A emperadores y emperatrices.

Dijo Pilatos: "¿Qué es la verdad?"

Joder, colega. Estuviste bordado. Tenías enfrente a J.O.E. (el Jodedor Oficial del Estado) y tú vas y: "Mmm.. oye... ¿qué cojones es la verdad?" Vas y se lo dices a Cristo, al grande, al que te va a escogorciar de por vida. ¡Ole tus cojones, tío! Ole y ole y ole tus cojones. Y luego vas y dices: "Psss... ¡Eh! Los de abajo, escuchad u os doy de hostias... ¿A quién libero? Al jodido o a Barrabás." Y van los titis y dicen: "A Hitler, a Hitler, a Hitler". Y tú vas y dices: "Pues nada, nada; ahí le tenéis... vivito y coleando." Pilatos, soy un eunuco comparado contigo, una mierdafría, un mindundi, un don nadie. Soy una putísima mierda cuando te veo a ti. "¿Pero de qué vas, Jesús? ¿Qué cojones es la verdad?" Y te respondió con silencio. ¡Ni una palabra! Y tú, más cuco aún: "¡Vale! Pero oye, no me taches de culpable, ¿vale? Te conozco bien. ¡Muy bien! ¿Mártir, verdad? De acuerdo. El pueblo romano tiene las horas contadas y tú le vas a dar la estocada. ¡Bien! Yo me lavo las manos y las pelotas." Entonces tuvieron que recoger en el papel Elefante sagrado de la Biblia que tú te lavaste las manos. Pero también te lavaste tus inmensas pelotas. ¡Y qué pelotas, Dios! ¡Qué pelotas! Dios no las tendría más grandes. ¿Sabes? Hay noches en las que te imito. Mis pelotas no me dejan ver la luz. ¡Parezco un toro! Y entonces imagino a un Cristo delante. Me asomo a la ventana y digo: "¿A quién queréis?" Y la cagadita responde: "A Sigfredi, a Sigfredi, a Sigfredi." Entonces, me bajo los pantalones y les dejo que beban.

"El puto pueblo tiene las putas que merece. Diez mil H. no limpiarían la bazofia que hay en el mundo."

Louis Ferdinand Destouches

Fritos o en tortilla; incluso pasados por agua o escalfados: pero nunca sosos, sino muy salados (e indigestos).

Instrucciones de grabación:

Coja una cinta y mezcle durante las dos horas de duración los siguientes elementos acústicos:

Jo
Guay
Jajaja
Ufff

Añada imágenes que propicien la tranquilidad: vaquitas, cerditos de colores; flores ultravioleta, alpargatas technicolor, prados de chupijauja... (al gusto).

Consuma jubilificadores naturales. Nada de alcohol (droga de mediocres).

Túmbese cómodamente y perciba y ensaye con todos los sentidos.

A continuación lea esa obra de Lope de Vega (adivine, adivine, que hay pistas), cuyos protagonistas son:

LISEO, caballero galán
TURÍN, lacayo
LEANDRO, estudiante
OCTAVIO, viejo
MISENO, su amigo
DUARDO, caballero
FENISO, caballero
LAURENCIO, caballero galán
RUFINO, maestro
NISE, dama
FINEA, su hermana
CELIA, criada
CLARA, criada
PEDRO, lacayo
MÚSICOS

Después de la lectura, con un amigo, haciendo pompas de jabón comenten la jornada.



-¿A que está guay?
-Flipo.
-Ya sabía yo.
-Te cagas.
-¡Por las bragas!
-Jajaja. Wauuu.
-Jo jo jo.
-Es muy... no sé... chachi, ¿no?
-Super diría yo.
-Esooo.
-Es... y perdona la pedantería... dabuuuten cagarruuuten.
-Jajaja. Jo. Es muy profundo, pero lo capto. Jajaja. Sííí.
-Es... buff... bah... sin palabras.
-Te llega muy ahí... ¿Sabes?... Y te llega a mogollón.
-Me lo has quitado de la lengua... Sííí.
-Quiero que esto dure para siempre. Uf.
-Eso. Para siempre.
-Muakis chulimuakis pirulis.
-Muakis chulimuakis pirulis.
-Te tero.
-Te tero.
-Mmm. Oye... No entiendo... ¿Y ese eco?
-Contestaba.
-Mmm... mmm... mmm... ¿Seguro?
-¡Que sí!
-Mmm... ¡No!
-Pero, ¡que sííí!
-Mmm... ¡Vale! Adiós. Ya no te ajunto.
-¡¡¡ ¿¿¿ ... ??? !!!

De mis viajes por los blogs.

Esta es una imagen que he encontrado de la tranquilidad. Me gusta.

Verdaderamente

Os aseguro que de un tiempo a esta parte me he ido consumiendo por lo que pudiera venir. ¡Siempre anticipando, siempre anticipando! Por lo visto éste va a ser un mal año. Verdaderamente, ni bueno ni malo. Que la vida es un absurdo nadie puede negarlo; y cualquier optimismo acaba por ceder con el tiempo. También cede el pesimismo. Verdaderamente esta noche no es una de esas noches en las que deseaba morirme. No es una de esas noches en las que bebía, ponía música y me sentía mártir. Es una de esas noches en las que sientes a Pavese, a Dostoievsky, a Solana; pero sin regustos, sin palpitaciones.

Desde pequeño me gustó la figura de Jesús; la que yo creé en mi mente, la del amigo. Hasta que me inculcaron que toda felicidad era dolor y castigo, Jesús era la figura de un amigo. Después se trasnfiguró y se convirtió en lo inexorable e implacable. Aquél que no comprendía esa verdad, ya estaba juzgado y muerto en vida. ¿Disfrutas? Es una señal inequívoca de que algo irá mal en tu futuro. Y si toda tu vida es un goce permanente, en la última hora serás Paulo y Job y verás todos tus frutos hechos cenizas antes de convertirte en ceniza. Pero si sufres, estás salvado. Verdaderamente hoy comprendo que el que sufre y sufre y sufre alcanza esto: cuando la muerte le cubre con su sombra una noche como ésta, no le importa. Y le duele más la muerte de alguien querido que la de sí mismo. Y se anestesia, y todo le da igual.

Verdaderamente esta noche quiero hablar con la muerte.

Si, de Rudyard Kipling

Quizás lo importante no es el poema en sí; sino tener siempre a alguien que te lo recuerde.

Si puedes mantener la cabeza cuando todos a tu alrededor
pierden la suya y por ello te culpan,
si puedes confiar en ti cuando de ti todos dudan,
pero admites también sus dudas;
si puedes esperar sin cansarte en la espera,
o siendo engañado, no pagas con mentiras,
o siendo odiado, no das lugar al odio,
y aún no pareces demasiado bueno, ni demasiado sabio.
Si puedes soñar - y no hacer de los sueños tu maestro,
si puedes pensar - y no hacer de las ideas tu objetivo,
si puedes encontrarte con el Triunfo y el Desastre
y tratar de la misma manera a los dos farsantes;
si puedes soportar el oír la verdad que has dicho
retorcida por bribones que hacen trampas para tontos.
O mirar las cosas en que tu vida has puesto, rotas,
y agacharte y reconstruirlas con herramientas viejas.
Si puedes arrinconar todas tus victorias
y arriesgarlas en un cara o cruz,
y perder, y empezar de nuevo desde el principio
y nunca decir nada de lo que has perdido;
si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones
para jugar tu turno tiempo después de que se hayan gastado,
y así resistir cuando no te quede nada
excepto la Voluntad que les dice: «Resistid».
Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud,
o pasear con reyes y no perder el sentido común;
si los enemigos y los amigos no pueden herirte,
si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;
si puedes llenar el minuto inolvidable
con los sesenta segundos que lo recorren;
tuya es la Tierra y todo lo que en ella habita,
y -lo que es más-, serás Hombre, hijo.

En la noche

OYE

Yo seré a tu lado,
silencio, silencio,
perfume, perfume,
no sabré pensar,
no tendré palabras,
no tendré deseos,
sólo sabré amar.

Cuando el agua caiga monótona y triste
buscaré tu pecho para acurrucar
este peso enorme que llevo en el alma
y no sé explicar.

Te pediré entonces tu lástima, amado,
para que mis ojos se den a llorar silenciosamente,
como el agua cae sobre la ciudad.

Y una noche triste, cuando no me quieras,
secaré los ojos y me iré a bogar
por los mares negros que tiene la muerte,
para nunca más.

