Ayúdame a llorar. Estoy cansado. He perdido a mi hermano.
Donde los invisibles bailan ella guarda lo que más quería.
La palabra es de los valientes -nada más-.
La funda de tus hijos es una larva infecta -nada más sabes-.
La muerte es abstracta, ¿quién la vive?... ¡Retórica!
El amor se paga, es puta o puto, cuyo mejor fruto es un vómito de Wilde.

Morir en un cumpleaños es estúpido si nadie muere.

La mirada perdida, el peso justo de la tumba, la ceniza del semen sobre la silla, el pene cercenado de Damocles: escenas y escenarios para un cáncer ignorado.

Fiebre, frío, luz, penumbra... "Hermano, elévate por encima del odio que te pudre". Últimas y frías palabras a las que nada prometí. Y menos ahora que mi odio podría reír ante cincuenta millones de posibles víctimas.