constituidos de la misma naturaleza. Me duele servir a la fuerza de una costumbre tan anodina y tan falsa. Creo estar seguro de que hacen falta muchas más guerras y mucho más dolor para que la sensatez cuaje un poco. Aunque también entiendo la rabia de casi toda madre por su criatura amenazada; pero no hay madre que sobreviva a la madre naturaleza que todo lo devora.

En fin. Que se muere poco y demasiado dulcemente.

2011-05-14T14:01:00.002+02:00

Cuando un niño nace, la mentira es una inocente culebra. Cuando el niño deja de serlo, la mentira se hace vida. Después, pulgar hacia abajo, morir.

2011-05-14T13:30:00.004+02:00

El mundo está lleno de reyes y reinas; quien ciega tus ojos, roba tus sueños. Así es la balada de la muerte. Y yo, ¿qué quieres que te cuente? El polvo se mezcla con el sol y el sudor huele a barro. A veces me pregunto cómo será ese instante y si me daré cuenta, ya sabes, el instante en que los pulmones dejan de respirar y el corazón se para. Seguramente me puedo permitir el siniestro lujo de tener tiempo para pensar en eso. Si me preocupase más por las cosas de este mundo, no divagaría tanto entre las sombras. ¡Cuántas putadas! ¡Cuántos desengaños! ¡Cuánta repetición! Creo que los callos de mi alma son "a la madrileña" por el mero hecho de que nací en Madrid un día y por el palmario hecho de que un día nací. (Sonrío). No hay ninguna máquina perfecta -me refiero al hombre-; y tampoco creo que alguien tenga la idea de perfección en su cabeza como para poder juzgar. ¿Verdad? ¡Cuánta tontería! Me meto en tantos agujeros de gusano que corro el riesgo de que me tachen de bipolar o de algo peor. Pero, ciertamente, a los que van a morir poco les importa el juicioso saludo de los otros. Si tuviese a Nietzsche a mi lado le diría si le apetece tomar un Ribera antes de comer en solitario. Pero Nietzsche, como Dios, está muerto. Y yo también soy un solitario (sobre si "de grado" o no, esa es otra cuestión). ¡Ay! La vejez y la melancolía van de la mano. También los ángeles han muerto.

2011-04-18T07:33:00.003+02:00

Todo mal, todo peor, todo pésimo. Y la bomba sin caer y la gente viva.

2011-04-17T23:53:00.013+02:00

La batalla continúa:

Os hablé de ratas en esta casa. Pues sí, "había" ratas. Las hormigas, tras degustar los pimientos japoneses o el arroz japonés o el chocolate japonés o lo que de japonés hubiese en la basura, han mutado y han expulsado a las ratas. ¡Son legión! La que más alto ha llegado me saludaba desde el tercer piso con un: "¡Qué bachura mach ika!". Mientras, en un lugar de cuyo nombre no quiero acordarme, bucólico y sentimental, las alimañas retozan (pongamos que hablo de Madrid... o de Bruselas... o de Guantánamo). "Oiga uchtech, buen mozo"... Dígame señora hormiga... "Chon uchtedech el puto Outlett de loch caducadoch... ¡qué echquichitez!"... Gracias, señora hormiga, pero no vaya usted a pensar que nosotros... ¡no!¡no!¡no! Ha sido la coyuntura, algo puntual, los compromisos, la vida social, los deberes, señora hormiga... "No, chi a nochotrach noch da igual. Pero cuando uchtedech dechiden no cochinar, loch rechtoch chon bocato di cardinale"... Gracias, hormiga, gracias. Igual algún día, en verano, con el calorcito que hace aquí, pueden ustedes comprobar que nos superamos y todo... "Oh, hijo mío, echo chería el chumun, ¡eeel chumun!". Todo se andará, hormiguitas, todo se andará. En verano se pueden ustedes juntar con la especialidad: gazpacho enmohecido (de seis días, echen cuentas), melón maduro (mes y medio para atrás, como poco) y pollo para atascar el Ebro... ¡todo con solera!... "Chon uchtedech auténticoch gourmets. Cuando cada uno de uchtedech va a chu puta bola egoíchta, echto ech Zalacaín"... A mandar, hormiguitas, ustedes limítense a ahuyentar a las ratas... "Dechcuide, cheñó Anchetobeach, dechcuide... cholo una cocha... ¿ya no canta la chigarra?"... ¡Por favor, señora hormiga! ¡Qué falta de discreción! ¡Preguntar por la cigarra! ¿No sabe usted que los grandes artistas necesitan de cierto retiro espiritual para poder componer? Además, la altivez, la indiferencia, el divismo: todas esas notas de divinidad necesitan de un retiro en la noche oscura del alma. "Oh, chi, chi, cheñó Anchetobeach... pero ech que le vemoch a uchtech tan callado, tan chilenchioso, chiempre en la cama, con lach medichinach, chin nadie a chu lado"... ¡Todo sea por el arte, señora hormiga, todo por el arte y por las buenas relaciones! La salud, la intimidad, una futura familia, todo eso es flatus vocis y cuentos para perros sarnosos... "Bueno, chiento chi le he molechtado, cheñó Anchetobeach"... ¡Para nada! Si se pasan por aquí el lunes después de Resurrección les tendré preparados algunos manjares, ¡mañana mismo los encargo en Dia!... "Oh, por favor, no chea uchtech achí... grachiach... grachiach... Y no se preocupe uchté... Machacaremoch a lach ratach y a lach cherpientech"... ¡Hasta pronto!

Seguiremos informando.

2011-04-17T23:15:00.005+02:00

¿Cómo olvidar unas bolitas que ruedan y ruedan por las laderas de los montes? ¿Cómo no recordar con agrado bolitas que suben y bajan con grititos de terraplén y rabietas de polen? Sería ingrato ver algún tipo de nubecilla en esas ensortijadas matas de amor terroso. Esas bolitas son rocío de providencia y marchamo de vida a crédito. Todo bota y se hace inocente y perdura (o lo cree) mientras paso a paso se llevan las rodillas hasta los altares más creídos. Y allí, donde todo es adorar, ¡amén! El corazón es algo campestre con añoranzas de urbano, pero vuela y deslumbra mientras se quema en el atanor del aldeano.

2011-04-17T23:06:00.007+02:00

¡Qué tonto está el puto mar! Se encrespa, se apacigua, eleva sus olas, se amansa; deja navegar, hunde las embarcaciones. ¡Qué tonto está el puto mar! Se puede reír sobre sus olas, pueden sentir la aventura sobre su lecho, pueden temer lo inesperado bajo su superficie... Pero sí, ¡qué tonto está el puto mar! ¡Y cuántos cadáveres y tesoros hay en sus bienaventuradas profundidades! Confiad en el flautista de Hamelín y ponedle un traje de neopreno: ¡os descubrirá lugares de los que nunca querréis volver! Y tampoco hacen falta flautas ni flautistas: contened la respiración diez minutos y medio. ¡Veréis Xanadú y el Marenostrum y ya nada volverá a agobiaros! Pero es cierto, ¡qué tonto está el puto mar! ¡Y qué tonterías yacen eternas y sin vida en su fondo! ¡Venid y encontraréis! Incluso hay un libro de Tolstoi para los que puedan aguantar sin respirar una eternidad. Y, sí, por supuesto, también hay un ramo para enlutar el orbe.

Extractos para un ángel

2011-04-16T14:07:00.004+02:00

1) Aquí todo se duplica, porque la soledad y la extrañeza son mayores: dos pizzas para comer, dos cólicos para compensar y nadie a quien acudir. Y se ríen de esto, les hace gracia, les gusta el sufrimiento ajeno, hace bonito en sus vidas ver cómo se deterioran los otros; les saca de su miseria, les enriquece esa frágil pobreza de espíritu de la que están superfluamente dotados.

2) Ser firme y legal. La policía está por encima de casi todas las cosas y hay que obrar como si en cualquier momento pudieran acudir.

3) Los cangrejos no se cocinan. Quien come un cangrejo se come un cáncer.

4) Sólo hay un compromiso social: brindar cada día antes de morir. Nos merecemos eso.

5) Con una gota de sangre: No perdonar y no olvidar. Aguardar el momento que siempre llega. Contraer todas las sonrisas hasta ese momento. No confiar en nadie que conozca a quien te la ha jugado. Jugar la partida y ganar, porque se pone toda la voluntad en ello.

6) ¿Lo que le ocurrió? Pensó en la bondad de los otros (por una vez lo hizo) y una víbora ahoga y envenena su cuello. ¿Cómo convertir eso en experiencia? Manteniéndose firme. Da igual que se haya perdido un día más o un fin de semana más. El caso es que va a ser así por un tiempo que puede hacerse mortal si no se tiene algo muy claro: esa víbora es muy mala persona.

7) Se hacen cosas... y se hacen bien... pero parecen mal y, por parecer, son lo contrario. De nuevo el esclavo que retorna a la caverna y es noble como para no maldecir al sol. El ciego ve lo que quiere ver. Soy inocente y el veredicto es culpable. Si fuese culpable, el veredicto sería inocente. ¿Hay que ser un criminal para que te consideren santo?

8) No "¿por qué vinimos?", sino "¿para qué vinimos?". Vinimos para el afecto y el orden pero, realmente, para morir más y peor.

9) Otra gota de sangre: dominar la ira con la risa, hay que saber reír para estar con quienes saben reír.

10) Dijo una voz de la red: "Usted ahí no goza y, sin embargo, es libre: nada le ata. Reconsidere el pasado y levante un futuro. Sin contratos de carne y sin comercio de embutidos, ¡vuele usted!" ¡Oh, la saeta, el cantar!

11) Bugs Bunny está en su casita riendo, riendo, riendo... con bombones, con zanahorias, con castañas pilongas, con cigarrillos, envalentonado en su madriguera de marfil. Riendo, riendo, riendo. ¡Pobre Bugs Bunny! Es la princesa de Rubén, pero más cursi. Rimbaud escupiría un poquito sobre su cara.

Sí, querido ángel de la guarda, como puedes ver toda profecía se queda corta. Pero yo soy así de ingenuo y, sobre todo, yo no soy un ángel, así que me era lícito equivocarme. Todos morimos, la cuestión es morir bien, sin percibir la risa de quienes te ven morir o viendo cómo se les parte la risa en mil lágrimas.

Dos casos

2011-04-16T14:04:00.005+02:00

Dos personas cordiales me hablaron hace días de sus asuntos. Ambas tenían un punto en común: una persona del sexo opuesto y de Eva pretendió arruinarles la vida. Los casos eran similares: Eva y su familia consideraron que había llegado el momento de comenzar a usar los calificativos previos al desahucio: "es un mantenido", "no aporta nada a tu vida ni a la nuestra", "muerte al vago", "es un vividor que no nos merece"... Llegado el momento tuvieron que optar por ser fuertes; pero momentos antes, mientras la pesadilla duraba sintieron cómo el mundo se les venía encima hasta el punto de no poder decir ni hacer nada. El hecho de que hubiera descendencia de por medio empeoró o alivió las cosas (esto admite versiones). Han pasado años desde que optaron de nuevo por la libertad perdida; y pueden hablar con una sonrisa -y con muchas arrugas en su rostro- de lo que sucedió. La historia se conoce de sobra, muchos la han padecido. He notado que cuando me contaban esas anécdotas en las que ahora pienso se sentían mejor, como si aún necesitaran dar fe o dejar testimonio del horror real al que se ha de enfrentar tarde o temprano el que apuesta por convivir con una hembra. Debe ser duro el trance de romper cuando todo se creía estable y duradero. En esos momentos parece como si la enfermedad y la muerte fueran meras espectadoras de lo que sucede, todos parecen gozar de una extrema vitalidad para la lucha por una vivienda, por un sueldo, por un coche... por todo aquello que tenga el más mínimo valor (económico, afectivo, espiritual... de cualquier tipo) y que pueda hundir al hombre en un abandono absoluto. Ambos casos pronunciaron la misma frase: "ella quería verme hundido sobre todas las cosas, aunque fuese lo último que hiciera". Al final han salido adelante y, cosa curiosa (esto lo he comprobado en muchos otros hombres): todo el sufrimiento que ellos padecieron en ese trance se ha visto culminado con la contemplación de cómo la otra persona perdía a sus seres queridos y reclamaba una ayuda que, por naturaleza, no les fue concedida. El genio sintetizó con dos lemas algo que estos dos amigos me han contado: "El hombre es malo, la mujer perversa" y "¿Vas con mujeres? Usa el látigo". He escuchado nuevamente eso de que el hombre puede hacer muchas putadas y olvidarlas al segundo; pero que no hay mujer que no guarde en sus podridas entrañas todo lo que pasa para después pasar factura y ejercer el castigo más cruel y duradero (y no sólo con el hombre, sino también con la mujer). Sí: el hombre es como un perro y la mujer una serpiente; el hombre es como un águila y la mujer un loro convertido en mariposa. En cualquier caso, esto es una mera divagación. Uno ha de saber estar por encima de eso. Escuché una vez que hicieron un estudio con diversos colectivos para comprobar la correspondencia entre violencia e inteligencia, entre malos tratos y coeficiente intelectual. El resultado más notable del estudio era que aquellos que en la campana de Gauss están hacia la derecha (los brillantes, los Einstein de la vida) no entraban en el laberinto de las voces elevadas, del ruido, de las descalificaciones, de los abogados, de las separaciones; no, no caían en todo ese mundo del que difícilmente se puede salir ileso. El estudio realizado en Alemania demostraba que personas de alto nivel intelectual (nombraban a catedráticos de universidad, directores de empresa, médicos) seguían una fría secuencia: mataban al cónyuge, iban fríamente a la cárcel y gozaban la vida. He de decir que tomé la noticia a guasa... pero después vi que el estudio era cierto. Pensé en cómo la razón pura, llevada a la práctica, es más pura aún. La inteligencia aplicada a la vida: eso es. Además, ese grupo de gente comentaba que los malos tratos eran algo impropio de alguien con un mínimo de cultura y con una cierta noción de estilo. Pensé en El asesinato considerado como una de las bellas artes... y nada más. En mi opinión la violencia no es el camino, es mejor la inactividad, el silencio, la indiferencia, el desprecio (hacia uno mismo y luego hacia los demás). Luego están los que hablan de "hablar", "dialogar", "comunicarse", los "socialistas" del espíritu, los que pretenden curar el hambre del mundo con verborrea y canutos.

En fin: hace días hablé con dos casos de cosas que no vienen al caso.

2011-04-16T13:56:00.002+02:00

La muerte es una derrota. Todo aquel que muere es un derrotado y un fracasado. Todos acabamos derrotados y fracasados. Cualquier más o menos en lo demás es ridículo. Las cosas concretas deprimen y deprime nombrarlas. Tu cáncer, mi cáncer, nuestro cáncer; todos esos cánceres poblando nuestros cuerpos serían ridículos, si no fuese porque nos van a convertir en unos putos fracasados. Esa palabra, esa puta mueca, ese puto puchero, esa asquerosa filigrana de las jetas; esos gorjeos sin desembocadura, esa almorrana en el cuello, esa peste en la laringe: todo eso orientado hacia una obsesiva y podrida idea... Eso es el amor y eso es la muerte.

Aquí todos conspiran y guardan las facturas para su propio entierro. Aquí el asco es más sencillo, más primitivo; es más fácil ignorar sabiendo que llevas el puñal encima, aunque se rían (tú también te ríes por dentro de los fracasados -porque todos mueren y la muerte es una derrota-).

Os juro que me vence el asco.

2011-04-16T13:31:00.002+02:00

Muchas cosas están escritas, pero muy pocas leídas. Es momento de desenterrar momias de color rosa y serpientes de papel pinocho.

Lo sabéis muy bien: no me gusta ser explícito. La alusión es mucho más perfecta, porque sabe eludir lo negativo y deja en el muro la mancha con todo su escarnio. ¡Bien!

Cuentan y dicen que hay un mundo de escarabajos peloteros similar a una fábula de oseznos. Y cuentan también que esa historia se ha mezclado con las más pavorosas narraciones de terror. Después han mezclado todo y el licor de ese cóctel me lo están haciendo tragar para matarme lentamente. Pero con ello olvidan, olvidan y vuelven a olvidar. Necesitan olvidar lo que se es, para que la tierra les acepte. Pero yo no puedo ni perdonar (no creo en el perdón ni en la culpa) ni olvidar. Por otro lado, las sanciones no existen. Si existieran las sanciones comme il faut creería en el infierno ultramundano; pero mal que nos pese sólo tenemos este infierno. Y puestos en esto hay que saber pactar con el diablo y con las princesas que están a su lado satisfaciendo su lujuria. Por mi parte nada que objetar, si se trata de un diablo humano, demasiado humano. Es decir, me lo están haciendo pasar mal, se ríen por ello y soy la diana de dardos envenenados. Ridículo, ¿verdad? Pero yo me lo he buscado. Ahora es cuestión de convertir el parque en una selvática casa de putas (más que nada, porque uno ha de aplicar su experiencia a todos los ámbitos existentes o imaginados). Pero todo, como me dijo la vieja Sísifo, con respeto, confianza y cariño. Esas tres palabras han de figurar hasta en el más tosco veneno: "respeto", "confianza" y "cariño". Aunque ni te respeten, ni confíen en ti y lo que jamás hayan sentido, ni sientan, ni vayan a sentir sea cariño. Pero usamos ese barniz para los puñales. Conmigo lo usaron una vez y ahora lo usan hasta la saciedad. ¿Sé usarlo yo? Si no supiese y si no lo usase no habría tenido al gran maestro de la torre como asesor espiritual. Es hora de ponerse los calzoncillos por fuera, hacer reír, amoldarse, adaptarse y fraguar el dolor lento y extenso contra todo y contra todos. De otra manera, sus risas me reventarían los tímpanos.