Alfonsina Storni

Un cuadro, un poema; pero también una canción: La canción del mar de Dulce Pontes.

Un modo como otro cualquiera de viajar hacia la noche.

Il viendra

Il viendra
Ce jour où les amoureux
Malheureux
Sécheront enfin leurs pleurs
Il viendra
Ce matin où les clairons
Sonneront
Leur appel du bonheur

Les trompés sortiront de leurs sanglots
Pour connaître le repos
De leurs cœurs
Et les femmes abandonnées
Comme les hommes bafoués
Pourront se sentir vainqueurs

Il viendra
Ce jour où les tambours
De l'amour
Rouleront à l'unisson
Il viendra
Pour effacer nos chagrins
Mettant fin
Aux guerres des passions

Il viendra
Tôt ou tard ce temps perdu
Révolu
Que l'on prétend sans retour
Il viendra
Faisant flotter l'étandard
De l'espoir
Pour nous porter secours

Effaçant nos larmes et nos rancœurs
Au cri de debout les cœurs!
Les plus lourds
Et les amants séparés
La foule des mal-aimés
Seront unis pour toujours

Il viendra
Par les villes et par les champs
Ecrasant
Les mortes-saisons d'amour
Il viendra
Donner contre nos tourments
L'éclatant
Soleil de ses beaux jours

Il viendra
Ce jour où les cœurs brisés
Vont marcher
Au pas de leurs souvenirs
Il viendra
Avec toi qui reviendra
Dans mes bras
Pour ne plus repartir

Charles Aznavour

¡Qué cosas, pantera rosa!

Después de hablar hoy con una persona, reflexiono.

Las personas que nos quieren y las personas a las que apreciamos son aquellas con las que a veces nos desquitamos. Nuestra mala leche unida a nuestra impotencia nos llevan a descargar con quienes están ahí dispuestos a ofrecernos su apoyo. La tolerancia y el cariño de la amistad infunden esa comprensión que permite ver las rabietas del niño en esas descargas ocasionales. Y nos acogen como a niños y nos quieren como amigos, a pesar de nuestras imprevistas descargas de tensión.

Hay una máxima que suele cumplirse. Tal vez no es una máxima moral, pero tiene su efecto. Dos no riñen si uno no quiere. Por mi parte la voluntad de reñir no existe; y serán mis obras y mi capacidad de acogida las que lo demuestren. Este "niño" coge un libro y se pone a leer, sin ganas de pataletas. Mientras, tal vez una pantera rosa sonría maternal, digna y orgullosa -y sobre todo, ¡preciosa!-.

Siempre quise a la pantera rosa.

(... Serenidad...)

¿Qué puedo darte? Nada. En cualquier sitio de esta inmensa red encontrarás lo que buscas. O tal vez encuentres el principio de otra realidad. Pero yo no puedo darte nada. Estas letras sólo tienen el sentido que tú quieres o necesitas darles.

Si te sirve de algo, me acuerdo de ti y eres una presencia con la que esta noche me voy a la cama tranquilo. En mi mundo de dioses y letras tú eres real.

Una ráfaga de viento ha pasado por mi hombro, la cortina ha cubierto mi rostro y el monitor. Sé que en ese instante nos hemos besado.

(... Buenas noches... )

El kebab.

Siempre permanece abierto. O casi siempre. Desde hace tres años cierran un día, sólo un día. No pueden atender al cliente ese preciso día desde hace tres años. No pueden disimular. Por eso cierran un día de septiembre en el kebab.

Se acepta el veredicto. Culpable. Podéis comenzar a disparar.

Ecce Homo

Debí darme cuenta de que ese juego fue recomendación suya. Su veneno es hoy más activo por no haber previsto ciertos efectos. Todos buscan un Ecce Homo; y los más crueles son los que lo buscan bajo la forma de la ingenuidad y la inocencia.

No es un consuelo saber que uno no es el único imbécil. Ni hay que dar lugar a ningún resentimiento. ¿Ha sido así? ¡Bien! Nadie soporta más de lo que puede resistir.

Hay que ser y estar agradecido. E incluso sufrir por esos que te han convertido en el objeto de sus desprecios; e incluso rogar por que la conciencia de sus actos no sea tan lúcida que les arruine su autocomplacencia.

Aprovechar la tarde.

¿Cómo se aprovecha una tarde? (Es una pregunta de menor espectro que cómo aprovechar una vida). Pues mire usted, viviendo; sin más. Hay un abanico de posibilidades inmeeeenso... grande grande grande grande... ¡Eso sí! La única condición para poder disfrutarlo es olvidar algunas cosas. Por ejemplo: que se es mortal, que mañana será otro día, que cada segundo que pasa te tornas más débil y olvidadizo; que no estás solo, que la zancadilla es el obstáculo más común de andar por casa; que te miran desde cualquier punto, pero te hacen sentir paranoico para que así no te des cuenta de esa vigilancia; que nada es para siempre, que todo es para un instante, que eres como una rosa de hibernadero o como un Don Simón de urgencia; que lo mejor nunca llega y que has de consolarte con que lo mejor pasó; que la picadura más habitual no es la del mosquito, sino la de quien tienes al lado (en vivo, por teléfono o por cualquier otro medio de comunicación imaginable); que cada sonrisa esconde un balazo, que cada caricia esconde una lija, que cada beso esconde un vómito, que cada arrumaco te prepara para el embalsamamiento; que cuando te miran con admiración es porque ven en ti la diana y sólo esperan a coger la posturita para clavarte el dardo en pleno centro; que te quieren por lo que ven que va a desaparecer y no por lo que puede crecer (salvo que sea el dolor lo que pueda crecer en uno); que todo tiene un precio... En fin, ¡que es muy fácil disfrutar, sin tener que complicarse demasiado! Y esas cosas que hay que olvidar las solemos olvidar de un modo automático y natural. De lo contrario seríamos superhombres... ¡O mujeres!

Domingo

¿Veis sobre esta página un cuadradito, en el extremo superior derecho, que pone "Next Blog"? Pues bien, me he dedicado durante tres horas a ver los diversos blogs de mucha gente. Muchos idiomas eran desconocidos para mí, aunque algo se podía intuir. Os aseguro que ninguna agencia de viajes podría ofrecer un viaje así. No conoceríais el sentir de otra gente mejor que de este modo. He visto de todo. Y me ha quedado un regusto amargo de sentir lo limitado de la existencia. Durante tres horas he comprendido que el mundo podía ser mío y de aquellos a los que leía; realmente era posible una existencia global. Pero luego comprendí que ese intento por conciliar culturas, por convivir con las diferencias compartiendo; ese deseo y ese compromiso de que "nada humano nos es ajeno" ya lo habían pretendido otros: los filósofos. Entonces, todo ese entusiasmo decae al comprobar que acabaron rindiendo culto al ananthropos.

De todas formas, no podré olvidar algunos blogs: el de una chica de 20 años, de Oviedo, y ese optimismo sobrenatural que la inundaba; el de una enfermera de Qebec, embarazada, describiendo el día a día de su estado y a la cual le quedan veinte días para el gran acontecimiento; el de unas bordadoras de la Normandía que han visitado la Toscana, tan llenas de vitalidad; y el de una muchacha vasca llena de una justificada amargura.

Tal vez consista en eso un viaje al fin de la noche: comprobar que todas las esperanzas están muertas desde que naces, pero su eco no deja de gritar en cada persona que habla, mira o escribe.

Una lectura o un quéséyo

Tengo ante mí Gog de Giovanni Papini. Leo poco, muy poco últimamente. Y lo que leo se lo debo, aunque estoy en el lado opuesto de las viejas creencias, a alguien que tiene mucho -si no todo- de angelical. Recomiendo esta lectura. Creo que es equilibrada en lo que a juicios sobre el ser humano se refiere. Hay ironía y, en algunos casos, mordacidad; son estos los únicos instrumentos que pueden despertar con un poco de suerte la conciencia dormida de muchos. El dolor de la reflexión es necesario si queremos hallar y refrendar lo más humano de nosotros y lo más digno. No podemos caer en "que piensen los demás" o "que trabajen los profesionales del pensamiento". Eso es peligroso y nos deja en manos de los creadores de opinión y de los carismáticos. La admiración que no va seguida de reflexión nos convierte en monstruos. Y aunque el sueño de la razón produzca monstruos, el de la sinrazón y el de la fe es un monstruo en sí mismo.

