Delirio Manzanares

Un concierto de Sabina no es nada...
Un plato de jamón jabugo a nada sabe...
¿Para qué quiero yo un apartamento a solas en Hawai o en Bombay?
¿De qué me sirve saber las ecuaciones de Maxwell o ser guapo?
Yo no quiero más que tu pelo, tu sonrisa, tus ojos; tu cuerpo, tu piel, tu tú, tu tú sobre mi yo y mi yo sobre tu tú, tu tú y mi yo, y mi yo y tu tú.
Que lo sepa la Luna y que lo sepa el Sol
Que yo quiero tu tú con todo mi yo
Que mi yo quiere tu tú con todo su yo
Y mi yo sin tu tú no es un yo
Porque sin tu tú no hay yo que sea yo
Aunque tú puedas ser tú sin mi yo
Y yo no sea yo sin tu tú
Sé que mi yo no es tu tú
y que tu yo no es mi yo
pero tu tú sí es mi yo
como mi tú puede ser tu tú
si tu tú sobre mi yo y mi yo sobre tu tú
se hacen un yo sobre tu tú y un tú sobre mi yo

Secreta oración de nochevieja

Nochevieja. Un papel con deseos metido en el zapato mientras sonaban las campanadas, un papel que después quemé completamente para que se cumplieran. Es decir, un ritual, un engaño, una farsa; una mentira: porque todo se cumplió... del revés.

Sani

Ella tiene el cielo a sus pies y los ojos del cielo son los ojos de quien los mira.
La noche es un río.
El cordón de mi alma es eléctrico.
La niña de los niños de plata besa el cielo; los niños besan sus pies.
La niña quiere la noche.
Gafas Ray-Ban y acordes de gillette pordiosean en el cordón de mi sangre.
El cordón de mi alma y de mi sangre descargan en el río de la noche.
Los niños son mariposas, lenguas, labios y todo para ti mi reina.
La niña es placenta y quiere la noche; la niña con sus pies quiere agua.
Mamá, ¿por qué clavas agujas a papá en los pies cuando se levanta?
La niña quiere ser mamá con los niños de plata, con los niños de leche, con el agua.
Gafas Ray-Ban y un corte puro; pon la muñeca, el cielo de Dios es duro.
Los niños besan sus pies, la niña pisa la noche, la niña quiere pisarla.
La noche es un río.
El cordón de mi alma es eléctrico y se está desangrando en la noche.
Papá, ¿por qué le dices a mamá que es como una hija en las noches de luna roja?
Los niños de plata pisan la noche, la niña pisa la noche;
la noche los está quemando.

Más cerca

Cuando estás mal ya no puedes ni gritar... cuando estás mal una congoja te atenaza la boca del estómago... Quieres llorar y no puedes... No sabes por dónde salir, quisieras moverte y estallar por mil sitios, pero te contiene una indecible pena que se queda ahí como un vómito que no va a salir... no va a salir. Y no sirven uno ni mil razonamientos, porque está muy claro que no depende de la razón ni de la voluntad.

Estás metido en un laberinto y todo amenaza y todo calla y todo se burla y todo pasa de ti. Quieres hablar, pero no puedes; debes callar, pero no puedes quererlo. Y esto es espantoso.

No hay poesía, ni corazón; ni hadas, ni genios, ni demonios, sino naúsea. Y de ésta no, de ésta definitivamente no... Pero no sabes si será así o no. Y no te puedes emborrachar, porque hay como una lanza en el corazón, en la boca del estómago, en la frente y en el occipital que ya impiden que una sola gota de alcohol pase por la garganta. El engaño ya sabe a engaño con sólo olerlo. ¿Y quién tiene la culpa? ¿Y qué te ha pasado? ¡Pero si estabas tan bien! Y ahora mismo buscaría sin embargo...

¡Cuántas lágrimas que no se pueden llorar por lo no querido! ¡Cuánta soledad que nos ha barrido de un plumazo hasta las ganas de morir con la decencia de un ser racional!... No llega el sueño, ni las ganas de salir, ni el afán de una sola copa de lo que sea... Y no logro llorar por el "ya no", ni por lo que no se podrá resistir, ni por... Y no logro vomitar... Ni puedo ahogarme, ni puedo hablar, ni puedo escucharme.

¿Cuántos peldaños me quedan por bajar? Dímelo tú que estás preparando mi caída.