2011-04-15T19:50:00.013+02:00

¡Me encanta el agua! La consumo más que el alcohol. Tengo sed muy a menudo y necesito por ello tener muchos floreros al lado. También me gustan los crucifijos y las vírgenes. Me recuerdan que, de existir lo que representan, me aguardan millones de eternidades para sufrir... ¡y eso me hace sentir vivo en toda mi acritud! Además, combino el vino de los crucifijos con el agua: hacen una sangre especial. También bebo el caldo de las alcachofas y la sangre liofilizada de batracios y roedores: ¡también me hacen sentir vivo en toda mi acritud!... ¿Sabéis? La fiebre me da sed. ¡Mucha sed! ¡Más sed de la que podéis tener en estos precisos instantes! (Mirad el reloj, por favor, mirad).

Hay una cubertería para ricos y otra cubertería para pobres. La de ricos es la que no se utiliza, la de pobres es la que se usa. Conclusión: donde hay dos cuberterías así, no hay ricos. Los ricos no entienden de pobrezas. Y luego está, ¡por supuesto!, la cucharita y el platito del tonto que no sabe cómo se come; la cucharita y el platito de los condenados tontos que no saben de la seria y formal educación de los listísimos inmortales que convivir saben. Hay una cuchara de Ikea o de "Chinos Market" para los que no aprendieron etiqueta en colegios donde se pudrían los afectos. (Mirad el reloj, por favor, mirad).

La perfección está en el círculo de una pizza familiar. Y, ¡claro está!, lo familiar siempre estará alejado de una pizza. "Pizza" y "familia" son términos antitéticos, se podría elaborar todo un ensayo sobre esta cuestión. La filosofía es eso: indagar los fundamentos desde cosas tan superficiales y "raras" como la afirmación de que donde hay una pizza, no hay familia. Os aseguro y juro por todos los relojes del mundo que he pensado mucho delante de las pizzas. La pizza es compromiso, urgencia, sabor de "el mundo al alcance de todos los que no pueden alcanzar el mundo", desgarro, compromiso sin corazón, cansancio; enfermedad, asunción, tristeza de días sin horizonte, estrechez fúnebre. Pero lo dejo ahí, porque no sé si estáis mirando el reloj en este preciso instante.

Ya llega la Semana Santa. ¡Por fin un respiro! ¡Unos días para ser un poquito más felices! ¡Unos días para estar un poquito más tranquilos! Una pregunta. Si por un casual os reservaran estos días para haceros un poquito más tristes, para poneros un poquito más paranoicos, para hundiros más en la grisura y en el apagamiento de los días, ¿cómo llamaríais al que os hiciera esto? Responded. Tenéis tiempo (pero no descuidéis el reloj, por favor).

Dentro de una hora, si estoy vivo, pediré dos pizzas familiares (de doce y de dieciséis quesos respectivamente). Y de postre, ¡una pizza de fresas! ¡Detesto las fresas! Pero la pizza -¡milagro!- hace que sí me gusten. También tomaré, si me quedan ganas, un helado de gazpacho. Para hacer la digestión me iré a la plaza que llaman "del infierno" a ver pasar piernas enlutadas y prótesis de circonio. Es posible que me encuentre a Félix de Montemar y a la luna ensartados. Me gusta soñar mientras pasean las manecillas de ese reloj que tenéis que mirar.

Y no... no dejéis de mirar el reloj... (al menos así, mientras os fijáis en esa pequeña cosa, no estallaréis de rabia). El reloj os mide. Cuanto más mide el reloj de un hombre, más hombre es uno. Esa es la medida de la hombría. Hay un reloj en cada compromiso. El reloj del bautizo, el reloj de la comunión, el reloj de la boda, el reloj de la separación; el reloj del entierro, el reloj de la resurrección... ¡Muchos relojes para comprometer el tiempo! Es posible que este domingo de ramos también exista un reloj de ramos (el primer domingo -y quizás el último- que paso fuera de la tierra que me vio nacer). Y también hay un reloj para la tumba... ¡Mi predilecto! ¡Adoro los relojes que van a parar a la tumba! ¡Qué escarnio! ¡Qué burla! ¡Pero qué tremenda lección para la presunción y el orgullo del que se larga al polvo! Y no importa la edad que tenga... ¡Relojes! ¡Relojes como tumbas!... (No me digas que has dejado de mirar el reloj, porque sería para matarte).

Llega el reloj de la noche. Y la pizza de pollo, atún y bacon. Bajo el número de teléfono hay una leyenda: "Vuestros hijos también la morirán". ¡Ah, consuelos, consuelos! Mientras, ¡solo! ¿Y? Hay que saber vivir y estar solo. La soledad no es mala, si puedes ver cómo mueren los demás a tu alrededor. ¡Y mueren! ¡Ya lo creo que mueren! ¡Ahora bien... cuidado... hay que ser políticamente correcto y lamentar las pérdidas! Pero, ¿luego? ¡Correrse de gusto! (Y tú mira el reloj, en lugar de acusarme de procaz y de vete tú a saber de qué cosas más).

Yo tenía proyectos (con y sin reloj), esperanzas, ríos que navegar aunque no fueran navegables... Los que me conocían decían que daba gusto, ¡que cómo prometía!, ¡y qué inteligencia!, ¡qué brillo tan sutil!... No me conocían. Quien verdaderamente me ha conocido sabe que soy el que tiene que comprar una cuchara, un sofá, pagar lo comido y lo bebido y, ¡ojo, que esto sí que es importante!: reconocer cada noche ante su conciencia la frondosa mierda que es. Sí, quien verdaderamente me ha conocido ha sabido regalarme los oídos y practicar bien el afecto (y la huida hacia adelante con mi cadáver por detrás). Mirad el reloj (y no confundáis su tic tac con el de una bomba). Es fácil conocer a los demás e ignorar la bestia que se acarrea desde el principio y para siempre.

Me han quitado la alegría y los parques en los que poder lucirla. Me han quitado la risa (y eso es libertad), me han quitado todo aquello que podía tirar las barreras que impiden vivir a la gente. Me han quitado la ironía, la frescura, el vuelo de las alas que sólo saben sonreír. Han dado una escoba a una paloma y la han puesto a barrer urinarios. Además, han encharcado de culpa las plumas y han alquitranado de reproches al águila; han convertido al ave en un cordero llevado al matadero. ¿Un cordero pascual? ¡No! Un cordero para los compromisos de todo a un euro. ¡Y encima han hecho que se ponga un reloj para que cuente las horas!

Sigo esperando, conectado, enarenado por el tiempo, sin posibilidad de que la nieve redima nada (porque no hay nieve). Yo sé que hay relojes de arena que exclusivamente miden... (¿sabéis qué?)... (¡sí!)... lo que tarda en llegar una pizza y en morir una familia. Podéis tildarme de loco por mi acentuada deriva, ¡pero me da igual! Vosotros sólo sabéis mirar el reloj... sólo podéis mirar el reloj. Tenéis voluntad de reloj, voluntad de reloj - reloj. ¡Vaya si os conozco!

Pienso en mi amada. Seguramente estará encargando un ciprés de plástico tamaño bonsai para dedicármelo el día 2 de noviembre (¡siempre y cuando haya comprado un sofá y una cuchara! Si no, no hay plegaria). Hay cosas más eternas que un puto reloj.

Soy odre, soy aire, soy tierra; pero mi culo huele a jazmín y soy pobre. Conclusión: la felicidad no existe, pero la muerte se le parece bastante. Tic tac, tic tac, tic tac...

(Guiño o alarma de despertador: quiero creer que un ángel angelical contrarrestará a los ángeles infernales).

2011-04-14T14:02:00.002+02:00

Decía un niño: "Eche cheñó te muere, te muere... ¡Ta mu mal! ¡Mu mal, mu mal!

Contestó el diablo, que pasaba por allí: "Igual que vos, ¡igual que vos! Porque el plazo que separe el hecho no es cualitativamente significativo".

¡Ah! ¡Satán siempre tiene la palabra exacta!

Limpieza

2011-04-11T07:11:00.006+02:00

Salir a la calle y comprobar que eres el único superviviente: nada puede superar esa sensación, ninguna alegría es mayor.

Revolutum

2011-04-09T11:41:00.012+02:00

Mi lucha ya no es una lucha, ni mi culo es una hucha. (Podría ser el estribillo de una canción de cualquier masacrador de clasicismos de esos que llenan estadios). Ahora cualquier cosa sirve para un estribillo, todo puede hacerse pegadizo si se transmite por el medio adecuado y en el momento adecuado. Como ese vídeo que circula por ahí: "Tra, tra, tra, cuatro paquetes de sal... Que tengo el chocho escocío de tanto follá, follá, follá... Follar es bueno, meter la pija por el bujero; te da, te da, te da gustito tener el chocho muy calentito. ¡Al galope los pelos de mi cipote! ¡Galopina, la polla se me empina!... Tra, tra, tra, cuatro paquetes de sal" (repetir tantas veces como neuronas falten a un adolescente de nuestro tiempo, o sea, sin parar). Tele 5 se lleva el récord de audiencia y el payaso (en el buen y único sentido de ese término) de Jorge Javier se siente ofendido porque Emilio Gutiérrez Caba lamenta profundamente que al payaso le hayan dado un premio de periodismo. En fin, es cuestión de emparejarse y aparearse en esta noria de ridículos, mientras en los hospitales se respira la última agonía. Pero pienso en alguien sentenciado a los paliativos y a la espera del pijama de madera; pienso en alguien así que haya pasado la mitad de su vida viendo la caterva de Tele 5 y que ahora ve el final... Necesito tomar una copa de absenta para poder centrar esa imagen y no perder la respiración por ello. Siempre hay quien defiende el pienso de las mayorías alegando que no se va a estar hablando de Husserl todos los días; ¡y claro, no va uno a entrar a polemizar diciendo que hay más alternativas que Tele 5 y sus payasos o Husserl! Yo, por mi parte, reivindico a Torrebruno y a Heidi (ambos en la misma cama, con Niebla de árbitro). Las cosas, aunque no lo parezcan, pueden seguir siendo -y son- serias. La seriedad se mueve en el presente, como el aburrimiento se mueve en el pasado y la aventura en el futuro. Por eso las tiradas de "Cuéntame cómo pasó" aburren: el pasado no puede estar dando la vara en el presente y en el futuro. Por eso la aventura imprevisible, cuya respuesta está en el futuro, apasiona: no sabemos con certeza lo que vendrá. Luego está lo serio, el presente, esa caída tonta de alguien, esa caída que provoca risa y que, al segundo, se convierte en mueca de monos tristes cuando te dicen que por esa caída hilarante alguien ha perdido la vida. El mono tonto, el hombre tonto, el hombre en sí es así: un culo esclavo del presente, un culo que cuece hemorroides cuando se fija en el "Cuéntame" de lo que fue, y que revienta sus hemorroides cuando emprende la aventura de levantarse del sillón (aunque sólo sea para ver en qué fosa van a reposar). La baba del hombre tonto termina en el albornoz o en el batín, acaso en la camisa; esa baba del hombre tonto, del hombre en sí, del hombre al fin y al cabo ya no es palabra sustantiva, sino blablableante baba.

Yo mientras... ya sabéis... "Tra, tra, tra... ¡cuatro paquetes de sal!" (Es pegadiza la canción, tan pegadiza como el mal gusto). Y además, para acompañar visualmente, Torrente 4 en 3 D (para no perder detalle). De todo esto, ¡lo mejor!: ver los golpes de pecho de quienes no podrían vivir sin escuchar ni ver esas cosas. ¡La doble carita! ¡Esos escrúpulos de mantequilla más pasados que el arroz más pasado! Y si a esto le ponemos una visita a la iglesia algún domingo de cuaresma: ¡para mear y no echar gota!

2011-04-06T16:50:00.006+02:00

Nos movemos entre cadáveres, nos alimentamos de cadáveres y vamos para cadáveres. Eso no escapa a nadie. No es una visión negativa ni pesimista, más bien es aséptica. Todo está enfermo y, más aún, todo es enfermedad. Al final llega el fin (eso es palmario). Mientras, la vida sigue con sus tonos, sus ritmos y sus colores: la gama de grises a veces es tan amplia como estemos dispuestos a aceptar. Cuestión de resignación o cuestión de lo que la química dictamine. Y todo se seca. La vida mancha. Se repiten los discursos. Puede que nada sea suficiente y que los inconformistas tengan (o tengamos) las horas contadas... ¡Quien dice horas dice tiempos más largos!... O instantes más eternos. Es cuestión de vivir. Es cuestión de saber que se muere y de morir viviendo. Todo palabras y todo a un euro. Uno se queda mirando ante la ventana: esta ventana o cualquier otra ventana. ¿Qué más da? El caso es mirar y escuchar, poder señalar, disparar rayos de luz y de vida con el aliento o con los gestos. Se trata de mostrar el desprecio y la envidia con alardes de moribundo que piensa que nunca ha de morir. No pienso en ti especialmente... ni en ti... ni en vosotros... ¡ni en mí, por supuesto! Sólo señalo. Divago.

Fin de crédito (I)

2011-04-06T10:40:00.004+02:00

"Para hablar sinceramente, así, entre nosotros, termino peor que empecé... No es que empezara demasiado bien..."