Expongo esto después de leer las portadas de la prensa. He preferido expresarme serenamente. Si hubiese hablado Próspero, seguramente hubiese manifestado la necesidad de proceder contra la constancia de ciertos grupos como se procedió contra la constancia de Japón en la última contienda. Afortunadamente, le he dado dos tubos de Tranxilium y le he dormido.

Sin ayer ni mañana.

Durante la vigilia hay cosas que dejas pasar. No se las da importancia para poder seguir tirando. Hay desprecios, malos tonos, humillaciones mayores o menores... ¡Da igual! Todos tenemos malos momentos y hay que tenerlo en cuenta.

Pero a veces un sueño continuado está diciendo algo. Y llega un momento en que los sueños te ayudan a despertar y comprendes ciertas cosas. La primera reacción es sentirte un poco desconcertado. Piensas que otra vez ha sucedido lo mismo. Pero la experiencia y la costumbre sirven de algo. Te incorporas rápidamente del desvanecimiento y sigues adelante. Esta vez calzas la armadura de un modo especial, mucho más sereno: comprendes de una vez por todas que Clarín y el enano la necesitan para atravesar el sueño sin dudas y los salones de espejos sin sobresaltos.

Click.

Hay una ternura que escapa a las pretensiones de alcanzarla. Ni tú ni yo somos dignos de ella. Sabemos demasiado.

Luluglub

Fíjate:

A tu alrededor casi todo está en silencio. Por fuera no parece que haya una amenaza. Es dentro donde parece estar la sensación.

Bebo un vaso de agua. Fría para el interior. Por la garganta seca pasa el agua fría y la sensación es placentera. Y el placer no lo puedes n o m b r a r. La palabra es como una máquina de hacer rocas grises y frías. Cuando me niegan una máquina de hacer rocas grises y frías lo agradezco. Pero hay quien piensa que no es así; hay quien imagina que desprecia y es muy posible que se sienta minúsculamente algo por ello. También hay quien niega su máquina de hacer rocas grises y frías con la ingenuidad guay, ¡muy guay!, de los que montan pompas de jabón sin caer por ello. ¡Me encanta la gente que sabe montar pompas de jabón sin caer por ello! Y no me cuadra que quien monta pompas de jabón pueda crear ninguna máquina de hacer rocas grises y frías. Tal vez, entonces, no nos niegan palabras, sino pompas de jabón. Y, ¿para qué quiero yo a quien monta pompas de jabón y cree que me está negando una máquina de hacer rocas grises y frías?

Bebo un vaso de agua.

Estrellas

Raras veces he visto tanta unanimidad en la prensa como hoy en mi horóscopo. Sin duda, eso es cosa del destino más que de la casualidad. Sería tremendamente imprudente atreverse a desafiar a las estrellas. Así pues, haremos caso.

Tarde noche medieval

Sin duda, sigues siendo el amo. He logrado levitar entre castillos y sueños una vez más. ¡Gracias, genio!

IN THE COURT OF THE CRIMSON KING

EPITAPH

The wall on which the prophets wrote
Is cracking at the seams.
Upon the instruments if death
The sunlight brightly gleams.
When every man is torn apart
With nightmares and with dreams,
Will no one lay the laurel wreath
As silence drowns the screams.
Between the iron gates of fate,
The seeds of time were sown,
And watered by the deeds of those
Who know and who are known;
Knowledge is a deadly friend
When no one sets the rules.
The fate of all mankind I see
Is in the hands of fools.
Confusion will be my epitaph.
As I crawl a cracked and broken path
If we make it we can all sit back
and laugh.
But I fear tomorrow I'll be crying,
Yes I fear tomorrow I'll be crying.

Potisi Potibi Poti

Solía verla al caer la tarde con sus menedas libadas y sus láminos de cielo. Ni siquiera tocaba la acera en su pasar. Ella y su sombra eran un perfil cerúleo de grimensuras pálidas indistinguible del contorno de un espíritu benéfico. Asemejaba una lindeza acuminada de estábiles mornes y cábiles cuando fijaba ensudente su mirada sobre quienes zoraban a su paso. ¡Era tan hermosa en su nicencia! Todo a su lado era un rebullo de los noblicios sensos de la naturaleza, apenas fibrados durante años. Su sola presencia podía inflagar ese toque mágico en un borne apagado como el mío y como el de muchos. El arco fortal de su aliento invisible se marcaba en mi pecho bluneamente para levantar una morada inminable. Ni siquiera su ausencia puede hacer que ese refugio deje de serlo.

Oh, milady!

El deseo es un reptil escondido en la esponja que comprimes como un seno de fibra sintética para que exude un té blanco que lubrique la piel.

La bañera es nave de locos, carro de heno, mármol de locura si he de imaginarte sin la esperanza de sentirte como los sentidos piden ser sentidos.

Mi sonrisa duerme bajo la piel, bajo el agua, aguardando que la descubras con tus labios matinales.

Opiniones

QUE, 20 MINUTOS, METRO... Esos pliegos de papel que reparten gratuitamente en ciertos puntos, ¿qué son? Algún bromista me dijo que prensa, información o entretenimiento. Alguien afirmó con aire serio que representaban la forma más vanguardista y democrática de comunicación. El yonqui que sestea en el portal de mi albergue dijo "¡Basura!". El caso es que no sé si lo dijo por los pliegos o por mí. Lo dijese por lo que lo dijese, estoy totalmente de acuerdo con él.

Redacción

Una profesora de la infancia me dijo:

"Anse, ¡no puedo aprobarte! Si quieres que lo haga, has de escribir algo más descriptivo y optimista. ¡No haces más que manchar el papel! Te doy una última oportunidad. Preséntame una redacción sobre algo concreto... ¡Qué sé yo! Un paseo por El Retiro, por ejemplo... Pero descriptivo y optimista... ¡He dicho!"

Conminado de este modo, y tras advertir de mi incompetencia para ello, procedí.

Redacción: Una tarde en El Retiro.

El Retiro, El Reti para los amigos, es un parque de Madrid. Me gustaba pasear por él. Esta tarde he vuelto a hacerlo después de mucho tiempo sin visitarlo. He recordado lo hermoso que era y es.

He pasado por la zona donde se reúnen los expositores de herbolistería y los químicos. Hacen reuniones por la tarde para que los demás conozcan sus productos. Son colombianos, magrebíes, -sudafricanos en su mayoría-; y aportan a la belleza natural del recinto la magia de sus plantas y fabricaciones. Mucha gente los visita, en especial los viernes y los sábados por la tarde; porque al día siguiente no se tiene que trabajar. Les compran mercancía para plantar y estudiar en sus casas. Por ejemplo, a los químicos les solicitan cosas como -no sé si lo escribiré bien, porque lo mío no es la química- : crack, éxtasis, mindbraker. Todo esto es suministrado con fines didácticos para las licenciaturas de ciencias puras (y duras).

Los cicilistas pasean con sus bicicletas y hacen carreras entre ellos por las zonas peatonales del parque; de este modo, las ambulancias del SAMUR aportan su musicalidad y colorido cuando acuden a la velocidad del rayo para retirar a los que no han conseguido sortear a los deportistas en ese juego infantil ameno y constructivo.

En el estanque la gente se baña, pero solo si figura el cartel de "prohibido bañarse"; y pesca las enormes carpas que lo habitan, pero solo si figura el cartel de "prohibido pescar". Muchos practican el arte de la levitación con los contenedores ajenos, pero solo si figura el cartel de "prohibido robar". Asímismo se hacen competiciones de lanzamiento de objetos al estanque, y algunos incluso logran que los objetos lleguen de un extremo al otro sin caer en el agua, pero sólo si figura el cartel de "prohibido arrojar objetos al estanque". He de decir que estas actividades últimamente están en desuso, ya que estos carteles han sido retirados desde hace mucho tiempo.

Hay una zona muy especial, cerca de la estatua de Martínez Campos. La llaman "el valle de las avispas". Es una gran extensión de césped poblada de jeringuillas. No recuerdo el arquitecto que la construyó. Es una obra de arte abstracto y psicodélico. Fue construida en memoria de "la libertad, la igualdad y la fraternidad"; años después de 1975. Hay algo que nunca me he explicado y es por qué los columpios de alrededor siempre están vacíos y por qué nadie bebe en las fuentes que bordean el "valle de las avispas".