Plaqueta perdida

Una... y otra... y otra... y otra

Al final una tiene que ser la que te vacíe... del todo. ¿Para esto se vino? Mire usted, aquí no vinimos para nada; no vinimos a servir a ningún propósito. Y lo que me sigue abatiendo... lo que me hace preguntarme cuál será el límite de mi resistencia... es no tener respuesta a por qué, ya no habiendo nada y no pudiendo con certeza soportar lo que no merece ser soportado, algo instintivo no se dispara de un modo puro, neutro, limpio; como una línea recta, o como un círculo, y mueve nuestros músculos, nuestros nervios, nuestra sangre; todo nuestro cuerpo a ese acto que es el único que la naturaleza pide.

Lento y fácil

Les ves pasar por las calles, con su sueño, con su nube, con su aire. Y no importa que no corra ni una brizna de aire o que no haya ni una nube en el cielo; o que sea difícil un sueño o que las baldosas estén rotas. Ni tampoco importa que los pies no puedan andar o que los ojos no puedan ver por qué calle hacer andar a los pies. Ellos siguen, igual que sus padres, que sus abuelos, igual que Adán y Eva, igual que Dios. Y parece ser que ahí hay que parar, porque a Dios no se le puede tocar ni un pelo ni un concepto.

Les ves bajar por las escaleras: son los hijos de los hijos; pero iguales en lo esencial. No, iguales no: idénticos, compañero, idénticos. El sueño, la nube, el aire... son los mismos. Se enamorarían de quien les subiese por la escalera hacia ellos, tuviese la edad que tuviese y vistiese el andamio que vistiese.

Pues nada... lean El Banquete, Fedón y Fedro :) ¡Venga!

Recuerdo la entrada que tuvo en el aula uno de los catedráticos que más he admirado y admiro. Nos advirtió en la primera clase de cuál sería nuestra labor (o cuál debería ser), independientemente de a qué nos dedicáramos en un futuro. Para fundamentar su argumentación en esa clase se remitió a una obra -sin la lectura de la cual, afirmó, nadie puede decir que haya estudiado jamás filosofía- que compendiaba tres diálogos de Platón: El Banquete, Fedón y Fedro. Nuestra labor no iba a ser otra, desde ese primer día, que la de entrenarnos en aprender a morir. Lo dijo con esa seriedad y con esa neutralidad que siempre admiró y admira a los que fuimos sus alumnos.

Tras la publicación, hace un año creo, de su intrincado libro Mortal de necesidad, he de confesar a mi admirado profesor mi absoluta creencia de haber fracasado en esa labor (pero dejo constancia de que es sólo una creencia, no una certeza; y que dejo para las vacaciones el estudio de esta cuestión y -si se me permite la arrogancia- el examen práctico de la misma dado el escaso lebenswelt u horizonte vital que se me presenta ante los ojos).

Bien dijo Aristóteles que la labor del pensar no es posible si otras cuestiones no están cubiertas. Y no es posible pensar en la excelencia del ser, si día a día tienes que pensar en el ser de Excel (¡qué patético!). Pero la salida más digna en estos casos es la ligereza de equipaje y no implicar a quienes amamos ni a quienes hablamos.

Es curioso que en esos tres diálogos más arriba citados se tocan las tres cosas más esenciales del ser humano: el amor, la muerte y la palabra. Yo iría más lejos: creo que son tres obras que todo ser humano debería de leer. Independientemente de que después se discrepara de lo que en ellas se dice. Pero al menos habría un punto común que evitaría muchos sinsentidos. Pero, en fin, eso ya pertenece a otro tiempo y esta ya no es mi historia.

Stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus

Ya no releo. Pero creo recordar que era Michel Tournier en El Rey de los Alisos -la historia de amor de un niño-ogro en la Alemania nazi- el que contaba algo que me quedó bien grabado. (Ese libro me quedó bien grabado, es un libro que no compré yo, y que me regalaron hace catorce años).