Estoy de acuerdo, comulgo con ese inicio de novela... aunque es sólo un inicio... Yo me muevo ahora en el fin... ¡en el fin de crédito!... en los términos... en el desenlace de los desarrollos. Ahora bien, ¿cómo te lo cuento? ¿cómo me lo cuento? ¡Es difícil!... Hay mucha mala leche... ¡somatizada mala leche!... no sólo mía... de todos... Hay que saber estar... hay que saber no estar... permanecer y estar ausente... desaparecer y que noten tu presencia... ¡os podéis imaginar! Se acabó lo que se daba... pero lo que se daba no costó poco... ¡al contrario! Pero he de ser más concreto... Lo primero de todo: ¡objetividad! ¡objetividad ante todo! Comprobar que objetivamente te quitan el aliento... te envenenan... piensan en tu debilidad. Comprobar además de sentir... porque no puedes dejar de sentir... sentir lo mierda que eres y lo mierda que te hacen sentir... ¿Creéis que soy un paranoico? ¿que objetivamente no vienen a por mí con el cuchillo entre los dientes? ¿creéis que me quieren con todo el corazón?... No os equivoquéis.... Quizás me quieran, pero no perdáis de vista el cómo me quieren... ¡muerto! out! ¡lejos como la tumba más lejana!... ¡Y cómo lo desean!... ¿Paranoia?... ¡Ja!... ¡Hay facturas! ¡facturas hasta de las cucharas y cuchillos que se van a emplear en mi matanza!... No es broma... Ya es que no hay ni un centímetro cuadrado en el que poder respirar... ¡Qué asechanza!... ¿Veis esa mota de polvo en vuestro escritorio? ¡Mía!... ¡es mía!... para hacerme matar. ¿Os falla algún electrodoméstico?... ¿algún aparato?... ¿os ha petado el ordenador? ¡Yo!.... ¡he sido yo!... para poder ir a la cárcel... ¡condenado!... Así puedo escapar a la muerte que me tienen preparada... ¿Y qué me decís de ese olor en el ambiente? ¡Mi hedor! ¡He sido yo!... ¡culpable!... ya han cogido el coche para venir por mí... sobre mí... ¡Me van a convertir en alfombra sobre el asfalto!... ¿Y veis esos síntomas? ¿esas dolencias de los otros? ¿las cochinas enfermedades?... ¡Mías! ¡instigadas por mí!... ¡Qué cruel soy!... ¡qué cabrón!... ¡para matarme! Soy el culpable de todo, los demás inocentes, santos... ¡nimbados! ¡inodoros! ¡impolutos!... ¿Os falta dinero? ¡Lo cogí yo!... ¿Faltan enseres? ¿ajuares? ¿peras al cuarto?... No miréis para otro lado... a mi jeta... señaladme... me lo merezco... "¿Qué han hecho con el angelito del altar?" ¡Me lo comí yo, señor!... ¡lo devoré yo, señora!... ¡un ataque de nervios!... ya ve... fiebre atrasada.... hambre atrasada... impurezas. El delito es no integrarse... no comprender que sociedad no es suciedad... no entender que la vida social es perenne como los pinos, los altares y las tumbas... aunque haya pocas de estas últimas. ¡La sociedad!... ¡la diosa sociedad!... ¡las buenas costumbres!... ¡lo que marca el ritmo, la pauta, los usos!... Lo que marca también los crímenes, los desdenes, las indiferencias... ¡las persecuciones! ¡persecuciones con cuchillos y cucharas entre los dientes!... Ya no usan la lengua, llevan cucharas directas a los ojos para rebañar las cuencas... para apurarlas... ¡como flanes! Y sí, como buen loco, oigo las voces... ¡qué gritos! ¡Silenciosos gritos, amables gritos, discretos gritos, exculpadores gritos!... En ocasiones veo vivos... ¡y qué vivos! ¡Con unas fauces! ¡con unos dientes! ¡sangrando las encías!... Van a por el loco... "¡Desterradle! ¡desterradle!... ¡no merece el alma que le dimos!" En efecto... el alma del cañón... para que te metas dentro y te disparen bien lejos... tan lejos como para que reclames el estatuto de apátrida y te vayas con Cioran a los urinarios... "¡Desterradle! ¡ha matado a los angelitos negros! ¡ha matado a Machín!"... Soy un odre, un discretito y a la vez opulento odre de mierda... y ellos todos quijotes... ¡y qué espadas! ¡espadas como cucharas! ¡espadas como hornos! ¡espadas como esteras! ¡espadas como desconchones en la pared!... "¡Guarro!... ¡guarro!... el mar es guarro... el mar está podrido... el mar está seco... el mar no se ha abierto las tripas... el mar no se corta la cabeza"... ¿Lo oís? ¡yo lo oigo! ¡cada noche, cada minuto!... ¡cada nanosegundo es un puñal etéreo para desguazarme! "¡El mar es guarro! ¡un cerdo!... El mar es innecesario... el mar no se puede reubicar... el mar es sucio... el mar no tiene control... el mar no tiene disciplina ni hábito"... Sé que mañana cuando salga a la calle... ¡zass!... ¡huevos a lo Germinal! ¡arrancados! ¡cercenados!... "¡Por cerdo!... ¡Castrad al mar!"... ¡Gracias, cielos!... ¡Gracias, tierra!... ¡aquí una boca de rana para los huesos!... ¡aquí Bienvenido! ¡el felpudo!... ¡pisad! ¡pisad fuerte! ¡con garbo de inocentes!... Pero, no obstante, ¡cuidado!... No les bastaría... No sería suficiente perseguir mientras el día es día y la noche es noche... ¡hay que ir más lejos!... ¡hay que dar ejemplo ante los demás! ¡enseñar el cadáver! ¡mostrar los restos!... "¡Mirad lo que hacemos con los invasores! ¡mirad sus huevos! ¡mirad los huevos del mar!"... Que nadie ponga los pies para quedarse, ¡alas!... ¡aire! ¡al cigüeñal! ¡al cigüeñal!... ¿Y qué queréis que haga?... Los más solidarios me recetan gominolas. ¡Y qué gominolas!... ¡Ni lo imagináis! ¡Gominolas para esquizofrénicos, paranoicos, homosexuales, drogadictos, vagos; maleantes, asesinos, pervertidos!... ¡Gominolas con DNI y certificado de vida!... ¡Lo último de lo último!... Me recetan caramelitos para conejillos marca "Acme"... Si estos platanitos no te matan, ¡eres el eslabón perdido! ¡simio pero honrado! ¡cabrón pero honrado!... "Tome usted esto... ¡novedad!... ¡píldoras como sandías para sociabilizar!"... ¡Gracias, doctor!... "¡Oh, por Dios! Yo quiero secar el mar como los demás desean secarlo... Eso sí... cuidado con la pilila... mejor a trozos"... Gracias, doctor, no la necesito... Yo ya no necesito adornos ni accesorios absolutamente inútiles... Gracias... ¡Qué gominolas!... ¡nubecitas para gitanitos!... ¡ladrillitos de los ácidos para hacer rebotar las neuronas!... ¡bombones para encharcar todos los surcos del cerebro!... Lo que sea para dejar de sentir, para andar dormido, para trabajar dormido... ¡para dormir dormido!... "¡Además, también se fabrican sin azúcar, mar mujer, mar hembra, mar linda!"... Gracias, doctor... ¡por mi nombre!... ¡por mi sexo!... ¡Mil gracias!... ¡Ñam, ñam!... Supositorios orales, grageas de Goebbels... ¡y ni una excitación! ¡ni un sobresalto! ¡ningún espasmo!... ¡muerto antes de pensar siquiera en hacer daño por existir!... ¡te fulminan!... ¡te cristianizan!... ¡todo por la virgen!... ¡huy la virgen! ¡huy la virgen!... en fin... un vasito... agua... ¡exquisita el agua!... agua como para encharcar un pulmón... sustancias como para desecar un cerebro... ¡un beso!

2011-04-03T16:11:00.012+02:00

"¡Se va a suicidar!", dicen... "¡A los 45! ¡Ya le vale! Ha sido un cómodo cabrón hasta para eso!", dicen... Pero es que el hombre no es malo, está más allá de esos calificativos de bueno y malo... Al menos en esas épocas o en esas culturas en que la distinción bueno - malo funcionaba había una posibilidad de culpar o de recompensar... En estos tiempos no, con estas gentes no... "¿Por qué no se mató antes? Hubiese sido una muestra de dignidad", dicen y preguntan... ¿Dignidad? ¡Pero si vosotros no sabéis qué es eso! La palabra "dignidad" en vuestros morros no es más que un vacuo atavismo... "Es una pena que no haya tenido hijos. ¡Qué desperdicio!", te escupen... ¿Hijos? ¿Como los vuestros? ¡Mejor seco como una vara de avellano!... "Pero ahí está: solo y amargado, olvidado de todos. ¡Le está bien empleado! En el castigo lleva la penitencia", te señalan con el pecho inflado y lleno de cáncer. Esos son los otros, los que te quieren bien, los que no dejan de juzgar, los que viven gracias al sufrimiento de los otros (es decir, ¡todos!)... "Y el caso es que podía haber vivido bien. ¡Como un rey!", juzgan y apestan... ¿Qué queríais que hiciera? ¿Cambiar los pañales a una criaturita que a los dieciséis años me clavara una jeringuilla en la yugular? ¡Ja! ¡Una mierda!... "¡Siempre viendo el lado negativo! ¡Siempre negativo! ¡Nunca positivo!", te regurgitan, te vomitan, se corren encima tuyo. ¡Eso es! ¡Positivo! Como positivo debería ser el resultado de todas vuestras analíticas... Positivo todo desde el colesterol hasta los triglicéridos pasando por un ácido úrico valor 15 y una cruz como la de los Caídos sobre la prueba del VIH... Así os quiero yo: positivos con vuestra jeta partida y con la zafia cara del conformismo amargo... "Todo lo que desee le pasará a él. ¡Así está!", te sentencian firmemente, te cuelgan. Son así de previsibles, así de primarios en maldad, así de honestos con su pestilente y rancia educación. ¡Y cómo lo viven! ¡Son lo que han mamado! Venenosos, malignos, huraños... ¡cristianos moralmente podridos!... "No le hagáis caso. Está loco. ¡Vámonos, vámonos! ¡Dejémosle! ¡Ya se calmará! Que Dios le ayude", te vuelven a señalar, se justifican, se golpean con el "Yo confieso" entre las sebosas tetas mientras gritan el "Yo acuso"... Y te dejan ahí, purulento como una rata, vomitando, entre quejas y aullidos de dolor. ¡Pero ni siquiera disfrutan del daño que hacen! Para ellos todo es natural y ecológico... Su mala hostia es ecológica... como la mierda que cagan sintiéndose culpables de un acto tan bajo y ruin como ese: ¡cagar!... "¡Qué falta de gusto! ¿Y para eso tanta "cultura"? ¡Ya vemos tu cultura, ya! Mucho saber pero educación ninguna", se deleitan, se masturban, se corren en procesión. ¡Qué enjundia! ¡Bárbaros! ¡Civilizados bárbaros cristianizados! ¡Son legión! ¡No veas cómo abundan los santos de esa naturaleza! ¡Y qué naturaleza!... "¡Pero no le ves qué pinta! ¡Apártate de él!", se retiran (pero poco, porque van a seguir apuñalándote un poquito más, hasta que dejes de respirar por lo menos). ¡Qué poesía! ¡Qué elogios! ¡Qué estima la que insuflan con sus preceptos! ¡Qué normas ISO de las buenas costumbres! ¡Manuales con patas! ¡Preceptivos en todo! ¡Hasta para cagar! ¡Prohibido meterse el dedo en la nariz! ¡Que las manos van al pan, a la verga y al coño!... ¡Como Dios manda! ¡Como la iglesia manda!... ¡Ah! ¡Y nada de carne! ¡Sólo bacalao y aceitunas al pil pil!... Ya de paso se sustituyen las piezas a cazar: moros y sudacas en vez de cerdos y ciervos. ¡Como Dios y la iglesia mandan!... ¡Falsos! ¡podridos! ¡necios llenos de basura!... Pero, ¡cómo disfrutan! ¡Qué pajas mientras juzgan al prójimo! Es lo que miran: las pajitas, las motas, las minúsculas máculas, la letrita pequeña e invisible, el átomo y sus valencias... ¡Pero qué vigas se tragan! ¡Un millón de Burj Khalifa podrían construir con esas vigas!... "¡Qué verborrea! ¡Qué penita! ¡Qué peniiiita, Dios!... ¡Vámonos, vámonos!", se alarman, se hacen de rogar, se van a misa -no sin antes mostrar cómo han logrado atar a sus criaturitas con chistorra y a sus perros con longaniza-. Ellos se han desvivido por traer vida al mundo y cuidarla y mimarla y hacerla crecer: ¡unos santos! ¡Ya ves! ¡Altruistas ellos!... "¿Cómo es posible que haya gente tan mala y tan egoísta que no traiga niños al mundo? ¡Inconcebible!... ¡Atenta contra la naturaleza!", pontifican a golpe de látigo. ¿Qué naturaleza? ¿La que ha borrado a Japón del mapa? ¿La que borró a Indonesia del mapa? ¿La que ha ido dando lecciones de humildad a los cerdos que hozaban sobre ella? ¿Esa naturaleza?... ¡Todo por esa naturaleza! Hay que dar todo por una naturaleza así: es la única capaz de bajar los humos a esa beata altanería de los "sin mácula". ¡Gran catedrática la madre naturaleza! Y gran enterradora... ¡La de heces que ha debido tragar! ¡Heces humanas: las peores, las más contaminantes, las más asquerosas!... Y ahí sigue: con sus aguas y sus tierras en movimiento, jugando al ajedrez entre seísmos y maremotos... "Desbarra... pierde el tiempo... ¡Y lo hace perder, que es lo peor! No sé cómo consienten todo esto. ¡Seguro que tiene una doble cara! ¡Seguro que en su trabajo es una excelente persona!", blablean y blablean, kikirikean y kikirikean. ¡Ay, esas gallinitas sí que saben de tener doble cara! Ayudan con obras al prójimo y luego, en sus casas, lo vuelven a crucificar con sus comentarios de buena conciencia, de almita pura y limpia. ¡Falsos!... ¡cadáveres! ¡gusanos! ¡Janos de culo estrecho!... Pero, ¡mira! ¡Ahí se quedan! No merecen demasiadas líneas... si acaso una copa para olvidar y un entierro de silencio. No será a mí a quien convenzan de nada, ¡no! La naturaleza ya ha flirteado bien conmigo: ¡se ha colado por mis huesos! ¡Vaya si le he caído bien a la naturaleza! Me ha dado bien por todas partes... Y me ha concedido el privilegio de verme bien por dentro: ¡radiografías de todo! ¡Mi sangre analizada en mil laboratorios! ¡El cuerpo vuelto del revés!... Ella sí me ha querido (y aún me quiere). Me ha zarandeado, ¡pero por mi bien! Algunos huesos rotos, los músculos paralizados, la sangre hecha una piltrafa; los nervios machacados, la respiración dando toques de queda a cada minuto, las articulaciones componiendo sinfonías de lo más variopintas: ¡efectos del amor de la naturaleza! Con eso me basta y me sobra, tengo suficiente con ese amor que ella me da. Y reconozco que soy egoísta: no quiero transmitir tantas bondades a una nueva vida. Mi egoísmo me lleva a querer disfrutar yo solo de todo eso hermoso que ofrece la sociedad al hombre desde la inquisición hasta Auschwitz pasando por todas las páginas de cualquier libro de historia. ¡Pero respeto! ¡Soy el respeto personificado! El que quiera traer longaniza al mundo: ¡sea!... No seré yo quien ponga trabas a los que matarían a quien se opusiera a sus ansias de perpetuar el cáncer del hombre por el mundo.

Bendita la red entre todas las mujeres.

2011-03-22T12:10:00.002+01:00

La vida es algo más que fiestas, banquetes, bodas, citas; bautizos, comuniones, rondas, cumpleaños, ágapes y funerales. Está además lo que se luce, camufla y murmura en las fiestas, banquetes, bodas, citas; bautizos, comuniones, rondas, cumpleaños, ágapes y funerales: la lindeza y la mierda de la intimidad del día a día y los incumplimientos y la sorna y la mala hostia que se da en esa intimidad. La vida es como una gran mata de pelo obturando los canales, la vida es como la desidia por el otro al que se jode poquito a poco; la vida es un inmenso egoísmo que, como los ingenuos no pongamos remedio, nos va a arrastrar a la tumba en menos de un suspiro. La vida está al servicio de plantas y mercados, no a favor del individuo; la vida mata.

2011-03-17T19:24:00.005+01:00

La vida sigue, pero no igual. Todo está más destartalado por dentro... con gusanitos y todo. Hay hormiguitas, arrugas, pecados: la desidia como antesala de la muerte. Aún pongo la calefacción para que no parezca el final. A veces escribo, cuando la enfermedad me lo permite (es decir, cuando estoy enfermo escribo). Ya no puedo hacer los guiños que hacía antes. En este retroceso que estoy viviendo, estoy retornando a la infancia que fui. Y van quedando atrás muchas cosas, muchas armas. La defensa, llegado este momento, no tiene sentido. Las líneas parecen ladrillos. En Madrid todo era futuro, aquí todo es pasado. Allí se moría y te dabas cuenta de ello entre fabada y fabada; aquí se muere "de verdad", la muerte de carne y hueso. Pero no es cuestión del lugar y no estoy relatando algo negativo ni pesimista. Estoy retornando a emociones infantiles, aunque queden ramalazos de la sempiterna misantropía. Jugar no vale de nada. Apenas quedan alegrías para la misantropía. El extravío, como veis, es el mismo; pero no es igual. La vida sigue, pero no igual. Dejemos hacer a los sedantes, ellos saben bien cuánta impotencia necesita el hombre para arrancarse los brazos. Buenas tardes.

2011-03-04T22:28:00.005+01:00

Basta leer un par de sentencias firmes de separación para, una de dos, morir de risa o morir de miedo. Hay otra opción: pasar de lo escrito como si no fuera con uno. ¡Qué manera de tratar a los hijos! Una moneda de cambio, objetos, fichas... cosas. ¡Y qué sentencias! Horas, plazos, vacaciones... Y además de los hijos, ¡los ajuares! "Los discos de Elvis para ella, los de Camilo Sesto para él, los demás como buenamente acuerden o se harán líquidos". ¡Apabullantemente racional! Realmente un criterio para discernir entre lo inteligente y lo lamentablemente animal es el doble acto de cometer matrimonio y lanzar un vástago a la luz; un doble acto que da por juzgado al que lo perpetra. No seré yo quien enarbole una bandera a favor de casamientos e hijos (más bien lo contrario), pero sí hay que entender que la naturaleza habla... y lo hace a través de las bocas más indicadas para ello, bocas que no admiten el riego de la palabra o el del afecto, sino un riego más elemental y espontáneo, más salvaje, menos dialéctico. Basta leer un par de sentencias firmes de separación para alabar la soledad por los siglos de los siglos. De ese agua yo no beberé y ese cura no será mi padre (puede parecer una osadía, pero es conveniente osar de vez en cuando y con fundamento).

2011-03-02T18:45:00.002+01:00

Tal vez no acabe la pesadilla o se alargue hasta un punto en que no quepa retorno; pero, en cualquier caso, hay que dar por bueno todo lo sucedido y tener valentía y serenidad hasta el final. La razón de que uno pierda los estribos es la esperanza. Pero, perdida ésta, las cosas se ven de un modo diferente: las cosas pierden agudeza y queda el frío cristal (que siempre me ha admirado) de la palabra fría, objetiva, ambigua y precisa (no hay contradicciones). No hay que ver enemigos en todas partes y, aunque no lo parezca, siempre está la familia (la sangre) y algún amigo para abrir horizonte. Olvidé esto y casi lo pago caro. Al fin y al cabo el tiempo pasa y todo acaba en su lugar. La impulsividad del instante pierde la razón, la razón del tiempo dilatado corrobora las sospechas de la impulsividad, pero con otra actitud, dejando patente que lo que se dijo presa de la rabia se puede demostrar bajo el escalpelo del forense. Y aquí me veis, desde el frío y preparando un infierno de hielo.