Otra atracción del parque son los partidos de fútbol y los entrenamientos de lucha en las zonas con césped (salvo en el valle de las avispas). Es un placer y te hace sentir vivo ver cómo todos disfrutan devastando el verde del parque.

La vigilancia en el parque es de elogiar, aunque la estimo exagerada. Existe un policía por cada niño que intente maltratar a una ardilla. Por lo demás, no tienen mucho que hacer, salvo prevenir. En este parque el civismo es extraordinario y la gente respeta las instalaciones. Si alguna vez se ha dado el caso de que hubiese algún acto delictivo, las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado han procedido del modo habitual e impecable: han arremetido contra los niños que perseguían ardillas.

Amo El Retiro.

Fin

Espero que la profesora no me deje para septiembre. He sido pura descripción y optimismo. Y ahora a desayunar y a pasear por El Retiro, a ver si está el mercado de químicos y veo qué ha inventado la ciencia.

¡Quema!

Saldré a la calle; aunque todo arda.

Quema la vida, quema el amor; quema la muerte, quema el dolor. Quema la ira, quema el sol; quemas tú y quemo yo.

Quema mi fiebre, quema la sed; quema la suerte y quema el poder; queman los cielos, quema mi fe, quemas tú y quema él.

Todo arde. El sol abrasa la tarde y la luna entra en la noche sofocada y sedienta. Aunque en todas las terrazas suene amplificada la canción del verano hasta que se rompan los tímpanos, habrá un solo de guitarra que fundirá todo lo que esté revestido de piel o desnudo por ella.

Un viento caliente te arrebata de la noche. Mil puertas están abiertas para que entres en ellas. Para volver a ser un embrión y ser iluminado has de bañarte nuevamente en un río de sangre. Babilonia es una madre que admite la fuente de sus hijos. Este viento es la placenta en la que el sudor, las lágrimas y la vida te depositan en el crematorio como un fénix.

Quema y no olvides.

Misantropía

Todo suspendido.
Si no estuviese ya curado de espanto, no sé qué haría.
Dedicaré este mes a una cualidad del ananthropos: la misantropía.
Dicho a mí mismo a 15 de julio de 2005.

Una pregunta

¿CUÁL ES EL ANIMAL RACIONAL,

QUE SE SANTIGUA PARA MATAR,

Y SE VISTE DE LUCES

PARA TORTURAR?

"Soy así. El que lo quiera entender, puede hacerlo. Si no es así, me da lo mismo. Un genio debe estar en constante crisis. Yo lo estoy. No pienso cambiar mi forma de ser por nada ni por nadie. Y el primer consejo para los que me siguen es que consigan un buen abogado. En este mundo no hay amigos y dependes exclusivamente de ti mismo. Esta lección la he aprendido después de muchos años. Por eso, si a determinada edad no haces lo que de verdad quieres, no sé cuándo vas a hacerlo. Hago lo que deseo. No me importan los demás."

Ardiendo un poquito

A pesar del calor, me pregunto si es esa la razón que me hace arder. A veces pienso que puede ser imaginar tu desnudez en el mar mientras bailamos. Es cierto que el baile es muy poco convencional. Quiero decir que no es un vals ni un zapateado. Es una danza bastante extraña, combatida cuerpo a cuerpo y a golpe de besos. Se ha de bailar conjuntando el ritmo de las olas y el de los ejes de nuestros troncos. Es difícil de explicar y a veces de imaginar; porque hay algo no mecánico e inaccesible a la vista cuando se ha de dar idea de ese baile. Por otro lado, yo hace mucho que dejé de bailar. Creo que dejé de hacerlo el mismo día que dejé de amar. ¡Hace ya tanto tiempo!

Clases de filosofía (Marca Acme)

Breves ejercicios:

- Distinguir susceptibilidad, suspicacia y certeza.

- El trabajo a doble jornada como opción. La verdad del vivir para trabajar frente a la ideología de trabajar para vivir.

- Ignorancia, ignorarse, ser ignorado: el valor de la circunstancia en el matiz.

- Ser uno y vacío por tiempo limitado; ser por una vez uno y ajeno.

- El trabajo como condición, excusa y proyecto. Las 48 horas del día como ámbito espacio temporal de la laboralidad.

ANSETOBEAH

No olvides nunca este emblema. A veces te obstinas en olvidarlo. Si te fijas en él y lanzas tu pregunta, encontrarás las respuestas. No puedo ofrecerte más. Todo está ahí.

La reflexión del día

Si tuvimos nuestro momento, ¿cuál fue? Si se nos dio un talento, ¿por qué no lo reconocimos? Si fuimos terreno para una semilla, ¿quién nos hizo tan estériles? Creo que las parábolas del Nuevo Testamento son crueles. Al menos en ocasiones lo son. Predestinan a algunos al "llanto y crujir de dientes" sin haberlo comido ni bebido. Pero el Señor siempre hace su gracia. ¿O nos la da? (Ya no recuerdo).

Imágenes bellas

http://www.astromia.com/fotostierra/

Ved las galerías que hay al pie de esta página. Merece la pena.

Definiciones

Blog: Forma relativamente reciente de ex-presión. A saber: dada una presión, como por ejemplo la del estilo o la forma; y tras liberarnos de ella gracias al anonimato del medio electrónico (internet o red de redes), se produce la ex-presión y su consecuencia: el flujo de bytes a través de recintos particulares compartidos, sin más condición que la de estar interconectado.

Definiciones

Masturbación: Acción o efecto de bloguear. Se inicia con un "¡Pero si yo no...!" y prosigue décimas de segundo después con un "¡Bueno, vale!". // Placer solitario a través de una imaginaria cadena universal de lectura que se obtiene mediante el blogueo.

Preguntas de examen. [Curso de filosofía absurda, marca Acme]

Supuesto 1: Similitud y diferencia entre los conceptos siguientes:

• In-deferencia / Indiferencia
• Contra-adicción / Contradicción

Guía de preguntas:

1. La indeferencia como pleno acto de negación. La indiferencia como pasividad e indistinción.
2. La indeferencia o pecado de omisión. La indiferencia y la amoralidad.
3. Contra-adicción y la lucha contra la costumbre.
4. Contradicción como modo o instrumento de la contra-adicción.
5. El proceso de purificación: In-deferencia--Indiferencia--Contradicción--Contra-adicción. El por qué de esa secuencia.

Supuesto 2: Signifcado de "Caer bien".

Guía de preguntas:

1. Toda caída implica un ascenso. El sentido del ascender.
2. Superioridad implícita en toda caída: la altura de la autoridad y la altura del poder.
3. Modos de descenso: caer bien y caer mal.
4. "Caer bien" y admiración. Semejanzas y diferencias. Benedicencia, beneficencia y benecadencia.
5. La caída como arrojo: el riesgo de la superioridad creativa.

No hay otro viaje igual. No para mí.

http://www.clubatuaire.com/VACACIONES%20BRETA%C3%91A%202005.htm


Se admiten donativos de ananthropoi que no estén a due velas.

Nota para mí mismo

Si algo he aprendido en mis correrías por este medio, ha sido a perder entusiasmo. Todo aprendiz verá aquí la gran promesa, el gran refugio. En la red no falta una palabra amable. Pero el aprendiz acaba por descubrir que tampoco hay un sentimiento sincero. Se puede llamar a esto "madurez" en el manejo de la red. Sin embargo, cuando te cualificas como experto "gladiador" es cuando dejas de sentir y comprendes que todo lo "virtual" es ocasional y prescindible. El grado de "maestro" se obtiene cuando adquieres la apodíctica convicción de que incluso lo real es ocasional y prescindible sin excepciones.

06/02/89-09/07/05: un intervalo angelical.

10/07/05-?????????: lo peor de lo peor o un silencio sepulcral. Y ante la duda, dejarse llevar. La única ley física universal es la de la contradicción.

Polvo de papeles

Unos recogen los pedazos, otros las cenizas.
Kipling ya no dice yes con el if.
El sol derrite las prosopopeyas, los chivos no expían; los hábitos se vuelven blancos.
El primer rayo del sol es frío:

Ha llegado por carta

el guión a posteriori

de cifras positivas

con sentencia de diagnosis.

La tarde esquiva el presente y las hojas vuelan con el ventilador.

Los versos tienen veinte años y huelen a rayos.

El segundo rayo es frío.