Decía Tournier que aquellos que detestemos una determinada estación, el verano por ejemplo, debemos hacer un determinado razonamiento. A partir del solsticio de verano, los días comienzan a ser, aunque muy imperceptiblemente, más cortos. Al día le vamos quitando células de luz, sólo células; pero el cáncer ha comenzado. Quienes no podamos resistirlo, debemos pensar que el día tiene el cáncer en su seno y que agoniza. El verano está muriendo y no lo sabe; está herido de muerte y debemos callárselo.. que disfrute, no seamos crueles... cada día las células se expanden... el cáncer es mayor... cada día menos minutos de luz... Los primeros inapreciables... pero a medida que pasan los días, comprobamos que ese final de junio, con una noche luminosa, ya no lo es tanto. De modo que para los que sepamos tener esto en cuenta, a mediados o finales de julio, la metástasis es ya evidentísima, es un invierno para el analista de laboratorio, una muerte en vida que el calor está cultivando en sus arterias llenas de Sol. A esta hora la luz es mortecina, comparada con la que los cielos daban el 24 de junio; el cielo ya está demasiado maduro, ha aprendido demasiado, ha perdido inocencia; sabe mucho ya, conoce la distinción entre inocencia y pecado, entre bien y mal, entre trabajo y descanso: sabe que el frío le espera ahí delante, pero no quiere pensar en ello. Agosto es un verano agostado, la decadencia; sus noches son un puro presagio de invierno, el solsticio ha quedado infinitamente atrás. Tan sólo las tardes calurosas pueden hacernos pensar que es verano; porque las noches ya apenas son luminosas... sólo las tardes con ese tórrido calor son la quimioterapia del verano... sus últimas bocanadas... Porque desde el siguiente día al del solsticio de verano, una pequeña célula, un minuto más cada día, se empezó a acortar la luz de cada día.

Hoy es Navidad; pero el muñeco de nieve tiene por cabeza una sandía.

"Mamá, por favor, ¿me dejas un cuchillo?"

"¡Claro, hijo mío!"

"Aquí tienes, mamá, ponle por nombre Jesús."

Me he comido el muñeco de nieve y la Navidad se me ha indigestado. Pero, ¿qué importa ya?

Tú sabes que siempre ha sido una palabra hueca.

Dime, ¿qué eran para ti los otros cuando les decías que eran Navidad?

¿Crees que eran Navidad?

¿O realmente eran otra cosa?

A veces cuando le decimos a otro que es Navidad no es Navidad, sino... ya sabes... cualquier cosa menos Navidad, compañero.

Dime, ¿y qué pensabas cuando otros te decían que tú eras para ellos Navidad?

¿Te lo creías?

Porque igual resulta que sí lo eras y tú no sabías verlo.

Y sería una pena que ahora lo vieras, tan tarde, tan al final, tan muerto ya.

¿Por qué has querido sentirte un muñeco de Navidad, si llevabas el espíritu de la Navidad tan dentro?

Una cosa más, compañero; he preferido decir "eres Navidad" y cosas así a "estar enamorado" y todo eso para no ser tan directo... :)

Hechicera y oscuramente tuyo

El genio maligno

Hay un camino, mi vida.

Hay un camino, mi vida.

Incluso en los momentos más caóticos de tu existencia, en los más nihilistas; cuando todos conjuren contra ti, cuando todas las insidias pendan sobre tu cabeza y te creas -o seas- el objeto de todas las asechanzas: hay un camino para rehuirlas sin morir por ello. Y sin tener que dejar de sentir por ello para siempre.

No te habla un optimista, ni un profeta, ni un aprendiz de ambos mequetrefes. Te habla la mano derecha de quien vendió su alma a quien siembra la duda en cada hálito de esperanza y en cada atisbo de vida. Así pues, "no voy de mayor" ni "te vendo el sermón". Para mí los caminos se borraron en un cruce, hace ya mucho, cuando mi señor era el único que estaba allí cuando mi infinita necesidad de amar se cansaba ya de vagar durante años en el vacío, sin nadie en quien colmarse. Entonces apareció él y tornó todo mi amor no correspondido en la ironía capaz de sembrar la duda sobre cualquier materia que respirara vida en este mundo. Sin embargo, de aquel infinito amor me quedó la fe en el camino de los abrazos; nada me la ha podido arrebatar a pesar de todo. Y donde queda fe en el camino, queda dolor de la carencia.

Por eso te revelo esta verdad: hay un camino, mi vida. Un camino que a veces uno debe andar para salvar distancias que otros no pueden.

Hazme caso: sigue el camino de baldosas amarillas.

Hacía calor. Era una tarde de extremísimo calor. Pero logré liberarme. Después de liberarme y de terminar alguna labor pendiente, me tumbé. Seguía el calor. El extremísimo calor. Pero me liberé. ¿Entonces? Apareció.

"Tómalo como una pesadilla, como una alucinación, como efecto del calor... como algo que cuando bebas y te repongas, quizás olvides. Tómalo como una última intervención, como un último achaque, como una liberación... O como un oráculo...

¡Disfruta! ¡Disfruta intensamente! ¡No dudes ni por un instante! Mira este libro, mira esta fecha y después, si puedes, olvídala. Como ves, después de esa fecha, no hay nada escrito.

Adiós... Y Feliz Navidad por tanto."