2011-02-24T20:06:00.005+01:00

Hoy he vuelto a padecer los síntomas que padecí hace muchos años, allá por el 82... la depresión como Dios manda: triste, indiferente, humillante. Las cosas estaban por estar, el cerebro no tenía conciencia de sí y yo era ya un cadáver con electricidad pasiva. "¿Por qué hablo? ¿Por qué veo? ¿Por qué me muevo? ¿Estoy muerto?"... La vieja y horrible depresión. "Gracias" a esa depresión conocí al que sería mi "oráculo"... Hasta ese punto es esta depresión algo aciago y opresor para mí. Hay algo distinto respecto al momento aquel en que tuve el original padecimiento: otra ciudad, mayor soledad, total derrota. Aquí ya no hay orgullo ni valores ni esperanza: ni un amigo, ni un consuelo. Todo es indiferencia, ni siquiera enemistad. Las cosas de fuera y de dentro empujan a escribir gotas sin fuerza que ni siquiera son lágrimas. Yo estoy fuera, me han dejado fuera y no hay nada: ni dios, ni diablo, ni justicia. ¿Amigos? Palabras vacías. ¿Familiares? Jamás los hubo. ¿Enemigos? Insisto, ni siquiera eso: jetas malheridas por la indiferencia. Estoy en la tumba, al lado de un ataúd para libros, vacío y herido de nada. El paisaje de alrededor es el de un paraíso, el infierno interior un desolado páramo en el que los reptiles alientan a su antojo. Todo es un ataúd de madera oscura con cavidades que acogen la tuberculosis de la desidia y del tedio. Si este es el mejor de los mundos posibles, lo acepto. Pero también acepto que ya nada me dice nada... y mejor así... al menos desde este abatimiento, desde este olvido y desde este hundimiento el veneno de los demás cala más lentamente y uno puede descansar en esta oquedad. Para mí el descanso es dejar de sonreír por obligación, dejar de presentar un rostro amable por prudencia y por miedo, dejar de asentir a los convencionalismos que me laceran, dejar la asertividad y la comunicación eficaz por unos momentos para ser yo mismo... Quisiera que me dejaran tranquilo: sin el imperio del control, sin el bisturí macabro del imperativo categórico a cada instante. Si me está permitido morir en paz (sé bien que no), me gustaría ser yo mismo en los últimos instantes y no una prótesis muerta de lo que me rodea. Ya aquí, en este reino de sombras, estos segundos en que cesa la persecución a la que estoy sometido es cuando puedo encontrarme con Dios... Y Dios para mí es ese momento en que puedo manifestar que la nada es todo lo que uno puede encontrar; y repetir a cada segundo en esta ciénaga de depresión que nada es todo lo que uno puede encontrar es la oración más leal ante el divino vacío en el que me estoy perdiendo... ¿Sabéis algo muy doloroso? Morir en un entorno de belleza y os aseguro que este entorno es bello... Aquí, en este lugar, pudo estar todo... Y bien sabéis que el todo y la nada van de la mano desde siempre y mientras seamos. Por eso aquí late la nada entre la belleza de estas piedras, de estos árboles, de estas calles... de estas luces y estas sombras que pintan la oscuridad... El único instante de eternidad es ese en que salgo del lugar donde ahora trabajo y veo un monte: mi sonrisa y mi mirada se congelan como si ya no tuviese que volver a repetir el infierno cotidiano de la indiferencia y de las cosas diplomáticamente correctas. En este jueves de funeral ese instante es el que me hace llorar con la ternura y el dolor de lo que pudo ser y nunca será.

2011-02-18T19:27:00.003+01:00

Me duermo de ira y maldigo a quien me hace habitar entre los muertos.

2011-02-18T00:13:00.007+01:00

Necesito descansar de ti. Respiro cada vez que te siento lejos y resucito cada vez que no estás. Representas todo aquello que detesto y es lamentable que deba resignarme a esta muerte en vida. Pero nada termina por ahogar lo suficiente y nadie tiene todas las cartas en su mano ni conoce a la perfección cómo jugarlas. Tú también eres débil y algún día asomará esa debilidad y hará que dejes de atormentar al único perro que tienes. A tu lado todo es dolor, queja y amargura. La felicidad, que yo antes definía con cualidades positivas, ha acabado siendo algo muy sencillo: no pensar en ti, no imaginarte, no estar a tu lado, no soportarte. Sé que resistiré poco y que tarde o temprano algo sucederá; pero al menos queda la palabra. Incluso la representación de la muerte en las danzas macabras era más atractiva y alegre que tu carácter feo y siniestro. Alguien dijo que "el que se ocupa demasiado de hacer el bien, no tiene tiempo de ser bueno". Tú has hecho el bien a todos, pero has sido nefasta con tu perro. Y lo peor: le has inoculado la peor de las rabias.

Así pues, ¡guau!

Extraído de "Ladrido del perrito a la dama del cuadro", de Lázaro Segundo Marfil.

Guiños y silbidos

2011-02-16T20:59:00.004+01:00

Me gusta Céline. Admiro esa capacidad que tenía de jugar con los imbéciles, de hacer creer a los correveidiles que estaba jodido mientras, pluma y polla en ristre, lo ponía todo perdido con el orgasmo de la palabra.

2011-02-15T23:02:00.004+01:00

Aquí hay un gasto superfluo en engendrar y en enterrar lo que se engendra. El cáncer es legión; todo es un solo cáncer y miles de orificios lo alimentan. Pero la vida es sencilla y natural: todos mueren y todos saben que van a morir, ¡no lo ocultan lo más mínimo! El cáncer estará en todos y cada uno de los cuerpos que componen la comunión de la carne. Todos participamos de la comunión del cáncer. Nadie escapa, nadie teme, nadie se oculta. Hombre, mujer o niño: todos tocan piel con piel la desproporcionada lengua de esa natural monstruosidad. El único enigma, si se lo puede llamar así, es dónde; porque el cuándo no alberga ninguna duda: abarca el breve aliento que va de la oscuridad de la vagina que nos escupió a la oscuridad final de la noche. Es desproporcionado propinar tantos empellones al útero para sacar de él un filamento ridículo que será sembrado de células hambrientas. Es bochornoso tanto afán por un puñado de ganglios que reproducen la muerte.

Lene

2011-01-22T23:09:00.005+01:00

La madre muerta, el cáncer profano, el salto al vacío, el infante sin días; los recuerdos podridos, la altivez marchita, las alpargatas roídas, el frío en los huesos; el ronquido de la oración, la maledicencia seca, la sangre muerta y vacía, los labios ajados; la línea cerebral, la sangre seca, la garganta seca, los muertos en fila, la uretra seca; la sangre en los oídos, la sangre en la boca, el error en la sangre, la caída; el mareo en los ojos, el mareo en el busto, el aliento sin aliento, los ojos en blanco: la línea de vida sobre la que escribir para limpiar la cúpula de la muerte.

2011-01-22T22:04:00.007+01:00

Cruzad a Quasimodo con Cenicienta, que se apareen los cabritillos con Caperucita, que el Patito Feo monte a la Bella Durmiente (aunque no sea del bosque), que la Ratita Presumida ejecute un grand pliè sobre el Soldadito de Plomo... el resultado siempre es el mismo y se pone a curar en las guarderías.

2011-01-22T21:38:00.006+01:00

¿En quién piensas cuando finges que haces el amor? Te veo y sólo te masturbas como pensando en un santificado presidiario o en un potentado director de marketing. Al final sólo queda grabada la imagen de un inmenso dedo que apunta a Dalí. ¿Qué te sucede, depauperado amor? ¿Por qué las ranas imitan tu postura? ¿Será el café de madrugada o la parda ginebra del amanecer? ¡Sólo la ciénaga lo sabe!

Cartas desde la cárcel. Previo.

2011-01-14T02:11:00.007+01:00

A vosotros, a los que recordáis:

En efecto: intolerancia, engaño y traición. Lo que no sabíais es hasta el punto en que todo eso llegaría y el punto al que se puede llegar. No obstante, nada nos admiraba ya. Efectivamente, vamos de un infierno al otro, de un castillo a otro. Ahora estamos aquí, condenados a muerte. Pero, ¿qué hilos mover? Está uno esclavo en una tierra extraña y sin posibilidad de retorno. Sé que siempre hay alguien dispuesto a ayudar, pero ahora es cuando todo lo que se mueve alrededor conspira y aprovecha la debilidad. Me quejaba de vicio cuando hablaba de mi soledad... ¡Ahora sí hay una genuina y auténtica soledad! Ahora sí se ha quedado atrás la ciudad, el trabajo y la saludable muerte. Ahora esto, de un mes para acá, es el canto del cuervo en el desierto. El dolor no es que sea insoportable, pero comprendes a dónde vas a llegar. Veo las risas de los otros, los murmullos... Lo he escrito varias veces: los buitres estaban con la servilleta al cuello y con el cuchillo y el tenedor preparados. Eso siempre lo he sabido y me quejaba al imaginarlo o al considerarlo totalmente cierto en mi pensamiento. Ahora ya están devorando de lo lindo en la realidad. No se trata ya de individuos concretos (todos son iguales); se trata de lo que aleatoriamente me ha tocado. Reconozco que el espíritu de la ciudad del que Kavafis hablaba es muy importante. Pero más esencial aún es la soledad del viejo Friedrich. ¿Qué hacer? ¿Qué puedo esperar? ¿Cómo puede evolucionar todo? Sin duda estoy al final de la escapada y nada se puede hacer ni esperar. No queda más evolución que la del tiempo. Los sucesos concretos, aunque futuros, no serán muy originales. Jamás he apelado a la buena voluntad ni a la buena conciencia de los otros -ni siquiera a la mala conciencia-. Luego, por otro lado, en otra parte está lo imprevisible, las cartas desde la cárcel.

2010-12-20T00:42:00.006+01:00

¿Qué libros te llevarías al infierno del que no vas a volver? Nota: tened en cuenta que hay censura en ese infierno y que, por tanto, han de ser pocos ya que los buscarán para torturarme y hay que esconderlos. Cualquier cosa vale en el infierno más que un libro, cualquier adorno, cualquier aroma, cualquier inmaculada pureza. Aunque se permiten libros, son los infernales libros que nacen de un podrido romancero de "ayayays". Lo dicho: ¿Qué libros te llevarías al infierno del que no vas a volver? Dime tres, no más de tres ni menos de tres. Prometo responder si los leí o no. Los más citados serán tenidos en cuenta y los compraré. Los esconderé en mi cerebro: el resto del espacio está controlado por los ángeles de la tiranía y del desprecio. Por último, suplicando, ¿qué libros te llevarías al infierno del que no vas a volver? Lo pregunto porque estoy harto de ser esclavo y hay una moral de señor que escupe contra los fulanos.

Cosas sueltas.

2010-12-18T21:50:00.009+01:00

Comida de empresa: una oportunidad de ver las mismas jetas, el mismo absurdo, la farsa; todo aquello que el doctor Destouches pintó en sus obras. Risas, halagos, las bromas de siempre, las carcajadas de siempre. ¿Lo peor? No estar inundado de alcohol para no ser consciente de que la hez de la naturaleza sigue fertilizando sus campos: la hez del hombre.

Las compras: el belén, unas figuras de barro, como de barro son nuestras figuras; los alimentos, distintos, exóticos, para una celebración similar a la que desearíamos cuando nos incineren; los paseos por las luces de la ciudad, para terminar después en los sótanos flanqueados de vergas del metro.

Las tarjetas de Vanidad: "os deseo un blablablá y un próspero y feliz blablablá por los siglos de los siglos".

Los niños, muchos niños, siempre niños: engañados, torturados por la ilusión de los progenitores, gritando y chillando como un juguete al que pronto devolverán los padres al depósito de residuos de la escuela.

Los embutidos que hablan: nunca me abandonará esta imagen de Céline. La guardé en mi cabeza desde muy joven y siempre me pareció un luminoso disparo en medio de la razón. Los embutidos parlantes, la infancia en progreso hacia la madurez en el asesinato de las emociones. Según comentan, se aprecia un ascenso de la producción de embutidos parlantes. Lo cual, bien mirado, dará trabajo a esos borrachos drogados vestidos de rojo y con barba blanca, por un lado; y a los que se creen reyes por una noche por el hecho de no haber utilizado preservativo una noche loca (dos o tres noches, si se trata de más embutidos).

Escribo todo esto con dos guantes de látex.

Hay más, muchos más personajes: Kitty, Mickey, Goofy, "Nadayó"... un montón de inmigrantes que se enfundan los disfraces de la fantasía más baja para poder comer algo estos días y para poder llevar algo a casa -siempre que el cejudo Satán no saque un decreto desde su gótico e inmundo palacio para empeorar las cosas-.

¡Y Cortylandia! El Opus, el dólar y la lascivia de los "siempregano" cantando el grimorio de Belcebú: "Cortylandia, Cortylandia, vamos todos a comprar. El que no compre en estas fiestas, morirá en Vanidad. Cortylandia, Cortylandia..."

Y los belenes, cada cual con más figuras, miles de millones de figuras. Al parecer, cuando Dios nació, todos estaban allí. ¡La humanidad entera en Belén, si nos hacemos caso de las figuras! Pastores, panaderos, pescadores, agricultores; traficantes, borregos, cerdos, cagadores; hilanderas, angelitos negros (sin Machín), serpientes, patos, pollos; herreros, soldados, cuestores, muchos judíos. Ya se ha llegado a la excelencia entre los belenistas: algunos, puros artistas puros, ponen al fondo, muy al fondo, un monte con forma de calavera y tres cruces con palillos. ¡Eso es anticipación metafórica". Y, por supuesto, reyes, muchos reyes. ¡A cual más rico! Y el periodista de turno con la verga del micrófono contra los que visitan los puestos: "¿Y usted a qué rey prefiere? ¿Cuál es su favorito? Por favor, díganoslo, que le está viendo toda la Vía Láctea para España Directo". "Pues mi favorito es el póker de reyes, si me permite ganar la partida y después celebrarlo con esos pivones que pasan por la plaza. ¡Ay, Dios, qué pivones! ¿No me estará viendo mi mujer, verdad? Jié, jié, jié, jié".

¡Ay, Vanidad! ¡Cuántos vivos y qué pocos muertos!

Siempre nos quedará La Noria para imaginar que ahí, en esos estudios, Hiroshima podría renacer algún día en su esplendor. Sugerencia: funden un bar que se llame "Hiroshima Vanitas", cuya especialidad sea la comida norteamericana. Podrían publicitarlo con alusiones: "Acabe con su hambre como Norteamérica acabó con la segunda guerra mundial: demostrando que ella sí, sí, ella sí, ella sí podía hacer lo que el enanito no pudo y lo demostró y lo sigue demostrando y lo demostrará hasta el fin de los siglos. Aunque se necesite a Lady Gaga para ello".

Eran cosas sueltas.

Extraído de: "Partida hacia el infierno de la tiranía", Vol. I, de Eugenio Velanio Fulgis.

¿Por qué nació un niño?

2010-12-02T20:06:00.003+01:00

Si os dijera cuál es mi dolor, no os asombraría. Vosotros sufrís también.

¡Mirad! Las calles están oscuras... y no es más que vuestra oscuridad lo que veis. Tú podrías arrojar soles por delante de ti, porque tienes la altura suficiente para regalarlos. Y tú no necesitas la voz ni el martillo de otros para ser tu voz y tu martillo. Y tú no necesitas afirmar ni negar, porque podrías quemar todas las jugadas del alfabeto en una sola tirada. Y tú no busques tanto, porque todo ha sido encontrado y está donde fue encontrado. Y tú... ¿Qué haces tú? Ese humo, esa luz de luna, esa abertura, esa escapada hacia dentro... ¿Qué haces tú? ¡No haces lo que eres! ¿De verdad eres tú? Si es así, si eres tú, ¡cuidado! Dicen que Dios está cerca.

2010-12-01T19:03:00.004+01:00

Hace frío. Las palabras son hielo. ¿Recordáis? Las guerras no cesan. Todo se ha quemado. El necio tiene una heredad. Pesado. Lento. Secreto. Veo sangre en la pared de esta habitación. ¿Por qué hay siempre una escolopendra sobre el teclado? Ahí están: dos uñas venenosas sobre su cabeza. ¡Y esos ojos! Son sólo... dos ojos. Veneno, voces metálicas, oscuridad. Van a cerrar la tienda de la esquina. Ahí vende la negación todos sus frutos. Uñas, sueños, niños. Las arcadas de los muertos están flotando sobre cada tecla. Pesado. Lento. Invisible. Esta vez sin alcohol, sin la pastilla, a solas con lo que usted llama locura... ¡una locura clásica! Vendrá la muerte y no tendrá ojos, sino uñas en los ojos y uñas en vez de ojos. Cada dedo es una lengua, cada lengua un cordel atado a una vena, cada vena un filamento de sangre azul. La pared es sangre. ¡Ojos!

Contrafácticos delirantes

2010-11-27T11:47:00.007+01:00

Si yo fuera un líder totalitario (y, por tanto, un amante y un practicante de la auténtica libertad)...

No legitimaría la pena de muerte ni la cadena perpetua para castigar a alguien que ha hecho algo aberrante o cruel. No tengo por qué dar razones, pero daré algunas. Si le quitas a alguien la vida, deja de sufrir; y tú te quedas con el dolor que te ha infligido y él pierde la capacidad de sentir tu justicia y tu venganza (son moralmente lo mismo "justicia", "venganza", "ojo por ojo", etc). Si le dejas de por vida en la cárcel, le privas de riesgos, responsabilidades y otras cosas, sustituyéndolas por una existencia cómoda al cuidado del estado. ¿Qué haría yo? Utilizar el exilio y el destierro como la pena universal para quien comete delitos graves o muy graves (determinar qué sea grave y qué no lo sea es cosa de la justicia, por cierto, no de los jueces). Entiendo los problemas de aplicar esta medida. ¿Dónde exiliar o desterrar? Otros países ejercerían su derecho a no admitir. Pero cabría una "emigración ilegal", igual que existe una incesante inmigración ilegal. En esto los griegos, con Platón a la cabeza, fueron los padres de la sabiduría. Recuérdense Las Leyes de Platón. También se puede hacer lo que hace Estados Unidos, condenar a muerte y tener en vilo al reo durante décadas para al final denegar la prórroga y quemar al reo o inyectarle veneno marca ACME. Es una forma de desterrar a alguien, no a otro país, pero sí fuera de la vida. Aquí USA demuestra ser el país pionero, el paradigma y el líder de líderes en lo que a materia de justicia (y no de jueces) se refiere. Mencionar también lo que Platón reservaba a los artistas (en España "titiriteros"), que serían los primeros en montar una "mani" para barritar.