La revista del corazón perdió una aurícula

y tres cavidades más de afecto

formaron un estanque de coágulos violeta

para quien quiera registrarlo en la comedia

y archivarlo.

La tarde es fuego para los labios resecos.

La mente calibra y elucubra con gusanos convertidos en serpientes.

Satán es un pobre diablo.

El tercer rayo alumbra huecos de sombra.

No seré mitad de nada.

Sólo quedo yo y lo sé,

me escapé de un mito antiguo

y declaro, afirmo ser

más real que el mismo Sócrates,

¡más feliz que hombre o mujer!

Me persiguen por perfecto,

por completo y por doquier;

pero esquivo como un símbolo

no me dejo conocer.

Soy el eslabón perdido

entre Dios y Lucifer,

soy el justo punto medio

entre dolor y placer.

Todo se reduce a cenizas de olvido.

Las paredes sangran y el petróleo brota del retrete.

La sangre es como el petróleo,

el petróleo es como el oro,

el oro huele a sol de tarde.

¡Mil rayos! ¡El diablo!

Su propuesta sabe a rayos.

Aún no es mediodía

puedes vender tu sombra o tu reflejo

o morir en el cruce de caminos

decidido por ti mientras te llevo;

indica sólo el precio

cerrando tu vida como un contrato,

traspasa el resquemor,

infiere tu destino,

cifra conmigo tu código de alma

o, si no, ve con Dios.

Del calor al frío solo hay un paso.

De aquí a tus ojos apenas unos fotones.

De tu mirada a la oscuridad, segundos.

¿Por qué continúas?

Un rayo llega de occidente:

Debes morir.

De ti, lo afirmo;

de mí, lo olvido.

Tener un árbol,

plantar un hijo,

escribir algo,

(llamarlo "libro"),

esos tres cargos

vuelven al simio

hombre muy apto

para estar vivo.

Yo no duraré mucho

como yo. Habrá partes

que tarden en cesar.

Yo no, que moriré

para gusto de alguno

y consuelo de tontos.

Incluso el sol necesita beber.

Incluso la luna arder.

El amor no es cosa de existir

ni la muerte cosa de dejar de hacerlo.

Por eso bailemos de norte a sur

y dancemos de este a oeste:

La esposa:

Cuba, barrica y tonel,

soy como me quiera él,

que es el que me ha de beber.

El esposo:

¡Maja!, no me guardes línea

delantera ni trasera,

que el amor es un deporte

y carece de fronteras.

La esposa:

Redoma, ánfora y pichel,

vasija me forjaré

para que sacie su sed.

El esposo:

Bebo en ti de barra libre

como si mi vida fuera

la que llenase tu barro

todo el tiempo que viviera.

Aún no oscureció.

Pero ya ha amanecido.

Atardece y enloquece

una araña de rayos que vomita

el esplendor del último fuego.

La vecina quiere ser mamá,

la vecina va a ser mamá,

pero mamá no quiere ser mamá.

Y un rayo da a luz:

Si te filmaron al salir

y has vuelto a filmar la salida

de otro como tú, desde dentro;

si has visto el túnel de la vida

como lo ve la sola cámara,

tal como es, no como te digan:

visceral, carnal y entrañable;

si has visto el huevo en la barriga

una y mil veces hasta el tedio,

superando incluso rutina;

háblame entonces del misterio

que enmudezca a la biología.

No es tan nauseabunda una estrella,

por ejemplo, que todos miran.

Y ahora un café.

Y ahora un bizcocho.

Y ahora un ayer.

Y ahora un divorcio.

Los rayos llegan hasta la noche:

Necesité oscuridad y aislar

la vieja luz del sol.

Las oraciones más sinceras, más sentidas,

-no sé si más irreflexivas-

las lloró la noche,

las alentó la niebla,

la tarde las despertó.

Lo demás es Necesidad.

En lo oscuro no hay palabras,

en lo oscuro solo el hombre con su nada,

lo oscuro es el final de casi todo.

¡Hágase la noche con sus tonos!

El día del Señor

Volveré a ver "Azul". Saldré a desayunar, haré algunas cosas sin importancia, y volveré a ver y escuchar esa obra. Lo demás no importa.

http://www.lanzadera.com/kieslowski

Aquí reposan los restos de una criatura que fue bella sin vanidad, fuerte sin insolencia, valiente sin ferocidad y tuvo todas las virtudes del hombre sin ninguno de sus defectos. (Epitafio para un perro.)
Lord Byron

Lali, descansa en paz.

+ -

Mañana he de asistir a un sacrificio. A las diez de la mañana.

Lo acepto.

Pienso que sólo la ira exime del dolor. No el alcohol. No los barbitúricos. No los ansiolíticos. Sólo la ira. Pero una ira fría, metálica, gris; indolora, insípida, glacial como desayunar al lado de un cadáver. Eso es insensibilidad moral. El preciso término del laberinto oscuro.

Y procuraré dormir tranquilo como si hubiese nacido un 20 de abril.

No bailes en la oscuridad... ¡Caerás seguro! Y cuando se abra tu cabeza, saldrán los demonios para danzar su ballet macabro.

No hables con extraños...

No hables con extraños;
sólo están ahí para hacerte daño.
No escribas bajo la luz de las estrellas...
las palabras podrían hacerse reales.

No te ocultes tras las puertas;
podrías encontrar la llave que abre tu alma.
No vayas al cielo,
porque solo es infierno.

No huelas las flores;
son una droga del diablo para hacerte perder la cabeza.
No sueñes con mujeres;
sólo hunden.

Escucha, me conoces, me has tocado; soy real.
Siempre soy el único que te deja mirar y verme y sentirme.
Soy peligro; soy el extraño.

Y yo, yo soy oscuridad, yo soy hambre, yo soy dolor.
Yo soy maestro.
La diabólica canción que canta en tu cerebro
y te vuelve loco.
No hables.

No les dejes entrar en tu mente.
Huye, huye, ¡vamos!

No les dejes en tu mente,
protege tu alma.

No bailes a oscuras

podrías tropezar y caer seguro

No escribas a la luz de las estrellas

porque las palabras podrían volverse reales

No hables con extraños, no hables con extraños

porque solo están ahí para volverte el ser más triste

No sueñes con mujeres

porque solo hunden

Corre

Corre

Corre

Vete lejos

¿Y tus demonios? ¿Te dejarán ir alguna vez?

Siempre que lo intentas se ocultan más dentro.

¿Es alguien que conoces?

Eres solo un cuadro,

una imagen captada en el tiempo.

Somos mentira:

tú y yo,

palabras sin rima.

No hay señal de que vaya a llegar el día

y te han vuelto a dejar solo

como un arco iris en la oscuridad.

¡Pez plomo!

Has estado mucho tiempo abajo, en el mar de medianoche.

¿Qué me está sucediendo?

El tigre cabalga; puedes ver sus rayas, pero sabes que es limpio.

¡No sabes lo que quiero decir!

Vete, pez plomo.

Brillan los diamantes

como ojos de gato en la noche.

Algo te va a suceder.

Corre hacia la mañana,

puedes ocultarte bajo el sol hasta que veas la luz.

Rogaremos por que todo vaya bien.

Entre mentiras de terciopelo

hay una verdad dura como el hierro.

La visión nunca muere.

La vida es una rueda sin fin.

¡Pez plomo!

Eres el principio de la mascarada.

No hay necesidad de aparentar tanto temor.

Salta sobre el tigre,

puedes sentir su corazón, pero sabes cuál es el significado.

Cierta luz nunca puede ser vista.

Pez plomo,

¿qué predicas ahora con tu alzacuello blanco?

Pez plomo,

¿qué hace tu sacerdotal cabeza al otro extremo de mi cadena?

Pez plomo,

¿por qué has decidido ahogarte fuera del fuego?

Rol Play

El taxista no dejaba de hablarme. Era rotundo:

-"¡Qué hijos de puta estos moros! ¡Ahora! ¡Que con los ingleses han ido a parar!... Esos no se andan con chiquitas. En cuanto pillen a los cerdos esos, van a saber lo que es Guantánamo... ¡Pero si son moros! ¿Qué puedes esperar de semejante mierda?.... Los españoles ya sufrimos esto; pero con el "talante" nos hemos amariconado... Yo instauraba la pena de muerte contra el moraco. Pero claro, como les contratamos a precios de mierda, no podemos joderlos. Total, les traemos por dos perras y sin seguridad social... ¡Que se jodan! "

Él seguía declamando, mientras yo leía un libro y de vez en cuando miraba al retrovisor para asentir. Entonces me dijo:

"¿No le estaré molestando verdad?... Es que estoy indignado... "

"No... no... En absoluto. Es que estoy viendo un libro para preparar un par de clases que tengo que dar... Pero le escucho."