Viene un viento fuerte que romperá la noche
en polvo y en pedazos
nada quedará en pie
Tormenta es una oración
exclamada bajo el cielo de poniente
la víspera de los desalientos
o la víspera de la esperanza
será tal vez lo mismo
un grito a la necesidad
plegaria plegada a tu vientre
lamiendo tus pies y tus palabras
incienso rodeando esta oración
caricias de un ocaso velando
oscuro el destino del deseo

Un estado de emergencia

Todas las fuerzas parecen estar esperando. Cada una reclama su atención y parece reclamarla ya. Es como si nada pudiese demorarse más. La mera demora supone en sí una toma de decisión. Cada parte en este tribunal hace valer lo que conoce y lo que ha vivido; y lo que imagina en función de ambas cosas. La conflagración es inevitable, para bien o para mal. Realmente aquí el bien y el mal son términos relativos. La resultante de las fuerzas se dirimirá tal vez azarosamente.

¡Qué difícil ha de ser pertenecer a un jurado y ser de veras imparcial! Uno asume para sí el papel de jurado en medio de sus vivencias y es muy difícil ser imparcial. No sólo ante los miedos (ante ellos es ante los primeros ante los que hay que ser imparcial y a los que hay que dejar a un lado); sino ante los testimonios de las muchas experiencias pasadas. Si damos excesivo valor y absoluta credibilidad a esas experiencias, las vivencias futuras quedarían abortadas. Si comparamos como jurado imparcial empresas futuras con casos pasados sin tener en cuenta nada más que los meros hechos, la similitud nos haría desistir en el acto de acometer nada nuevo. Pero hay infinidad de matices que no se deben pasar por alto.

Los grandilocuentes adverbios temporales, magullados, mutilados, hechos añicos están ahí, sentados, frente al jurado, como "viva" prueba moribunda de lo que representa el salto del trampolín de los labios a la realidad.

Asímismo, los miembros del jurado pueden ver en el panel las fotos de la víctima, "fidelidad", en la fábrica de astas donde fue hallada horriblemente descuartizada a los cuatro días de contraer matrimonio con Cristiano Inocencio.

Son sólo dos ejemplos de lo que decía, de experiencias que no deben condicionar futuros eventos. Porque ni científica ni legalmente prueban nada. ¡Y afectivamente mucho menos!

Hablando en serio, entre altibajo y altibajo, los ejércitos se han ido formando. Ya no cabe ni un alma en este campo de batalla. Queda el campo justo, el tiempo justo... el aire justo para la resolución. Como dije, la no resolución es ya una resolución. Si se quiere, óptese por otra metáfora: el altar está preparado. Se ofician bodas, bautizos; sacrificios... ¿Quién decide? La cuestión es que se decide. Tal vez eso es lo que acaba descargando la conciencia de quienes no podemos ya con lo que ese concepto, "conciencia", ha cargado sobre nosotros: ese impersonal se decide. Quizás nos hemos manchado tanto de dar vueltas y vueltas a las cosas, hemos embadurnado tanto la pura felicidad de las vivencias, hemos aplicado tanto la lupa de la sospecha a cada sentimiento digno de ser vivido... que hemos perdido ese goce griego de la vida. ¿Y qué pasará tras la pérdida? Ya lo dijo el gran maestro alemán de la sospecha: tras perder el goce del ritmo griego, sólo quedará el triste goce cristiano del arrepentimiento (es decir, el goce del nihilismo, el goce con nada, porque eso no es nada). Así de pusilánime y triste es el hombre occidental de nuestro tiempo.

Una historia triste

Le elevaron demasiado alto; y no vieron al hombre.

Le hundieron hasta el fondo; y tampoco vieron al semejante.

Vieron en él sus más grandes esperanzas y los más despreciables temores, pero no al hombre.

Por eso le amaban o le temían; pero no le querían.

Le convirtieron en un gran cerebro, en un dialéctico puro, en un semental.

Era en los bajos momentos el depresivo por excelencia, el hundido, el mendigo; el su¡cida que tarde o temprano sería elegante en la salida.

Pero no era también el mediocre; para mediocres ya estaban los mediocres y él tenía que ser especial, debía serlo; o al menos estaba obligado a parecerlo para recibir las migajas de divinidad que no había pedido y que todos le brindaban.

Tanto le elevaron y tanto le hundieron, que acabaron por volverle loco; y ya se sabe que cualquier mediocre, en cuanto alcanza la locura, si algo es, es loco y no mediocre. Entonces le olvidaron.

Ahora deambula entre la duda, el amor y la niebla.