No permitiría a los "fabricantes de opinión" (o payasos de la comunicación) que emitieran juicios sin contrastar ni opiniones arbitrarias que contaminaran a toda la población, robando a los individuos la capacidad autónoma de pensar. Estos estandartes del flatus vocis y de la verborrea que conmina a desesperar y a salir amargados a la contienda del día a día serían desterrados tras amputarles una pierna y la lengua...

Extraído de "Languidez y hermosura: ensayo sobre la belleza a ultranza" de Ángel Caballero Loperamida. Ediciones Condis Litera.

2010-11-25T17:12:00.004+01:00

Si nadie se ha rebelado, si no han rodado cabezas y si esperamos así, sin revoluciones; ¿de qué nos quejamos? Sí, tenéis derecho a quejaros; el derecho a la queja es el derecho de los miserables. Pero el derecho de usar las banderas y la sangre para una revolución que traiga dignidad, no, no lo tenéis. Demasiada lana en vuestros jerseys y debajo de ellos para tal derecho.

Post 1000. Dedicado a Destouches.

2010-11-21T11:58:00.015+01:00

Este mundo está mal. "Está mal" quiere decir que hay desigualdades que para determinadas conciencias (o personas) pueden resultar indignantes y, por esto, despertar la rabia contra la mayoría del género humano. De esas desigualdades no hay nadie que no tenga conocimiento ni hay que poner ejemplos. Basta tener un televisor, una radio, un ordenador, subir en un ascensor; entrar en una gran superficie, hablar de cine, hablar de modelos y marcas para haber asestado una puñalada mortal a quien muere sin saber de todas esas cosas. Es decir, todos hemos dado puñaladas de muerte lenta a otros, todos los que sabemos de esas comodidades y commodities. Así pues somos asesinos de guante blanco, con las palabras "libertad" y "democracia" en el intestino grueso aventurando un cáncer de colon; asesinos que se corren de gusto al hablar de Elvis, Sinatra, Shakira, -también Blackmore, ¿por qué no?-, Audi, Toyota, El Bulli, Marbella o Cancún mientras el cólera en Haití no es más que un "malnecesarioquenopodemosremediar". Pero la mente no soporta demasiados "tira y afloja", así que asume que somos "asesinos" indirectos, light, descafeinados. No le es difícil al coco humano conciliar el sueño aunque seamos creadores de miseria. Si se hiciese examen de conciencia cada noche, deberíamos suicidarnos por causalidad. El mejor medicamento, el más universal no es la aspirina, es el "yo no puedo hacer nada", "es inevitable", "la naturaleza es así". Los más criminales hablan de una científica selección natural que obra como la providencia. Otros, igual de criminales, hablan del plan oculto de Dios (el gran criminal para nuestra mente, pero el gran benefactor para el sagrado orden de las cosas). Si acaso, en la Vanidad, damos un par de euros y decimos que nosotros estamos igual de jodidos, aunque a otro nivel. Si a una persona del tercer mundo le falta la comida o el agua, esto es igual que si a una persona de este primer mundo le falta el último modelo de Ipod (¿se escribe así?). La razón lo justifica todo, de ahí que no sirva para nada. Para la razón tan justificable es adorar un niño como desguazarlo: cuestión de niveles, metalenguaje y demás laberintos de la moral y de la metafísica. Ante esto, ¿algún consuelo? ¿Morir de rabia? ¿Acabar jiñando sangre por impotencia? ¿Reventar de hiperbulimia y de saciedad? ¿Centrarse en uno mismo? ¿Centrarse en la familia, la célula del cáncer de la sociedad? ¿Llorar con un ojo y no perder de vista la fuente del paté con reducción Pedro Ximénez con el otro? ¿Pensar en hacer cosas en vez de pensar por pensar en lo irremediable? No, creo que no. El núcleo del planeta, incandescente, prepara eructos parciales que acabarán con todo lo que contamina la corteza. Es una esperanza. En el post número mil, esa es la esperanza que permite seguir escribiendo. Además ayuda el ser sordo a los que graznan con aliento de cerdo "demagooojjjjia", "demagooojjjjia", "es rrrrreo de demagooojjjjia". Y ayuda el que haya grandes personas, auténticos santos, que intentan exprimir el talento y la bondad para al menos hacer todo esto más llevadero (pienso en ese político que en estos días propone una muerte libérrima y a discreción por decreto ley que ayude a incapacitar padres y abuelos, suprimir débiles, fortalecer la raza -de los "tantotengotantovalgo"- y consolidar un mundo feliz). ¡Santo es el Señor! Amén.

P.D.: En estos momentos veo un documental en La 2 sobre Juan María Arzak y su "banco de sabores". Acción social y socialismo puro y duro. ¡Y vanguardia, por supuesto! ¡Mucha vanguardia! ¡La salsita de la vanguardia!

2010-11-20T14:10:00.006+01:00

"Me pregunto si un banquero es feliz. Me respondo que no. Desde el momento en que alguien es designado como banquero, se ha convertido en un muerto en vida. De este dolor sabe mucho el pueblo de los banqueros. Pero esta tragedia culpable tampoco es como para que se les compadezca."

"Sin descendencia", de Dionisio Almazara Fluxus "Oblomov"

2010-11-20T10:15:00.002+01:00

Te quiero descalza, soy fetichista y de mis colmillos cuelgan los leggings de mis víctimas.

Extraído de "Busco sexo, pareja ya tengo", de Francisco Nilde Lafrontera.

2010-11-18T22:22:00.005+01:00

La cultura engendra libertad. La libertad duele. Tú serás más triste al tolerar la libertad.

Dormiría cada noche en una ciudad distinta del mundo: Dakar, Bagdad, Rabat... Hasta agotar todas las noches del mundo. Se agota el tiempo, no el espacio. Leería los sonidos, rezaría sin credos, cerraría los ojos con cansancios distintos, lograría olvidar; el calor y el frío me agotarían con otra suavidad y con otra dureza, lograría ser besado por esa mujer que nunca acaba de llegar y que ni siquiera está en camino, mataría el tedio de lo mismo hasta dejar una sonrisa en la almohada -aunque no amaneciera- (pero moriría feliz, por una vez moriría feliz). Sé que cada mujer exhala un aliento distinto -la poesía me lo ha descrito- y el aliento flota en las noches del mundo. ¿Por qué no dormir hasta agotar todas las noches del mundo? Y después del mundo, la tierra -mujer-.

Bardamu

2010-11-17T22:08:00.003+01:00

[Tesis]

Pocos días tienen la cualidad de ser diáfanos. Y muchas menos noches tienen esa cualidad. Esta es una de ellas. Está muy claro que es un lujo sentirse a años luz de la pestilencia, está muy claro que ya nada te hiere y que todo te va a matar; por eso, está más claro aún que en cualquier momento será. Y lo más claro de todo (lo he escrito en otras noches diáfanas) es que los buitres están con el cuchillo y el tenedor esperando. ¡Pobres! Las crías del buitre son el menú del día de las águilas. En la claridad y desde la claridad no hace falta resignación: se reconoce abiertamente que hay un cadáver en el árbol y otro en las vías. A mí me mataron hace mucho y yazgo en el mortecino claro de esta noche clara.

Bardamu

2010-11-17T20:53:00.001+01:00

Respondo al individualismo con una erección sobre el frío mármol de los que se individualizaron.

2010-11-16T21:40:00.004+01:00

¡Sí, hermano! ¡Sí, hermana! Hace frío, niebla bajo el cráneo y prometo mi dolor. Cosas de casa que tirar a la basura: eso es lo vivido entre las bestias. ¡Qué voracidad vestida de elegancia y "sí señor"! Hay un planeta y una tierra y una única simpleza para los simples que embisten para morir y ver morir. "Da igual", dice el mono tocando la monada; "da igual", sonríe con los aristados pómulos amargados el simio asexuado; "da igual, virgencita, da igual", corean los aleluyas pardos y sin futuro. Y todo es desierto y ausencia de predicación... Los libros son como ajos, cruces y rayos de luz para quienes cojean sobre aceras decoradas. Lo que no asombra aburre y lo clásico harta. Cambio de tercio. Mirad los sms que envían los cuadrúpedos a las cadenas que les condenan, mirad esas letritas. ¿Quién no sería devoto de "El Anticristo" del viejo maestro? Ese último folio, el que estaba adherido a la tapa, era el juicio final. ¿Qué coño predican algunos sobre la venida de ese día? Tuvo lugar cuando se anatemizó a los negros cisnes de cuello blanco en ese folio. Mientras, balidos y balidos y balidos. ¡Y ni un balazo, sólo sacrificio y sacrificio! La sangre gira y me silba. ¡De locos! Si hasta Santiago Sierra, la heterodoxia en sí, se ha hecho wagneriano y adicto al púlpito (pero hace culto y, sobre todo, no huele a oveja ni a campo de santidad). Cambio de tercio y que vivan los toros para que mueran los toreros. Padezco una soberana "adictofilia" al subsuelo, soberana como un luto sin duelo y viceversa. ¡Asco! ¿Por qué no te callas? Ding, dong.

La vieja necesidad de escribir...

2010-11-15T20:50:00.005+01:00

Estoy. El primer capricho que se me ocurre es suicidarme. Horas bajas de sesenta minutos. ¿Existen las hadas? ¡Que desaparezcan todos los televisores del mundo! ¿Qué me pasa? Franqueza neutra: sujeto y objeto no se diferencian, lo vivo y lo muerto se igualan. Ninguno de los que están ahí, en las circunvoluciones del cerebro, despierta mi atención; ni vivo ni muerto. El dolor puede dormir, eso es suficiente. El polvo que no limpiamos nos está diciendo algo. La basura que no retiramos nos habla. Franqueza sucia: se come para expulsar y vuelta a lo mismo hasta que necesitas una sonda o dejas de estar. ¿Hay atractivo en esto? ¿Otra perspectiva? ¿Otra actitud? ¿La actitud de los que reconocen que hay un sentido? El segundo capricho que se me ocurre es matar. ¿Qué le echan a las pastillas para que dejemos de vivir? Pequeños detalles: la última compra, escaparates, risas perdidas, bonhomía canina; reacciones diversas (no divertidas). Digo esto porque cuando acaricio lo que quiero lo veo más allá, desde mucho más allá y hacia adelante, hecho polvo y solo polvo. Mínimo detalle: "solo" ya no se acentúa. Atrás hay un péndulo que se llama Víctor. Miedo, vértigos, mareos, giros: da igual. Creo que no me importa vivir, es un acto de fe. Con una sonrisa: creo que la muerte me ha fidelizado -es otro acto de fe-. Estoy solo. Esto, "estoy solo", lo podían decir y lo sentían 6.709.132.764 individuos en el 2008. Imaginad cuántos péndulos. Ahora hay 146 millones más. No puedo moverme: el mundo ha clavado los incisivos en mis hombros y pesa. Me gusta el color azul, el color negro y el color violeta; esos por un lado y en un rectángulo pequeñito, al lado, el color rojo. Creo que el vecino de al lado se llama Dorian Gray y ha matado a su mujer y a una niña que vivía con él y que se llamaba "hija". El tercer capricho que se me ocurre es llorar. Quiero llorar. Quieren morirme. Estoy solo.

2010-10-26T23:05:00.001+02:00

Informal como un letargo, adiposo como una caricia sin reventar.

2010-10-24T20:00:00.002+02:00

¡Ni una puta palabra amable!

2010-10-23T11:22:00.006+02:00

Tengo barajas a las que les faltan cartas. ¿Qué creéis que puede significar? Yo pienso que es importante.

He visto la foto de un arbolito de Vanidad que puse el año pasado, o el otro, en casa de los padres. No sé por qué hice eso: poner un arbolito de plástico comprado en los chinos y sacarle una foto. No sé las razones ocultas. ¿Qué creéis que puede significar? Yo pienso que es importante.

Cuando veo a alguien hurgarse con un mondadientes le imagino muerto. ¿Qué creéis que puede significar? No sé si es importante.

Prefiero un tractor antes que un portátil. Creo que en los tractores montan los últimos supervivientes de la humanidad y que en los portátiles hay muerte lenta y enfermedad. ¿Debo preocuparme por esta opinión?

Me duele la cabeza. Podría ser una jaqueca, un catarro o un tumor; pero me ataca los nervios el dolor y no la causa. Tal vez no debería ser así.

En las cadenas del Minotauro dicen que cualquier inhibición de nuestras necesidades y de nuestros deseos se ha de atribuir al presidente del gobierno. ¿Es esto cierto?

A veces pienso que nada funciona y que debería de haber muerto hace mucho. ¿Por qué?

La visión de las armas, concretamente de las pistolas, me provoca una experiencia estética relajante que alivia todos mis temores. ¿Le sucede a alguien más?

Sueño a menudo con un botón azul marino que al ser pulsado desactiva todos los ordenadores del mundo; esto me hace tener poluciones nocturnas. ¿Le sucede a alguien más?

Creo que es una verdad científica afirmar que todo el que chatea ha de ser eliminado. ¿Debería haberme autoeliminado hace tiempo? ¿Sería esto pagar por mis pecados?

A veces pienso que esto puede ser un diario y no serlo al mismo tiempo.

Como colofón soñé un cuento, el más horrible del mundo: la heredera cercenaba desde el cuadro con su garra los cerebros de quienes la pensaban.

A veces no pienso.

2010-10-22T20:34:00.006+02:00

Admirar es peligroso. Reír dignifica. Amar no sirve de nada. Veo círculos. Como vasos, como posavasos, como tiempos perdidos: veo círculos. Y tú eres como yo mismo hace tiempo. La vida es el tiempo de una tarde. Reír dignifica. El ascensor se parará entre dos pisos -y un piso estará arriba-. Cada piso es un botón en el ascensor y cada botón un círculo. Suave, solo, sencillo. Sí: la sonrisa es el futuro y reír dignifica. Me apasiona este círculo en el que todo vuelve al mismo punto cargado de inexperiencia. De nuevo el silencio y ¡adelante! Si no hice esto, hice lo otro; y si no hice lo otro, hice cosas que no parecían nada, pero lo que hice lo hice por hacer. Es el juego, es la vida y una tarde: nada más. Cuando estando sentado vengan por detrás y claven alfileres en el corazón estaré en el juego. Reír dignifica. La vida es tan intranscendente como la memoria. Los niños dejan de caminar solos cuando deciden caminar solos. (¡Tan suave, simple y silencioso!). Las sombras son así: suaves. Reír dignifica. La calle es una cuesta repleta de bares y una señal eléctrica dispara desde el horizonte. En la glorieta del tiempo brillan las edades como espejos invisibles que reflejan la luz del cielo. ¿Lo sabes? ¡En efecto! Reír dignifica.

Y ahora vamos hacia el cielo, porque aquí nos están apuñalando. No es difícil subir: se hace volando. No creo que nadie no esté preparado. Las mariposas y los ríos saben hacerlo. He visto voces de papel que podían hacerlo si el silencio ayudaba. No hay que nombrar el fundamento: sólo así es posible volar. No debe importar cómo estás vestido ni si estás vestido. Hay que subir volando. Para ser retenido hay que estar atado seriamente al vacío. Subamos volando, volando, volando, volando, volando. Reír dignifica. Reír dignifica y no es posible permanecer más tiempo atado evitando salir volando. Reír dignifica y volando es posible romper la atadura que evitamos. Reír dignifica si sales volando. Volando podremos reír. Volando reímos y salimos dignificados.

2010-10-17T11:42:00.004+02:00

Si se apela a la razón, no puede haber un solo intersticio para la sinrazón. No me vale, ni le vale a la naturaleza, el "no se puede generalizar". Si no se puede generalizar, todo, celestial o demoníaco, está permitido y es absolutamente legítimo. Lo irracional, pues, es juzgar si no se está universalmente avalado para ello. Y nada es universal excepto comer, beber, dormir y cagar. Lo demás es prescindible: hay quien no se perpetúa en la vida, quien no folla, quien no necesita ni puede tener un hogar donde estar seguro. ¿Hay que escribir aquí que Maslow ni siquiera llegó a tener la categoría de charlatán? (Descanse en la mierda y aprenda).