"¿Es usted profesor?"

"No; pero he de dar una clase y estoy viendo el modo mejor de darla. Y leía un artículo sobre técnicas de formación... Concretamente el role play... No sé si ha oído hablar de ello."

"No... ¿Cómo ha dicho? ¿Rol play?"

"Sí, eso es. Rol play."

"¿Y en qué consiste? (Si no es indiscreción)"

"En absoluto. Pues, en pocas palabras: Se toma a dos personas, (el número es variable), y se les hace desempeñar un determinado papel. Por ejemplo, una hace de jefe y la otra de empleado. Después, se cambian los papeles; y el que hacía de empleado hace de jefe y el jefe pasa a hacer de empleado."

"¿Y eso es útil para enseñar?"

"Sí. Se trata de asumir los dos papeles y ver así cómo la situación cambia al verse en el papel del otro."

"Parece divertido."

"Lo parece; pero no se trata de ser divertido, sino de formar. Y es útil. Esta tarde probaré la técnica y ya sé qué papeles van a desempeñar los que escenifiquen... Será bastante instructivo."

"¿Uno hará de policía y otro de ladrón; y luego al revés, no es así? Jajajaja..."

"Eso es, pero no van a hacer de jefe y de empleado o de policía y ladrón... Será más interesante para su educación. Es posible que se sorprendan."

"¿Qué papeles les va a dar?"

"Pues uno hará de iraquí y el otro de inglés; y viceversa."

Y supo crear una figura que absorbiese todo lo que deseaba despreciar.

Tambor

Este es el tambor de un revólver.


¿Cuáles podrían ser las balas?

No sirve cualquier munición. Necesitas cargarlo con seis balas especiales. Las balas no tienen que matar, sino dejar herido de por vida. La guerra de nuestros días, según me han contado, no exige demasiadas víctimas mortales instantáneas, sino víctimas de larga moribundia para que puedan contagiar todas las epidemias posibles. Ese es el modo de minar al adversario. El enemigo no ha de recoger los cadáveres de los suyos, sino convivir con sus heridos. La guerra es un arte que requiere espera y un fomento dosificado del dolor hasta lograr el hundimiento financiero, fisiológico y psicológico. Un país democrático ha de tener bien presentes esas premisas. Y Estados Unidos e Inglaterra son países democráticos. Y su libertad lidera el mundo.

Pues bien, ¿cuáles podrían ser las balas? Imagina seis proyectiles que puedan dejar sin aliento al enemigo. Hay que tener en cuenta que el enemigo es fuerte y que su fuerza no proviene de un armamento sofisticado o del número de soldados con que cuenta. El poder del enemigo deriva de su desprecio a la vida, la cual es capaz de sacrificar por algo que cree superior al hombre y por algo que ve amenazado por el individuo "democrático".

Basta por hoy. Imagina las balas. Y piensa que ellos no utilizan balas en el ataque, sino sus cuerpos; y que los utilizan desde que son capaces de creer.

Los postulados del Lado Oscuro

*La paz es una mentira, sólo importa la pasión
*Con la pasión, gano fuerza
*Con la fuerza, gano poder
*Con el poder, gano victorias
*Con la victoria, mis cadenas se rompen
*La Fuerza me liberará

http://es.wikipedia.org/wiki/Categoría:Personajes_de_Star_Wars

Fragmento de Ovidio. (Dirigido a los ananthropoi)

Este texto lo tengo enmarcado en una habitación, junto al retrato de Destouches:

"Que no se te ofrezca fuego ni aire, y no te hagan camino ni la tierra ni el mar. Que desterrado y pobre andes errante y vayas de puerta en puerta, y con boca temblorosa pidas un poco de comida. Que ni tu cuerpo ni tu mente, enfermos, estén libres de quejoso dolor, que la noche te sea más pesada que el día, y el día que la noche. Que siempre seas desgraciado sin que a nadie le duela tu desgracia: que mujeres y hombres se regocijen de tus infortunios. Que el odio se sume a tus lágrimas, y que se te crea digno, a ti que sufres muchos males, de que sufras muchos más. Y que la visión de tu desgracia, despojada -cosa rara- de la compasión que suele despertar, sea motivo de repulsa hacia ti. Que no te falte una razón, pero que te falte la posibilidad de morir: que la ansiada muerte huya de tu vida forzosa, y que la respiración, tras larga lucha, abandone tus miembros martirizados, pero antes te torture en larga demora."

(Ibis)

Nec se Vulcanus nec se tibi praebeat aer,

Nec tibi det tellus nec tibi pontus iter.

Exul, inops erres, alienaque limina lustres,

Exiguumque petas ore tremente cibum.

Nec corpus querulo nec mens vacet aegra dolore, 115

Noxque die gravior sit tibi, nocte dies.

Sisque miser semper, nec sis miserabilis ulli:

Gaudeat adversis femina virque tuis.

Accedat lacrimis odium, dignusque putere,

Qui, mala cum tuleris plurima, plura feras. 120

Sitque, quod est rarum, solito defecta favore

Fortunae facies invidiosa tuae.

Causaque non desit, desit tibi copia mortis:

Optatam fugiat vita coacta necem:

Luctatusque diu cruciatos spiritus artus 125

Deserat, et longa torqueat ante mora.

Alfarero

Hace calor
Ven tilador
Un cuerpo res pira
trans pira
Sudor

Informar

Informar

Informar

Ese miedo... ¡tan inexplicable!

Incluso una escoba con falda era capaz de sacarme de mis casillas. Es lo que los entendidos llaman "gran deseo o capacidad sexual". Cualquier mujer era digna de ser amada. Cada representante del sexo débil era un mapa en el que había que parar veinticuatro horas como mínimo, sin salir a comer o pasear, sin derecho a dormir: solo navegar en la piel hasta perderse. Ninguna mujer quedó defraudada; pero a mí nunca me importó eso de "defraudar o no defraudar". Sólo pretendí dejar que el caballo negro del Fedro abrasase la desnudez de quienes lo quisieran para cabalgar. (No fueron muchas las que se expusieron, pero las que lo hicieron intentaron domar al caballo negro. ¡Qué ilusión!).

Hasta que un día surgió una respuesta. Mis instintos no paraban de desear; y nada podía satisfacerlos. Sólo la soledad y la imaginación habitaban mi cama de los sueños: una pareja mortal de necesidad. Entonces surgió una especie de entropía, una ley para la termodinámica de mis pasiones, una fría puñalada de la razón. ¿Por qué mover cielos y tierra para cubrir una desnudez? ¿Para qué tanto dolor y ansiedad por besar otro cuerpo? ¿Qué era tan inmenso como para provocar las más espeluznantes crisis románticas al no ser correspondido? La razón se disfrazó de cadáver amable y se humilló ante la voluntad. Hizo como que se rendía y se ofreció desnuda para que los instintos, la voluntad y los sentidos la vejaran. Obligó con sus artimañas a que la voluntad se saciara hasta quedarse sin sangre. El cuerpo exprimió todos sus fluidos; vomitó placer durante siete días y siete noches hasta que ninguna "perversión" quedó por ser imaginada. Y sucedió. Los deseos vieron claramente que era muy fácil ser satisfechos. Cada persona tenía un sexo: ¡millones de sexos en el mundo! La piel era algo común. Lo escaso era la imaginación capaz de modelarla. No eran cuerpos, ni amistades, ni piel lo que faltaba. ¡Todo lo contrario! Lo que sobraba era una febril y satánica imaginación para la que ningún cuerpo estaba preparado. ¡Esa era la explicación! Y fue necesario que la razón extenuase al deseo con el aburrimiento para que el cuerpo lograse comprender y para que la imaginación admitiese su derrota.