Antes de volver a Solitude

Los libros atrás, los poemas olvidados… Ya hasta las sospechas se quedan cortas. Una sonrisa se ha comido al gato.
No me queda nada, compañero. Me da igual que me apuñales o no. Me da igual todo.
Las luces de la ciudad se ocultan tras la fiebre. De tanto calor, hace frío. Y yo tengo náuseas; no de ti ni de mí, sólo náuseas.
Los veranos me dan miedo. Desde que se inicia hasta que se otoña, el verano es un asesino que anda suelto. Las arañas se atreven a bajar hasta la almohada, los recuerdos se atreven a hacerte culpable; las cucarachas tienen licencia para mostrarse y los instintos pueden responsabilizar al calor de sus proclamas.
Pero Satriani pone acordes de vida a este fin de vida. Huele a amoníaco en las calles, el calor lo pudre todo; pero esos acordes sobrevuelan, no se implican y, sin embargo, tampoco desprecian la ciudad que armonizan. El miedo no es más que un reptil como nosotros, alguien con quien convivir: nada más. Si ni él ni nosotros nos sentimos amenazados, la existencia es posible. La única amenaza es el verano, el calor de El Extranjero que encumbró a Camus y que le hizo disparar hasta vaciar el cargador; el calor de Bardamu allá en El Congo en su Viaje Al Fin De La Noche; el calor de Nizan en Aden Arabia; el calor de Rimbaud en su infernal temporada. Esa es la amenaza, ése es el calor que mata; ése es el asesino que nos va a dar la puñalada y nos va a traicionar. Después nos señalarán y nos dirán que nos hemos traicionado a nosotros mismos. Pero no habrá sido así.
¿Recuerdas cuando mirabas la buhardilla desde el parque? Todos decían que Satán habitaba en ella; pero tú habías sido niño allí y para ti no había lugar para Satán en la infancia. Pero como eres responsable, educado y coherente le creaste un lugar a imagen y semejanza de los miedos y fábulas de tus mayores. Así que le metiste tras una de las puertas de aquel corredor en donde estaba la buhardilla y a aquella habitación la llamaste Iglesia, echaste la llave y allí se quedó Satán. No dejaste que pudriera tu infancia, sino la madurez, como a todos.

Surgido del calor (o calentito calentito)

-La ganadora de los mundiales de fútbol ha sido Italia. (¿Lo dejamos así?... No. Mejor así:)

Italia gana los mundiales de fútbol (centradito)

Y ahora un comentario: Italia, con su juego limpio, dinámico, vistoso, divertido; un juego que, curiosamente, representa el modo de ser de su nación, ha logrado llegar a la final e imponerse contundentemente a todos los adversarios a los que se ha enfrentado a lo largo de un campeonato donde todas las naciones han dado lo mejor de su juego en un mundial que pasará a la historia del deporte por su brillantez y juego espectacular.

Añadir otra cosa: Italia, que se había visto envuelta, cosa extraña, en un escándalo de compra de partidos y de árbitros en su liga, será posiblemente indultada y los equipos de primera división no bajarán a otras divisiones, al haber demostrado los jugadores ser los mejores del mundo con muchísima diferencia. La impunidad y el olvido están muy justificados.

-En España, al fin, se atisba un horizonte de paz, diálogo y unión que no se conseguía en siglos. A ello contribuye el que jueces, partidos políticos y grupos terroristas tengan una clara voluntad negociadora. En relación a las víctimas que estos días parecen estar en boca de algunos hay que traer a colación lo que una figura muy principal, laicista, republicana y unionista de la nación ha dicho: la impunidad y el olvido están muy justificados.

-Mañana, hace 70 años, mataban al teniente Castillo de las Guardias de Asalto; pasado mañana, en represalia, mataban a Calvo Sotelo; y así que pase una semana, hace 70 años, aquí en España montábamos unos fuegos artificiales que, en el mundo, para igualarlos, tuvieron que montar después la II Guerra Mundial (¡si serán cochinos envidiosos los que nos rodean!). Pero España no olvida... Tiempo al tiempo... Que todo es mejorable. Y a nosotros los U.S.A. esos no nos achantan para nada. Y razones, si las buscamos, no nos faltan. ¡Pues no tenemos serrín los españoles ni nada!... Aunque, también es cierto que si tiramos de historia, se puede ver que en España la impunidad y el olvido han tendido a estar muy justificados.