Basta coger cualquier noticia, ¡cualquier noticia!, para darse cuenta en el lapso de un mes que lo que era "correcto" o "bueno", se vuelve después abominable. ¿Creéis, por ejemplo, que esos treinta y tres mineros no serán crucificados de aquí a un año? Y en ese tiempo, no lo dudéis, se suicidarán o no hará falta tal cosa: serán muertos en vida. Ahora el dinero les pudrirá la sangre y después reptarán en la leucemia del olvido. Y lo que vale para este ejemplo, vale para el infinito de eventos que carcomen el mundo cada segundo y por la eternidad (si esta existiera). ¿Acaso es necesario exponer aquí casos más hirientes? Ayer, cualquier persona sensible, derramaría lágrimas al ver esa noticia en que una enfermera, despechada, estrellaba el cuerpo de un bebé contra la acera hasta descuartizarlo: pensaba que era el hijo de una infidelidad. ¿Reacciones? ¡Matadla! ¡Torturadla! ¡Levantad de nuevo Auschwitz para que reciba su merecido! Sin embargo, los jueces, los que siguen a Kant, los pontífices que salvaguardan la racionalidad eran de otro parecer: ¡Está enferma! ¡Ha sufrido más que María ante la cruz! ¡No sabía lo que hacía y sufría más que todos los que la condenan juntos! ¡Es una santa y merece ser beatificada cuanto antes! (Son solo dos gotas del océano que quemaba mi sangre: ahora nada es bueno ni malo: todo es tremendamente natural, inexorablemente natural).

Y por el momento, nada más; sólo decir que Eduardo Mendoza ha ganado el Planeta con una obra que habla de aquella revuelta entre quienes quemaban iglesias y disparaban a los ojos de los niños católicos y, por el otro bando, los que no aceptaban esto.

Buenas y eternas noches.

2010-10-16T15:00:00.011+02:00

No hay lugares conocidos ni agujeros de gusano por los que poder transitar impunemente. Ayer hablé con mi mañana y le dije a mis nietos que no nacerían, pero llegué tarde: la manzana se había podrido en el acelerador de partículas. Miré las cifras: eran coordenadas sin territorio. Pero también en el hiperespacio hay clubs donde poder dar patadas a un balón, así que pedimos dos paellas, dos cervezas, un café y un destino. Ahora todo es imposible y altamente improbable; además, si construyeran una puerta de las estrellas la derribarían de una patada. Aún no es el momento (pero según qué "aún" y según qué "momento": el problema de jugar con el tiempo es acabar tocando el piano sobre el eterno retorno). También en los reinos de la física todo el pescado estaba vendido. Me pregunté si olvidaré recuerdos y, acto seguido, comprobé que me respondí pasado el tiempo y en un futuro lejano de indicativo. En toda esta historia sin sucesos lo más objetivo fue que no hay emoción, sólo sucesos. Queda pasear sin energía, andando, sin noche ni día como conceptos sin fórmula y como fórmulas sin concepto. Supe que algo saldrá de lo que no existe sabiendo manejar la magia en mi agujero de gusano. Silencio, ¿oyes? Lo que estaba es aunque no exista. ¿Te apetece tocar mañana un ayer en mi piano? La canción lleva el título del nombre que vendrá. Cada premonición es un sueño del que cuesta despertar (¿por qué siempre me pones triste?), cada compás dibuja curvas (¿por qué siempre, en instantes así, la noche lleva tu eléctrico nombre?), cada reptil tiene forma de silencio y fuga (¿por qué las lágrimas no parecen lágrimas y hasta el rabo todo es noche?). Yo sé lo que pasó por la sencilla razón de que no sucederá; lo vi ayer en mi mañana, aunque llegara tarde y aún no estuviese presente por razón del pasado. En el club de la carretera te sirven paella para cenar antes del desayuno. Los números se aparean entre curvas y duermen en fórmulas; cuando están maduros se suben a la azotea, miran el edificio, se arquean y deshacen lo construido. ¿Crees que es porque no hay dinero y todo es cuestión de números? Lo dejamos en este "aquí" sin coordenadas. Supongo que hay un descanso y que es así, entre dormidos y durmientes, como se viaja de doctrina en teoría y de teoría en doctrina. Si el pie se pega al espacio hay que ir despacio para poder llegar mañana. Mientras tanto, ¿sabes?, los robots no son más que tú y que yo; su única diferencia es que compran la ropa en un Desigual más cibernético. Pasos, pies, ruedas y silencios: como gusanos que quieren llegar antes que ellos mismos para estar seguros. El escenario no hay que olvidarlo: una manzana. De la manzana de Eva a la de Newton hasta terminar en la manzana de Blancanieves, teniendo en cuenta que el gusano no es otro que la serpiente del paraíso venida a menos... o a más... ¡quién sabe! En el escenario de esta física llevada a sus cifras más astronómicas la única crisis es la de descubrir un día que Sócrates tenía razón con eso de que "todos los hombres son mortales". La manera más fácil de hacer diana es una sonrisa, de eso no cabe duda, ya sea aquí o en este mismo sitio a distinta hora; si bien lo mismo y lo distinto tienen su aquél y no es lo mismo por distinto que parezca. Tal vez la lucha entre Newton y Einstein es un combate entre cuerdas y microcosmos que no se dejan casar sin el largo noviazgo del pensamiento. No hay incisos en la madrugada y el tiempo es viento; así que, ¡a bailar!

A ti, lector: hay lágrimas bajo la lluvia y somos de nuevo lo olvidado en la medianoche. El mayor honor que podemos concedernos es quedar de mutuo acuerdo para matarnos. Si los tendones de mi alma pudieran decidir, desviaría al Sena de su camino y lo haría pasar por Madrid, oscuro y frío, para que nos llevase. Ayer cumplió Nietzsche 166 años: ¿crees que aún nos recuerda? Si la manzana que se pudre es lo suficientemente grande, aún podemos anticiparnos a su nacimiento. La condición de gusanos, tanto tú como yo, la cumplimos a la perfección.

Durmientes, ¡os necesito!

2010-10-12T23:28:00.007+02:00

Toda la vergüenza y toda la ira se pueden concentrar en segundos. Esos segundos pueden ser letales para cualquier esperanza y pueden derribar cualquier edificio. Tened entonces, en esos instantes, a los durmientes; por más que os digan que los durmientes no existen. Yo ahora, sin ellos, debería suicidarme. Es este uno de esos instantes en que han puesto las piezas a tu alrededor de tal modo que ya no puedes respirar, estás asediado y en cualquier momento hundirán la espada hasta la empuñadura. Y no lo van a hacer de un modo digno o artístico, sino riéndose de ti, poniéndote en evidencia, haciendo que tú mismo cojas la daga y la hundas sintiéndote ridículo. Los que se decían tu "familia" te buscan para matarte. Mientras, los durmientes, sonreían, aventuraban y callaban. Siempre han sabido, como los más grandes amigos que uno puede tener, que tarde o temprano yo despertaría de la mentira en que me hallaba y que, hundido y perdido, acudiría a ellos. Y así es, durmientes; hoy os necesito más que nunca, porque la realidad que yo añoraba y que era mi esperanza ha mostrado su confabulación y no van a esperar mucho a dejar caer la cuchilla. Y tú, constante y nunca citado durmiente, sé que si te pidiera sólo una información, sólo un consejo, sólo un horizonte, me lo ofrecerías. Y vosotros, los durmientes que hasta ahora no conocíais esta "selva" más que porque os la aventuré en otros foros, recibiréis esta noche en vuestros correos esta dirección y sabréis que ahora necesito de vosotros. Decíais durante estos años que mi palabra os era de ayuda, que sentí vuestro lamento, que os reconocí (yo, sin embargo, os decía que mi palabra no valía nada). Pero al menos mi palabra, esta noche en que preparan un cadalso en el poniente, sé que sirvió para algo: para tener amigos. Hoy, durmientes, os despierto; necesito vuestra ayuda. Sois un ejército invisible (y, sin duda, poderoso, muy poderoso); y a partir de medianoche anhelo veros. Nunca os conté la verdadera historia, pero la intuíais. Visteis dolor en mí, insatisfacción, notabais cómo menguaba la ilusión y la esperanza en los últimos años; y yo os ignoraba, no os respondía, pero no habéis dejado de darme vuestras líneas.

A ti, que elevas la torre del orgullo hasta el cielo; a ti, que cada día te vendes al marketing y que ahora te ves en la encrucijada; a ti (¡cómo olvidarte!) que te dices con los días contados por una maldita enfermedad; a ti, bañada por el sur; a ti, que fuiste y serás la única que desde su isla ha sabido leer mi futuro: el pasado y éste que ahora se cierne. Y a ti, que un día me ofreciste dinero y gloria, mientras que yo apostaba por la sencillez del más lejano oeste (a ti, que te pagué con la más cruel de las ironías). A ti, que cabalgaste cada centímetro de libertad y me advertías de las cadenas que estaban cosiendo a mi lado con la mentira del compromiso familiar (¡cómo desearía que ahora mismo me hicieras sentir tu palabra en este corredor de la muerte en que se juegan mis últimas pertenencias!). A ti, herida por los siglos de los siglos por un desbarre de cólera (al menos sé que ahora deberías sentirte pagada). Y a todos los que desde ahora os veréis reflejados aquí. Y, por supuesto, a los durmientes a los que odié y que siempre han estado ahí esperando el desenlace: a los que me dieron la vida y lucharán porque no me la arrebaten. Y, sin duda, a cada domingo y a cada ángel que velan porque mi ingenuidad no sea la altanería y la poca vergüenza de otros.

Recuerdo cuándo se produjo el punto de inflexión y decidí ser "distinto" (sé que os remitía a otro lugar, puesto que algo se había cruzado en mi vida para completarla). Fue en este post: http://laselvadeprospero.blogspot.com/2006/08/como-dice-el-fado-hora-de-fechar.html Yo no sabía que la selva también tiene sus límites y que podía llegar a ser conquistada.

¡Salud!

2010-09-11T22:14:00.001+02:00

2010-09-11T18:35:00.004+02:00

1- Cuando todos le dejan a uno solo cuando más necesita estar acompañado hay que preguntarse la razón. Es probable, ¡muy probable!, que no esté en los otros, sino en nuestra forma de ser la razón de esa soledad. Siempre he idolatrado a Nietzsche -si se levantara de su tumba me mataría por decir esto y me escupiría a la cara- y he admirado su soledad. Al menos él supo asumirla y se llevó a Dios por delante (y con él al repugnante Cristianismo). Yo hoy, el día de la noche en blanco no estoy solo, soy un solitario y la soledad es mi esencia. Cuando hablo de soledad hablo de ausencia de humanos que me sean afines, lo cual, nietzscheanamente hablando es tanto como ausencia de enfermedad. ¡Pero cuesta tanto estar sano! Sobre todo si no te sientes baldosa del camino hacia el superhombre. El caso es que me han dejado solo como a un fuera de la ley y yo tengo la culpa. "Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa..." (así reza el "Yo confieso" del pueblo envenenado). Sé que si lanzase la red se llenaría mi tripa de pescado; pero aborrezco el pescado -sobre todo cuando se asemeja al cordero-.

2- ¡Feliz noche en blanco! Se la deseo a todos aquéllos que se sientan libres. Yo saldré esta noche y volveré a mi casa en taxi reptando. Gastaré mis últimos dólares y vaciaré mis euros entre la masa. Ella todo lo camufla. ¡La masa! Y sé que los solitarios tenemos a nuestro "yo" en las alturas, velando armas, ese "yo" que detesta los podridos hijos del mundo que conocemos. Hasta ahora un hijo no ha sido más que una máquina para imitar las payasadas de los padres que se creen niños o las locuras de los padres que se creen hombres. Cada hijo ha sido el embutido puesto a curar por el frío de una sociedad que ya está desapareciendo. Pero algo ha de justificar el aburrimiento de quienes, cansados de crear, optan por perpetuar lo horrible. Creo que era en el Hipias donde Sócrates se horrorizaba de considerar una cosa bella el enterrar dignamente a los padres, al hablar de la esencia de la belleza. Y, ciertamente, es como para horrorizarse. ¿Acaso los buitres y los coyotes no son dignos de saciar su hambre y su sed? Enterrar dignamente al enemigo no es bello, es -como la compasión- un oprobio para la altura. Cuando Aquiles se ablandó dejó que a Héctor lo pasaran por el túmulo de la madera, aunque previamente el héroe lo pasó por el tálamo de la tierra y de la arena.

3- Feliz noche en blanco. Dejad que reluzca el blanco de la Luna y hundid vuestro negro semen bajo las raíces de las zarzas que pueblan el Retiro. Yo me retiro un tiempo con Rimbaud y me preparo para un renovado otoño que bien pudiera no llegar. Pensaré en el águila negra de Barbara o en la tristeza de Alexiou o en las rapaces que sobrevuelan sobre mi cama con forma de roedor para arrebatarme lo que no tengo. Soñaré con precipios, con nervios destartalados, con apotegmas extraídos de alguna de esas ediciones baratas que venden en los lugares de paso. Es posible que segundos antes de dormir las piedras se conviertan en oro y Maquiavelo me enseñe una erección. Todo es posible con Titanlux.

4- Pienso (o me pincha) un pensamiento al recordar aquel anuncio de un perfume en el que se decía que en las distancias cortas un hombre se la juega. Yo me pregunto a qué distancia a un hombre se la juegan. Sería difícil precisar: 270 ó 236 km. según se elija el recorrido por vías rápidas o no. Pero es una cifra meramente aleatoria, imaginada, escupida al azar como un lapo de adolescente. También podía haber escrito 297... Da igual... La distancia, el espacio, es una forma a priori de la sensibilidad; así que depende de lo sensible que te sientas (¡disculpa, Kant, disculpa!).

5- De verdad, si tenéis eso del Spotify y el Replay Music no dejéis de escuchar a Haris Alexiou. De verdad. Id pinchando, viendo, catando... Ésta sí, ésta no, esta es soberbia, ésta para pasear; ésta para besar, ésta para llorar, ésta para morir, ésta para el placer solitario; ésta para un 69 sport, ésta para creer que la fe es cosa de esperar y no de amar, ésta para concentrarme, ésta para descentrarme... Encontraréis canciones para todo, ¡os saciaréis! Ese es el gran problema: ante tantos pasteles acabas con el estómago sucio. Sed selectivos como el diablo es selectivo. No penséis en el papeo o en las reclamaciones de la colita, por favor. Si acaso, un retsina o dos, si os encontráis bien podéis llegar a tres o cuatro; eso sí, a lo sumo dos botellas, no más. Y, por supuesto, con la compañía adecuada. Jamás bebáis retsina sin la compañía adecuada. Y si lo bebéis con vosotros mismos, llevaos bien. Al fin y al cabo si no te llevas bien contigo mismo, ¿con quién te vas a llevar bien? ¿Quién te puede querer mejor llegado el momento? ¡Tú, amigo, sólo tú! Así como nadie te puede odiar y desear la muerte más que tus padres (antropológicamente demostrado), nadie te puede querer más que tú mismo y, en ocasiones, tus abuelos (antropológicamente demostrado esto último también -ya lo he dicho en alguna ocasión-, al menos por Marvin Harris). Si queréis acompañar canción y vino con algo más, podéis usar un cuchillo (como el que citaba Wilde en la balada de la cárcel de Reading para matar el amor). No creo que os aburráis. Pero, si no, fuera vino y canciones y cuchillos: ¡a la calle! Cientos, miles de guedejas sobrevolarán el cielo de Madrid. Además, los museos -dicen- estarán abiertos toda la noche. Si ignoráis qué sea esto último buscad en http://www.rae.es/ el término "museo". Pero si recordáis las ilusiones que teníais hace tiempo, ya habéis visitado un museo.

6- Mirad a vuestra espalda cuando el miedo os sorprenda en esta noche; de ese modo caeréis seguro.

Sed felices, puede que tardemos en encontrarnos.

2010-09-10T11:12:00.001+02:00

2010-09-08T21:54:00.006+02:00

Me siento engañado, por un lado; estoy aburrido, por otro... La misma historia harta. Los mejores momentos son aquellos en que se afronta todo, serenamente y con argumentos, en un segundo de decisión. Entiendo el argumento de que los demás sí y yo no. Mi proceder, tranquilo y sereno, deduce de esa verdad. Sobran las palabras.

2010-09-08T17:03:00.002+02:00

Cuando éramos más jóvenes...

[Queridos alumnos, este es el tema de redacción. No vamos a hablar de lo que hemos hecho durante las vacaciones. Vamos a hablar, en unas pocas líneas, ¡tampoco es cuestión de extenderse!, de ese asunto. Ya sabéis, lo que se os ocurra, lo que penséis, ¡absoluta creatividad! La cuestión es expresarse. ¡Expresad! Me interesa saber cómo os expresáis así como lo que expresáis. Así me haré una idea de vuestro nivel. ¿Vale? ¡Pues venga! Tenéis media hora.]

Yo no puedo escribir por los demás. Mi juventud fue "mi" juventud y no puedo afirmar con un grado aceptable de certeza cómo fue la de los otros. Rebato humildemente el título de la tarea y hablo de cuando yo era más joven, no de cuando nosotros éramos más jóvenes. Quizás después de que todos hayamos leído nuestras composiciones podamos hacernos una vaga idea de cuando éramos más jóvenes.

Comenzaré diciendo que cuando yo era más joven existía Dios y se pretendía demostrarlo. En aquel tiempo de la juventud percibía a mi alrededor cierta nobleza de espíritu. El mundo era de carne y hueso, no existían corazones de plástico, cada persona era un mundo y las flores hacían que yo me parara. Hace ya muchos años el tiempo era dorado y solía haber un padre y una madre en cada casa. Cuando era joven un disco me duraba toda una vida y cada una de sus canciones caía bajo el escalpelo de mi corazón. Recuerdo que por aquella época los cactus pinchaban. Por cierto, la gente pasaba mucha hambre y una sandía para mí era un bocado extraordinario y caro para quienes me lo proporcionaban. En mi juventud el calor era el calor del verano y el frío era el frío del invierno, las estaciones no competían ni se imitaban las unas a las otras: los ventiladores aliviaban el infierno y las estufas daban calor de hogar.