Ahora nada sorprende. Las luces se han apagado para siempre. Sobran cuerpos desnudos. ¿Quién podría estimular el más mínimo deseo? Es difícil imaginar que alguien pudiese llegar a seducir. Todo es lícito y cada cual tiene su sexo (o sus sexos). ¿Qué hay de admirable en eso? ¡Absolutamente nada! Y el alcohol no añade pasión; y los psicotrópicos no cambian el deseo; y una niebla de marihuana no sería capaz de añadir nada a la imaginación que atravesó todos los infiernos en soledad. Este águila ha volado tan alto en sus deseos que sólo puede residir en esta cima provisional donde su único nido es el vacío. Si alguien intentase acaraciar su cuello, posiblemente le haría pedazos. Pero este águila no será nunca así de despiadada. Nadie tiene la fuerza ni la imaginación suficientes como para acceder a esta cumbre. Y este águila no piensa descender nunca más. Al menos aquí arriba, entre el hielo y la nieve, mira hacia arriba, hacia los infiernos de la imaginación y sueña con que tal vez existan cuerpos capaz de soportar la llama de su deseo.

La atención al cliente

Cuando leo temas de empresa como "la atención al cliente", "fidelización", etc; tengo una rara impresión. Y recuerdo a Cortázar cuando explicaba cómo subir una escalera y cuando en Rayuela describía un beso.

Me impresiona leer tochos en los que se dice que al cliente hay que tratarle bien, con cortesía, educación; amabilidad, credibilidad, fiabilidad; seguridad. Hay que mirarle a los ojos, sonreír, asentir, controlar los movimientos corporales. ¡Cielos! Hoy he tenido mil orgasmos sintiéndome cliente. Pero tal vez es todo teoría. Porque a los clientes se les trata igual, sin segmentaciones, sin tratos diferenciados, sin atender a sus expectativas. Las frases son siempre las mismas: "¿Qué servicio deseas?" "De acuerdo: son 60 euros". "Ponte cómodo". "¿Vamos al servicio?" "¿Quieres gemidos o en silencio?" (Esta última frase es de empresas de alto standing).

Cada vez que leo esos sermones pienso en el sexo. Al fin y al cabo, la pareja es un cliente. En algunos casos la pareja desearía que la tratásemos aunque sólo fuese un poquito como a un cliente. El sexo y el amor tendrían que andar mucho camino para asimilar esa religión que es "la calidad de servicio". El amor debería ser una empresa. ¡Qué lástima que cayese en bancarrota hace milenios! Pero a cambio el capitalismo nos cedió la risa. Me gusta el cambio. [¿Recuerdan ustedes que en El nombre de la rosa todo se articula en torno a la desaparición de aquel capítulo de La Poética de Aristóteles en el que se hablaba de los beneficios de la risa? Los escolásticos sabían de las consecuencias de explotar la risa. Una de esas consecuencias es que hoy en día nada, absolutamente nada, está exento de mover a la risa y a la carcajada. ¿Lo dudan? Si es así aún son ustedes demasiado humanos.]

Páginas de un diario de 1988.

He visto un diario de 1988. Removiendo libros, documentos y demás cosas he dado con él. En sus páginas recogí una de las noches más tristes de mi vida. Había quedado con mi amigo C. y habíamos hablado de la vida, del tiempo, etc. En tres páginas recogí la lección de mi amigo; en aquel tiempo no me costaba recordar las cosas como ahora. Transcribí sus palabras lo más literalmente que pude. No pueden faltar en este blog.

"Mar, tú aún crees en la política, en la moral, en la ética. Aún crees en lo más artificial del hombre. Yo, sin embargo, sólo puedo creer en la biología y en sus frutos. Verás... Por mostrártelo de una manera impactante, pero no por ello falsa. Los fines que Hitler perseguía a través de medios abominables los conseguirá la ciencia a través de la libertad y del "sentido común". ¿Qué pretendía el monstruo? Un mundo de seres sin tara alguna, de individuos perfectos; un solo lenguaje, una sola raza. ¡Bien! En pocos años verás que la biología lanzará el mensaje de un mundo de seres sin taras, uniformes, clonados por amor a la vida. Si puedes suprimir mediante la variación de un input de información en el genoma todo aquello que daña a una generación, ¿no lo harías? ¿Quién quiere la debilidad y la enfermedad para quienes le van a suceder? ¡Nadie! Los hombres buscan no sufrir. Son las diferencias y el dolor lo que engendra la conciencia que tanto dignificas. Pero el mundo prefiere no sufrir. No al cáncer, no al SIDA, no a la conciencia; no a todo aquello que nos soliviante. Por eso la biología hará un mundo uniforme usando el instrumento más poderoso: la información. Cuando la comunicación sea global entre los hombes y la información llegue a cada rincón del planeta; habrá otra información que todos portaremos: un genoma que nos haga neutros, indoloros, insípidos; ¡insensibles! Cuando todos podamos conocer las diferencias de todos, cuando gracias a una inmensa red todos podamos compartir experiencias y mundos diferentes, esas distinciones se igualarán. De la comunicación surgirá algo tremendamente común, único, indiscernible: y el sufrimiento se acabará. Pero también lo que tú ahora denominas "felicidad". A pesar de todos los matices que pueblan esta tierra, la biología ha descubierto la verdad del logos, la razón, la proporción que puede hacer de los habitantes de este planeta seres verdaderamente libres. Y la biología es consciente de que la verdadera libertad acata un orden ineluctable y una necesidad de puros hechos. Más claramente, Mar: el arte intenta purificar; se imita, se crea, se purifica... Pero, ¿qué sentido tiene todo eso si podemos nacer completamente puros y sin esos laberintos que el dolor ha creado? Basta con mutar y eliminar ciertos elementos de información y se abolirán las diferencias. Seremos verdaderamente iguales. ¿No es eso lo que han venido predicando las ideologías y las religiones? Pues la biología ha traído al mundo la perfecta igualdad, esa igualdad que a ti te espanta por lo anodino, aburrido y monstruosamente exento de emociones. Pero, ¿quién quiere las emociones que surgen de las carencias? ¿Quién quiere el pathos de posibilidades indeterminadas? ¡Nadie! Basta con que se haga saber a los demás que entre esas potencialidades están los millones de enfermedades que pueden ser erradicadas mediante una manipulación "de sentido común" de nuestros genes. Y las carencias puramente "físicas" son solo una parte. Las "psicológicas" también pueden ser eliminadas. Y son esas carencias las más peligrosas, porque han engendrado sustitutos de la biología que sólo han aportado engaño: la literatura, la pintura, el teatro, la danza; el cine... ¡las artes! Un mundo perfecto -lo que todos verborrean o desean- no puede consentir el arte. Por eso Platón desterró de su república ideal a los artistas. ¡No podían tener cabida en un mundo ordenado como el que el hombre cree desear!

Sé que esto te causa un tremendo desasosiego. Pero tú te mueves por sentimientos, eres tremendamente emotivo... Yo solo me atengo a las leyes implacables de la vida, no a las ficciones que la maquillan. Y la vida exige, desde presupuestos de libertad, que desaparezcan ciertos elementos de información que están dañando al género humano. Y será el género humano el que pida democráticamente una mejora de la raza, libremente, ¡libremente! En este siglo se pretendió llevar a cabo mediante el horror lo que todos acabarán pidiendo por el placer de las futuras generaciones: un mundo sin sensaciones. Ese es el sentido que se ha ido buscando desde hace mucho tiempo. Lo que peyorativamente llaman "reduccionismo biológico", no es más que el deber ser del hombre... "

Recuerdo que perdí el color y que quedé helado ante el mensaje que adivinaba tras esas palabras. Y curiosamente, hube de recurrir a ese "reduccionismo biológico" y tomar un tranquilizante al comprobar que todas las emociones, en el futuro, desaparecerían. Yo era demasiado ingenuo. Ahora entiendo que esas palabras son la verdad de nuestro mundo. Su relativismo, su ausencia de imperativos las hacen más universales. No adivinaba yo en octubre del 88 que acabaría siendo un "ananthropos", un negador del hombre concebido como el muñeco defectuoso e imperfecto que ha sido hasta nuestros días. Ahora sé que la biología ha dado el paso que mi amigo presagiaba. ¡Y de qué modo lo ha dado! Aquel ogro del siglo XX nunca hubiera imaginado que una ciencia modesta cubriría sus aspiraciones y las sobrepasaría con creces. Hubo pensadores dentro del comunismo que presagiaron la figura del cibernántropo (H. Lefebvre)... Incluso esos pensadores se quedaron cortos. El hombre unidimensional de Marcuse tenía demasiada expresividad para lo que la madre de todas las ciencias está elaborando con el fin de mejorar al hombre... En fin; no sé qué ha sido de mi amigo, pero si nos volviésemos a ver comprobaría que pertenezco a los servidores del "ananthropos", del hombre sin dolor, sin miseria, puro... insensible.