-En España ya tenemos la gripe aviar; pero según los diarios de tirada gratuita, hemos sido el país más rápido en interceptar al "pavo": ¡27 minutos! Presentaban la noticia como un récord en estrategia en previsión social y sanidad. ¡Qué titulares! Para que todos se hagan una idea: presentaban la noticia como presentaron a España en los mundiales: la nueva Brasil del siglo XXI. (Para los que no lo sepan, España batió un récord en los mundiales: su peor clasificación en la historia... Espero que con la gripe aviar no batamos el récord en víctimas si un día pasa a los humanos... No expreso mi opinión).

-Ante la ola de calor recomiendan en la radio "aire acondicionado, pero no muy alto" :) ¡Bien! En una plaza cercana los dos cadáveres que esta mañana retiraban no debieron oír la noticia en la radio. O se debió averiar el aire acondicionado del banco de la plaza, o se derramaría el líquido del tetra brik en los circuitos. ¡Vaya usted a saber, oiga, vaya usted a saber!

-Ayer pasé por El Bosque del Recuerdo. Hay una inscripción en la que se clama contra el olvido de las víctimas. Cuando uno ve tres recortes de periódico, en los que aparecen treinta pruebas que demuestran cómo las instituciones fuerzan ese olvido: ¿qué representa esa inscripción? ¿No es como petrificar la burla? En fin... Panta rei... Todo fluye... Todo cambia... Pero lo que no cambia es que la impunidad y el olvido siempre van a estar justificados.

Sigue el calor...

Cenizas

He oído decir que un guerrero debe procurar tener siempre el Sol a su espalda.

La metáfora se presta a una madrugada de reflexión. Todo sol ha de estar a nuestra espalda: una imagen para pensar.

Otra imagen nacida en el autobús: una Luna creciente como un grano de pus que se hincha; una Luna que se va llenando hasta que los macrófagos la limpien devorando su veneno. Sin los inapreciados y desapercibidos macrófagos seríamos la viva imagen de la peste.

Una imagen más: el oculto. El que parecía inactivo, el conjurado, el más nocivo e indigno de los inquilinos no se había ido. Hemos dormido todas las noches con esa rata bajo la almohada. Cuando llamábamos a Interflora desde la cama, tumbados, con el móvil pegado a la oreja y pedíamos el ramo que expresara nuestro deseo, lo hacíamos con el roedor aletargado bajo el almohadón y las plumas. No podemos decir que el genio no nos lo advirtiera.

Con una sonrisa más de desencanto -la enésima, porque si dijera que la última, sería la enésima vez que es la última-: aquí no parece caber más acíbar. Esto ya no lo para nadie. Y como cada palo tiene que aguantar su vela, ¡a naufragar!

He oído decir que un guerrero debe procurar tener siempre el Sol a su espalda.

La metáfora se presta a una madrugada de reflexión. Todo sol ha de estar a nuestra espalda: una imagen para pensar.

Otra imagen nacida en el autobús: una Luna creciente como un grano de pus que se hincha; una Luna que se va llenando hasta que los macrófagos la limpien devorando su veneno. Sin los inapreciados y desapercibidos macrófagos seríamos la viva imagen de la peste.

Una imagen más: el oculto. El que parecía inactivo, el conjurado, el más nocivo e indigno de los inquilinos no se había ido. Hemos dormido todas las noches con esa rata bajo la almohada. Cuando llamábamos a Interflora desde la cama, tumbados, con el móvil pegado a la oreja y pedíamos el ramo que expresara nuestro deseo, lo hacíamos con el roedor aletargado bajo el almohadón y las plumas. No podemos decir que el genio no nos lo advirtiera.

Con una sonrisa más de desencanto -la enésima, porque si dijera que la última, sería la enésima vez que es la última-: aquí no parece caber más acíbar. Esto ya no lo para nadie. Y como cada palo tiene que aguantar su vela, ¡a naufragar!

Si fueses plenamente consciente de las burlas a que eres sometido por tus infundadas esperanzas, admitirías lo inevitable. Y no consiste en otra cosa ser uno mismo. Pero, si te obstinas en ser el objeto de una imaginación desbordada, de una voluntad caprichosa y de una razón amortajada comprobarás que, por mucho que lo intentes, no puedes huir... de mí.

Cada vez que esquivas "los malos pensamientos" y te vuelves "puro de corazón" has recibido lo que merece el puro corazón. Nadie es puro corazón y, ¡mucho menos!, un corazón puro... ¡nadie! Pero... esto es algo que yo no tengo que demostrarte. Sin embargo, la frustración y la necesidad de un eco o de un reflejo pueden volver vulnerable al más fuerte y romper su círculo. No cometas nuevamente un error. A este punto y a esta oscuridad, a esta maligna genialidad pocos llegan; considera que el precio que has pagado es justo.