Hay algo que considero importante: los que convivían conmigo cuando era joven pensaban que algún día iban a morir y ajustaban su vida a esta idea. Los libros eran de papel y se leían con el tacto de los ojos. Cuando alguna vez viajaba es porque algún familiar había sido llamado por Dios para descansar. La risa era blanca. La justicia era azul. La soledad era pecado. Si el pan caía al suelo había que besarlo, porque se pensaba que era un don exquisito.

Siendo yo joven lo viejo era clásico y antiguo y se respetaba. Había guerras en las que se combatía cara a cara, en las que uno tenía que ver los ojos del otro antes de matarlo. Recuerdo también que había pocos tipos de pan y de perfume; creo que en algunos sitios el único perfume era el del pan. Aunque todo parecía lo mismo en aquella época, ciertas esperanzas hacían que fuese distinto.

En fin, estas son unas pocas cosas que recuerdo de cuando yo era joven y que sucedieron hace muchos años. Ya no existen. Quizás redacciones como esta ayuden a recordar cosas que existieron y que han quedado atrás para todo el mundo.

2010-09-07T16:04:00.002+02:00

Las cosas son sencillas, pero hay que aceptar la provisionalidad de todo. Nadie es funcionario de la vida. Las leyes de la naturaleza hasta ahora lo han impedido. Entonces, si lo que cuenta es el presente, las cosas cercanas y, a lo sumo, un medio plazo coherente con el día a día; ¿por qué decepcionarse? Ahora, a las cuatro de la tarde pasadas, la vida es un billete de tren, volver con quien quieres y descansar del miedo a lo que no ha sucedido.

Miro esta pantalla, toco con el pulgar de mi mano derecha la palma de mi mano izquierda, no pienso en nada... Sé que todos hacemos tonterías y es imposible mantener un estado más o menos constante ante las cosas. Si he cometido un error, creo que ha sido el de pensar en los últimos tiempos que se puede reiniciar a cada instante la vida. No sé.

A veces duele la cabeza... La tarde es silenciosa... Es la hora de nuestra siesta -uno al lado del otro sin importar nada-... La llamada que podría desencadenar la desconocida secuencia del dolor puede tener lugar o no. No merece la pena vaciar el alma en ese temor... Duermes a mi lado, estamos tranquilos: no necesitamos nada más.

Dance Of The Darkness

2010-09-07T02:23:00.001+02:00

He visto a Félix El Gato desenfundar sus chistes y estampar una mueca de alegría en los vecinos de un pueblo. Le he visto acompañado de La Vaca Multicolor para pacificar los demonios sin raíces ni barro donde descansar.

He oído que la paz es verde y que nuestros días de escuela tienen la gran dignidad de ser olvidados o recordados para morir antes que retornar. Mientras oía esto, Julio Castejón se convertía en un Zaratustra provinciano. Y después, sin solución de continuidad, escuché a Fortu ladrar a la Luna bajo el desierto de la noche. Cuando las voces se disolvían en la bruma vi a mi demonio difuminado entre gatos y viento. Y una voz me decía: "No te emociones".

He sentido cómo en el cielo tocaban las palmas mientras Los Chunguitos cantaban... y la noche era un desierto triste y hermoso porque extraños dioses lo poblaban -y los dioses, risueños y juguetones, se llamaban a sí mismos "enanos"; pero su fuerza era la de una población de toros tan grande como la de las estrellas- y su extrañeza era la de poder ser libres. Y de nuevo los gatos y el viento y dos ojos que me decían: "El roedor proseguirá su obra".

He sido fuente de sangre y de dolor y he sudado licores de dudosa ebriedad mientras recordaba que la más prodigiosa de mis décadas no está en la memoria. He percibido el mensaje de los fantasmas, un mensaje líbido y puritano, en la mente de quienes pertenecen a la tierra -yo soy lunar y loco-. He lamido también este pensamiento entre gatos y viento.

Durante fulgurantes noches de alcohol sin ebriedad y de tedio sin amnistía he vuelto a ver la soga sobre los raíles del miedo y de la nada. Todo era un soplido de maullidos en el exilio.

He sonreído varias veces a la muerte bajo "No Mans Land" y la serenidad ha hecho brotar una flor que poder lanzar al mar.

He escuchado una nana bajo la Luna que mecía mis miedos para convertirlos en vuelo. He girado, he bebido la sal y he sido rebautizado en viejas armonías bajo el mar. A veces he sabido escuchar la ausencia de sonido sin llamarla por ello "silencio".

He conocido al oscuro vagabundo en la taberna de un pueblo blanco. ¿Sabéis? ¡Bebimos hasta olvidar que hemos de seguir viviendo sin sufrir por ello! La cerveza del viejo castillo regó la noche con flores de almendro y el sudor se convirtió en rocío. "Amanecer" es un verbo futuro.

He soñado con refugios vacíos y he tenido miedo; me han vencido las pesadillas en medio del retorno; he despertado en un cruce de caminos puesto en fuga por la espuela de la esperanza. He llorado saliva mientras guardaba la llama en mis entrañas. Creo que aprendí a reptar y a odiar a la vez (traiciones del subinconsciente).

He aprendido la distinción entre romper cadenas y romper una condena; pero ninguna ruptura te hace libre -sólo se es libre en la condena de las cadenas-. Mientras aprendía esto una ciudad emergió de las aguas y escuché al viejo vagabundo con su guitarra al hombro. Le seguían Félix El Gato, Asfalto, Obús, Los Chunguitos, La Década Prodigiosa y un bullicioso y jubiloso Hamelín acompañando su melodía.

De fondo, -¿lo oís?-, el bajo continuo de la noche conserva la serenidad y el sueño es posible. Sólo es cuestión de saber dormir y despertar acompañado.

Y ahora, a estas horas de la madrugada, dirijámonos hacia el cielo del otoño. ¡Salud, Mr. Blackmore! Thanks for your new work!

2010-09-04T16:54:00.000+02:00

El plomo puede gravitar.

2010-09-04T16:27:00.004+02:00

Nada importa. El mundo -ya lo sabes- es de los otros mientras vivas en un mundo de "vivos". Llega un momento en que el juego -ignoro cuál- te juega y tú no decides. A mí no me importa ganar ni perder -son términos humanos, demasiado humanos-. Sé que nadie me va a comprender y esto debe terminar. Los desahuciados carecen de voz y de voto. Realmente no hay desierto ni selva que recoja palabras de otros. Pero te digo a ti -sin nombre, sin ubicación, sin recuerdo- que me recomiendes un buen abogado -y gratis-. ¿Sabes por qué? Porque quiero morir en paz y me desean la guerra más allá de la muerte. No quiero riquezas ni razones; sólo un juicio. Justo o injusto, sólo quiero un juicio; pero no puedo pagar los costes o ignoro si es posible esto. A ti, al que construye sobre luces y tinieblas: me han engañado con vileza. Detesto la vileza. Acato las decisiones de un juez: en asuntos de este mundo es el mundo quien decide, no mi mente ni mis juicios. Pido de ti que me entiendas desde la ebriedad -quizás mañana, sobrio, demande la misma plegaria-. Expondré reptiles dialécticos, dinosaurios de cultura, artificios inhumanos; pero, créeme, tengo miedo, mi dignidad tiene miedo de esa confabulación que tachan de locura y que sólo es real -dicen- para los que hacen procesión con el maestro Hölderlin. Mis piernas pisan con martillos, mi mente vuela con alas de luz; mi corazón quisiera ser lo que no puede ser: acero. ¿Cómo podría exponerte mi plegaria? ¿Hay algo injusto para ti? ¿Hay algo que te haría renunciar a la vida si vieses que transgrede lo más elemental, aquello sin lo cual la vida no puede mantenerse ni desarrollarse? Si afirmas, soy tu vasallo. Esta tarde noche mi corazón es de metal; pero aunque fuera de barro me rendiría al dolor y a la ignominia. Si alguna vez fui profeta, si alguna vez insinué un horizonte, si en alguna ocasión pinté un retrato de niño con colores oscuros... ¡ayúdame! Pretendí ser binario donde lo único no puede echar raíces.

2010-09-03T18:42:00.005+02:00

Los chinos lo tienen todo, incluso cuadernos. (Esto son extractos de celulosa con vómitos esparcidos en un cuaderno chino).

Si Próspero es otro yo que necesita mostrar lo que muchos ojos no ven, es este un buen momento para que ese "fantasma" se manifieste. Y lo hace con intempestivas cáusticas como una esofagitis de libro, pero también con la serenidad de los que no existen. Os pido, entes sin entidad, que imaginéis un laberinto sin sentido y que naufraguéis.

1. In vino veritas. Cuando las cosas fallan ya sabéis dónde acudir. Incluso quien más te pueda querer te remitirá a ese lugar para que descubras la verdad de todas las mentiras. Recordad también: quien más os quiera, os hará llorar con su bilis (y tú llorarás mientras en tus oídos zumba una población de risas y murmullos). El vino no es tinto ni blanco, la verdad carece de color, el vino es sólo un punto, un "puntito", "tener el punto" desde el cual expulsar la inhibición y tener la serenidad para disparar sin promesas ni compromisos.

2. El paso de los días. Un paso de semana santa, ¿es un paso de tu día a día? ¿Son cosas diferentes? Entonces la semana santa es una mentira que huele a montuno.

3. El centro de la selva huele a pasteles. Los aromas incitan al estómago. Uno devoraría las cremas de baño y las pastillas de jabón (no los cuerpos, los cuerpos -estilizados o no- asquean sin la salsa del más depravado morbo). Pero es agradable subir al suburbano y rozarse con mujeres de vainilla y canela, sentarse al lado de un Ribera de Duero con olor a sándalo y a almeja; o pedir permiso para salir en la estación a una sirena con olores de Provenza e Infierno regados con rosas del Missouri y helechos de la Selva Negra. ¡Que infinidad de olores se ha puesto de moda! Delicatessen para las napias. Pero cuando entras en un bar y bajas al baño (o subes, depende del sentido), entonces todo olfato no es más que un hocico.

4. Da lo mismo. El día puede pasar lento o deprisa, ¡es igual! La necesidad la marca quién sabe quién... o quién sabe qué. Eso de las estrellas que brillan alrededor haciendo todo bonito y misterioso está bien para la lana; pero no viste la desnudez de los cielos que se llevan dentro. Sólo hay tristeza y soledad que no pueden objetar nada. Tú te vas, yo me voy y en paz. Aunque la Luna está ahí. Y sé que bajo la glauca bañera se podría respirar mejor. ¿Acaso no da todo igual? Cuando haya fuego en la medianoche lo sabremos.

2010-08-19T20:31:00.004+02:00

Me puede el silencio, porque se ha convertido en asco. Antes podía engendrar en silencio, pero ahora no, ahora hay que digerir las balas del egoísmo y del desprecio con las que nos han disparado. Pero si logro salir ileso o medianamente sano como para poder contarlo, que no dude el mundo que en este punto de la selva, llamado "el calvero de los pactos", juro no volver a pisar las sendas familiares. El camino de la vida está en las sendas perdidas.

Gladiadores

2010-08-19T20:13:00.004+02:00

Messenger es la red y Durex el escudo del nuevo gladiador de nuestro tiempo. La lanza es la palabra; y hoy en día hay que saber utilizarla con las manos y con el resto del cuerpo (al menos si alguien decide ser gladiador). Y un gladiador, con el permiso de Russell Crowe, tiene poco de familiar y mucho de solitario. Sin embargo, los espectadores, los que necesitan al payaso en la arena del circo: ¡esos todo lo cuecen en familia! ¡Y no te imaginas cuánto necesitan del espectáculo del circo para soportar la familiar frustración de lo familiar! Los que mandan con su pulgar hacia arriba o hacia abajo se quitan las túnicas (o sea, que pierden el culo) por ver babear a un inocente. ¡Y cómo miran! ¡Y cómo gimen! ¡Cuántas hernias en la espalda del populus por partirse de gusto ante los espectáculos de los demás! Esas "grandes" virtudes que nunca cabrían en la arena -la maledicencia, la difamación, el "blablablaísmo"- las domina el pueblo cruel. Sin embargo, no es el pueblo el que es cruel (según el pueblo), sino el gladiador. ¡Sí! ¡El gladiador es cruel! A veces usa la red como espejo y el escudo como desdén (recordad cuál es la red y cuál es el escudo). El que lucha para lo más bajo ha perdido la nobleza populachera (si alguna vez la tuvo) y la ha cambiado por un silencio despreciativo y por una palabra fría y necesaria como el agua. Sí, como el agua, porque sin esos luchadores el mundo se pudriría de normalidad y sería sociable hasta la más planetaria de las guerras. Pero esos de ahí abajo, sudorosos y libres como anticristos, conceden la paz vertiendo su sangre de payaso -una sangre valiosísima y totalmente contraria a la de cualquier redentor espinado-.

2010-08-14T10:08:00.002+02:00

El mundo es frío y las habitaciones están calientes. No hay método para vivir ni línea para morir, aunque la línea del metro se lleve a muchos cada día. Pero se escriben "cienes" de libros para disimular, fingir y ayudar a autoayudarse. Cuando visito una librería me pongo los guantes (cuestión de profilaxis); todo libro son los restos de una práctica solitaria. Y no dudo que muchos disfrutan viendo disfrutar a otros; ¡y cómo disfruta el escritor dándole que te pego a la tecla o al boli! El lector tiene mucho de voyeur y sus debilidades le atan a los ojos. El escritor tiene mucho de onanista y de frustrado.

Son afirmaciones sin fundamento.

2010-08-14T09:58:00.003+02:00

Querida tú:

Agosto ha terminado de ajar las carencias y el "no" ha crecido. Lo que antes era un foso de oscuridad ha quedado olvidado. Recuerdo ahora por última vez aquel paseo hacia la gloria que emprendiste; aunque tu gloria no sea más que la de seguir viviendo sencillamente. Si yo fui ángel, puesto que ya no creo serlo, mis mensajes ya han sido entregados. Este ángel arrastra ese carro de cartero hasta el acantilado y lo tira. Nunca tuve alas lo suficientemente grandes como para volar y desaparecer. El caso es que tus carencias, tu triste mueca, tu olvido, tu empequeñecido mundo de antaño han desaparecido bajo otros desiertos más habitables. Este ángel que te escribe confirma las sólidas sospechas del tedio, corrobora el cansancio de todo este tiempo; y si este ángel aún vuela es porque el hilo invisible del destino me lleva, ¡cómo no!, al fin de la noche. No me gusta lo explícito ni lo diáfano, porque no me dejan ver lo oscuro que hay detrás y temo ser engañado por la claridad; de ahí que jamás en estos últimos tiempos haya caído en el pecado de la esperanza.

2010-08-11T19:58:00.003+02:00

Lagunas de gloria perdidas en la memoria, así lloramos. Si nos dan a elegir, nos quedamos con nosotros. Nada es más tortuoso que el "nada más" que todo lo eleva hacia los cielos. Descendemos, como nunca y hasta siempre. La verborrea es sólo un riachuelo de la alta palabrería con que congregan a los corderos. Bastarían un par de vocales para crucificar como es debido. Yo he visto todas las palabras ahorcadas por cuerdas de guitarra en los olivos del monte de las marmotas. ¿Imaginas el poder de convocatoria que tiene una marmota? Sobre todo herida de muerte y ante sus crías ya extinguidas. ¡Sí! Colgando de cuerdas de guitarra estaban todos los caballeros del mundo ante el gran teatro de mis ojos. Y nadie podría negar que he escuchado cosas divinas ante el vino y horribles en el vino. Pero todo acababa en aguas bautismales para acabar reconociendo el pecado original de no tener raíces. Las raíces de mis dientes están mezcladas con las raíces de los arbustos más putrefactos que humean sobre los áticos. ¿Oyes las campanas? Están en silencio. Son susurros, son siseos, son hormigas en el suelo de mi piso plano. Los látigos se confunden con las serpientes, las serpientes se confunden con las elásticas gomas de los panties malolientes que graznan por un piso. ¡Sí, un piso plano como la llanura de un cerebro ahumado por el viento de agosto! El mundo entero estalla ante mis ojos. Yo quisiera ser dadivoso y practicar el lema aquel: El vulgo es necio, y pues lo paga, es justo hablarle en necio para darle gusto. Pero me faltan ojos de televisor y opto por la ceguera borgiana. ¡Ah, me pierdo, sí, me pierdo como una puta que falta a su trabajo! Pero sé reptar y colgar a los demás con cuerdas de guitarra. He llegado a estar en el mismo ascensor con Patrick Bateman y con la madre de Norman Bates; si yo no hubiese llevado la motosierra en el bolso, nos hubiésemos hecho amigos. Pero soy un clásico, que es tanto como decir que me va más Anthony Hopkins aplicando modales al arte de perpetrar locuras. ¡Sí, me pierdo como Céline en sus castillos! Esto es sólo un delirio más que huele a rosas regadas con Dixán.