Respuesta del diablo a una sentencia.

"No quiero palabras amables, sino caricias".

Hace falta mucho tacto para usar el tacto, cariño. Aún puedes embaucar con la palabra; pero no te recomiendo el cuerpo a cuerpo. Créeme: no es tiempo de caricias; producen alergia. El contacto directo es peligroso. Es tiempo de catacumbas de pantalla plana, no de camas. Te lo dije una vez: todo el pescado está vendido. Cualquiera puede hacer un reloj en estos tiempos sin tiempo. Y no hacen falta muchos canutos para hacer una "o". De verdad, cielo, haz caso al que dijo que sólo queda la palabra. Me sentaría mal que comprobases que los amputadores de almas han mutilado nuestros sentidos. Intenta soñar mientras queden farmacias. Aún hay mucho Platón para anestesiarnos con la virtud de lo virtual. Lo real es otra historia y produce hijos.

Apreciaciones y aprecios

Se suele demandar aún claridad, concisión, certeza... Se demanda estar a un lado o a otro: ser blanco o ser negro. Pero esa delimitación solo se da en las guerras (y aun así habría que hacer observaciones). El mundo es gris, la vida es gris: esto es obvio. ¿O no? En cualquier caso, no es posible estar "en el bando correcto"; porque no hay un bando correcto. Cuando es el pensamiento débil el que marca las pautas a seguir las convicciones son escasas. Ya se vio el siglo pasado que las certezas ocasionaban grandes mermas en la población. Al menos ahora tenemos un caos superpoblado y no un mundo uniforme e indiferenciado. Sin valores, sin normas; respetuosos con todo, apegados a nada, capaces de flirtear más que nunca con los huecos del lenguaje. Así estamos todos mejor. Y aunque toquemos a menos en el reparto del orgullo por valores ya difuntos, al menos hay más colorido en la opinión. Y se trata de colorear el mundo, no de fundamentarlo ni de darle sentido. A nadie le importa ya nada más allá de las impresiones. Lo profundo no vende, molesta y es angustioso. Importa la piel y nos hemos vuelto todos bastante dermatólogos. La cosmética se ha vuelto ciencia; y la ciencia marketing. No necesitamos mucho más. Verdaderamente ahora las minorías son más minorías que nunca. En esta ocasión el principio de selección natural ha utilizado un filtro más selectivo y menos cruento: la globalización. No me cabe duda de que será Matrix la película del siglo XXI. Eso suponiendo que el ser humano también despierte de este sueño.

Noticia de la SER (por Salvador Daquí)

Hoy, sábado 2 de julio, día del orgullo gay. A las seis de la tarde gran cabalgata. Miles, cientos de miles, millones, billones de personas acudirán para aclamar el ejercicio de la libertad. Acto autorizado para todos los públicos. Gran despliegue de medios. Chueca será una atracción permanente. Colorido, fiesta, música; alegría, caramelos, confetti. ¡Incluso un millón para el mejor! Preservativos con aroma de madreselva; falos kilométricos; torsos Mazinger Z y celebridades del mundo de la celebridad. Se recomienda que los padres lleven a sus hijos a la marcha; porque según nuestro presidente "España es ahora más decente que nunca desde que se ha aprobado el matrimonio homosexual y la adopción de niños por parejas del mismo sexo". Por la decencia, por la libertad, por la felicidad; por la vida: ¡participa! Globos-preservativo, folletos por la planificación, la carroza de san Nicolás D'amemás; y un imperativo categórico del tamaño del rabo del minotauro para el que más resista. Se espera una masiva asistencia (lo han dicho diecinueve veces en dos horas). La marcha se celebrará este año por todo lo alto, partiendo del Museo del Prado y recorriendo todo Madrid. Abrirán el desfile los cuadros de Velázquez, El Greco y El Bosco para ser quemados en La Puerta del Sol como desquite de la tiranía de la historia. ¡Prohibida la demagogia! De La Almudena saldrán Boris Izaguirre, Jesús Vázquez, Zapatero, Mendiluce y el consejo de administración de la junta de gays y lesbianas bajo palio. A las nueve de la noche, gran velada con cirios carnosos y refulgentes para celebrar la nívea comunión del amor libre y espermático. En La Plaza Mayor, a las diez de la noche, cien mil mangueras surtirán de lácteos a los asistentes. Doce mil sacerdotes homófobos serán decapitados e incinerados a las doce de la noche en los jardines de El Campo del Moro por el grupo de verdugos La Bastilla (entrada gratuita). Y como despedida y cierre, ¡fuegos artificiales! Desde el cementerio de La Almudena y la iglesia de Los Jerónimos Madrid será iluminado por un manto de arco iris y centellas. ¡Asiste! Por un día Madrid es la capital universal de la libertad, de la tolerancia y del respeto. Incluso podrán participar fundamentalistas islámicos en la zona de Atocha y Delicias por eso de la multiculturalidad. En los jardines de El Buen Retiro gran cena caníbal "pro minorías étnicas mayoritarias". Hoy todo está permitido; porque un talante de sana tolerancia nos embarga. ¡Eso sí! A partir de las diez de la noche -y, como dice nuestro presidente, "siguiendo en esto el buen criterio que Aznar, cosa rara, tuvo"- ningún establecimiento podrá vender alcohol, salvo que sea para consumición en el acto. Y si algún sacerdote lo necesitase para oficiar comunión o extremaunción será lapidado y ahorcado en la plaza de San Bernardo (o Glorieta Ruiz Jiménez). Programa com-ple-ti-to, com-ple-ti-to.

Nota: Se aprovecharán estos actos para presentar la candidatura de España para los Civil War Awards que se celebrarán en el 2036.

Los fusilamientos del 2 de julio

A mi amiga la muerte

Anoche te anunciaste de un modo natural y amable. Así lo veo ahora que estoy despierto. Cuando entraste en el salón comprendí. Por eso he decidido no ser hostil. Además, ¿de qué serviría? Quiero que sepas que, si es posible, me gustaría que el modo fuese ligero, natural, sencillo. Siempre he pensado en ti como una amiga (esto lo sabes). Desde que te emparejaron con el amor siempre supe quién era realmente fiel y quién iba a estar ahí en cada momento para aconsejarme y guiarme. Aún me pregunto por qué te emparejaron con ese "individuo". Pero lo entiendo, sois una pareja antitética. Uno representa el camino del "no ser", de la mentira, de lo falaz y tendencioso. Tú, sin embargo, eres el contrapeso para que éste sea en verdad el mejor de los mundos posibles. Considérame un amigo, un aliado que solo pide que el cómo sea natural, una consecuencia suave y llevadera. El cuándo no importa (ni el mío ni el de los seres queridos), siempre que tengas ese estilo que sabes conceder a quienes te estiman y comprenden.

Recuerdo esa película, ¿Conoces a Joe Black?, y la pintura que hacían de ti. Era de esperar que también tú fueses americanizada. Pero hay una suave actitud de fondo que te hace apreciable en ese film. Desde luego, yo nunca te antropomorfizaría en Brad Pitt. Ya sabes, para según qué cosas soy un clásico, ¡todo un caballero medieval! Quizás estaría de acuerdo con ese grabado de mi querido maestro, El caballero, el diablo y la muerte; de no ser por que el sentido de la transcendencia se evaporó hace mucho tiempo. Si tuviese que dar una imagen de ti, sería la de un perro al que se ha querido con todo el cariño del mundo y que, en el momento de abandonar, una mirada suya te hiciese saber que morir es el acto más natural y digno para los que vivimos.

Las puertas se abren por última vez.

Necesito que en la próxima luna llena de agosto vengas a Babilonia. No traigas nada. Ven tal cual, desnuda, libre; con los deseos que te queden. Haré de ti quien quieras. Cabalgaré sobre ti como ningún genio antes pudo hacerlo.

Puedes y debes venir: en ese deber estriba tu libertad.

Un espasmo de desenfreno agitará cada uno de tus nervios. Un espasmo por cada deseo no cumplido que puedas imaginar. De ti depende.

Ven conmigo

Mar Ansetobeah Rising

¡Oh, ananthropoi!

Un ananthropos. Buscamos similares para la última batalla. Con que tengan sólo un porcentaje de su mala hostia nos basta. Nuestro enemigo es claro: el ser spielbergiano o humano (tanto monta... )