Pruebas delirantes

Querido blog, necesito que me sirvas de borrador; así que te aguantas con la cochambre que te va a caer encima.

[Tres damas lloran en torno a una vasodilatada espingarda.

-Dispara tú a nuestras arrugadas y resecas bocas.

-Envenena nuestros afligidos vientres.

-Putrefáctame tú, a mí, henchida como estoy de venenosos cosméticos.]

Luz roja en el escenario. Niebla. La figura de una vieja menuda se dirije al público.

-Yo fui madre. Y cuando lo fui, me sentí la madre de todos vosotros. ¡Ojalá hubiera parido criaturas deformes! Pero mis hijos eran lo que una mujer, a cualquier edad, volvería a introducir en su carne...

Entra un mandril chupando su propio miembro. Repara en la vieja, se acerca a ella, la mira; deja caer su miembro y mientras la señala, grita:

-¡Vieja asesina! ¡Serpiente inmunda!

Agarra su miembro y azota a vergajos a la vieja. Ésta no ofrece resistencia, pone sus brazos en cruz y mirando al techo exclama:

-¡Más, hijos míos!... ¡Más!... Abridme entera... ¡Que salgan las mariposas que liban de mi pena!... ¡Que se me pierda el respeto, a mí que fui la Macarena!...

Del suelo del escenario se eleva la espingarda. La vieja se adelanta bailando a paso lento hasta situarse encima de ella. El mandril vuelve a lamerse el miembro como si chupase un chupa chups. La vieja deja caer los brazos y baja la cabeza. En voz baja:

-Se me quita lo que fui. Pero no fui nada... ¿Qué hice? Contra nadie hice nada, pasé de todos; incluso de mí misma... Sí, espingarda, pasé de todos... Y de ti más que de nadie...

La vieja se abre de piernas y se deja caer bruscamente sobre la espingarda. El escenario se oscurece.

Bagatelas para una masacre

Una pequeña gran crisis de ansiedad. ¿No veis el delta del pánico? Pues estáis jodidamente ciegos.

Tal vez es que está próximo el nueve de julio. Dos días después de San Fermín... Fue dos días después... Se fue con su sonrisa, con sus ojazos, con su lengua fuera... Y nos dejó... Dejó a esta puta bola de caca con sus mares y sus chorizos babeando: "Papá, mamá... burguelluá... burgelluá..."

Oye Bush, te adoraría si tuvieses dos pelotas... pero eres tan débil, tan flojo, tan timorato y tan beatífico. A veces el mundo merece que le pierdan el respeto. El día que comprendas eso Norteamérica será digna de tener a Bruce entre sus filas; mientras, no le llega a Israel ni a la suela del zapato. Porque esa sí que es una nación respetuosa y con historia, una nación que fue tremendamente herida y que aprendió a respetar, a no perseguir, a no torturar... Porque aprendió. Y por favor, que no me vengan con hostias, que no me vengan los de la escuela revisionista de Lyon (aunque esa escuela la compongan varios premios Nóbel, porque ellos también pueden equivocarse) con que el holocausto fue promovido por los judíos y que Hitler no cometió ni un solo asesinato. Insisto, los premios Nóbel judíos también pueden equivocarse... O.. o... ¿O no? ¡Mira ya no sé ni qué pensar! Me dan miedo las estadísticas. Que ahora el 70% de la intelectualidad diga que el antecesor de Charlot era bueno y que era un Pinocho de Satanás, esto es, el rabilargo errante al que Isabel y Fernando le dijeron "Vete a tomar por el culo"... Que ahora el platillo de la justicia, y la espada, y la venda, y el vestido; ¡todo junto se líe a hostias con los cobrainteresesaldosmillonesporciento!... Todo eso me los pone de corbata... Sí, de corbata... ¿Y si resulta que...? No quiero ni pensarlo. Más bien creo que es mentira eso de que doscientos tanques se lían a tiros contra un niño que atraviesa un túnel para hacer un rasguño a un judío. Eso es mentira. Y esas fotos están trucadas. Israel es bueno, bonito y caro. ¿Piedras contra tanques? El hombre no es capaz de eso. Y menos el hombre que ha vivido hornos contra piel. ¿No? ¿O sí?... ¡Mierda! ¡Puto calor!... Deliro... Me calmo... Sensatez... Menos calor, más hidratación... menos nervios... menos pánico. Sensatez. América lidera el mundo, Israel se mueve por la religión, Palestina no existe; y la política y la religión no interesan al hombre medio. Ni deben interesarle. ¿Por qué no? Por una muy sencilla razón. Porque Aristóteles dijo que el hombre es un animal político, es decir, que vive en comunidad, en la polis, y necesita de los otros; y porque Aristóteles dijo que el hombre es un animal que tiene logos y que da logos, palabra, razón, comunicación. Por eso. Por eso la política, la razón y todo lo que suponga comunicación no interesa... Porque Aristóteles es un terrorista, un hijo de puta, un censurado... Si entra en USA le ponemos a U2 o a los Beatles y le mandamos de nuevo a la tumba. ¡Que se entere de lo que es tortura nazi-musical!... Y que se sepa a las claras: la mejor forma de tortura y de reconvención es la música. Ni cárceles ni proclamas ni convivencias con quienes sufren. La tortura musical es el mejor modo de reconducir al buen camino. Concibo un inmenso teatro de La Ópera, un Guantánamo Bueno, en el que el dodecafonismo se instile more Naranja Mecánica en cada cerebro burgués. El hecho de que sea burgués es suficiente delito para que se le rehabilite. ¿Cómo reconocer al burgués? Muy fácil. Si después de hablar con él durante doscientas horas seguidas sin parar en algún momento dice: "Y qué le vamos a hacer"; esa frase obliga a rasgarse las vestiduras y estampar en la cara del reo los calzoncillos y la espingarda... ¡Qué huevos!... Esa frase obliga al juez a tener cerca un omeoprazol como una hostia del tamaño del Bernabeu.