2010-08-01T23:04:00.001+02:00

Cuando la impotencia o el desencanto o la desilusión o el vacío o la noluntad caen lapidarias sobre mis hombros, pienso en el ser humano. Es entonces cuando recojo las palabras de Ovidio y las lanzo como semillas sobre los mediocres ciudadanos de este mundo. Va por todos aquéllos que han hecho brotar la impotencia, el desencanto, la desilusión, el vacío y la noluntad. Para todos y cada uno de ellos. Con infinito amor:

Que la tierra te niegue sus frutos, el río su corriente, el viento y la brisa te nieguen sus soplos. Y que el sol no brille para ti ni Febe ilumine, los brillantes astros falten a tus ojos. Que no se te ofrezca fuego ni aire, y no te hagan camino ni la tierra ni el mar. Que, desterrado y pobre, andes errante y vayas de puerta en puerta, y con boca temblorosa pidas un poco de comida. Que ni tu cuerpo ni tu mente, enfermos, estén libres de quejoso dolor, que la noche te sea más pesada que el día, y el día que la noche. Que siempre seas desgraciado, sin que a nadie le duela tu desgracia: que mujeres y hombres se regocijen de tus infortunios. Que el odio se sume a tus lágrimas, y que se te crea digno, a ti que sufres muchos males, de que sufras muchos más. Y que la visión de tu desgracia, despojada –cosa rara- de la compasión que suele despertar, sea motivo de repulsa hacia ti. Que no te falte una razón, pero que te falte la posibilidad de morir: que la ansiada muerte huya de tu vida forzosa, y que la respiración, tras larga lucha, abandone tus miembros martirizados, pero que antes te torture en larga demora.

2010-08-01T22:59:00.000+02:00

Calor. Prolongación. Sinsentido. Hoy aquí, mañana allí. Fuerza sin fuerza, vergüenza exhibicionista, parajes desérticos para el mal de la noche.
Se escupe, se jadea, se pide un coito, los insectos rastrean a Dios. Todo está escrito en el agua para que se disuelva con las heces del vino. Mientras, el sudor nos hace humanos. Los dedos hacen dedos, las manos tocan el alambre, los mayores piden redención: y todos a reír. Hay un viejo que se come una rosquilla mientras la baba le babea.

2010-07-13T19:37:00.002+02:00

Para algunos se supone que pasan cosas; concretamente, esas cosas que suelen pasar por televisión. No es un plato muy de verano tanto potaje de fútbol, crisis y huelgas. La digestión se hace pesada. No es posible estar todos los días de cumpleaños (suponiendo que un cumpleaños se haya de celebrar). Demasiado calor para tantas pelotas rodando.

Mucho calor, mucha tristeza, mucha agresividad. Cuando salgo a la calle enfoco al suelo y saco un par de fotos del suelo: aceras, asfalto, alcantarillas, arcenes. Quiero fotografiar el suelo, el suelo, el suelo. ¡Dios mío! ¿Cuándo podré pensar honestamente que no hay seres humanos a mi alrededor? ¿Hay que morir para ello? Aun estando al otro lado, no se está del otro lado hasta que no estás. Y hasta dejar de estar hay que estar de algún modo, pero ¿cómo? ¡Ni una alegría! Todo es un compromiso eterno y un hastío sin fondo. ¡Hasta la palabra admite su fracaso! Nuevamente ha crecido el desierto y los camellos han de atravesarlo con las jorobas llenas de "xetinas"(poned el prefijo que más os adapte al mundo). ¡La de veces que se ha pedido la muerte en esta Babilonia! Hay cosas que, cuando me las cuentan, no creo que me hayan sucedido; y sin embargo me enseñan documentos que atestiguan que pasaron. Yo fui al colegio, al instituto... conocí gente, fui persona... ¡Todos muertos! Muertos por mi rechazo, muertos por ser humanos... ¡Tan solo muertos! Nada se ha perpetuado, porque nada se puede perpetuar.

En este recuadrito está mi alma; y en él yo no pongo una "copita" que represente al mundo, sino la palabra que lo construya haciéndolo estallar. Me da miedo. Me da miedo esto. Los inhibidores dominan el mundo.

2010-07-03T14:35:00.003+02:00

Retomo un blog del 30 de Abril de 2005.

El blog muestra tu vida, no la crea. Por ello, vive y tu blog crecerá. Sólo necesita de tus vivencias para florecer. El blog es la planta, tú la tierra.
Respira, por ti y por mí. Si tú respiras, yo respiro.
Cuando me meta en la bañera, a oscuras, y la Luna me ilumine en silencio... monta sobre mí. Los dos caballos de Fedro han chocado sus herraduras y están de acuerdo en que ésta sea nuestra noche.
¿Cuántos árboles se necesitan para un bosque? ¿Cuántos edificios para una ciudad? ¿Cuántas copas para una borrachera? ¿Cuántos olvidos para despreciar? ¿Cuántos recuerdos para dejar de sentir? ¿Cuántos fracasos para mendigar? ¿Cuántos cigarrillos para dejar de fumar? Pero sólo un beso en tus labios... sólo uno... sería suficiente para morir en paz. [Quasimodo o Richard Gere, a tu elección lo dejo]
Camisa, ¿dónde estás? Es sábado. Y, ¿dónde tú, oh tanga de leopardo? Sólo me queda una toalla playera con una foto trucada en la que Elvis y El Fary se besan. Y pensar que yo llegué a calzar los calcetines de Pegaso. ¿Y tú, Paul, dónde estás? Mi querido Paul Bette, ¿a dónde has ido? Se te echa tanto de menos en un sábado tan majete.
Busco olivo en buen estado y rama dorada confortable a la que besar amigablemente y a la que mostrar el cariño y el respeto que le profeso.
Por mi parte, me voy desnudando. El agua está en su punto. Me meteré en la olla. Estás invitada a este guiso de melancólico a la luz de la Luna. Me llevo a Donald, mi patito de goma. Tú serás mi Daisy.
¿Soy un patito feo o un cisne? Si cabalgas sobre mí, ni una cosa ni otra: seré un lipizano a merced de tus contracciones lunares.

Me gustan esos rayos. Yo era cinco años más joven. Ahora no sería capaz de escribir una obra maestra semejante. Las sustancias psicotrópicas que yo consumía eran mejores, yo no me había acostumbrado ni había generado tolerancia (¡bueno, en eso de la tolerancia, creo que aún no la he generado! Quiero decir, me cuesta ser tolerante con terroristas, defraudadores y pederastas... Pero dicen que nunca hay que decir que de este agua no se ha de beber o que Rouco Varela no es tu padre). Pero ahora todo es distinto. Es difícil innovar para ser aclamado. La gloria clásica hay que ganársela a pulso. Y para la gloria de ahora (cuyo estandarte es Tele 5) no estoy preparado. Reconozco que yo era brillante y tenía posibles. Ahora sólo tengo realidades bastante inmisericordes.

Pero, ¡basta! ¡El Don Simón! ¡El Don Simón! ¡Mi reino por un Don Simón aliñado de un par de aceitunas marca "Tranxilium 50"!

El camino a la excelencia

2010-07-03T14:08:00.002+02:00

Este será un escrito lúgubre, casi macabro; es decir, lleno de sentido del amor.

Imaginad a la esposa con su marido: "Amor mío, eres el hombre más excelente que he conocido". Imaginad en consecuencia que el marido ha sido sometido a la verificación impuesta por los requisitos de la ISO 900x_2010 y a la evaluación según el EFQM para 500+ en materia de ser hombre. "Un hombre excelente"... ¿No suena bien? Un hombre acreditado en la excelencia estandarizada de ser hombre, homologado como excelente en la categoría de hombre. ¿No es ese el fin más digno, la visión más alta y la misión más imposible a la que puede caminar un hombre? ¡La excelencia! ¡La excelencia en el ser hombre! ¡La excelencia certificada y ganada a pulso! No es baladí. Y, sin embargo, ¡qué poco se prodiga esta práctica de caminar hacia la excelencia como hombres! ¡Y los requisitos están ahí! ¡En ese pedazo de ISO! Ahí está la política, los objetivos, los indicadores, el modo de gestionar las incidencias, los registros que se han de barajar (elegí bien el verbo, ¡barajar!) para poder afrontar esa auditoría para certificar la excelencia que haga decir a una mujer: "Amor mío, eres el hombre más excelente que he conocido".

Yo he sido también un hombre excelente. Soy el único acreditado como "Underground's Master of Excellence". El otro hombre excelente es el Master of Puppets. Entre los dos dominamos las alcantarillas y las gestionamos de modo excelente.

Mientras, allá arriba, en la tercera planta del edificio Dante, en la sala Beatriz los excelentes del concepto manejan el mismo lenguaje que nosotros, pero diseccionándolo a cada momento. Son los académicos olímpicos, los que visten Dolce & Gabanna o Tommy Hilfiger sobre sus pelotas para pronunciar un discurso sobre el sintagma nominal paradigmático dentro de la fonología paremática de los marcadores de posición reflexiva. La tela de marca propicia el brotar seminal de los conceptos. Es cuestión de saber embaucar excelentemente.

Pero me detengo aquí. Hay un vino de Don Simón que me espera en la taberna y que, según los doctores, no agravará la diabetes ni la cirrosis. Yo me muevo en la excelencia del bajo precio, del bajo coste, de la gran inversión en despropósitos. Yo también barajo las palabras. Pero necesito un vino bien malo.

El bueno vino está en otra parte, en otro lugar que tiene blindadas sus puertas a los extranjeros, en otra comunidad. Pero esa es otra historia... ¡Una historia excelente, por cierto!

Las bocanadas del moribundo.

2010-07-01T06:55:00.004+02:00

¡Qué vida tan perdida! Y sin embargo, quien mejor pudiera aprovecharla, a lo más a lo que podría aspirar es a morir consciente de su recorrido; es decir, a un punto en el tiempo en el que condensar que ha sido algo para a continuación despedirse de ello. Y esto sirve para todos.

A partir de hoy viviré realmente cada día como el último. Es posible incluso que no sólo lo viva como el último, sino que lo muera.

La vida me ha tratado mal pero, sin ninguna duda y con la más absoluta de las certezas, podría tratarme mucho peor. Y si me tratase mucho peor, habría muchas más esperanzas y consuelos que ahora.

Hacedme el favor de morir en paz y, si no podéis, bastaría con morir.

¡Cumpleaños feliz!

2010-06-29T23:55:00.005+02:00

Me lo canto a mí mismo. Dicen que la vida es puta y que tiene el culo muy usado.

¡Feliz cumpleaños, Ansetobeah! ¿Cuántos? ¡Ja! Tantos como balazos debería de tener la corona de espinas de cualquier salvador.

Todos sabéis que Ansetobeah nació en uno de mis cumpleaños. ¡Cómo olvidarlo! Pues bien, hoy finaliza un cumpleaños más de Ansetobeah. ¡Larga vida a la tragedia de morir en vida!

La voz de Melencolía.

2010-06-20T11:34:00.004+02:00

De lo que te alimentas nacen tus pensamientos. Vives pensando en un punto lejano; por ejemplo: asistir a la boda de tu hijo cuando ni siquiera tienes un hijo. Te nutres de experiencias frustradas que no muestran su frustración, sino el orgullo de su frustración. Por eso, cuando hablas con alguien piensas que está mejor que tú, que ha triunfado; y sin embargo su vida está rota y si se la mostrasen tal como es en un espejo se hundiría, no la reconocería y desearía olvidar por encima de todas las cosas. Te nutres de las esperanzas de otros: hay que tener un hijo, fundar una familia, escribir un libro, plantar un árbol. ¡Hay que prosperar, hacer que los talentos den fruto! Y con esa parábola que desde niño llevas dentro te amargan el presente, te lo destruyen; y cada paso que intentas dar no sabes hacia dónde dirigirlo. Te dicen que te plantees metas para los objetivos, pero no sabes a qué objetivos mirar. Te dicen que te plantees pequeños objetivos para conseguir los más grandes, pero al final todo es un caos. Luego está la absoluta certeza, que a otros parece faltar, de que en esta vida nada dura. Pero te dicen que por esa regla de tres nadie haría nada, porque la vida es una partida perdida de antemano. Y sin embargo tú estás tan cierto de ello que los pasos se hunden en cada instante. "Vivir la vida" te dicen, "aprovechar el instante" y para ti es un absurdo. Y ese absurdo te quema; hay muchos momentos en que olvidas centrándote en las molestias, en los malestares, en esa mano, en esa hernia... en muchas cosas más. Si como hace años no hubiese problemas físicos, te centrarías en tus obsesiones, en las depresiones, en el afán de dependencia. Sin llegar a un grado patológico te perderías en ese laberinto, porque al fin y al cabo cada día que pasa es un modo de distraer ese aburrimiento que no tiene cura, porque es el mal esencial de cada hombre. Y cuando te pilla en esos instantes en que los demás te enseñan a su hijo o a su coche o a su chalet te sientes hundido, fracasado, incluso crees que cuando calificas a los demás de fracasados por haber obtenido cosas que van a morir piensas que habla tu resentimiento o tu envidia y te vuelves a hundir. Yo te digo, y puedes considerar que yo soy un ángel o la conciencia -da lo mismo-, que vivas cada día sabiendo que hace mucho, mucho, mucho tiempo que tu voluntad aprendió la lección de morir a tiempo. Lo que ha quedado es un inmenso vacío que nada ni nadie va a poblar. En el terreno de tu día a día no hay espacio ni tiempo. Estás viviendo un sueño, una irrealidad a la que prestas la intensidad de tus sentidos. Tus sentidos son alarmas, amplificadores de lo que te rodea; y tu atención es la que puebla los alrededores de lo que llamas "vida". Lo puebla de dolores, de temores, de angustia, de ausencias, de enfermedades, de peligros, de derrotas. No. No hay nada de eso ni de sus contrarios en esta muerte que estás viviendo. Y nadie te va a escuchar, ni te va a leer, ni va a estar de acuerdo contigo. Te darán ánimos, dirán que estás "depre", hablarán de tu tristeza, de tu falta de movimiento, de tu sedentarismo, de tu inactividad. No querrán ver, porque no pueden ver lo que hay detrás. Si rompieran el espejo se encontrarían con la realidad de todo lo que hay detrás: su propia muerte, la de sus hijos, la de sus nietos; la pérdida de sus bienes, la pérdida de su gloria. ¡Y eso es duro! Asumirlo es estar muerto como tú lo estás.

La última primavera

2010-06-19T07:27:00.003+02:00

Esta ha sido la última primavera. Ya no habrá más primaveras. Finalmente no vi los almendros en flor, pero tampoco se cumplieron otras muchas cosas. Todo aquello que se va dejando acaba por no existir. Ni mi hijo ni mi hogar ni mi familia: todo eso queda en una imaginación que me abstengo de calificar. La última primavera, no obstante, ha sido liviana y no ha clavado fuerte las agujas; aunque sus disparos han sido certeros y letales. Se podría decir que no se ha ensañado y que se ha limitado a indicar lo que hay. Se puede decir que los que sabían -o podían- jugar sus cartas las han jugado. No les culpo. El ser humano -y esta es una ley universal por más que los puristas lo nieguen- aprovecha a sus semejantes en la vida y en la muerte. Dicen que del cerdo se aprovecha todo, hasta los andares. Del ser humano también aprovechan todo: basta una firma para legitimar el descuartizamiento post mortem y limpiar los remordimientos (si, cosa rara, los hubiere). Ser consciente de cómo ha sido barrido uno de la vida no añade ni quita nada. Los lamentos son sólo el fruto del resentimiento. Aquí no cantan los cisnes. Aquí no hay cisnes ni patitos feos (eso es un cuento que huele a Biblia). La vida vista desde la frontera descubre sus vísceras y es entonces cuando uno se siente orgulloso de abandonarla. Se siente uno, aun sin estarlo, fuera de la manada y de los despropósitos. Y sólo aquí, en esta página o en este fragmento de selva, puede uno manifestar la decepción y el despertar. Esta última primavera ha sido eso: un definitivo despertar que muestra que lo que se soñaba era cierto. Ahora el verano que está a punto de amanecer reventará el cuerpo y descompondrá los cadáveres.

2010-06-18T20:34:00.002+02:00

No hay que darse a conocer demasiado. Hay que morir en paz, sencillamente. Hay que pasar desapercibido. Los demás no existen si no están en la memoria. Y la mejor manera de que un enemigo común desapareciera de la vida sería arrancarlo de la memoria -de la memoria común-.

2010-06-12T20:46:00.002+02:00

El móvil ha escupido un "te quiero" para disimular el asco. Las paredes se han adornado de un "tú" idiosincrásico que me escupe el rechazo. Mis recomendaciones carecen por completo de la acción correctiva de la atención. Los que vegetan en la adolescencia aún mantienen su almita y su penita por los dolores del mundo (no sin antes empolvarse los morritos de lágrimas). Cualquier "¡Boniiiiito túúúúúú!" tiene más solera para las buenas costumbres que cualquier "Tenemos que anunciarles una gran tragedia que ha tenido lugar". ¿Cómo pegar patadas a lo que se quiere despreciar? ¿Cómo? ¿Cómo conseguir el estado adulto en el que se celebren los partidos con cabezas y no con balones? Ahora resulta imposible constituir un temperamento si funcionan plenamente los sentidos... En fin... Dejemos que este borrador se guarde automáticamente. La rabia precede a la muerte (definitiva o cotidiana... ¡qué más da!).