(Continuará)

Ancianos miserables

¿Una vida breve y gloriosa o larga y anodina? Esa es la cuestión que plantea la diosa Tetis a su hijo Aquiles. Todos conocemos la opción elegida.

Así pues, si has llegado a viejo, ya tienes la respuesta. Careces de gloria y eres derrota y fracaso por el mero hecho de haber sobrevivido. Los hijos no son más que un pobre consuelo, algo inexistente para tu gloria o para tu triunfo.

Hablo para héroes, no para hombres.

Hay una palabra para los que resisten y otra para los miserables.

Perlas neutrales para un segundo advenimiento de la libertad.

Un hombre ha muerto infartado en la acera. El SAMUR no pudo llegar debido a la manifestación de cinco horas (de 18 a 23 horas) que tenía lugar en todo el centro de Madrid por ser el día del Orgullo Gay. Otras manifestaciones autorizadas por el PSOE en otras ocasiones para causas sociales universales fueron mucho más restrictivas en espacio y en tiempo (media hora para la reforma educativa en el tramo que va de plaza de Cibeles hasta la intersección Gran Vía-Alcalá, apenas 100 metros).

La madre de Silvia, niña asesinada por ETA, fue obstaculizada cuando pretendía llevar una corona de flores a Zapatero la tarde del jueves, cuando declaró que la banda terrorista tiene el trono de la nación a su disposición para el diálogo incondicional.

Ciento doce personas han perdido en los tres primeros días de su entrada en vigor el carnet de conducir siendo constatados buenos conductores. Según pruebas realizadas, el carnet de conducir puede perderse en cinco minutos siendo un conductor profesional y actuando como actúa el 100% de la población en determinados circuitos de ciertas ciudades a determinadas horas del día.

Cincuenta y seis pruebas confirman la participación de la banda terrorista ETA en la autoría del 11M. Ésta y no otra es la razón, afirman, de la precipitación del presidente del gobierno en la negociación con los asesinos.

Está prevista una concentración de familias gays y lesbianas cuando el papa Benedicto XVI ofrezca su discurso en Valencia. Pretenden reivindicar sus derechos, igual que ayer cuando murió infartado un hombre y dieciséis personas más no pudieron ser asistidas en Madrid por la exaltación de la virtud gay universalmente moral.

La Comunidad de Madrid subvenciona orgías y tríos por considerarlas actos culturales post-modernos y anima a los ciudadanos a que participen. El lema es "Hagamos guarrerías".

Por cada mil folios del sumario del 11M se paga a los abogados de oficio 20 euros. De este modo se incentiva la investigación.

Se proclama la Segunda República como ideal de libertad en España (y se ofrecen gratis antorchas para la quema de iglesias y catedrales -con clérigos dentro- para conmemorar los rituales de tal república en su irreprochable actuación de respeto y defensa de las libertades).

Gran congoja del presidente por el asesinato de su abuelo, gran hombre que gustaba de aparentar cazar... ciudadanos socialistas.

¿A que parece el croquis de un guión cinematográfico? Pues no lo es. Pero nos podemos tomar la licencia y llamarlo "Olimpiadas España 2036".